0.1

12 de Junho.

Lisboa.

A noite de céu limpo num tom cinza-azulado, clareado pelo meio luar intenso, fazia sobressair a Lua que iluminava a cidade já por si mergulhada em luzes urbanas. A noite era de festa, era a noite de Santos Populares, a noite de Santo António, o pináculo de um mês tradicionalmente dedicado à diversão na capital. Por toda a cidade, o Santo António, o santo padroeiro de Lisboa, que teria o seu dia assinalado no seguinte com um feriado municipal, era comemorado um pouco por todos os bairros típicos, lugares de ruas estreitas apinhadas de gente, portugueses e estrangeiros, residentes e turistas.

O cheiro a sardinha espalhava-se pelo ar, impregnando o ambiente citadino com o aroma de carvão misturado com o peixe ou a carne. Nem todos eram amigos da sardinha e alguns deslocados, alguns desrespeitadores das tradições, pediam uma febra de porco para colocar na fatia de pão, ao invés da bela, saborosa e tradicional sardinha.

A cerveja corria dos barris, servida à pressão em copos de plástico que na manhã seguinte iriam compor a passadeira de lixo que sempre ficava nos passeios para que alguém limpasse. Também a serviam em garrafas pequenas, também elas esquecidas aquando vazias, largadas com os copos de plástico inteiras ou em cacos. Alguém viria limpar... Também havia vinho e bebidas espirituosas. O pessoal queria festa e nunca ninguém ouvira falar em festa sem álcool.

A multidão espalhava-se nas ruelas, uns encostados às paredes sujas engalanadas com decoração festiva, outros a andar daqui para ali e dali para aqui. A massa humana deslocava-se como a lava que escorre de um vulcão, lentamente, pela encosta, pessoas com os braços no ar, protegendo o copo a pingar e a sardinha a escorrer no pão. Fitas coloridas, compostas de figuras de papel, cruzavam as vielas, ligavam prédios separados pelas vias de circulação, essencialmente pedonal. Lisboa era uma cidade cujos bairros típicos se fechavam cada vez mais ao trânsito automóvel.

As janelas tinham manjericos, aliás, tudo tinha manjericos. Todos com mensagens espetadas, todas a começar com o típico "Ó meu rico Santo António...". Havia todo o tipo de desejos que andavam sempre à volta do mesmo. Porém, apesar de centenas, senão milhares de mensagens, naquele ano nenhum papel trazia a mensagem que certamente, daí a alguns dias, milhares... ou talvez milhões de pessoas, desejariam que o santo cumprisse. E seria algo do género "Ó meu rico Santo António, padroeiro desta cidade de encantar. Livra-nos do demónio, que virá para nos matar".

A cacofonia de vozes embrulhava-se com a cacofonia de músicas. Falava-se português com diversas sonoridades, desde a endémica, à cantada do outro lado do Atlântico até ao português de tropeções do hemisfério sul. Pelo meio, muito espanhol e imenso inglês, algum francês e outros dialectos irreconhecíveis. Onde houvesse música, havia fado. Somente alguns locais fugiam à regra, dando uma oferta diferente a quem queria festa noutro ritmo.

Por norma, o ponto alto das comemorações das festas populares em Lisboa era o desfile das marchas, grupos de marchantes representando os seus bairros numa fraternal competição acérrima, bairrismo levado ao extremo saudável a que pode ir um desafio.

Como sempre, a Avenida da Liberdade engalanara-se para receber o evento. Às luzes urbanas diárias juntavam-se os holofotes que fustigavam o espaço com luz, de forma que nada ficasse escondido dos espectadores e da transmissão televisiva. O trânsito fora cortado naquele dia e quase toda a avenida era usada para o evento, se bem que apenas um sector a meio funcionava como uma espécie de sambódromo à portuguesa. Bancadas eram montadas a ladear o asfalto nos passeios largos entre a via central e as laterais. Pelo meio, a tribuna de honra com acesso apenas a convidados com requisitos especiais. Tudo aquilo trazia muito interesse, cada marcha apadrinhada por figuras conhecidas. A cantoria não se diferenciava muito entre cada marcha, a batida era igual em todas, mudavam as letras e talvez a música. Cada grupo recreativo treinava afincadamente para o desfile, preparativos que começavam muitos meses antes, pessoas que dedicavam quase todo o seu tempo livre, depois de um dia de trabalho, para treinar e produzir todo o conjunto de fatos e adereços. Só mesmo com muito amor se conseguia ser tão eficiente em algo que se fazia voluntariamente. As marchas poderiam ser sonoramente idênticas umas às outras, porém, visualmente eram um mar de criatividade, cultura, diversidade e cor.

Naquele ano, o desfile das marchas populares não era o único grande evento da cidade. Na Praça do Comércio iria acontecer um festival de música com várias bandas convidadas. E se na Avenida da Liberdade se juntavam muitas pessoas para além das centenas de marchantes, a Praça do Comércio estava apinhada de espectadores que não enjeitaram a hipótese de assistir a um concerto tão bom e gratuito. Nem todos os lisboetas eram fãs de santos e marchas. Por isso, não foi estranha a enchente na grande praça emblemática de Lisboa.

O grande palco fora elevado em frente ao Arco da Rua Augusta, tapando completamente a visão do rio a quem viesse por essa rua pedonal. As traseiras do palco estavam viradas para o arco e todo o sector entre eles estava vedado para melhor mobilidade de técnicos e artistas. A estrutura era enorme, elevando-se acima do monumento atrás de si. Um gigantesco bloco negro donde brotavam luzes fortes, coloridas, ora para o palco, ora para o público.

As bandas seriam todas portuguesas. Estamos a falar de um evento patrocinado pelo governo nacionalista lusitano, o qual já demonstrara querer fazer do período entre o Dia de Portugal e o Dia de Santo António um momento de exaltação nacional.

As vias rodoviárias a norte e a sul da praça foram cortadas para evitar ter carros a passar tão perto dos espectadores, até porque muitos gostariam de estar a assistir ao longe, saboreando ao mesmo tempo a noite na margem do rio Tejo. Os restaurantes que funcionavam em redor da praça mantiveram-se em funcionamento, mas sem esplanadas, reduzindo a capacidade de jantares, mas contrabalançando com pequenos balcões a vender bebidas e snacks aos espectadores do concerto.

A massa humana aqui também era impressionante, milhares de jovens e menos jovens tapavam o recinto da Praça do Comércio até ao rio. A estátua do rei D. José I era uma ilha que sobressaía no meio da multidão. Na frente desta, um sector reservado aos técnicos de luz e som que trabalhavam em sintonia com o palco.

A Lua incidia o seu brilho nas águas do rio, destacando as três fragatas da Marinha portuguesa que permaneciam ancoradas no Tejo há três dias. Os três navios mais poderosos da Marinha marcaram presença nas comemorações do 10 de Junho e ainda continuavam ancorados entre as duas margens para estranheza de muitos curiosos. Para lá destes, a margem sul escura ponteada por pequenas luzes alaranjadas com maior ênfase em Cacilhas. Perto da Ponte 25 de Abril, também ela iluminada, o Cristo Rei sobressaia no alto da encosta onde a primeira travessia rodoviária lisboeta do rio Tejo desembocava.

A noite era de festa...

A noite deveria ser de festa.

Ninguém soube dizer com clareza como tudo aconteceu. Calcula‑se que as melhores testemunhas foram os que não sobreviveram. No palco do concerto estaria a decorrer a participação da segunda ou da terceira banda. Até nisto a informação era contraditória. A meio de uma canção, aconteceu uma brutal explosão no meio do público. Mais tarde, a conclusão seria que a bomba estava dissimulada no equipamento técnico do sector que dava apoio ao palco, perto da estátua do rei. A brutalidade da explosão ceifou a vida dos técnicos que ali estavam e mais duas centenas de pessoas que se encontravam à volta. Muitas outras centenas ficaram feridas com gravidade, sofrendo no chão empedrado da praça. O pânico tomou conta do local e os espectadores começaram a fugir.

Teria sido um acidente?

Os acontecimentos seguintes tiraram as dúvidas.

Vindos não se sabe bem donde, vários elementos vestidos de negro e encapuçados, apareceram empunhando armas automáticas. Quem se deparou com eles, julgou serem elementos das forças policiais, brigadas de intervenção rápida para acorrer a algo que poderia ser um acto de terrorismo. Contudo, teria sido demasiado rápida a sua aparição. Estes elementos anónimos começaram a disparar para as pessoas, abatendo a sangue-frio todos os que conseguissem até haver quem lhes fizesse frente.

Os poucos polícias que faziam segurança ao evento foram abatidos com facilidade. Os terroristas avançaram pela praça pelo lado poente, espalharam-se em várias direcções disparando indiscriminadamente. Não deveriam ser mais que dez, mas sem oposição e com tantas munições, a matança fora sangrenta. Nem os feridos eram poupados. Quase todos os que não conseguiam, feridos da explosão ou das balas, eram executados impiedosamente com um tiro.

Um atentado terrorista.

Não havia outra forma de o descrever.

Quando finalmente apareceram mais polícias e agentes do SIALE para lhes fazer frente, o grupo iniciou a sua fuga, desaparecendo com a mesma rapidez com que haviam surgido do nada, brotando da confusão causada pela violenta explosão.

No concerto estavam milhares de pessoas. Mais tarde, o balanço viria a cifrar-se em perto de quatrocentos mortos e cerca de mil feridos com mais de metade em estado grave, o que desencadeou o caos nos hospitais da cidade.

A confusão interrompeu o desfile na Avenida da Liberdade. Primeiro o som assustador da explosão, depois a onda de choque e, por fim, as pessoas em fuga vindas de sul. As forças de segurança preocuparam-se em proteger as poucas individualidades que assistiam às Marchas.

As emissões televisivas foram interrompidas. Os principais canais de televisão suspenderam a programação para colocarem no ar blocos noticiosos de última hora. Equipas de reportagem foram enviadas para o local, uma vez que se perdera o contacto com os repórteres que acompanhavam o evento na Praça do Comércio. Inúmeros vídeos e fotos começaram a circular nas redes sociais, no Instagram, TikTok, Facebook... Filmagens de gente que gravava a actuação em palco no momento da explosão, filmagens dos terroristas ao longe a metralhar inocentes, fotos do fogo, dos feridos, gente a fugir, muitas tremidas e outras desfocadas.

Cerca de meia hora depois, o atentado foi reivindicado pelo grupo terrorista que já tinha feito outros atentados em Lisboa, naquele ano, entre eles o assassinato de um ministro. Logo de seguida, o ministro da Administração Interna falou aos jornalistas para condenar o acto e prometer perseguição a todos os elementos do grupo. Seria feita justiça e a pena de morte voltaria a Portugal, jurou ele. O gabinete do primeiro‑ministro informou que o chefe do governo iria fazer uma declaração ao país. Curiosamente, ninguém sabia do Presidente da República...

Portugal vivia tempos muito complicados, tempos que se vinham a agravar desde o início do século. A sociedade portuguesa fracturava-se, os ódios eram semeados e potenciados por quem lucrava com eles. Para muitos, aquele trágico acontecimento seria previsível, apesar de ninguém sonhar com um resultado tão brutal para além dos seus perpetradores.

Quem estava por detrás deste grupo terrorista?

Para se perceber melhor como foi possível chegar aqui, temos de recuar aos finais do século XX e inícios do século XXI...

1.1

Muito se dissertou acerca do resultado que deu a vitória aos defensores da Regionalização, principalmente o elevado número de abstenções que servia de argumento aos derrotados para a repetição do referendo. Outra das questões era saber se o povo estava, de facto, a par do que era a Regionalização, no que se baseava e quais as suas consequências. Numa sondagem realizada no início do ano seguinte, oitenta porcento dos inquiridos não fazia ideia de como o país seria administrativamente dividido, apesar de isso já estar definido no momento do referendo.

Com a legitimidade oferecida pela vitória do "sim" no referendo, o país foi dividido em oito regiões administrativas autónomas, as quais já estavam assinaladas antes da consulta popular, mas que poucos manifestaram interesse em querer saber. Por isso, só quando o plano foi colocado em prática é que os portugueses acordaram para a nova realidade.

Portugal continental ficou então dividido em oito regiões autónomas, Entre Douro e Minho, Trás-os-Montes e Alto Douro, Beira Litoral, Beira Interior, Estremadura e Ribatejo, Lisboa e Setúbal, Alentejo e por fim o Algarve. Cada região teria o seu governo e assembleia regionais, descentralizando o poder, mas respondendo sempre ao governo nacional do país. E claro, cada região teria a sua capital regional onde estes órgãos seriam sediados.

Os conflitos de interesses começaram logo aí, nessas designações.

Entre Douro e Minho abrangia os distritos de Viana do Castelo, Braga e Porto. Braga só aceitou a designação de capital da região para o Porto, caso a assembleia regional fosse na cidade dos arcebispos, um pouco à imagem do que acontecia nos Açores, onde a presidência do governo regional está em Ponta Delgada na ilha de São Miguel e a assembleia regional está na Horta que fica na ilha do Faial. Após muita discussão, o governo regional ficou no Porto, a assembleia em Braga.

Os distritos de Vila Real e Bragança compunham a região de Trás-os-Montes e Alto Douro. Vila Real foi designada capital de Trás‑os‑Montes e Alto Douro sem grande alarido, apesar de algumas vozes descontentes em Bragança.

A Beira Interior continha os distritos de Viseu, Guarda e Castelo Branco. Viseu ficou com o destaque vencendo a candidatura a capital da região, sede do governo e assembleia regional. Os políticos não viam com bons olhos ter as instituições regionais em cidades longínquas como Guarda e Castelo Branco.

Coimbra ficou com a sede do governo da Beira Litoral e entregou a assembleia a Aveiro. Eram os dois distritos cujas fronteiras delimitavam a região e demonstraram sempre grande entendimento na organização regional.

Estremadura e Ribatejo era composta pelos distritos de Leiria e Santarém. Houve muita celeuma entre as populações, mas Leiria não abdicou de ficar com a sede do governo regional e da assembleia na região.

O Alentejo, a maior região autónoma do país, englobava os distritos de Évora, Beja e Portalegre. Beja e Évora dividiram o poder, relegando Portalegre para segundo plano. Alguém teria de ficar a perder, três capitais de distrito para duas sedes. Beja chegou a tentar querer para si ambas, justificando que assim nenhuma das outras era favorecida. E porque haveria de ser Beja a sediar o governo e a assembleia? Num golpe de teatro e com muitas movimentações de bastidores, Beja e Évora chegaram a acordo e Portalegre foi vencida nas suas pretensões. Desde essa altura que os portalegrenses se sentem excluídos pelo governo regional.

O Algarve acabou por ser a região onde a organização política foi mais tranquila. Faro era o distrito, já possuía as instituições mais importantes da região e ficou com o governo e a assembleia. Algumas vozes tentaram fazer-se ouvir na tentativa de descentralizar, sugerindo o governo a barlavento e a assembleia a sotavento ou vice-versa, mas as coisas acabaram como haviam sido planeadas ao início.

Na região de Lisboa e Setúbal, composta pelos distritos com o mesmo nome, a capital do país manteve todo o seu poder legislativo e recusou a proposta de implementar a assembleia regional em Setúbal com receio da tendência comunista vir a ser fracturante no futuro da região.

Assim, a proposta de lei votada favoravelmente em referendo e que pretendia descentralizar o poder no país e melhorar o futuro de cada cidadão transformou o território em focos de luta de poder.

No espírito do povo começou a crescer a crença de que o "sim" à Regionalização fora um enorme tiro no pé.

As primeiras eleições legislativas pós aprovação da Regionalização realizaram-se quase um ano depois do referendo. E os eleitores penalizaram os partidos de esquerda, fervorosos adeptos da Regionalização, votando em larga maioria nos partidos de direita, os quais haviam manifestado serem contra a divisão administrativa do território.

A coligação de direita comprometeu-se a resolver a situação, tendo alguns dos seus candidatos avançado com a promessa ilusória de reverter o referendo, o que não viria a acontecer.

No início do século XXI, já com a nova estrutura governativa regional pronta a operar, realizaram-se as primeiras eleições regionais no continente português. A população estava tão descontente com as várias forças políticas que os vencedores eram imprevisíveis em quase todas as regiões, quase parecendo terem sido eleitos numa roleta. Ninguém conseguiu maiorias em nenhuma região, à excepção do Alentejo em que o Partido Comunista dominava. O Socialismo venceu em Lisboa e Setúbal, os Sociais-Democratas no Algarve e na Beira Interior. Entre Douro e Minho ambos os partidos tiveram longas semanas de negociação para formar um governo de coligação. Com a ajuda dos Populares, os Sociais-Democratas conseguiram Estremadura e Ribatejo, mas tiveram de formar nova aliança com os Socialistas para governar na Beira Litoral.

O país tornara-se uma manta de retalhos, esventrada por interesses e sede de poder, criando um ambiente quase perfeito para a formação de novos partidos políticos. Muitas dessas novas forças políticas eram criadas por dissidentes dos antigos partidos que dominavam o panorama da política desde 1974, fracturando cada vez mais essas forças partidárias históricas, reduzindo-as nas suas fatias parlamentares.

A criação e dissolução de partidos tornou-se tão regular que quase nem era notícia, alguns conseguiam eleger deputados nas eleições legislativas seguintes para passados quatro anos desaparecerem do Parlamento e da realidade.

Neste período, somente dois partidos novos se conseguiram formar e consolidar-se ao ponto de começarem a dominar o poder legislativo. O mais antigo, se bem que apenas em dois anos, era o MPP, Movimento Povo Português, criado por figuras de renome da política que atravessaram a crise com a imagem imaculada, mesmo tendo a sua maioria passado pelos partidos do regime. O outro, era uma força radical, extremista de ideais questionáveis, o PNL, Partido Nacionalista Lusitano.

Circularam rumores que o projecto da Regionalização previa a reorganização do poder local, fundindo e eliminando alguns municípios e freguesias. Só que o mau estar das populações para com a nova organização política era tal que os partidos optaram por não mexer em nada.

O poder local foi a sobrevivência de muitos políticos do regime, pois todos sabemos que em eleições autárquicas não são os partidos que ganham, mas sim os rostos a que a população se habituou, políticos de proximidade. E isso criou em muitos municípios uma espécie de hereditariedade do cargo, passando as presidências de câmara de pais para filhos, tios para sobrinhos... Havia concelhos do país totalmente dominados pelas mesmas famílias.

Vinte anos após o referendo da Regionalização, os partidos que tinham assento parlamentar nessa época praticamente deixaram de existir no parlamento, reduzidos a meia dúzia de deputados, à excepção do Partido Comunista que, não tendo muito mais deputados na Assembleia da República, continuava a governar a região autónoma do Alentejo.

O MPP foi o primeiro partido, fora do habitual arco governativo desde a democracia, a conseguir vencer umas eleições legislativas. Só que teve a infelicidade de encontrar um país afundado numa enorme crise económica.

Liderado pelo professor Flávio de Melo, o MPP venceu com minoria, conseguindo formar governo com o apoio dos resistentes deputados sociais-democratas e socialistas, um apoio envergonhado sem direito a lugares no governo de forma a não antagonizar o povo contra o recém-eleito primeiro-ministro. Nessas eleições, o segundo partido mais votado foi o PNL, apesar de muito longe dos vencedores, mas ultrapassando comunistas e verdes coligados em terceiro e aliados do governo em quarto e quinto.

Os desastrosos governos de início de século haviam atirado Portugal para bem perto da bancarrota. A juntar a isto, a crise económica mundial arrastou as maiores economias para a Recessão, puxando consigo as mais fracas como a portuguesa. Por isso, ao receber a legislatura, o MPP viu-se obrigado a pedir apoio financeiro ao Fundo Monetário Internacional e ao Banco Central Europeu por via da União Europeia, levando a subida de impostos e a uma austeridade na vida dos portugueses nunca antes vista. Porém, era o único caminho para salvar o país.

Quatro anos de inferno financeiro, foi assim que ficou conhecido o governo de Flávio de Melo. Quatro anos a fazer os portugueses pagar pelas loucuras de governantes anteriores, sem que o povo percebesse porque haveriam de pagar pela ignorância ou criminalidade dos actos desses indivíduos. Para acentuar o desagrado dos eleitores para com o governo, o líder do PNL, o engenheiro Pinto Henriques, um dos seus fundadores e mentor, como comandante da oposição, atacava o primeiro‑ministro com acusações de incompetência e apresentando-se sempre como se tivesse a solução para todos os problemas do país, caso fosse ele a governar.

Em consequência desse desgaste de quatro anos, Flávio de Melo perdeu as Legislativas seguintes para Pinto Henriques e demitiu-se do partido. E foi assim que o PNL conquistou o governo e com uma surpreendente maioria absoluta.

Contudo, a demissão do professor Flávio de Melo não o afastou da política. Experiente, inteligente e bastante consciente da realidade, rapidamente percebeu que só poderia combater aquela força extremista que alcançara o poder governativo através do mais alto cargo da nação, a Presidência da República. Sendo assim, empenhou-se em construir uma candidatura sólida para as Presidenciais seguintes.

Para a História, essa eleição foi das mais concorridas e disputadas. O marechal Costa Almeida, apoiado pelo PNL, foi o vencedor da primeira volta, à frente de Flávio de Melo. Porém, sem os 51% necessários para a vitória final, o que obrigou à segunda volta, somente com os dois primeiros classificados. Os candidatos que haviam ficado com os votos que supostamente dariam a eleição ao militar retiraram-se do panorama ou promoveram o seu apoio a Flávio de Melo. Consequentemente, o ex-primeiro-ministro venceu com 55% dos votos do eleitorado português.

Assim, este era o cenário político em Portugal, o professor Flávio de Melo era o Presidente da República, o primeiro-ministro era o engenheiro Pinto Henriques, o governo do Partido Nacionalista Lusitano e a Assembleia da República dominada pelos nacionalistas lusitanos com forte oposição dos deputados do Movimento Povo Português, alguma contestação da fatia comunista e o quase silêncio da meia dúzia de deputados que restavam das antigas forças partidárias governativas.

1.2

A manhã de Inverno era de Sol e Pinto Henriques observava o exterior através da janela do seu gabinete no Palácio de São Bento. Perto de completar sessenta anos, Pinto Henriques era um homem de porte austero, rosto fechado e imagem fria como aço. Usava o cabelo penteado para trás, onde as têmporas grisalhas avançavam numa área cada vez maior. O olhar cínico, a expressão insensível, a arrogância... Era temido e gostava de o ser, adorava que as pessoas tremessem só de pensar em si. Orgulhava-se da subserviência que quase todos lhe devotavam, algo que construíra com o passar dos anos e conquista de um poder cada vez mais forte.

Pinto Henriques não era um homem alto, mas também não era baixo. Era encorpado com uma barriga maior que o aconselhável. Vestia sempre fatos pretos, gravatas cinzentas e camisas de um branco imaculado. Bem barbeado, não abdicava de um bigode ralo e das patilhas bem aparadas. A sua visão já não era tão boa como antigamente, mas a suficiente para a maior parte das ocasiões e recusava-se a usar óculos em público, pois considerava-o um sinal de fraqueza. No pulso esquerdo, um relógio de ouro. Na mão esquerda, no anelar, a aliança de casamento. Na direita, no dedo mindinho, um grosso anel de ouro.

Pela janela do seu gabinete, avistava o topo do edifício da Assembleia da República e muitos telhados da capital. Pinto Henriques odiava Lisboa, odiava ter de permanecer na cidade que um dia apelidara de Sodoma e Gomorra portuguesa, referindo-se à praga de prostitutas e homossexuais que nela via. Aliás, Lisboa sempre fora o alvo dos seus argumentos, a cidade dos calões, terra de chulos que viviam à conta do trabalho e riqueza do Norte. Os ideais do PNL, criados por ele, basearam‑se sempre no nacionalismo, na extrema-direita, no ódio aos imigrantes, xenofobia com especial ênfase nas comunidades provenientes das antigas colónias, na defesa da religião católica contra qualquer outra... Porém, com o crescimento de apoiantes e aumento do seu poder junto do povo e tempo de antena para difundir aquilo que os nacionalistas lusitanos defendiam para Portugal, o partido começou a divergir para uma incidência de ataques à capital, pois esta já quase não era uma cidade portuguesa, tal era a corja estrangeira que nela vivia.

Por estranho que possa parecer, estas visões alucinadas foram ganhando cada vez mais adeptos. Num país onde a crise prolifera e as pessoas desesperam com o dia a dia, qualquer doutrina fora do normal bem pintada, bem disfarçada, difundida não na sua real forma, mas da forma que os desesperados a querem ouvir, acaba por ser recebida como a solução de todos os males.

Pinto Henriques não vivia em Lisboa, apenas vinha à capital em obrigação das suas funções de chefe de governo. Adorava a sua terra natal, a cidade do Porto. O único inconveniente do regresso a casa era ter de aturar a mulher de quem há muito se fartara.

Não havia dúvida que chegara onde pretendera, alcançara os objectivos a que se propusera quando criara a doutrina nacionalista lusitana. Porém, os tempos avizinhavam dificuldades e os ventos que o haviam embalado pareciam agora soprar contra si.

Ouviu-se bater à porta. O primeiro-ministro voltou-se, acentuando a expressão fechada. Na sua habitual voz forte, meio cavernosa, permitiu:

— Entre!

A porta abriu-se e por ela surgiu uma mulher alta, morena de pele acetinada. Parecia uma modelo de desfile de moda, linhas corporais bem traçadas, rosto angelical... Vestia um traje formal, onde a saia sobressaía à atenção por ser mais curta que o devido, uma regra dele. Bárbara tinha pouco menos de trinta anos e exercia funções de assessora do primeiro-ministro. Contudo, as suas obrigações profissionais resumiam-se a três tarefas: fingir decentemente que era assessora dele, ser competente em ajudá-lo a descomprimir no gabinete, sempre que o chefe de governo sentisse necessidade, e aquecer-lhe a cama em todas as ocasiões em que ele dormisse fora de casa.

— Chegou o senhor ministro da Administração Interna, o doutor Raimundo Antunes para falar com o senhor engenheiro.

Pinto Henriques anuiu e fez um gesto para que ele entrasse.

Raimundo Antunes era alguns anos mais novo que o seu chefe de governo. Conheciam-se desde a juventude e este talvez tenha sido o primeiro grande aderente à doutrina de Pinto Henriques. A sua função no governo era a de ministro da Administração Interna. No entanto, a sua função principal era a chefia do SIALE (Serviço de Informação em Assuntos Lusitanos e Externos), uma espécie de polícia política que agregava a defesa dos interesses do Estado... Ou melhor, a defesa dos interesses do partido contra ameaças internas ou externas.

O homem que entrou no gabinete era uma figura franzina que aparentava alguma fragilidade. Nada poderia ser mais errado. Raimundo Antunes era tudo menos frágil e talvez fosse a segunda figura mais poderosa do regime. Era o "braço-direito" de Pinto Henriques, apelidado à "boca calada" de Himmler. O cérebro de toda a estrutura de controlo de informação, onde implementara a censura, acabara com a liberdade de imprensa, perseguia contestatários, vigiava tudo o que pudesse ser uma ameaça e controlava todos os dados de todos os cidadãos nacionais ou não que circulassem dentro de território português. Como poderia um partido tão novo e tão recente no governo ter capacidade para tudo isto? Graças aos contactos de Raimundo e ajuda de figuras influentes dos Serviços Secretos dos Estados Unidos da América, as quais lhe forneciam os meios em troca de toda a informação que esses mecanismos obtivessem.

Raimundo sorriu ao cumprimentar o outro. Não revelava um rosto tão fechado, mas tinha um olhar maquiavélico por trás das lentes redondas de uns óculos sem aros. O cabelo rareava na sua cabeça, o que o levava a usar o que restava num corte muito curto.

Pinto Henriques era mais alto e mais gordo. Recebeu o cumprimento com a forma fria como lidava com tudo diariamente. Assim que a porta se fechou, questionou:

— Então?

Raimundo Antunes abriu a pasta e retirou algumas folhas que o auxiliaram na informação que pretendia transmitir.

— Fizemos uma sondagem acerca da intenção de voto para as próximas Regionais. — começou. — Claro que vencemos com uma maioria esmagadora.

Pinto Henriques fez um sorriso escarninho e socou a própria mão num gesto vitorioso.

— Calma, Henriques! — alertou o outro. — As sondagens são enganadoras. Conseguimos implementar um tal clima de medo na população, desde que chegámos ao poder, que as pessoas têm medo de manifestar opiniões contra nós.

— Ainda bem! É assim que queremos o povinho.

— Sim, sim... Só que isso dá-nos uma noção errada do resultado de umas eleições livres. — explicou Raimundo. — Segundo as nossas fontes no SIALE, com eleições livres, iremos perder algumas regiões. Só mesmo o Entre Douro e Minho é garantido.

— Podemos controlar as eleições? — questionou o primeiro‑ministro, sentando-se na sua cadeira de costas voltadas para a janela.

— É difícil. A oposição vai querer observadores internacionais para averiguar a veracidade do acto eleitoral.

— Era o que faltava, ter essa corja da União Europeia a mandar "bitaites" nas nossas eleições.

— Se recusarmos, mais vale dizer que estamos a adulterar as eleições. E iria virar a comunidade internacional contra nós. — argumentou Raimundo, acentuando ainda outro problema. — E ao perdermos as Regionais, é quase certo que perdemos as Legislativas.

— Foda-se! — vociferou o primeiro-ministro, dando um soco no topo da mesa de trabalho. — Era suposto conseguirmos nos quatro anos de legislatura o controlo total para que o poder não nos fugisse das mãos.

— Nem tudo correu como o planeado.

— Pois...

— E não nos podemos dar ao luxo de perder as Legislativas. Se isso acontecer, bem podemos começar a pensar em fugir do país. — alertou o ministro. — Viria ao de cima tudo o que andámos a fazer desde que chegámos a São Bento. E só uma pequena parcela disso chegaria para apodrecermos na prisão.

— Fugir do país também não é solução. — contrapôs Pinto Henriques. — Sabes bem que algumas dessas coisas seriam suficientes para que fossemos perseguidos não só aqui como lá fora. — Raimundo anuiu. — Temos de pôr a máquina partidária toda a funcionar para modificar esse desfecho.

— Só que não temos tempo.

— As Regionais são daqui a um ano. Podemos fazer muito num ano.

Raimundo abanou a cabeça e entregou-lhe um relatório.

— Um dos meus infiltrados no Palácio de Belém conseguiu obter essa informação.

Pinto Henriques leu o relatório, saltando as partes insignificantes e concentrando-se no real problema.

— Tens a certeza disto? — interrogou, desejando que tudo não passasse de rumores.

— A fonte é fiável. Isso que está aí não é garantido, mas é uma possibilidade bastante forte.

— O cabrão do Flávio de Melo poderá estar a pondera dissolver a Assembleia da República e convocar eleições antecipadas?

— Deveremos levar em conta que tenha realmente pretensões de o fazer. O gajo é esperto e tem noção que o nosso momento é mau e que umas Legislativas em breve poderiam trazer para o poder os seus correligionários do MPP.

— Foda-se! Não há quem meta um tiro no meio dos cornos daquele cabrão?

A pergunta era retórica e Raimundo não se manifestou. O silêncio instalou-se na sala. O primeiro-ministro pareceu ponderar a situação, equacionando como poderia reverter a situação a seu favor. Olhou para o seu "braço-direito" e questionou:

— Tens alguma ideia para combater isto?

— Sim. — confirmou o ministro com segurança. — Um golpe de estado. Temos de afastar o Flávio de Melo da Presidência da República.

— E como faremos isso?

Raimundo Antunes sentou-se na cadeira defronte da secretária do chefe de governo. Envergando um sorriso trocista, citou o outro:

— "um tiro no meio dos cornos daquele cabrão".

Pinto Henriques não pareceu convencido.

— Isso só iria acentuar o mal-estar da comunidade internacional contra nós. — vaticinou. — Mesmo negando, a culpa ser-nos-ia atribuída. Não pode ser. Temos de o obrigar a abdicar do cargo e substituí-lo por um dos nossos.

— E como faremos isso?

O primeiro-ministro ficou a ponderar a situação perante o olhar do líder do SIALE. As ideias começaram a formar-se na sua cabeça, como peças de puzzle que se juntam e transformam o abstracto em algo real.

— Vamos raptá-lo. A ele e à família. Obrigamo-lo a demitir-se.

— Vamos virar o povo contra nós. As pessoas parecem amá-lo como se ele fosse um anjo. Então com aquela postura de líder preocupado, sempre a meter-se em tudo, coisas que não lhe dizem respeito. Então quando critica o governo, o povinho parece que vai ter um orgasmo.

— Para implementares um regime autoritário, para implementarmos o regime que nos interessa, uma ditadura, não precisamos de agradar ao povo, somente aos militares. Se tivermos os militares do nosso lado, estamos seguros.

— Mas a comunidade internacional cai-nos em cima, ao fazermos isso. — lembrou Raimundo Antunes. — A União Europeia fode-nos logo com cortes nos financiamentos, lixa-nos as contas, deixa-nos à beira da bancarrota e obriga-nos a pedir um resgate ao Fundo Monetário Internacional. Claro que perante esse cenário, esses cabrões só auxiliarão o país se nos afastarmos.

— Temos de ter um trunfo que os condicione.

Raimundo olhou para o tecto, fazendo contas onde poderia encontrar esse trunfo. Acabou por sugerir:

— Podemos cercar as embaixadas dos países mais poderosos.

— Estás doido, Raimundo? Atacar uma embaixada é um acto de guerra. Invadiam-nos no dia seguinte.

— Não os atacávamos. Dávamos só a entender...

Pinto Henriques abanou a cabeça, refutando a sugestão e interrogando:

— De que serve um refém que todos sabem que não iremos molestar?

O silêncio regressou. As mentes de ambos vasculhavam as peças seguintes do plano. Pinto Henriques levantou-se e tornou a olhar para o exterior avistado da janela do seu gabinete, a maldita capital do país, a ignóbil Lisboa. E nesse instante, fez-se luz na sua cabeça.

— Já sei! — exclamou com uma expressão dura vitoriosa. — Teremos o maior grupo de reféns alguma vez visto. Faremos desta cidade o nosso trunfo contra a comunidade internacional.

De olhos esbugalhados, Raimundo observou incrédulo o seu líder. Aquela ideia parecia uma completa loucura, um absurdo que o levou a questionar mentalmente se o outro não estaria a ensandecer.

Indiferente a isso, Pinto Henriques explicou a sua ideia:

— Teremos de escolher a data ideal. Tudo terá de acontecer em simultâneo. E precisamos dos militares.

— Achas que os militares estão na disposição de entrar num plano desses?

— Temos o nosso ministro da Defesa, o marechal Costa Almeida.

— Ele tem muita influência nas Forças Armadas. Achas que alinha?

— Sim, alinha. — afirmou com toda a segurança. — Alinha porque será ele a ser nomeado para a Presidência. Assim que afastarmos o cabrão do Flávio, a chefia do Estado fica a cargo do presidente da Assembleia da República. E este, como bem sabes, é do nosso partido. A seguir, vamos nomear o marechal.

— Isso é constitucional?

— Caguei para a Constituição, Raimundo! Para esta Constituição. Mas, mesmo pela que está em vigor, se conseguirmos afastar o Flávio do cargo, cabe ao presidente da assembleia ocupar o cargo, tal como acontece nas ausências do Flávio em visitas de Estado ao estrangeiro. E o presidente da assembleia pode nomear um substituto, caso a condicionante do Flávio seja prolongada ou irreversível. Mesmo assim, quando for chegado o momento, iremos apresentar e fazer aprovar uma revisão constitucional, ou seja, implementaremos a nossa Constituição, a nossa lei.

— Precisaremos de dois terços da assembleia.

— Não te preocupes, Raimundo, na devida altura verás como a aprovaremos.

— Ok, ok. E depois?

— A oposição vai insurgir-se. E perante a impotência para nos fazer frente, vão apelar ao estrangeiro. — prosseguiu Pinto Henriques. — No mesmo momento em que raptarmos o Flávio, as Forças Armadas cercam a capital.

— Vão ser precisos centenas, senão milhares, de tropas. E veículos militares. — lembrou Raimundo. — Uma movimentação dessas atrairá muitas atenções.

— Nada disso. Vamos propor que o desfile militar da comemoração do 10 de Junho seja em Lisboa. Assim, teremos uma justificação para ter tantos militares e carros de combate na capital.

— E queres raptar o Presidente em pleno desfile militar?

— Não. O desfile é no 10 de Junho. No dia seguinte, deslocamos parte das tropas para posições estratégicas. No dia 12, à noite, são as Marchas Populares. O Flávio de Melo não falha um desfile. Está sempre na tribuna com o lacaio do Diogo Pereira ao lado, junto da populaça como ele gosta. É nessa noite que executamos o golpe, que o raptamos e que os militares sitiam a capital.

Raimundo anuiu.

— Sim. Estou a perceber a tua ideia.

— Só temos de nos aguentar até lá.

Raimundo ajeitou as abas do casaco cinza.

— Mesmo que dissolva o parlamento, as eleições nunca serão antes do Outono. — disse convicto. — Mas, Henriques, com um plano desses, porque não havemos de ser mais ambiciosos?

— Como assim, Raimundo?

— Podemos aproveitar para aniquilar completamente a oposição. — sugeriu o MAI diante do olhar atento do líder. — Com o Flávio de Melo, estará não só o Diogo Pereira como o Manuel Teixeira. Logo aí capturamos o presidente do governo regional de Lisboa e Setúbal e o presidente do MPP respectivamente. Decapitamos literalmente a cúpula do MPP. Prendemo-los com base numa merda qualquer que inventaremos até lá. — Pinto Henriques ouvia-o com uma expressão entusiasmada. — Para além disso, enviarei vários agentes do SIALE para capturar todos os deputados do MPP. Nós temos toda a informação acerca deles, fazemos vigias constantes, não será difícil interceptar todos nessa noite. — Fez uma pausa, como se estivesse a fazer contas. — Sem os deputados do MPP, teremos mais de dois terços do Parlamento para nós. A oposição dos comunistas e restantes rafeiros desses reles sobreviventes dos antigos partidos do poder será irrelevante. Poderemos alterar tudo o que quisermos na Constituição.

— Não tenho essa certeza, Raimundo. Teríamos de consultar um constitucionalista experiente para nos responder à questão. E isso poderia levantar suspeitas.

— Concordo.

Raimundo ponderou a questão. O seu líder de governo fez uma expressão de que pensariam nisso mais tarde. Contudo, o MAI teve mais um momento de inspiração.

— Como te disse, iremos capturar os deputados do MPP, Henriques. Podemos usá-los a nosso favor, coagi-los a votarem favoravelmente a nossa Constituição. — O primeiro-ministro revelou-se desconfiado do sucesso dessa hipótese. — Sob ameaça, farão tudo o que quisermos.

— Sim, isso parece ser uma ideia interessante. — concordou Pinto Henriques. — Mas, temos de engendrar uma justificação para a nossa acção de afastar o Flávio.

— É muito provável que o Flávio de Melo vá anunciar a dissolução da Assembleia da República antes de Junho. — continuou Raimundo. — Por isso, iremos surgir como uns rebeldes injustiçados que estão a tentar fazer o melhor por Portugal e que foram boicotados por um presidente que só tem em agenda fazer com que os seus correligionários voltem ao poder. Entretanto, planearemos algo mais para impactar o povo contra ele.

No rosto de Pinto Henriques brotou algo raro, um sorriso, uma expressão de vitória anunciada. Contudo, com a mesma rapidez com que surgira também desaparecera.

— Seria importante ter algum apoio dos nossos amigos no estrangeiro.

Os amigos no estrangeiro eram pessoas ou movimentos políticos afectos a doutrinas extremistas de direita, alguns dos quais financiadores do próprio PNL. Se algumas dessas entidades se moviam nas sobras do poder em alguns órgãos de soberania dos países, outros eram partidos com representação parlamentar, uns com mais expressão que outros. Vivia-se uma época em que a Europa parecia caminhar para um contexto político semelhante ao que existia um século antes.

Raimundo Antunes concordou:

— Sim. Tenho um dos meus homens de maior confiança num périplo pela Europa em conversas com essa malta toda. Tem enviado relatórios periódicos. Não tens com que te preocupar.

Pinto Henriques levantou-se e circulou pelo gabinete, ponderando todo o plano.

— Sim... É bem capaz de resultar. — concluiu.

Raimundo Antunes também se levantou.

— Se estiveres de acordo, irei dar instruções aos nossos embaixadores nos Estados Unidos, Reino Unido, França e Alemanha. Não poderemos declarar abertamente que estamos a fazer reféns os nossos próprios cidadãos em Lisboa. — O primeiro-ministro assentiu em concordância. — Irão levar uma mensagem secreta de que se houver intervenção deles, começaremos a... matar reféns.

— Resta saber se eles se importam com a morte de cidadão estrangeiros.

— Não somos África, Henriques. A morte de europeus nunca é bom para a imagem dos governantes, faz passar uma ideia de impotência. Para além disso, aqueles que realmente poderiam fazer alguma coisa estarão do nosso lado. Os americanos são amigos dos nossos interesses porque isso significa um aumento da posição deles aqui. E a actual liderança acarinha bastante ideologias como a nossa. Os principais países europeus estarão manietados por estarem minados com problemas internos ou porque os nossos aliados no seu seio nos protegem. Não te preocupes, Henriques. A comunidade internacional vai ladrar, mas a caravana avançará à mesma.

— Mesmo assim, é importante assegurar-lhes que tudo faremos para manter a segurança das suas embaixadas em Lisboa.

— Sim, sim... Mas, com esse compromisso irá também um convite, uma abordagem ligeira, para que as desloquem para o Porto. Afinal, um dos nossos objectivos futuros será transferir a capital para lá.

Pinto Henriques anuiu:

— Sim, mas isso é mais complicado.

— Pois. Acho que isso é algo para o qual a população ainda não está preparada. A tradição é muito forte. Mesmo nos locais onde dominamos o eleitorado, uma alteração dessas não cairia bem.

— Porque são estúpidos. — adjectivou o primeiro-ministro, irritando-se. — Não percebem que estão a ser subservientes a uma cidade que os trata como lixo.

Num tom irónico, Raimundo Antunes concluiu:

— Acho que só se destruíssemos a capital é que concordavam com a deslocação do centro do poder de Lisboa para o Porto.

Pinto Henriques olhou-o com seriedade, ponderando o que o outro acabara de dizer.

— Isso pode não ser assim tão descabido. Afinal, teremos a cidade cercada por militares.

— Por Deus, Henriques! Não estás a pensar bombardear a cidade.

— Não, não. Nada disso. Mas, pensa só nisto. Sitiamos e controlamos a capital. Mantemos os órgãos do Estado a funcionar com normalidade, enquanto vamos perseguindo a oposição. Daremos caça a esses canalhas do MPP... Só que podemos não nos limitar a isso. Perseguiremos todos os lisboetas.

— Como faremos isso? As pessoas não andam com a naturalidade escrita na testa.

— Vamos começar a cortar recursos na cidade, luz, água, comunicações... — prosseguiu Pinto Henriques. — As pessoas vão começar a querer sair da cidade. Os militares controlam todos os acessos. Só poderão passar com a apresentação de documento de identificação, cartão de cidadão ou passaporte. Os militares deixarão passar todos, excepto os naturais de Lisboa. Ao fim de algum tempo, só teremos na cidade a escumalha. Lisboa começará a perder importância, as empresas quererão deslocalizar-se para outras regiões. Nós também nos veremos "obrigados" a transferir serviços do Estado.

— As pessoas irão revoltar-se. Teremos uma onda enorme de contestação na cidade.

— Espero bem que sim. — desejou o chefe de governo. — Será o nosso pretexto para que os militares entrem na cidade e comecem a... abater a população e a causar destruição.

Raimundo Antunes demonstrou algumas dúvidas:

— Isso poderá demorar muito tempo. Não sei se será viável ter os militares num período tão longo destacados num cerco. Podem começar a aparecer manifestações de descontentamento. E se os militares se revoltam contra nós...

— Isso não vai acontecer. Eles vão ter um imenso ódio por esta cidade.

— Estás muito confiante.

— Já me conheces há alguns anos. — recordou Pinto Henriques. — Não achas estranho que esteja a obrigar um gajo a abdicar da Presidência e a colocar lá outro que não eu?

— É um dos nossos.

— Mas não sou eu.

— Ok, ok. E então?

— O marechal Costa Almeida é um dos militares mais conceituados deste país. Respeitado e amado pela grande maioria das Forças Armadas.

— Por isso é que o convidámos para ministro da Defesa.

— Um tipo que não controlamos.

— Sim, Henriques, é verdade. — concordou. — Agora que falas nisso, é de facto estranho que o tenhas escolhido. Estás sujeito a que o tipo te fuja ao controlo, que não seja um mero pau-mandado.

— Então ouve com atenção! — exclamou o primeiro-ministro. — Quando o Costa Almeida tomar posse, tu vais arranjar alguém para lhe meter um tiro nos cornos.

— O quê? — questionou Raimundo perplexo.

Pinto Henriques explicou:

— Arranjas um tipo de confiança. Garantes-lhe imunidade. Iremos facilitar a passagem dele até ao marechal. Ele enfia-lhe umas balas no corpo e grita coisas do género "os lisboetas nunca se vergarão", "viva Lisboa", enfim... merdas deste estilo. Um dos agentes de segurança do marechal terá a missão de abater o gajo, como vingança.

— Tu queres um Oswald. — concluiu Raimundo. — Caraças, Henriques. Queres fazer uma réplica do assassinato do JFK.

— Conhece a História e estarás sempre um passo à frente dos teus adversários. — disse o outro com um sorriso. — Após isso, o que achas que os militares vão sentir por uma cidade que lhe matou um ídolo? O que vão sentir pelos seus habitantes?

— E o SIALE pode espalhar a informação de que existe na capital um grupo de tendência terrorista que engendrara o assassinato do Costa Almeida e poderá estar a planear mais golpes.

— E aí tens mais uma razão para mantermos a capital cercada. Na realidade, aos olhos de todos, só estamos numa caça a assassinos e terroristas.

— Podemos provocar alguns atentados em nome dessa suposta organização criminosa lisboeta. Alimentar a revolta daqueles que permanecem retidos em Lisboa.

— E com isso, como te disse há pouco, — repetiu o chefe do governo. — será o nosso pretexto para que os militares entrem na cidade e comecem a... abater a população e a causar destruição.

— A partir daí, começaremos a preparar a opinião pública. — completou Raimundo Antunes. — Não será difícil transferir a capital para o Porto.

— Deus te ouça, Raimundo! Será o dia mais feliz da minha vida.

O líder do SIALE partilhou o sorriso vitorioso do primeiro‑ministro.

— Voltando à questão internacional. — retomou o MAI. — Também darei instruções aos nossos na Comissão Europeia para transmitirem a mensagem de que condicionar a acção do nosso governo pode aumentar a escalada de conflito na capital.

— E a ONU?

— O nosso embaixador nas Nações Unidas estará a par disto. Com a passagem da informação aos embaixadores locais, o Concelho de Segurança estará ao corrente da... situação.

— Tens lá a China e a Rússia... — lembrou Pinto Henriques.

— Que se estão a cagar para que matemos portugueses. — lembrou o ministro. — A China mantém os interesses intactos em Portugal, já lhes asseverei isso. A Rússia tem mais com que se preocupar. Achas que os russos vão intervir em defesa do MPP ou do comum cidadão lisboeta? Ainda se fosse a União Soviética... Poderiam vir em socorro dos comunas. Agora a Rússia? Não te preocupes.

Pinto Henriques parou defronte do seu ministro e colocou uma mão no seu ombro.

— Caramba, quase podias acumular a pasta dos Negócios Estrangeiros com a tua da Administração Interna.

— Deixa lá isso para o paspalho do Coelho. Ele julga que é responsável por essa pasta, mas não passa de uma marioneta nas nossas mãos.

Os dois riram confiantes.

— És brilhante!

Raimundo Antunes fez um gesto a desvalorizar o elogio.

— Disseste que teremos o apoio dos militares. — recordou o líder do SIALE.

— Sim, o Costa Almeida irá garantir-nos isso.

— Acho que seria importante termos o apoio da Igreja.

— Achas? — questionou o primeiro-ministro, cruzando os braços e fazendo um semblante de quem não concordava com essa importância. — Não somos um país assim tão religioso.

— Sim... Mas... Sempre demos uma imagem de crentes e defensores da Igreja Católica. Começar a matar cidadãos... Enfim, acho que seria bom ter uma figura da religião a demonizar os lisboetas.

Com um sorriso trocista, algo nefasto, Pinto Henriques concordou e disse:

— Algo me diz que já pensaste na pessoa para fazer esse papel.

— O Rathesleon.

— O Arcebispo de Braga?

— Sim. — confirmou Raimundo. — O homem tem uma contenda contra Lisboa, tal como tu.

— E que lhe podemos oferecer em troca da sua ajuda? O homem não vai colaborar connosco só porque sim.

— Oferecemos-lhe o Patriarcado.

— Acabaste de dizer que o homem não suporta Lisboa e ofereces‑lhe um cargo cá?

— Não, Henriques. Retiramos o Patriarcado a Lisboa e oferecemo-lo a Braga. — explicou o MAI. — É isso que ele quer. Sempre defendeu que transferir o Patriarcado de Braga para Lisboa fora uma ignomínia.

— Bolas, isso foi há séculos.

— Seja como for, dá-lhe isso e tê-lo-ás na mão.

Pinto Henriques mostrou-se céptico.

— Não é preciso uma autorização da Santa Sé ou algo do género?

Raimundo Antunes encolheu os ombros.

— Não faço ideia. Mas, isso já será com ele. Na prática, estamos a oferecer ao Rathesleon a chefia da Igreja Católica portuguesa. Ele depois que trate do resto.

— E o actual Patriarca?

A resposta de Raimundo foi uma expressão de quem demonstrava que não seria difícil ajudá-lo a sair do caminho. Fez um sorriso sarcástico:

— É um religioso. Podemos ajudá-lo a ter uma morte santa.

1.3

A chuva caía abundantemente, embatendo nos vidros do luxuoso Jaguar que circulava pelas ruas de Londres, rumo às vias rápidas exteriores. O destino era Heathrow. O veículo fora alugado com motorista para transportar o seu cliente entre o centro da cidade e o aeroporto.

No banco traseiro, o cliente, Rafael Guerra, um empresário português de sucesso, que conquistara a pulso toda a sua riqueza. Oriundo de uma família humilde constituída unicamente pela mãe, Rafael sabia bem o que era a luta pela sobrevivência de quem não tinha dinheiro. A sua mãe, uma heroína, mulher de coragem e luta, tudo fez para que nada faltasse ao filho. Podiam existir dificuldades, mas nunca faltou comida na mesa. A mãe trabalhava numa fábrica de calçado, fazia limpezas, o que fosse preciso para que o filho comesse, se vestisse, estudasse e conseguisse ser alguém na vida. Rafael cumpriu o desejo da mãe, mas já não foi a tempo de retribuir, pois a doença levara-a demasiado cedo, pouco depois de se formar, tinha ele vinte e poucos anos. Já lá iam mais de dez, mas a mágoa da sua morte continuava em si como uma tatuagem, como se parte dele tivesse padecido junto com ela.

Rafael nunca conhecera o pai. Dele apenas sabia que era um merdas nascido em berço de ouro que engravidara a mãe e a abandonara com o mesmo desprezo com que se abandona um saco de lixo. Odiava-o profundamente, odiava uma imagem abstracta, o retrato de um homem que só existia na sua imaginação, a personificação do sofrimento da mãe. Ela nunca lhe contara muito, quase nada, acerca do seu progenitor. Rafael chegara a pensar em contratar alguém para encontrar o velhaco, mas isso seria uma traição à memória da mãe. Se ela quisesse que ele soubesse quem era, ter-lhe-ia revelado a sua identidade. Fosse como fosse, o ódio nunca o abandonara. E desejava ardentemente que a vida desse homem tivesse sido um inferno.

O trânsito intenso despertou-o das memórias. Recusava-se a conduzir em países onde as pessoas conduzem do lado errado da estrada. Sentia-se cansado e algo aliviado por regressar a Portugal, à sua vida, aos seus negócios. Nas últimas três semanas estivera em digressão por alguns países, começara nos Estados Unidos, regressara à Europa pela Alemanha, seguira para França e terminara o périplo no Reino Unido. Não era uma viagem de negócios, fora um favor a pessoas importantes, pessoas cujas ligações lhe permitiram o sucesso profissional de que se orgulhava.

O carro parou defronte do Terminal 2. O seu voo estava marcado para daí a duas horas com destino ao Porto. O motorista parou num sector abrigado da chuva, saiu do carro e foi abrir a porta ao seu cliente.

Rafael saiu do Jaguar sentindo o vento cortante, salpicando-o de gotículas de chuva. Segurou a pasta de trabalho na mão esquerda e recebeu a mala de viagem com a direita, dispensando o motorista. Era um homem que respirava confiança e caminhava com imponência, cabeça erguida e orgulho em si próprio. Quem lhe dera que a mãe o pudesse ver agora. Vestia um fato Armani caríssimo, aliás como era seu hábito, protegido por um longo sobretudo que lhe terminava abaixo dos joelhos. A chuva salpicara-lhe os sapatos elegantes, manufacturados em Portugal, outra característica sua, só usava calçado fabricado em Portugal, uma espécie de homenagem à mãe que tantos anos trabalhara numa dessas fábricas.

Avançou pela cacofonia de passageiros que se cruzavam em todas as direcções, ora para um balcão de companhia aérea, ora para uma porta de embarque. Rafael tinha uma imagem que faria qualquer mulher olhar duas vezes, ou mais, para ele. Era alto, encorpado, rosto digno de uma pintura renascentista, olhos claros, cabelo escuro penteado para o lado e uma barba espessa sempre muito bem aparada. Respirava carisma e olhava para todas as pessoas com um laivo de superioridade que não era mais que a defesa que criara ao longo da vida para combater os que o olhavam com essa mesma superioridade, quando ele era apenas um pobre miúdo filho de uma mãe solteira.

Parou defronte do quadro com a lista de voos em actualização permanente. Vociferou um palavrão bem português ao ver a indicação de que o seu voo estava atrasado. Afinal, só daí a quatro horas estaria previsto o início do embarque. Caminhou numa passada pesada, possesso por ver os seus planos alterados. Iria chegar ao Porto quase de madrugada. Deslocou-se até ao sector onde despachou a mala de viagem. Teve noção de que fora extremamente antipático com a funcionária, mas pouco lhe importou.

Segurando a pasta de trabalho na mão, Rafael caminhou pelo gigantesco terminal. Segurava o telemóvel na mão e consultava os emails, indiferente aos restantes seres vivos.

Apesar de faltar muito tempo para o seu voo, Rafael prosseguiu para a zona de controlo de acesso ao sector de embarque. Constatou que estava irritável, cansado... Queria chegar a casa, tomar um banho e dormir. Aquela parte era sempre a mais aborrecida das viagens, onde quer que fosse, uma fila longa de passageiros, a espera, chegar à zona de controlo, puxar um tabuleiro, retirar os aparelhos electrónicos da pasta, separar tudo, tirar o cinto, o relógio... Ficar de olho para se certificar que nada ganhava pezinhos em mãos alheias... Já para não falar nas vezes em que também o obrigavam a descalçar. Para além de tudo isto, ali no Reino Unido, ainda tinha o controlo fronteiriço de identificação. Não, definitivamente não estava com pachorra para aquilo.

Controlou a irritabilidade e tudo se desenrolou com naturalidade, passando pelo pórtico de detecção de metais e recolhendo todos os seus pertences.

Tomou café num Starbucks. Ainda faltava bastante tempo para o seu voo, daí que optou por ficar sentado na esplanada larga, junto aos corredores centrais, que dava apoio aos estabelecimentos comerciais do terminal. Durante alguns minutos, concentrou-se no telemóvel, mensagens e mais mensagens, assuntos para tratar que se atrasariam com o seu atraso. A companhia aérea portuguesa demonstrava cada vez menor profissionalismo, atrasos nos voos, falhas nos serviços... Até se falava no corte de algumas ligações aéreas, muitas com o Porto como destino. Claro que o actual governo português jamais deixaria isso acontecer.

A sua atenção foi atraída para a mesa ao lado, onde uma jovem se sentara de frente para ele. Permitiu-se a observá-la discretamente. Vestia um vestido escuro de malha com gola alta, mangas compridas e bainha curta. Nas costas da cadeira depositara um robusto blusão de corpo inteiro que a protegera certamente do dilúvio exterior. As pernas cruzadas esguias eram delineadas por meias de lã escura que surgiam por baixo da bainha do vestido e terminavam no topo das botas de cano alto que calçava e que lhe tocavam os joelhos. O cabelo era castanho-claro e a pele alva. O rosto estava parcialmente escondido por duas lentes negras, o que tornara impossível perceber se ela também estaria a olhar para ele. A expressão era triste, a boca de lábios finos tinha o mesmo ar delicado do nariz singelo. As mãos procuraram algo dentro da pequena malinha e dela retirou um telemóvel. Rafael nem se deu conta de que continuava com o olhar cravado nela. Porém, ela parecia nem dar pela existência dele. Numa observação mais atenta, Rafael notou dois traços cruzarem as faces dela, duas lágrimas que escorriam sem pudor abaixo das lentes. Ela soluçou com a concentração no ecrã do aparelho. Ele não tinha dúvidas de que estava a chorar. Porque estaria uma mulher tão atraente a chorar?

Repentinamente, o telemóvel dela soltou uma música possante, um toque de chamada que fez Rafael quase saltar da cadeira com a surpresa. Ela atendeu com a naturalidade de quem deveria achar que aquele toque estrondoso fosse a coisa mais usual para ter como aviso de chamada.

Para sua surpresa, Rafael ouviu-a falar português. Entre tantos estrangeiros, tantas nacionalidades, tantas línguas, a pessoa que se sentara na mesa ao lado falava português. E era português de Portugal, já que em Londres é mais normal ouvir português do Brasil.

A conversa foi rápida, entre soluços de mágoa e muitas lágrimas, ela avisava a pessoa que lhe ligara que o voo estava atrasado. Ao desligar, depositou o telemóvel sobre a mesa e retirou os óculos escuros. Rafael reparou nos olhos verdes inundados. Ela continuava a não reparar nele, era como se toda a realidade à sua volta fosse um filme. Limpou as lágrimas com um lenço de papel.

Nesse instante, Rafael agiu por impulso, fez algo raro em si, agiu primeiro e pensou depois.

— Tenho a certeza que tudo se vai resolver.

Ela não escondeu a surpresa por aquele estranho se estar a dirigir a si. Encarou-o com o olhar magoado de quem carpia mágoas à tempo suficiente para ter umas pálpebras quase inchadas. Contudo, olhou-o com segurança, com confiança, era uma mulher de personalidade forte. A forma como o olhou, desarmou completamente Rafael. Sim, ali estava um olhar onde não se importaria de perder. Sentiu um baque no coração, um formigueiro no estômago.

Rafael temeu ter sido intrometido, nos dois segundos que passaram como se fossem duas horas, receou que a reacção dela fosse agressiva, ofendida.

— Infelizmente não. — respondeu num tom amargurado. Agora que falava para si, Rafael pôde avaliar melhor a voz suave, meio arrastada, terrivelmente sensual. — É daquelas coisas que não têm solução.

Numa tentativa de ser sedutor e espirituoso, Rafael retorquiu:

— Ora, na vida há solução para tudo, menos para a morte.

— Pois... — soluçou ela.

Merda, tocara na ferida sem querer. Então era isso...

— Lamento. — Ela aceitou a palavra com um acenar de cabeça. — Alguém próximo?

— O meu... o... o meu pai.

Bom, ali estava algo que ele não sabia o que era, perder um pai. Nunca tivera pai. Porém, calculou que seria semelhante a perder uma mãe. E esse caminho ele já percorrera.

— Lamento. — repetiu. — Eu perdi a minha mãe há mais de dez anos e ainda sofro com a sua ausência.

Ela fez um sorriso sofrido.

— A minha mãe faleceu há três anos.

Estupidamente, a primeira ideia que veio à cabeça de Rafael foi que então não fora a mãe quem ligara. Quem teria sido? O namorado? Sim, deveria ter sido o namorado. Uma mulher tão bonita não seria certamente descomprometida.

— Calculo que esteja a regressar a Portugal para o funeral. — Ela anuiu. — Também estou de regresso a Portugal. — Ela não manifestou qualquer interesse nas palavras dele. Rafael ignorou e forçou o assunto. — Só que a nossa bela companhia aérea tem o voo atrasado.

— O meu também está. — partilhou, recolocando os óculos no rosto, como quem fecha a porta ao diálogo.

No entanto, Rafael não era homem para desistir às primeiras adversidades.

— Vai para Lisboa?

Ela abanou a cabeça.

— Porto.

Rafael ofereceu-lhe um largo sorriso.

— Que curioso. Eu também.

A reacção dela foi neutra, não dando para concluir se a informação lhe agradara, desagradara ou fora simplesmente irrelevante. Ele estendeu a mão na sua direcção e apresentou-se:

— Chamo-me Rafael.

Mais uma vez, nos escassos segundos de noção horária, Rafael receou ficar com a mão no ar, uma resposta de "que tenho eu com isso" ou outra reacção desagradável. Porém...

— Clara. — informou, apertando-lhe a mão com delicadeza.

Um arrepio atravessou-lhe a espinha ao sentir o toque suave da sua pele. Não conseguia perceber o que estava a acontecer ali, nunca sentira nada semelhante, nem com aquela que fora a sua relação mais longa, quatro anos de namoro até se chegar a um acordo tácito de que tudo terminara. Seria por estar solteiro há vários meses? Não... Ainda duas noites antes fora para a cama com uma belga que conhecera num bar perto de Leicester Square. Não, não era falta de sexo, não era falta de afecto ou de amor. Era...

Não sabia explicar.

— Posso fazer-lhe companhia, enquanto esperamos o nosso voo?

Nova lágrima escorreu pelo rosto dela. Apesar disso, Clara olhou-o com segurança por trás das lentes.

— Não me importa a companhia. — disse ela. — Até me agrada não estar sozinha. Mas, se pensa que isso será um abrir de porta a outras intenções, prefiro que se vá embora.

— Não se preocupe. Tem a minha palavra. — descansou-a, aproveitando para se transferir da sua mesa para a dela. — Seremos só dois portugueses com o voo para casa atrasado e a fazer companhia um ao outro.

1.4

— É a primeira vez que te vejo sorrir. — apontou Rafael, encantado.

O sorriso desapareceu do rosto de Clara, quase como se sentisse que um sorriso não era permitido a uma filha que perdera o pai.

Nem deram pelo tempo passar. Sentados na esplanada com a mesa entre eles, conversavam havia quase duas horas e toda a realidade que os rodeava pareceu inexistente. Nesse tempo, Clara ficou a saber que ele era um homem bem-sucedido profissionalmente, accionista de algumas empresas de lucros avultados e dono de alguns negócios importantes, não referindo outras actividades paralelas que exercia e que eram a razão de estar em Londres. Relatou-lhe as suas origens humildes sem complexos, falou da mãe com orgulho em cada sílaba. Procurando não transmitir a raiva que sentia nas palavras, partilhou com ela a história do pai, o crápula que abandonara a mãe.

— Desculpa, estar a contar-te isto. Falar assim do meu... do tipo que engravidou a minha mãe. Tu terás certamente uma ideia bem diferente do que é um pai.

— Sim. — concordou, esboçando um sorriso afectuoso. — O meu pai era o inverso de tudo o que contaste do teu. — Olhou-o nos olhos com uma expressão terna. — Obrigada por essa franqueza. Não é algo que se conte a uma estranha.

De facto, Rafael estava surpreendido consigo mesmo. Sempre fora muito reservado em relação aos pormenores da sua vida privada, principalmente das suas origens. Contudo, sentiu-se seguro em desabafar com ela.

— Sem querer que isto pareça um "lugar-comum"... Não te sei explicar. Estou a conversar contigo e vejo-te como se te conhecesse há muito tempo.

Clara não se pronunciou. Permanecia atenta a que certos limites não fossem ultrapassados e não houvesse interpretações erradas. Escolheu mudar de assunto e falou de si. Conversavam com o olhar bem cravado nos olhos do outro, sem qualquer retraimento. Rafael ouviu-a com toda a atenção. Clara estava a estudar em Londres, um doutoramento em História. Ela adorava História, desde pequena, algo que fora muito influenciado pela mãe, professora de História. Sem que tivesse essa intenção, Clara deu pistas em relação à sua idade. Rafael fez contas rápidas, tinha mais oito anos que ela. Era filha de uma família abastada da região transmontana, na zona do Douro Internacional, onde a família possuía uma propriedade com vinhas a perder de vista.

— Vives sozinha em Londres?

— Sim. — confirmou com naturalidade. — Ao início, ainda partilhei um apartamento com uns amigos, mas acabei por preferir ter o meu espaço. — Forçou uma expressão divertida. — Sou muito ciosa do meu espaço. Gosto de ter o meu canto, um lugar onde possa estar sossegada sem ninguém a incomodar. Talvez sejam efeitos de ser filha única.

Um pormenor assaltava a mente de Rafael, uma pergunta, uma dúvida que ele queria esclarecer. Porém, receou que ao tentar saciar a curiosidade pudesse ser de alguma forma ofensivo. Mesmo assim, procurou um meio para alcançar o fim pretendido:

— Tens saudades de Portugal? Dos amigos... do namorado?

Clara lançou-lhe um olhar sério. Percebeu onde ele queria chegar. Mais uma vez, as defesas levantaram. Não queria mal-entendidos.

— Sim. Tenho saudades de Portugal. — respondeu com distância. Olhou para o relógio. — Talvez fosse melhor irmos andando para a nossa porta de embarque.

Segurando o casaco no braço, caminharam lado a lado em silêncio. Furaram pelo meio da multidão de passageiros que se movimentavam para partir ou que acabavam de chegar dos quatro cantos do Mundo. Rafael concluiu que cometera um erro, ao tentar saber demais. Ao fim de quase dez minutos, alcançaram a porta de embarque do seu voo.

Quase todas as cadeiras estavam ocupadas, uma vez que já muitos passageiros aguardavam o embarque. Os diálogos em português acentuaram-se e deram a Rafael um gostinho de regresso a casa. Pelos altos vidros virados para as pistas, ele viu que a noite caíra por completo, apesar de pouco passar das cinco da tarde. A chuva continuava impiedosa e provocava nas inúmeras luzes exteriores um efeito esbatido no vidro. Apesar da fraca visibilidade, era notório que o avião que os transportaria para o Porto ainda não se aproximara da manga de embarque daquela porta.

Clara não parou a passada e sentou-se num lugar vago, entre um senhor idoso que conversava animado com o seu grupo de amigos e uma chinesa meio ensonada. Não se mostrou muito preocupada se ele se sentaria por ali ou mais longe ou até se aquele seria o momento em que se afastariam.

Rafael encontrou um lugar vago na fila de cadeiras defronte de Clara. Sentou-se e ficou a observá-la. Clara recolocara os óculos escuros, como se quisesse passar a mensagem que aquelas últimas horas foram agradáveis, mas estava na altura de cada um seguir o seu caminho. Sem saber o que dizer para a recuperar, limitou-se a olhar para ela, contemplando a sua beleza, gravando ao máximo aquela imagem na sua memória para recordar quando ela não passasse disso mesmo, de uma recordação.

— Que se passa? — questionou, séria, sem evitar fungar, lutando contra as lágrimas.

— Nada.

— Desde que te sentaste que estás a olhar para mim.

— Desculpa.

— Não precisas de pedir desculpa por olhar para mim.

Apesar de estarem rodeados por dezenas de pessoas, gente que na sua maioria falava a sua língua, ninguém se interessou pela conversa.

— Não é por isso. — esclareceu ele. — Desculpa a pergunta que te fiz. Não queria deixar-te desconfortável.

— Não deixaste. — respondeu sem convencer.

— Não voltaste a falar comigo.

— Não tinha nada para dizer.

Rafael assentiu. Ok. Se era assim que ela queria terminar o momento de ambos...

O homem sentado ao lado de Rafael levantou-se, segurando o seu saco de viagem e afastando-se para ir falar com outra pessoa que estava duas filas mais distante. Para sua surpresa, Clara levantou-se do seu lugar e veio sentar-se a seu lado.

— Não gosto que me perguntem se tenho namorado. — confessou, retirando os óculos e olhando Rafael nos olhos. — Não tenho problema em dizer se tenho ou não, mas soa sempre a uma pergunta feita com segundas intenções.

— Não tive essa intenção. — interrompeu ele, desviando o olhar.

Clara já não chorava, mas os olhos estavam húmidos. Soltou um sorriso sarcástico.

— Não tens jeito para mentir.

— Eu não...

— Não consegues dizer-me isso, olhos nos olhos. — atalhou ela.

Rafael tinha jeito para mentir, conseguira inúmeras vezes alcançar os seus objectivos fruto da mentira e da falsidade. Mas, não com Clara. Ela era diferente, era...

Não conseguia explicar.

— Tudo bem. — concordou ele. — Posso ter essa curiosidade. — Olhou-a nos olhos, sorrindo-lhe com afecto. — Acho que sei a resposta.

— Achas?

— Não interessa. É irrelevante, Clara. Gosto simplesmente de estar contigo. Podes ter namorado, ser casada, enfim... É-me indiferente. Gostava só que, depois de chegarmos ao Porto, pudéssemos ser amigos.

Clara ficou em silêncio. O sorriso esfumou-se. A expressou facial foi uma mistura de tristeza e seriedade. As lágrimas voltaram.

— Desculpa... — sussurrou, procurando um lenço de papel. — Estou demasiado sensível. — Limpou o rosto e assoou-se com elegância. — Desde que recebi a notícia da morte do meu pai que a realidade parece um vidro fosco. Nunca pensei que se pudesse chorar tanto. — Recompôs‑se. Os olhos verdes húmidos deram tréguas. — Por um acaso do destino, cruzámo-nos e tens sido um suporte involuntário... Não sei como teria aguentado esta espera sozinha. Se calhar, a chorar dez vezes mais. — Um sorriso ferido despontou. — Pelo menos, atenuaste a minha tristeza. Sim, confesso, também gosto da tua companhia. — Ele retribuiu‑lhe o sorriso com um semblante feliz. — Vão ser dias complicados, quando chegar ao Porto. O funeral... — Soluçou. — Podemos trocar contactos. Combinar um café, quando estas brumas na minha vida se dissiparem.

Nesse instante, ecoou um sinal sonoro por todo o espaço, alertando os presentes para uma mensagem. Uma voz feminina, em inglês, enunciava o voo deles e adicionava a informação de que o mesmo fora cancelado. A indignação espalhou-se pelos passageiros que aguardavam. A mensagem foi repetida em português e, tal como em inglês, sem avançar qualquer explicação para o cancelamento.

— Isto não pode estar a acontecer. — suspirou Clara, agastada. Se tudo tivesse corrido normalmente, àquela hora já estaria em casa. — Cancelado? Porquê?

A massa de passageiros moveu-se quase em uníssono para o balcão da porta de embarque onde a funcionária da companhia usara o microfone para transmitir a notícia. Perante as pessoas, ora em português ora em inglês, respondia que não tinha mais informações e que se deveriam deslocar ao balcão da companhia aérea no aeroporto para mais pormenores.

— Espera aqui. — pediu Rafael a Clara, levantando-se da sua cadeira.

Barafustando com enorme indignação, as pessoas dispersaram, seguindo as instruções da funcionária, sem deixar de gritar impropérios acerca da empresa titular do seu voo.

— Porque é que cancelaram o voo? — questionou Rafael, assim que chegou ao balcão.

— Não tenho mais informações. Terá de se deslocar ao balcão de atendimento ao cliente da companhia.

— Quando é que nos levarão para o Porto?

— Não sei. Terá de se deslocar ao balcão de atendimento ao cliente da companhia.

— Vão arranjar-nos alojamento até arranjarem voo?

A funcionária quase que o ignorou, nem olhou para ele e repetiu:

— Não tenho essa informação. Terá de se deslocar ao balcão de atendimento ao cliente da companhia.

— Olhe para mim! — exigiu Rafael num tom forte, o que trouxe alguma apreensão à funcionária. Mesmo assim, manteve a postura altiva e lançou um olhar ao segurança. — Fale com o seu superior, seja ele quem for. Contactem a companhia em Portugal e digam-lhe que um dos passageiros do voo que cancelaram é Rafael Guerra. — Fez uma pausa, vendo o segurança parar a seu lado. Ouviu-o perguntar em inglês se estava tudo bem. Rafael respondeu no lugar da funcionária que sim. Ela fez sinal que estava tudo bem. Rafael continuou. — Informe-os que este atraso e cancelamento estão a causar-me muitos prejuízos. Quero que me arranjem um voo para o Porto o mais rapidamente possível. Se já não puder ser hoje, quero que tratem de me arranjar um hotel de cinco estrelas em Londres. Ah... Informe-os que viajo com uma amiga, pelo que deverão arranjar dois quartos nesse hotel e dois bilhetes em classe executiva para o próximo voo para o Porto. Entendeu tudo?

A funcionária revelou-se céptica. Seria bluff? Ou aquele indivíduo seria realmente alguém importante? Rafael leu-lhe o pensamento.

— Espero que não demore muito tempo a fazer isto que lhe disse. Se quiser, eu posso telefonar directamente para o CEO da companhia. Só que isso ia fazer com que você amanhã estivesse desempregada. — O olhar assustado dela revelou que o levava a sério. — Fixou o nome?

— Senhor Rafael Guerra.

— Senhor doutor Rafael Guerra. — corrigiu prepotente.

Sem perder mais tempo, Rafael regressou às filas de cadeiras.

Clara aguardava sentada, conforme ele lhe pedira. Exceptuando três ou quatro lugares, todas as cadeiras daquele sector de embarque estavam vazias.

— Então?

— Vão tratar do assunto.

Clara não se mostrou muito crente:

— As pessoas foram todas embora. Iam reclamar... Ninguém conseguiu saber nada aqui. Parece que só no apoio ao cliente é que dão informações. Talvez seja melhor também irmos lá e...

— Espera um pouco, Clara. — pediu com tranquilidade. — Aquilo deve estar apinhado de gente.

— Mas, temos de arranjar um voo alternativo, quem chegar primeiro...

Rafael interrompeu-a. Sem ter intenção, colocou a sua mão sobre a dela. Ela não a rejeitou.

— Confia em mim, Clara.

Clara não conseguia disfarçar a impaciência. Temia ficar retida em Londres, não conseguir voar para Portugal e falhar o funeral do pai. As lágrimas voltaram. Tornou a esconder o rosto com os óculos escuros.

Rafael também se deixou vencer pela impaciência, olhando constantemente para o relógio. Será que tinha de ser ele a ligar para os seus contactos privilegiados?

Começaram a chegar mais pessoas, passageiros do voo seguinte a embarcar naquela porta. Sem interesse, ele viu no ecrã que se destinava a Amesterdão.

Um homem baixo, envergando uma farda da companhia aérea que lhes cancelara o voo, aproximou-se deles. Tinha um aspecto obeso, um cabelo oleoso e deixara a simpatia em casa.

— Senhor doutor Rafael Guerra? — questionou, prostrando-se em frente a ele. Rafael confirmou a identidade correspondendo à antipatia. Ele olhou para o lado. — A sua amiga? — Nova confirmação. — Só teremos voo para os senhores, amanhã. Conforme solicitou, reservámos dois quartos num hotel de cinco estrelas na cidade. Na saída do terminal terão um carro e motorista para vos levar ao hotel. Já colocámos as vossas malas no veículo. Também têm mesa reservada no restaurante do hotel para jantarem. Logo que seja possível, enviaremos para o senhor os bilhetes do novo voo, em classe executiva como solicitou. Amanhã, enviaremos uma viatura ao hotel para vos trazer novamente ao aeroporto. — Entregou-lhe um cartão. — A companhia tem todo o gosto em suportar todas as despesas e lamenta todos os incómodos que lhe causámos. Tem aqui um cartão com o meu contacto, caso precisem de alguma coisa.

— Obrigado. — agradeceu Rafael de forma fria.

O homem afastou-se e desapareceu no meio da multidão de passageiros.

Clara observou tudo com espanto. Rafael encontrou o seu olhar embasbacado, completamente incrédula com tudo o que ouvira.

— Eu bem te disse para confiares em mim.

— Vejo que tens amigos importantes. — constatou, pegando no casaco para o acompanhar.

— Não são amigos...

Iniciaram a caminhada pelo longo terminal, pelas inúmeras portas, rumo à saída.

— Obrigada, Rafael! — agradeceu, dando-lhe o braço.

Ele aceitou com agrado que ela tivesse tomado aquela iniciativa. Era bom tê-la tão perto, encostada a si.

Voltaram a passar no controlo de identidade. Afinal, estavam a reentrar no Reino Unido. Tal como o funcionário dissera, na saída, parado e protegido da chuva por uma pala de betão, um Mercedes de gama alta com os quatro piscas ligados. Junto do carro, um homem de fato com uma placa branca com "Mr. Rafael Guerra" manuscrito à pressa.

O trajecto nas estradas onde se conduz do lado errado foi feito em silêncio. Não porque a relação deles tivesse esfriado ou sido novamente atingida por uma pergunta errada ou um comentário despropositado. Foi em silêncio porque estavam cansados.

Sentados no banco traseiro, Rafael correu o risco de colocar a sua mão sobre a de Clara. Não se olharam, não se manifestaram. Clara limitou-se a virar a sua a apertar a dele entre os seus dedos.

1.5

O elevador subia vagarosamente para o quinto piso do hotel. Rafael encostara-se a um dos lados e olhava com ternura para Clara que retribuía o olhar, encostada na parede oposta. Entre eles, um funcionário do hotel com a bagagem de ambos agia com o profissionalismo de tentar ser invisível.

Na chegada ao hotel, o motorista acompanhara-os à recepção e deixou as malas junto ao balcão, informando que estaria de volta na manhã seguinte para os transportar de novo ao aeroporto. Rafael anuiu e agradeceu. Como previsto, o hotel tinha dois quartos para eles, um para Mr. Rafael Guerra e outro para Miss Clara Jordão. Haviam recebido indicações de que eles jantariam no hotel, pelo que solicitaram saber a que horas queriam a refeição. Rafael informou que iriam subir aos quartos e que voltariam a descer para jantar, queriam a mesa para daí a quinze minutos.

As portas do ascensor abriram-se quando o número cinco surgiu no ecrã digital. Rafael indicou ao empregado que fosse à frente para os conduzir aos respectivos quartos.

O 510 e 511 localizavam-se lado a lado. Rafael dispensou o funcionário do hotel, assim que chegaram às respectivas portas.

— Tens preferência? — questionou ele, apontando-lhe os dois cartões de acesso aos quartos. Clara encolheu os ombros e recebeu um aleatório. — Vou só colocar a mala e o casaco lá dentro.

— Eu também. Até já!

Em menos de dez minutos, estavam novamente no elevador a descer até ao piso do restaurante. Clara largara o casaco e os óculos escuros. Era evidente que se penteara e retocara a maquilhagem, disfarçando o inchaço das pálpebras. O olhar esverdeado permanecia com a vermelhidão ténue causada pelos momentos chorosos. O vestido de malha assentava-lhe como uma luva, definindo-lhe a elegância corporal. Rafael também largara o sobretudo no quarto e a pasta de trabalho. Manteve a indumentária formal, mas abdicara da gravata.

O restaurante estava bem composto de clientes. Com o temporal que se abatia sobre Londres, não era difícil perceber que os hóspedes optassem por jantar no hotel, apesar do elevado custo das refeições. No entanto, a bem da verdade, quem tinha dinheiro para pagar um quarto ali, melhor pagaria a refeição.

— Se pretendias impressionar-me, admito, estou impressionada!

Ficaram sentados numa mesa a meio do amplo salão, frente a frente.

— Não. Não tive essa intenção.

— Tens amigos bem colocados na companhia aérea!? — alvitrou Clara.

Rafael não se pronunciou. Não tinha amigos bem colocados na administração da companhia aérea, tinha contactos privilegiados com quem mandava nas pessoas que lideravam essa mesma administração.

A refeição foi feita ao sabor de conversa de circunstância. Clara afastou-se dos assuntos que a fizessem lembrar o pai, de forma a evitar mais lágrimas, e falou dos seus estudos em Londres. Rafael ouvia-a com toda a atenção, demonstrando interesse em tudo o que ela dissesse. Clara também o ouvia com total interesse, os seus relatos de como conseguira os seus primeiros negócios, as lutas que travara, a satisfação de alcançar os seus objectivos... Tudo acompanhado por um prato leve e uma garrafa de vinho tinto reserva.

A ideia era fazer uma refeição rápida e regressarem aos quartos para descansarem. Porém, a conversa estava tão agradável que o jantar já decorria há quase uma hora.

— Posso fazer-te uma pergunta pessoal? — pediu Clara. — Pode ser algo melindrosa. Não levo a mal que não queiras responder.

Sentindo uma felicidade que há muito não sentia na companhia de alguém, Rafael sorriu divertido e disse:

— Não, não sou casado. Nem tenho namorada.

— Não era isso que te ia perguntar. — retorquiu séria. — Nem tão pouco me interessa esse lado da tua vida privada.

Preocupado em que voltassem a cair num clima de esfriamento, Rafael permaneceu sorridente e concedeu:

— Estava a brincar. Podes perguntar o que quiseres.

A seriedade não abandonou o rosto de Clara.

— Nunca quiseste conhecer o teu pai?

O sorriso desapareceu da expressão de Rafael. Clara percebeu que tocara mesmo num ponto melindroso. Ia desculpar-se e recusar uma resposta, mas Rafael disse:

— Mentiria se dissesse que não tive essa curiosidade.

Fez uma pausa, como se recordasse algo.

Clara interpretou-o como uma recusa em abordar o assunto.

— Desculpa, não devia ter perguntado...

— Não é algo de que costume falar. — prosseguiu ele. — Aliás, nunca falei do meu pai com ninguém, excepto com a minha mãe. E com ela foram poucas vezes, não era tema que, obviamente, lhe agradasse.

— Não precisas de te sentir na obrigação de o fazer comigo, só porque... — soluçou, mas lutou contra as lágrimas que a tornaram a ameaçar. — ... só porque eu estou a sofrer com a morte do meu.

Rafael manteve o olhar no dela, sério, quase duro, mas com um laivo de afecto na expressão.

— Não, não o faço por isso. Faço-o apenas porque me sinto confortável em desabafar contigo. — explicou num tom terno. — Só que não tenho nada de bom a dizer acerca disso. E parece-me um pouco nefasto estar a falar mal de um pai, quando acabaste de perder o teu. Ainda por cima, duas pessoas que são tão paradoxais.

— Obrigada por isso. Obrigada pelo cuidado que demonstras por mim. E fico feliz que te sintas confortável comigo ao ponto de falar em coisas tão pessoais, tão... — Não sabia muito bem como definir. — Também me sinto confortável contigo.

O sorriso voltou ao rosto de Rafael.

Uma música estridente ecoou da pequena mala de Clara, pendurada nas costas da cadeira. Alguns dos hóspedes mais perto olharam para eles com uma expressão aborrecida.

— Tens de mudar esse toque. — sugeriu Rafael.

Clara retirou o telemóvel e atendeu:

— Olá Dolores! Sim, liguei há pouco... Ainda estou em Londres, cancelaram o voo... Não, não te preocupes, estou bem... Amanhã... Estou num hotel, a companhia suporta os custos... Não te preocupes. Ligo-te amanhã, quando estiver para partir. Beijinhos.

Desligou.

— A tua família preocupada contigo. — adivinhou Rafael.

— Sim... A Dolores é como se fosse família. É a governanta da nossa casa. Conhece-me desde que nasci. Ela e a irmã são as pessoas responsáveis por tudo o que diz respeito à vida doméstica da minha família. E acabaram por ser a companhia do meu pai na minha ausência. — Sorriu atrapalhada. — Não, não é nada disso. São duas senhoras de muito respeito.

Rafael riu.

— Tens de acreditar em mim. Não me passou pela cabeça isso que possas estar a pensar.

Antes de guardar o aparelho, Clara olhou para o ecrã e viu as horas.

— Talvez seja melhor subirmos. Está a ficar tarde.

— Sim, tens razão.

Abandonaram o restaurante e caminharam vagarosamente até ao elevador. Entraram no transporte e subiram na companhia de mais um casal com aspecto caucasiano, os quais continuaram a subir depois de o elevador parar no quinto piso.

Rafael e Clara não trocaram uma única palavra e prosseguiram a passada vagarosa pelo corredor do hotel, numa postura inconsciente de quem não queria que os momentos partilhados tivessem um fim. Pararam exactamente entre as portas 510 e 511, uma distância de cerca de um metro. Clara retirou o cartão da mala e olhou para Rafael.

— Obrigada por tudo. — disse com um semblante triste. — Foste um raio de Sol em toda a minha neblina. — Soluçou e duas lágrimas despontaram, escorrendo pelas suas faces.

Ele sentia um carinho enorme por ela. E vê-la chorar começava a tornar-se cada vez mais doloroso.

— Posso dar-te um abraço? — pediu Rafael. — Juro que é sem segundas intenções e será com todo o respeito.

Clara sorriu por entre o choro.

— Iria saber-me bem esse abraço. — concedeu.

Rafael anulou a pouca distância que os separava e envolveu-a nos seus braços. Apertou-a com ternura e sentiu-a soluçar mais. Não abriu os braços e deixou para ela a iniciativa de terminar o momento, ficando atento a essa reacção. Clara permaneceu frágil, chorosa, encostada ao seu corpo, sem mostrar qualquer sinal de querer afastar-se. Ele tinha tanto carinho por ela que, instintivamente, decidiu beijar-lhe os cabelos. Ela não reagiu. Rafael apertou-a ligeiramente, intensificando o carinho, baixou a cabeça e arriscou-se a beijar-lhe a face. Não trocaram qualquer palavra e o silêncio do ambiente tranquilo do corredor envolvia-os numa paz quase celestial. Clara não se importou com o beijo e, em resposta, colocou os braços à volta da cintura dele. Tornou a soluçar. Rafael voltou a beijar-lhe o rosto, saboreando a lágrima que descera pela bochecha dela. Clara virou o rosto e Rafael respirou a sua respiração soluçada. Evitando qualquer impulso que estragasse o momento, Rafael afastou o rosto do dela, mas sentiu os braços de Clara apertarem-se na sua cintura. Sem saber muito bem o que fazer, nem teve tempo para reagir, quando Clara surpreendentemente levou a boca aos seus lábios.

O beijo aconteceu como se fosse a coisa mais natural do mundo, como se fossem namorados de longa data. A boca dela sabia a morango com um travo a sal proveniente das lágrimas que continuavam a escorrer pelo rosto. Começou por ser um toque de bocas, pequenos beijos, carinhos de lábios. Depois, tornaram-se beijos mais intensos, os lábios não se descolavam e as bocas abriram-se...

Clara cortou o beijo. Travou de súbito, apesar de não afrouxar minimamente o abraço nem permitir que ele suspendesse o seu. Olhou-o nos olhos, revelando uma expressão triste misturada com uma sedução intensa. Rafael julgou que ela colocara um fim ao beijo e iria recriminar-se e dizer que aquilo não se iria repetir...

Errado.

Clara parou para o olhar. As lágrimas não cessaram e isso parecia dar ainda mais intensidade ao verde apaixonante. Voltou a beijá-lo. Desta feita, com muita paixão. Para alguém habituado a controlar todas as situações, Rafael estava consciente que era ela quem tomava as rédeas do momento. Beijou-o com ferocidade, abrindo a boca para invadir a dele com a sua língua. Parecia quase que o queria morder, comê-lo...

Mais uma vez, Clara findou o beijo abruptamente. Desta vez, abriu o abraço e deu sinal que ele deveria fazer o mesmo. Rafael estava meio aparvalhado com tudo aquilo e nem sabia o que haveria de dizer. Clara não disse nada, limitando-se a colocar o cartão na fechadura da porta do seu quarto. Abriu-a e entrou perante o olhar e postura imóvel de Rafael. Uma vez lá dentro, virou-se para ele e segurou a porta, dizendo:

— Queres entrar?

Quase como um autómato, Rafael entrou no quarto e parou defronte dela. Clara fechou a porta, colocou o cartão no suporte que ligava toda a electricidade do espaço e passou por ele, quase como se não existisse. Parou a meio da divisão, tornou a olhar para Rafael e pediu:

— Podes voltar a abraçar-me?

Rafael despiu o casaco e atirou-o para cima da cadeira ali ao lado. Caminhou até ela, abraçou-a e retomou o beijo sem perder tempo.

Nenhum deles saberia dizer quantos minutos decorreram. No silêncio do quarto, os únicos sons que se ouviam eram as suas respirações ofegantes e o som dos lábios a entrechocar. Longos e agradáveis minutos em que permaneceram assim, abraçados um ao outro a trocar beijos.

Nunca controlaria o que pudesse acontecer a seguir. E na verdade, Rafael nem se importava que assim fosse. Clara findou os beijos, olhando-o intensamente. Já não chorava, mas o verde brilhante continuava húmido. Não disse uma palavra e afastou-se para se sentar na poltrona perto da cama. Moveu-se como se ele não estivesse ali. Tranquila, começou a desapertar o fecho das botas e descalçou-as. Rafael nem se apercebeu que ficara como uma estátua a observá-la.

— Vais ficar aí a olhar para mim? — questionou Clara num tom amável e com um sorriso trocista. — Não queres tirar essa roupa?

Sem desviar o olhar dela, Rafael começou a desabotoar a camisa. Viu-a levantar-se da poltrona, levar as mãos por baixo da saia e puxar os collants de lã. Tornou a sentar-se e despiu cada perna vagarosamente e com enorme sensualidade. Ele respondeu, despindo as calças e juntando‑as à camisa na cadeira onde já estava o casaco. Clara levantou‑se novamente. Em pé, as suas mãos seguraram a bainha do vestido e puxou-o para cima para o despir pela cabeça. Rafael viu a totalidade das suas pernas esguias, as cuecas em estilo boxer feminino que a cobriam da cintura até às virilhas, a barriga, o umbigo singelo... O vestido continuou a subir e para surpresa dele, constatou que ela não tinha sutiã, dando por si a olhar para dois seios redondos pequenos de volume perfeito e mamilos ténues.

Clara ficou atrapalhada com a última fase de despir o vestido. Parecia que a gola não queria passar pela cabeça, deixando-a a debater-se com os braços presos nas mangas e cega pelo tecido. Rafael aproximou‑se, ainda com os olhos no peito dela. A sua vontade maior era colocar uma mão sobre cada seio. Porém, segurou-lhe os braços e disse:

— Espera. Eu ajudo-te.

Com delicadeza e carinho, puxou o tecido de malha e libertou-a do vestido. Ela encarou-o com um sorriso envergonhado, suspirando:

— Anda uma mulher a tentar ser sensual...

Rafael beijou-a, mas ela afastou-o. Atirou um olhar para a única peça de roupa que ele conservava, como se lhe indicasse que se esquecera de algo. Ele percebeu. Olhos nos olhos, Clara despiu os seus boxers. Rafael não evitou que a sua atenção despontasse para o tufo de pelos claros entre as virilhas. Ela pareceu ler-lhe os pensamentos.

— Não estava a contar que isto acontecesse. Teria certamente feito uma visita à esteticista antes.

Rafael sorriu e fez uma expressão a desvalorizar.

— És perfeita! — elogiou, despindo também os seus.

Clara fez um semblante de espanto, ao vê-lo completamente nu. Quase estremeceu. A natureza fora generosa com Rafael... demasiado generosa.

Se Rafael percebeu o seu espanto, ignorou. Aproximou-se dela e pegou-lhe ao colo, qual noivo recém-casado que transporta a sua esposa pelo quarto para a cama. Beijou-a com ternura e depositou-a sobre o colchão. Deitada, Clara puxou-o para si.

O que sucedeu a seguir aconteceu com incrível naturalidade. Nem parecia que se tinham conhecido naquele dia. Tudo se desenvolveu como peças de puzzle que se encaixam na perfeição. Ele era extremamente dócil e carinhoso com ela. Os receios de Clara foram infundados, Rafael fora paciente o suficiente para que ela descobrisse que a generosidade da natureza cabia completamente em si, sem dor e com agrado. Para além disso, Rafael era um homem que sabia com mestria como dar prazer a uma mulher, provocando nela vários orgasmos antes de depositar em si toda a libertação do dele.

Extasiado, Rafael deixou-se cair para o lado vago da larga cama individual. Clara aproveitou o movimento para sair do colchão. Ele ficou a contemplar o seu corpo nu a deslocar-se pelo quarto até ao WC privado. Ficou com dúvidas sobre o futuro. Como reagiria ela, após aquilo? Mal tivera tempo para a olhar depois do orgasmo. Esperava que ela tivesse ficado ali, mais algum tempo, ambos a olhar para o tecto de mão dada e a sorrir feitos parvos. Ao invés, ela saiu da cama como se tivesse pressa em se ir embora. Ouviu a água a correr, a descarga do autoclismo... Segundos depois, a porta reabriu-se. Clara reapareceu com uma expressão neutra e indiferente a estar completamente nua na sua frente.

— Se quiseres usar... — sugeriu, apontando para a porta donde saíra. — Estás à vontade.

Era certamente uma indicação educada, uma forma polida, de lhe dizer para se arranjar e ir embora. Rafael saltou do colchão e seguiu a sugestão. Ela avançou para o lado da cama oposto ao dele, evitando que se cruzassem. Começou a sentir-se desconfortável e não se demorou muito no WC.

Ao voltar ao quarto, Rafael encontrou Clara já deitada entre os lençóis e o grosso edredão. Sorriu-lhe, procurando interpretar o que lhe ia na mente, sem sucesso. Viu a sua roupa na cadeira e dirigiu-se para lá.

— Fica comigo, esta noite! — ouviu-a pedir num murmúrio.

— Queres que durma contigo?

— Não quero ficar sozinha. — confessou. — Importas-te?

— Claro que não. — respondeu ele, esquecendo a roupa e avançando para a cama.

Clara levantou o edredão para que ele entrasse, revelando que permanecia nua. Rafael enfiou-se nos lençóis e deitou-se a seu lado. Clara aninhou-se ao seu corpo, encostando a cabeça no ombro dele. Rafael colocou o braço a envolver-lhe o tronco e a mão sobre a sua barriga. Ela deu-lhe um beijo no rosto e acariciou-lhe o peito musculado, pedindo-lhe que apagasse a luz.

Envoltos na escuridão do quarto, Rafael sentiu-a soluçar. Percebeu que ela estava a chorar, as memórias do pai haviam voltado. Não havia nada que pudesse dizer para atenuar a mágoa, daí que se limitou a apertá-la mais contra si e a beijar-lhe o cabelo. Aos poucos, deixou-se adormecer.

A princípio Rafael não sonhou, mas depois o seu dormir tornou‑se intranquilo, trazendo-lhe para o guião dos sonhos a imagem da mãe, o seu sofrimento grávida e sozinha, a figura abstracta do homem que a abandonara... Viu-se ao lado da mãe grávida, auxiliando-a, dizendo-lhe que nada tinha a temer e que ele estava ali para a proteger do crápula abstracto. Estranho, como podia ele estar adulto ao lado da mãe e ao mesmo tempo dentro da sua barriga? Mesmo assim, não conseguia dizer a si próprio que aquilo era um sonho. Tornou a ver-se ao lado da mãe. Agora já não era adulto, era uma criança indefesa. Não conseguia proteger a mãe e o homem abstracto dava sinais de o querer arrancar a ela, separá-lo da mãe. De súbito, o sonho apagou-se. As cenas tormentosas foram-se desvanecendo na sua mente adormecida, como se se afastassem para longe, repousando-o.

Sentiu toques quentes no pescoço. Eram toques reais. Constatou que já não estava a dormir, mas pouco conseguiria ver se abrisse os olhos. Mesmo assim, demorou alguns segundos a reencontrar a realidade, onde estava, com quem estava. Percebeu que os toques quentes eram beijos ternos que Clara lhe dava no pescoço. Estava acordada e silenciosa. Tinha uma mão no seu rosto e a coxa sobre a sua cintura. Sentiu os seus seios encostados ao tronco. Decidiu dar sinal de si acariciando-lhe as nádegas.

— Acordei-te? — murmurou num tom sensual.

Rafael respondeu com um riso baixo. Usando o braço com que a envolvera ao adormecer, puxou-a para cima de si. Ela colaborou, rolando e deitando-se sobre ele. Procurou-lhe a boca no escuro.

Deveria ser madrugada. Pela janela, fracos sinais da claridade da iluminação urbana da cidade. As coxas de Clara deslizam pelas pernas dele. Sentiu o corpo dela elevar-se ligeiramente para manobrar a excitação que despontara nele. Mais uma vez, transformaram-se num só como se tivessem nascido um para o outro.

Desta vez foi demorado, muito demorado. Saborearam cada momento como se fosse uma preciosidade. Clara controlou o ritmo, os movimentos, seria ela a conduzir a dança. Rafael não se importou, fora assim desde o primeiro beijo, tendo sido diferente somente quando fizeram amor pela primeira vez e ele ficara por cima, ele ditara o ritmo. Agora, era ela quem estava por cima, seria ela a tocar aquela música. Rafael sentiu-se nas nuvens, Clara também sabia como dar prazer a um homem.

O orgasmo foi simultâneo e brutal para ambos. Ela deixou-se ficar sobre ele, beijando-o com ternura. Encostou a boca ao seu ouvido e sussurrou:

— Sinto-me mal em estar a trair o meu namorado.

A confissão foi surpreendente e atingiu Rafael como uma lança que lhe trespassava o coração. Ficou petrificado. Ouviu-a sorrir trocista e voltou a sussurrar:

— Estou a brincar contigo, tonto. Não tenho namorado.

Ele respirou de alívio. Abraçou-a com firmeza e respondeu ao sussurro:

— Agora já tens.

Foi a vez de Clara se surpreender. Não esperava aquilo.

— Vamos com calma. — alertou sem diversão na voz.

Rafael percebeu a mensagem. Contudo, não era o momento para aquela conversa.

Clara rolou para o colchão. Estendeu-se de lado com as costas voltadas para ele. Rafael virou-se e encostou o peito às costas dela. Clara pressionou-se contra ele e aninhou-se como uma concha, procurando a sua mão no escuro e puxando-lhe o braço para que a envolvesse.

Adormeceram pouco depois.

Só voltaram a acordar ao amanhecer, quando o despertador do telemóvel de Rafael ecoou estridente pelo quarto.

— Ainda falas tu do meu toque de telemóvel... — protestou Clara, ensonada.

Rafael desligou o apito, lutando para acordar. Voltou-se para Clara e reparou na vermelhidão dos seus olhos, sinal claro que voltara a chorar durante a noite. Beijou-lhe os lábios com ternura.

— Hora de levantar. — disse ele. — Temos um avião à nossa espera.

— Se não cancelarem... — receou, quase desejando isso para que pudesse dormir mais um pouco.

Saindo da cama, Rafael procurou a sua roupa e vestiu-se de forma atabalhoada, dizendo:

— Vou para o meu quarto. Preciso de um banho. Encontramo‑nos daqui a uma hora. Venho aqui ter contigo.

— Está bem. — concordou, atirando o edredão para trás e começando a levantar-se.

No seu quarto, Rafael tomou um banho, barbeou-se e perfumou‑se. Vestiu uma camisa lavada, uma gravata nova e o fato do dia anterior. Decidiu desfazer a cama onde não dormira, pois ninguém tinha nada que saber que dormira no quarto da amiga. Arrumou as suas coisas, pegou na mala de viagem, na pasta de trabalho e saiu do quarto. Atravessou o escasso metro que o separava do quarto de Clara e, à hora combinada, bateu à porta.

Clara abriu a porta rebocando a sua mala de viagem. Recebeu-o com uma expressão triste e voltara a usar os óculos escuros. Vestia umas calças de ganga escuras, uma camisola de lã, o casaco longo sobre as costas e calçava as mesmas botas altas.

— Queres ajuda?

Ela abanou a cabeça.

Desceram até à recepção para fazer o check-out. Deixaram as malas com o recepcionista e aguardaram pelo motorista no bar do hotel. Nenhum deles tinha fome e ambos pediram um café forte.

Estranhamente, todos os assuntos pareciam esgotados entre eles. Poucas palavras trocaram ali e na viagem do hotel até ao aeroporto. Foram recebidos por um funcionário da companhia aérea que recolheu as suas bagagens de porão. Seguiram para as filas de acesso ao controlo de passageiros e bagagens de mão. Depois, nova passagem pelas autoridades alfandegárias para controlo de identidade. Por fim, estavam na zona de espera, junto à sua porta de embarque.

— Estás bem? — questionou Rafael.

— Que te parece? — ripostou com alguma agressividade. — Estou a caminho do funeral do meu pai.

Rafael não conseguia perceber aquela alteração de estado de espírito. Optou por não insistir.

Cerca de meia hora mais tarde, uma hospedeira aproximou-se deles e pediu que a acompanhassem até ao balcão. Colocou-os no início da fila V.I.P. e informou todos, pelo microfone, que se iria iniciar o embarque.

Clara e Rafael foram os primeiros a avançar pela manga de embarque até à entrada do avião. Dois elementos da tripulação recebiam os passageiros junto à porta do cockpit. Ofereceram-lhes um largo sorriso e bons dias.

Clara sentou-se junto à janela. Rafael, a seu lado, acomodou-se, aproveitando os últimos minutos antes de descolarem para consultar as mensagens no telemóvel.

Os restantes passageiros foram entrando. Não havia muitos para a classe executiva, daí que quase todos os que ali passavam iam para as filas da classe económica.

— Desculpa se fui bruta, há pouco. — disse Clara, subitamente. Rafael sorriu e encolheu os ombros como se não tivesse importância. — Estão a ser momentos horríveis.

Rafael esperava que ela não estivesse a incluir a noite anterior no rol.

— Eu compreendo.

Não voltaram a falar em toda a viagem.

O voo demorou cerca de duas horas e meia. Aterrou no Aeroporto Sá Carneiro ao fim da manhã, fustigado por uma chuva miudinha. Não era um aeroporto de muito movimento e, entre a saída do avião e o controlo alfandegário, decorreram pouco mais de quinze minutos.

A última etapa era a recolha da bagagem nas passadeiras criadas para o efeito. Aproximava-se o momento da separação.

Enquanto esperavam que malas e sacos começassem a brotar para a passadeira, Clara telefonou a Dolores a avisar que já chegara. Em resposta, soube que o motorista da família já a esperava à saída do aeroporto.

Rafael interrogava-se se Clara estaria a lamentar a iminente separação ou se lhe era totalmente indiferente. Não dava sinais de se importar que depois de recolherem as malas pudessem nunca mais se voltar a ver. Não era o local ideal, mas aquela conversa tinha de acontecer.

— Clara!

— Sim?

Ele ia para expor os seus sentimentos, mas vacilara nos instantes finais.

— Vais voltar a Londres, depois do funeral? — acabou por perguntar.

— Ainda não sei. Tudo depende de como ficaram as coisas com a morte do meu pai. Alguém tem de tomar conta dos negócios da família. — Fez uma expressão agastada. — Não faço ideia.

— Gostava de te voltar a ver. — confessou ele.

Clara sorriu e aquele semblante terno regressou ao seu rosto.

— Sim. Também gostava muito.

As malas começaram a sair para a passadeira.

Rafael concentrou-se nas palavras, esforçou-se para ser o Rafael habitual, seguro e confiante. Num tom firme, disse:

— Quero que saibas que foi tudo muito especial. Não quero que isto tenha sido um caso de uma noite.

Ela desviou o olhar, incapaz de o encarar. Fez um gesto para recolocar os óculos escuros a esconder-lhe os olhos, mas teve a sensatez de que isso não seria correcto, naquele momento. Encarou-lhe o olhar sem se importar com o regresso das lágrimas.

— Sinto-me mal com tudo isto. — afirmou. Antes que ele contestasse, fez um gesto para que a ouvisse. — Não tem nada a ver contigo. Sinto-me mal por me estar a sentir feliz contigo, quando deveria estar a sofrer pela morte do meu pai.

— Tu estás a sofrer com a morte do teu pai. — argumentou Rafael. — E não me parece que estejas a ofender a sua memória por estares feliz. Não me digas que o teu pai não te quereria feliz ao invés de te ver em lágrimas?

— Não é isso...

— Ouve, Clara. É-me importante que saibas que és especial para mim. Quero conhecer-te melhor.

Ela soltou uma risada pelo meio dos soluços.

— Ainda melhor? Acho que já me conheces toda.

Ele retribuiu o sorriso.

— Sabes ao que me refiro.

Clara assentiu.

— Vou ter alguns dias complicados. — partilhou, retomando a seriedade. — Vai ser o funeral... Depois há sempre coisas a tratar. Sou a sua herdeira, devem querer colocar-me a par de tudo. Enfim... Peço-te paciência. Dá-me uns dias. Temos o contacto um do outro. Quando eu sentir que é altura, que estou preparada... Eu ligo-te. Concedes-me esse desejo?

— Claro que sim.

Clara abraçou-o e beijaram-se com muito amor.

As malas de ambos surgiram na passadeira. Rafael puxou ambas. Caminharam lado a lado até à saída do aeroporto.

Clara viu de imediato o carro da família e o seu funcionário. Voltou-se de novo para Rafael e deu-lhe um último beijo de despedida, um beijo apaixonado, um beijo profundo. Tiveram dificuldades em se afastar. E quando o conseguiram, Rafael cravou os olhos nos dela.

— Eu amo-te, Clara!

A declaração surpreendeu Clara. Fê-la hesitar. Rafael esperou por uma reacção semelhante à dessa noite, "vamos com calma". Ela tornou a eliminar a distância entre eles e beijou-o novamente, despedindo-se com a frase que ele jamais esqueceria:

— Duvido que me ames tanto quanto eu te amo a ti!

2.1

— É exequível ou não?

A pergunta era do engenheiro Pinto Henriques e dirigida ao seu ministro da Defesa, o marechal Costa Almeida, o qual observava um mapa da região metropolitana de Lisboa.

A reunião acontecia no gabinete do primeiro-ministro, à volta da mesa arredondada instalada para assuntos que não exigissem todo o concelho de ministros.

— Cercar a cidade de Lisboa? — questionou o militar. — Tudo isso só para afastar o Presidente da República do cargo? Porque não lhe metem um tiro nos cornos?

— Outro... — proferiu baixinho Raimundo Antunes que também assistia.

— Não podemos assassinar o Presidente. — contestou o ministro dos Negócios Estrangeiros, Coelho Ferreira, o qual também fora convocado para a reunião. — A comunidade internacional caía-nos em cima.

Coelho Ferreira era um homem franzino, típico diplomata e não tão faccioso da doutrina nacionalista lusitana quanto os seus pares. Tinha mais ou menos a mesma idade de Raimundo Antunes e muito mais classe.

Costa Almeida olhou para ele com desdém. Envergava orgulhosamente a sua farda militar e tinha uma postura de quem parecia ter engolido o cabo de uma vassoura. Usava um cabelo curto grisalho e o rosto era frio onde se destacava o olhar gélido. Era o mais velho dos presentes, um septuagenário completamente fanático da doutrina militar e defensor da governação feita por militares.

— Arranjem um bode expiatório. — sugeriu.

— Ninguém iria acreditar que não estávamos por detrás disso. — argumentou Raimundo Antunes.

Impaciente, Pinto Henriques insistiu na pergunta:

— É exequível ou não?

Costa Almeida tornou a olhar para o mapa, debruçou-se sobre a mesa e explicou:

— Teremos de criar uma zona de fronteira. Parece-me que a melhor estratégia é usar a CRIL como linha divisória. Podemos espalhar veículos militares em toda a via, desde a ponte Vasco da Gama até Algés.

— Parece suficiente. — concordou Raimundo Antunes, olhando para Pinto Henriques e procurando o seu aval.

— Sim... — concordou o primeiro-ministro. — E a sul?

— Bloquearemos os acessos às duas pontes e colocaremos as fragatas militares no Tejo para controlar qualquer travessia. — respondeu prontamente o militar.

— Tanta coisa para obrigar o Presidente a demitir-se? — questionou Coelho Ferreira. — Sitiar a capital?

— Não se trata só da demissão daquele estupor. — esclareceu Pinto Henriques. — Depois de o apanharmos, isso será fácil. É mais para controlar alguma reacção internacional.

— Vão protestar, mas nenhum país tomaria uma atitude bélica contra nós. — insistiu Coelho Ferreira. — É uma questão interna.

— Ó Ferreira! — irritou-se Pinto Henriques. — Se a UE tomar o partido do Flávio, vai manietar-nos com os cortes dos financiamentos ao país. A União Europeia jamais admitiria um golpe de estado num país membro da União. Já para não falar que, em resultado disso, o FMI e o BCE fodiam-nos logo.

— Sim… — concordou o ministro dos Negócios Estrangeiros. — Porém, não me parece digno usarmos os nossos cidadãos como reféns…

— É apenas para condicionar a comunidade internacional, Coelho.

— Mesmo assim, Raimundo, não me parec…

O líder do SIALE interrompeu-o com deselegância, agastado com aquele fuinha que nada tinha a ver com o estilo dos verdadeiros nacionalistas lusitanos. Revelando entusiasmo, Raimundo Antunes referiu:

— Seja como for, é uma oportunidade para eliminar a oposição.

Coelho Ferreira arregalou o olhar, mas não lhe foi permitido verbalizar nada.

— Sim. — confirmou o primeiro-ministro. — Vamos prender todos os deputados do MPP e aprovar um decreto a ilegalizar o partido.

— Com que argumento? — questionou o ministro da pasta internacional.

Não obteve resposta.

Costa Almeida pigarreou, chamando a atenção para si.

— O cerco servirá para impedir entradas e saídas, correcto?

Pinto Henriques ponderou a questão, uma vez que não queria revelar a totalidade do plano maquiavélico que engendrara com o seu MAI. Raimundo respondeu por si:

— Iremos controlar as entradas e saídas. Os militares devem impedir a saída de todos os naturais de Lisboa, bem como todos os estrangeiros...

— Isso é uma loucura. — interrompeu Coelho Ferreira. — Isso sim, reter cidadãos de outros países é que é motivo para uma intervenção contra nós.

— Não são turistas, pá! — insurgiu-se o líder do SIALE. — Esses deixamos sair para que voltem para a terra deles. Estou a falar dessa corja de imigrantes que andam a chular este país.

— Não acredito. Vocês querem fazer uma limpeza étnica?

— Ó Ferreira! — chamou Pinto Henriques. — Tem lá calma. Não é nada disso. Não se trata de etnias. Somos todos portugueses, excepto esses... — Fez um gesto de desdém, desistindo de os adjectivar. — Vamos reter os lisboetas e essa estrangeirada porque precisamos de ter reféns na cidade. Assim que se souber do cerco, vai tudo querer sair. De nada nos serve uma capital vazia. — O MNE abanou a cabeça, descrente. — Ó Ferreira, faz mas é o teu trabalho. Sê um diplomata e vai mantendo o estrangeiro satisfeito com as tretas que lhes vamos passando.

— Continuo a não perceber o cerco. — Coelho Ferreira não desistia com facilidade. — Para quê tudo isso, se só queremos afastar o Flávio de Melo?

— Estamos a implementar uma ditadura. — explicou Raimundo Antunes num tom que fazia o outro parecer um retardado. — Ainda agora falámos sobre isso. Achas que UE vai ficar impávida a ver um estado-membro implementar algo que vai contra todos os seus princípios?

— Tal como referiu o senhor engenheiro, cortavam logo todos os apoios financeiros a Portugal! — A afirmação veio de Laurentino Pinto, o ministro das Finanças, outro dos presentes que se mantivera calado até ao momento. Era o mais novo de todos, aspecto acanhado, pouco falador e um génio com os números. — Na prática, iriam combater-nos a tentar arruinar-nos.

Pinto Henriques abriu os braços e olhou para o seu MNE, dizendo:

— Percebes agora, Ferreira? O cerco é a nossa garantia para que não nos tentem lixar.

Coelho Ferreira abanou a cabeça, discordando do plano, mas consciente que não venceria aquela contenda. Desistiu de argumentar e afastou-se para uma posição de observador.

— E quanto tempo preveem para esse cerco? — quis saber o marechal.

— Meia dúzia de dias. — mentiu o MAI. — Em menos de uma semana, nomeamo-lo Presidente da República, aniquilamos o MPP e alteramos a Constituição para que o PNL fique com poder ilimitado para colocar o país nos eixos.

— Esta operação militar vai custar uns milhões aos cofres do Estado. — avisou Costa Almeida. — Serão precisos muitos militares, carros de combate e navios. Já para não falar nas munições, caso as coisas se compliquem.

— Nada se vai complicar! — exclamou Raimundo Antunes com segurança.

— Nós não temos dinheiro para isso! — alertou Laurentino Pinto. — O Orçamento do Estado não comporta isso.

— Tiras de onde for preciso. — ordenou Pinto Henriques. — Quando as coisas voltarem ao normal, estabilizamos as contas.

O ministro das Finanças não se opôs, não era homem com fibra para uma atitude dessas. Se queriam que ele desse o dinheiro todo aos militares, ele assim faria, nem que para isso o retirasse à Saúde, à Educação... Onde tivesse de ser.

Não havia muito mais a dizer ou a planear. Cabia agora ao marechal Costa Almeida tomar as medidas necessárias para colocar o plano em prática. E foi com esse compromisso que se despediu de todos e abandonou o gabinete. Coelho Ferreira aproveitou para não perder mais um minuto que fosse ali, no meio daquele grupo de loucos. Mesmo assim, iria empenhar-se em cumprir a sua parte do plano. Por fim, já com a cabeça a ponderar números, a pensar onde tirar e onde pôr o dinheiro dos cofres do Estado, Laurentino Pinto também saiu do gabinete do primeiro-ministro. Somente Raimundo Antunes permaneceu.

— O teu homem? Já regressou? — questionou Pinto Henriques, logo que ficaram sozinhos na grande sala. O outro assentiu. — E?

— Foi um sucesso!

— Ainda bem.

O líder do SIALE olhou para o seu chefe e questionou:

— E a questão da Igreja? Falaste com o Rathesleon?

— Ainda não. Vou marcar uma audiência com ele. — respondeu Pinto Henriques. — Sabes que o gajo gosta de se fazer importante. Por isso, vou agir como se ele, de facto, fosse importante.

— Ele é importante!

— Sim. Para os nossos planos, ele é importante. — concordou o primeiro-ministro. — Só espero que o consiga convencer. Sei que o Patriarcado é importante para ele, mas...

— Achas que poderá rejeitar?

— Pode recear que a situação lhe fuja ao controlo. Não te esqueças que ele, por muito importante que seja em Portugal, não passa de mais um peão do Vaticano. Tem ambições de chegar ao Colégio dos Cardeais.

— Receias que possa recusar.

— Gostava de ter mais garantias.

Raimundo Antunes sorriu. Sem perder tempo, abriu a sua mala diplomática e retirou uma pequena pasta com algumas folhas, as quais entregou ao outro.

— O que é isto, Raimundo?

— Lê. Se não o convenceres com o Patriarcado para Braga, talvez o atraias com isso.

Pinto Henriques observou o relatório que o MAI lhe passou. Leu atentamente, não escondendo alguma surpresa ao receber aquela informação.

— Chantagem? — questionou Pinto Henriques.

— Não! — refutou completamente Raimundo. — Iríamos criar um inimigo. Proponho que lhe alimentemos o vício. — Sorriu de forma demoníaca. — Não nos faltará produto entre os reféns.

2.2

O ambiente era sempre muito movimentado naquele bar, mas ele gostava do espaço, onde a clientela não era excessiva nem se corria o risco de ficar envolvido numa calma entediante.

Por norma, o balcão era o local de aterragem, um dos bancos altos, o mais próximo possível do ecrã amplo sempre ligado no canal de desporto. Presença regular, conhecia todos os empregados. A clientela era na sua maioria masculina sem que isso representasse um lugar vocacionado só para homens.

Aquilo poderia ser descrito como um bar-restaurante, um balcão comprido com dois rapazes de porte forte a servir maioritariamente cervejas, enquanto outros três rapazes mais quatro raparigas bonitas atendiam as mesas.

A luminosidade era baixa, espalhando uma penumbra confortável sobre as muitas mesas. As paredes, forradas a madeira, eram contornadas por cubículos mais recatados onde os assentos eram semelhantes a sofás, desenhando uma espécie de U em volta de uma mesa quadrada, onde não conseguiriam estar à vontade mais que três ou quatro pessoas.

Existiam mais dois ecrãs estrategicamente cravados nas paredes, todos nos canais de desporto. Contudo, ele ficava sempre pelo balcão...

O desporto era uma paixão antiga, talvez tão antiga quanto a sua própria vida que nem sequer se poderia considerar assim tão avançada, pois não tinha mais que vinte e tal anos. Em miúdo, o seu sonho era igual ao de tantas outras crianças, ser jogador de futebol. Porém, rapidamente percebeu que não tinha o mínimo jeito, uma centelha que fosse de talento para pontapear uma bola, a qual parecia quadrada a cada vez que encontrava os seus pés desajeitados. Contudo, se cedo percebeu que nunca seria futebolista, também teve noção que mais que praticar desporto, a sua verdadeira sede era a competição, o desejo de vencer. Sempre fora um puto esperto e, perante o fracasso do seu gosto em jogar à bola, o avô disse-lhe algo que nunca esqueceria: "Talvez não tenhas nascido para ser um entre onze, mas sim o tipo que comanda esses onze". E a partir desse dia, o seu objectivo seria tornar-se treinador de uma equipa de futebol.

Nascido numa aldeia transmontana, a vida nunca fora fácil. Ele era aquilo que se poderia chamar um filho fora de época, o mais novo de nove irmãos, nascido quando os pais eram quase cinquentenários e o irmão mais velho bem poderia ser seu pai. Para dificultar mais o futuro, os pais baptizaram-no com o nome de Valério. Claro que não o fizeram com a intenção de prejudicar, como é óbvio, apenas gostavam do nome. Só que era óptimo para atrair bullying na escola.

Valério sempre fora uma criança carismática, personalidade forte, inteligente e calculista. Enfrentava todas as adversidades e ninguém se ficava a rir de si. Fisicamente robusto, a natureza não fora generosa no seu crescimento, o que fazia dele o tipo mais baixo entre os rapazes da sua idade. Completou o ensino primário na escola da vila perto da aldeia e prosseguiu os estudos em Bragança até ingressar na Universidade, altura em que se aventurou sozinho a fazer o curso superior de Educação Física em Lisboa. Viveu na capital com a ajuda financeira dos pais e dos irmãos, tendo a possibilidade de regressar a casa somente no Verão e nas quadras festivas. Foram tempos difíceis em busca do sonho.

A vida na grande cidade afastou-o quase por completo das suas raízes. No último ano da Universidade tomou a iniciativa de procurar emprego, uma forma de se desprender da dependência financeira da família. As ausências tornaram-se cada vez mais prolongadas até a sua visita à família se resumir ao Natal e à Páscoa. Tentara um emprego num qualquer clube, nem que fosse como roupeiro, só para poder respirar aquele ambiente de competição. Porém, o melhor que conseguira fora um part-time como estafeta num escritório de advogados que, com o final do seu curso, se transformara num emprego a tempo inteiro a auferir o ordenado mínimo. Tinha o curso superior de Educação Física, mas decorridos dois anos da sua formatura, continuava a entregar pastas e dossiers num escritório de gente formal e altiva.

Valério era um tipo solitário. Vivia na Amadora desde que os colegas com quem partilhava um humilde apartamento em Lisboa, nos tempos de estudante, seguiram as suas vidas após o fim dos estudos. Não tinha luxos e o seu entretenimento eram aqueles serões no bar, a ver desporto nos canais que não poderia pagar para ver em sua casa.

A noite de Inverno era amena com ligeiro sabor a Verão. O dia fora a mesma merda diária a que se habituara a enfrentar, fazendo-o temer se não começava a deixar-se afundar no marasmo dos sonhos perdidos. Sentado a cerca de cinco metros do ecrã, rodeado de desconhecidos, ia bebericando a imperial, fazendo-a render. As imagens mostravam o directo de um jogo decisivo do campeonato inglês, Liverpool e Manchester United disputavam um título que fugia a ambos nas últimas temporadas. Claro que Valério não conseguia evitar olhar para aquilo com o sonho de um dia, num qualquer acaso da vida, poder vir a estar num daqueles estádios a treinar uma das equipas mais competitivas do mundo.

A atenção para o jogo foi desviada para a chegada de um casal que entrara no bar, parando junto a uma das raparigas que tinha como função conduzir os que queriam uma mesa para jantar e os que pretendiam somente uma bebida no bar. O olhar de Valério cruzou-se com o do homem, um indivíduo quase cinquentão, já com as têmporas grisalhas, envergando fato formal. Reconheceu-o de imediato, atingido pela surpresa de ver o seu chefe ali.

Doutor Alberto Brito Craveiro Assunção, um nome tão prepotente como quem o pavoneava. Era advogado e um dos sócios do escritório da área legal donde provinha o ganha-pão de Valério. Milionário, ostentava o seu poder e riqueza como se desejasse esfregá-lo no rosto de cada pobre alma que se cruzasse no seu caminho. Feroz em tribunal, dizia-se que era temido até por alguns juízes e ninguém desejava tê-lo como adversário numa sala de audiências. Fazia-se pagar a peso de ouro, fruto do currículo de constantes vitórias e consequentes lucros dos seus clientes.

Os olhares de ambos cruzaram-se, mas o advogado ignorou-o por completo, como se nem tivesse reparado que Valério ali estava. Contudo, este sabia que não se livraria de um qualquer comentário jocoso e rebaixante do patrão, quando tivesse a infelicidade de se cruzar com ele no trabalho, algo que acontecia quase diariamente.

No entanto, o olhar de Valério saltou inadvertidamente para a mulher que acompanhava o advogado. Esta aparentava ser bastante mais nova, talvez da idade do próprio Valério o que a fazia parecer uma filha que ele sabia que o outro tinha. No entanto, Valério já vira a filha, uma adolescente que herdara toda a prepotência do pai. E não era ela quem ali estava.

Apesar da distância, foi-lhe possível constatar a deslumbrante beleza daquela estranha, uma mulher com quem rapazes como ele só podem sonhar. Morena com o cabelo preto comprido a cair solto sobre os ombros, envolvendo um rosto fechado delicado de falsa candura, corpo curvilíneo, vestia calças de ganga escura e um casaco fresco negro que lhe chegava aos joelhos, a camisola branca terminava acima do umbigo e favorecia a feminilidade do seu peito. Deslizava sobre sapatos de salto alto que a ajudavam a ficar ao nível dos ombros do acompanhante. O seu aspecto informal contrastava com a formalidade do advogado e acentuava a diferença de idades entre eles.

Fosse quem ela fosse, não seria certamente a esposa, Cláudia de Melo Craveiro Assunção, a filha do presidente da República. E mesmo que estivesse na mais completa ignorância, isso não impediu Valério de lhe atribuir o papel de amante.

O casal foi conduzido para uma das mesas mais recatadas, um daqueles cantinhos de sofás, junto à parede. Os seus rostos ficaram parcialmente obscurecidos pela penumbra, mas mesmo assim era-lhe possível observar algo raro no advogado, os sorrisos.

Valério evitou observá-los, mas a curiosidade era maior que o receio de ser apanhado pelo chefe a espiá-los. Viu a forma deliciada como ele olhava para ela, as expressões de flirt, as mãos a tocarem-se... Nesse momento, o advogado olhou para o balcão, mas Valério conseguiu disfarçar a tempo. Apesar de o ter ignorado à entrada, o temível Craveiro Assunção sabia que ele estava ali e parecia incomodado com aquilo que o seu empregado pudesse ver.

O tempo foi passando e mais clientes entraram no bar restaurante, aglomerando-se no balcão, de tal forma que Valério acabou por ficar suficientemente escondido para melhor os observar. Para sua surpresa, viu o advogado a beijar a sua acompanhante nos lábios. Não havia dúvida, era a amante.

A fase decisiva do jogo de futebol na televisão acabou por desinteressar Valério do casal. Que lhe interessava aquilo para além da inveja de não estar no lugar do patrão? Para além disso, o seu Liverpool precisava de ganhar o jogo para ser campeão e o resultado permanecia numa igualdade sem golos. As preferências entre os presentes dividiam‑se entre as duas equipas, discutiam-se lances quase como se estivessem a ver o Benfica a discutir o título nacional de futebol com o Porto. Valério abstinha-se de intervir na discussão, só que os empregados do balcão, conhecendo a sua preferência, espicaçavam-no com "bocas" a favor dos de Manchester.

O Liverpool quase marcou o primeiro golo, quando Valério sentiu uma mão, vinda por trás, tocar-lhe o ombro para chamar a sua atenção. Voltou‑se no banco e, para sua surpresa, deu de caras com o patrão.

— Doutor Craveiro Assunção? — interrogou, como se só naquele momento tivesse dado pela sua presença.

O outro ignorou a pergunta e, olhando-o com a altivez do costume, exigiu:

— Chega aqui!

Valério saltou do banco onde estava sentado, não evitando dirigir o olhar para o lugar onde o chefe estivera e constatando que a morena lá permanecia. Furou por entre os atentos clientes aglomerados no balcão de olhar cravado no ecrã e perfilou defronte do patrão, agindo inconscientemente da mesma forma subserviente de todos os dias.

— Foi bom encontrar-te aqui. — começou o advogado, dando uma entoação de que teria sido tão bom como encontrar um rolo de papel higiénico no meio do pinhal num momento de necessidade. — Vou ter de sair. Podes ficar a fazer companhia à minha sobrinha até eu voltar?

— Sobrinha? — questionou Valério aparvalhado.

Mesmo notando o tom de dúvida, o advogado optou por desvalorizar e direccionou o olhar para a mesa onde estivera.

— Aquela rapariga! — apontou com desdém. — É minha sobrinha. Trouxe-a a jantar, mas surgiu um imprevisto e tenho de me ausentar. Mas volto! Ficas com ela? — A pergunta não admitia recusa. — Fazes-lhe companhia só para que não fique sozinha. — Olhou em volta. — Com tanto gajo sozinho que aqui ainda... Tu percebes.

Valério anuiu.

Alberto Craveiro Assunção fez-lhe um sinal com o dedo para que o seguisse e regressou à mesa. Valério seguiu atrás de si, qual cachorrinho bem-mandado. Circularam por entre as mesas ocupadas até alcançarem o lugar onde a rapariga depositava a atenção dedilhando o touchscreen do telemóvel.

Sem intenção de perder tempo, Alberto Craveiro Assunção pegou no casaco ao mesmo tempo que ela o olhou surpresa pela presença de um terceiro elemento.

— O meu empregado fica contigo até eu voltar. — informou numa afirmação de quem estava habituado a debitar ordens.

Ela cravou o olhar naquele rapaz de cabelo despenteado, entroncado e baixo para os seus padrões ideais de altura num homem. Achou-o desajeitado e tão desinteressante como a bula de um medicamento. Não perdeu mais que cinco segundos na observação.

Valério ficou sem saber como agir. Viu o patrão afastar-se indiferente a ambos e desaparecer na saída. Tornou a olhar para a bela amante do patrão.

Sentindo o seu olhar, ela voltou a observá-lo, dizendo:

— Vais ficar aí de pé, especado, a olhar para mim?

— Não... — respondeu meio engasgado e sentando-se no lugar onde outrora estivera o chefe.

Na mesa ainda permaneciam os pratos sujos, aguardando que alguém os viesse levantar. O copo dela tinha vinho branco, proveniente de uma garrafa cara meio cheia. Valério não resistiu a olhar para ela, contemplando o rosto concentrado no ecrã do telemóvel, apreciando o nariz singelo de ponta arrebitada, as maçãs do rosto deliciosamente ponteadas por pequenas sardas, os lábios finos pintados num tom recatado, as sobrancelhas bem aparadas... Nesse instante, ela encarou-o, surpresa e incomodada por o encontrar a observá-la, dando-lhe a contemplar os seus olhos azuis profundos, pequenos e penetrantes.

— Que foi?

Apesar de agressiva, a sua voz era sedutora.

Sem nenhuma razão aparente, Valério sentiu o aroma adocicado do seu perfume, uma fragrância silvestre meio selvagem que lhe assentava na perfeição.

— Nada... Nada. — respondeu, intimidado. Ela voltou a desinteressar-se dele. Valério temeu que o silêncio o tornasse ainda mais ridículo e sentiu necessidade de fazer assunto. — O seu tio não deve demorar.

A expressão confusa revelou toda a surpresa por aquele comentário.

— Tio?

— O doutor disse que era sobrinha dele... — justificou quase a medo, como se tivesse dito uma barbaridade, lamentando a estupidez de fazer referência a algo que ele próprio sabia ser mentira.

Ela riu. Tinha um sorriso encantador, o que não atenuou em nada a barreira invisível de gelo que Valério sentia entre eles.

— Sobrinha. Essa é boa! — exclamou divertida. — Já me chamaram muita coisa, mas sobrinha... — Adoptou uma postura mais séria, falando com naturalidade. — O teu patrão não é meu tio, é meu cliente!

— Cliente?

— Sim. Eu sou acompanhante, sou... percebes?

Sim, Valério sabia o que era uma "acompanhante", era uma prostituta de luxo só ao alcance de carteiras bem recheadas. A sua resposta foi um anuir tímido.

— Isso incomoda-te?

— Não. — negou ele. E de facto não o incomodava.

Para sua surpresa, ela largou o telemóvel dentro da pequena malinha e centrou a atenção nele.

— Também és advogado?

— Não. — Abanou a cabeça na resposta, sorrindo com ironia. — Trabalho na distribuição. — Não tinha forma de dizer a sua função sem se sentir diminuído perante ela.

Contudo, ela não demonstrou qualquer juízo e prosseguiu:

— Como te chamas?

Definitivamente as perguntas não o estavam a favorecer.

— Va... Valério. — respondeu, obtendo um franzir de rosto.

Porém, ela não teceu qualquer comentário à invulgaridade do nome.

— Eu sou a Kayla.

Numa nova tentativa de quebrar o gelo, Valério disse:

— Olá Carla! Prazer em conhecer.

Kayla abanou a cabeça e, qual mãe a ensinar um filho pequeno, emendou:

— Não é Carla, é Kayla!

Valério enrubesceu pela reprimenda.

Kayla não era o seu verdadeiro nome, tal como Valério suspeitara, mas também não se atreveu a questionar qual seria.

O pequeno diálogo foi interrompido por alguma algazarra junto ao balcão. Para sua tristeza, o Manchester United marcara e roubara irremediavelmente o título ao Liverpool.

— Com isto tudo, foste privado de ver o jogo. — constatou ela, percebendo o seu olhar nos ecrãs.

— Daqui também se vê.

— Quase nada.

De facto, estavam posicionados longe de qualquer dos ecrãs.

— Não faz mal. — desvalorizou Valério. — Não me importo de estar a fazer-lhe companhia.

— Não precisas de me tratar por "você".

Uma funcionária aproximou-se da mesa para levar os pratos.

— Vão desejar sobremesa? — questionou, reparando ou não que o homem daquela mesa não era o mesmo.

Kayla recusou, solicitando:

— Não. Mas, traga-me outro copo, por favor.

A rapariga acatou o pedido e afastou-se.

— Já que me estás a fazer companhia, não me vais deixar a beber sozinha. — explicou Kayla, parecendo afável na postura escudada que não atenuava. — Gostas de vinho branco?

Valério respondeu afirmativamente no momento em que o novo copo era deixado na sua frente.

— Sei que o teu patrão te disse para me ficares a... guardar. Mas, se tiveres algum compromisso, podes ir, não há problema.

— Só se quisesse ser despedido. — retorquiu ele sem pensar. Arrependeu-se de imediato. — Dito assim, até parece que está a ser um frete ficar a fazer-lhe... a fazer-te companhia.

— A minha companhia nunca é um frete! — afirmou ela consciente do seu valor, quase de forma arrogante. — Mas, também os homens que têm a minha companhia pagam para isso e obtêm um retorno que faz valer cada cêntimo.

— Acredito que sim.

O semblante dela pareceu ganhar uma expressão diferente e a sua voz mudou para um tom ainda mais sedutor:

— Hoje estou ocupada com o teu patrão, mas posso deixar-te o meu contacto. Se quiseres, agendamos uma noite destas. Que dizes?

Valério fez um sorriso descrente, não conseguindo acreditar no que ouvia.

— Teria muito prazer em voltar a ver-te. — confessou ingénuo.

Kayla debitou-lhe o seu preço à hora e das vantagens do desconto de a contratar para uma noite inteira.

Atingido pela realidade, ao perceber que ela apenas o tentava angariar para cliente, e com o súbito sonho estraçalhado, Valério confidenciou:

— Não me parece que tenha dinheiro para isso.

Ela pareceu divertida e ripostou:

— Quando poderias dispor para passar uns momentos comigo?

Três horas com ela pagariam um mês da sua renda. Não tinha qualquer hipótese... Mesmo assim, estupidamente, avançou com...

— Vinte euros.

Kayla fez uma expressão de escárnio.

— Lamento. Vinte euros não te chegam nem para me tocares com a ponta dos dedos.

A resposta foi cruel e desnecessária. Ele sentiu-a. Ela percebeu-o e arrependeu-se da forma como falara, mesmo não o tendo manifestado, pois o seu telemóvel apitou uma mensagem.

Segurando o pequeno aparelho, Kayla concentrou a sua atenção no ecrã. Leu a mensagem abanando a cabeça descontente.

— O teu patrão acaba de me dispensar. — informou irritada. — Diz que não pode voltar, que pague a conta que depois acertamos o valor e que podes ir embora. — Olhou para Valério. — Se não fosse um cliente habitual, nunca mais tinha hipóteses comigo.

— E agora?

— Acabei de ficar com a noite livre. — constatou com desprezo. Não conseguiu esconder o quão furiosa estava. — Resta-me ir apanhar um táxi. A menos que tenhas ponderado o teu interesse em mim.

Kayla sabia bem que ele não tinha dinheiro para a ter naquela noite ou noutra qualquer. Porém, fora o alvo fácil para despejar a raiva que estava a sentir por ter sido dispensada e ver esfumar-se a verba que iria lucrar naquela noite. Fez sinal ao primeiro funcionário que viu, solicitando a conta.

— Achas que tenho culpa disso? — questionou Valério, provocando surpresa nela.

— Quem disse que tens culpa?

— De repente, começaste a falar comigo como se tivesse culpa do meu chefe te ter dado com os pés.

A forma prepotente como ela falara irritou-o e fê-lo falar sem filtro.

Kayla percebeu que estava a ser injusta.

— Desculpa, tu não tens culpa.

Valério fez um gesto a desvalorizar, como se as últimas palavras tivessem sido apagadas.

— Não te posso pagar, mas posso levar-te a casa. Tenho o carro lá fora, não precisas de ir de táxi.

O pires com o papel da conta foi colocado defronte dele. Kayla apressou-se a puxar a despesa para si, dizendo:

— Não quero incomodar-te mais que este tempo todo que já perdeste comigo.

— Não é incómodo nenhum.

Sem revelar a sua decisão, ela pagou a conta.

Valério insistiu:

— Vives longe?

— No Parque das Nações. — respondeu, deixando-se convencer.

Àquela hora, sem trânsito, a quinze minutos dali.

— Anda, eu levo-te. Não me custa nada. — Sorriu procurando sem sucesso ter algum charme. — Sempre é uma forma de atenuar a contrariedade desta noite. — E uma forma de prolongar a companhia dela.

Kayla arrumou a carteira dentro da malinha e levantou-se do seu lugar, sendo copiada no movimento por ele. Nem se deu ao trabalho de confirmar que aceitava a boleia e avançou por entre as mesas dando como certo que ele a seguiria.

A noite estava amena e muito agradável, deixando a adivinhar a iminente chegada da Primavera. Não se viam muitas pessoas na rua, uma vez que aquele não era um local típico de diversão nocturna.

Caminharam lado a lado. Com os seus saltos altos, Kayla era ligeiramente mais alta. Valério não evitou o orgulho de ter uma mulher tão bonita, sedutora e atraente perto de si, mesmo que fosse somente para lhe servir de motorista até casa.

Tal como Valério, o seu carro também era humilde, um automóvel com quase vinte anos. Adivinhando o pensamento que pudesse ir na cabeça de Kayla, justificou:

— Não é a "bomba" onde vieste, mas garanto-te que nunca me deixou apeado.

2.3

Não houve qualquer diálogo ao longo da viagem. Coube aos altifalantes do rádio a missão de fazer ambiente ao longo do trajecto pelas ruas quase desertas da capital. Só já perto do Parque das Nações é que Kayla falou para dar indicações do caminho para a sua morada.

— É aqui. — informou ela, apontando para um prédio recente numa rua do bairro do Parque das Nações.

Valério observou a fachada, calculando que um apartamento daqueles estaria certamente ao nível do preçário dos serviços de Kayla. Ele parou o automóvel defronte do local, lamentando que tivesse chegado o momento em que ela se despediria e nunca mais se voltariam a ver.

— Queres subir? Posso oferecer-te um café?

O convite de Kayla foi tão surpreendente que deixou Valério sem reacção. A única coisa que conseguiu foi sorrir.

Sem nunca perder o semblante sério, altivo, Kayla alertou:

— Não sou de enganos, Valério. Sou uma mulher muito frontal. Não quero que interpretes mal o convite. Não vamos terminar na cama.

Valério abanou a cabeça e, num tom simpático, confidenciou:

— O teu convite foi tão inesperado que nem pensei o que quer que fosse.

Kayla manteve o olhar cravado nele.

— Vou dizer-te uma coisa, mas juro que não é com intenção de te magoar. — retorquiu ela. — Pelo que pude perceber, és um apreciador de futebol. Eu confesso que não perco muito tempo com isso, mas tenho algumas noções de futebol. — Ele ouvia-a atentamente. — Se nós os dois fossemos equipas de futebol, eu era certamente uma equipa para jogar a Liga dos Campeões, enquanto tu serias uma equipa de campeonatos distritais. — Valério assentiu. Apesar do golpe provocado pelas suas palavras, o que ela dizia era verdade. — Não tens como jogar comigo. Somos de campeonatos muito diferentes.

— Sim, tens razão. — concordou. Talvez fosse melhor despedirem-se por ali.

— Nunca iremos para a cama um com o outro. — insistiu ela para que não restasse a mínima dúvida. — A menos que tragas dinheiro para isso.

— Pouco provável... — suspirou ele.

Kayla tocou-lhe o braço.

— Esta noite foi injusta para ti. Foste arrastado para uma situação que não te dizia respeito, perdeste o jogo que vias com tanto interesse e... — Sorriu com simpatia. — E ainda levaste com o meu mau humor. Sim, eu sei que não fui propriamente simpática contigo. — Passou a mão pelos cabelos negros. — E apesar de tudo isto, tu ainda te ofereceste para me trazer a casa. — Apontou para dois carros mais à frente. — Vá, tens ali um lugar para estacionar. Sobe uns minutos e deixa-me oferecer-te um café.

O apartamento de Kayla situava-se no sexto andar. Não era muito grande, entrava-se directamente para a sala, um espaço amplo com a cozinha ao fundo, sem paredes a dividir para além de um balcão. Ao lado da cozinha, um corredor de acesso ao único quarto e ao WC. A sala era composta por uma mesa de vidro com quatro cadeiras, um sofá comprido em L auxiliado por uma mesinha de madeira escura. Defronte do sofá, um grande ecrã LED estrategicamente colocado para ser visualizado da sala e da cozinha.

Kayla apontou-lhe o sofá.

— Senta-te! Fica à vontade. — Despiu o casaco. — Dá-me uns minutos, vou só trocar de roupa, tirar o fato de trabalho.

Valério sentou-se, avaliando o espaço. Não era um apartamento muito grande, mas deveria ser bem caro, quer fosse comprado ou alugado. Ao lado daquele, o seu andar arrendado na Amadora era uma barraca. Sentou-se no sofá comprido, no sector maior do L. Ao fim de alguns minutos, Kayla reapareceu na sala.

Sem qualquer constrangimento, Kayla envergava um pijama amarelo e cinzento composto por calças largas que lhe escondiam os pés descalços e uma camisola de mangas curtas com uma gola tão larga que o seu ombro esquerdo estava descoberto.

— Preferes outra coisa ou pode ser café? — questionou com naturalidade. — Também pode ser uma bebida com álcool, se preferires.

— Pode ser café. — escolheu, meio atordoado por estar ali.

Kayla foi para a cozinha.

Valério voltou-se no sofá e ficou a observá-la. Em pijama a circular na cozinha, concentrada na máquina de café, ela continuava tão sensual como quando a vira entrar no restaurante.

— Queres açúcar? — ofereceu, entregando-lhe uma das chávenas que carregava.

— Não, obrigado.

Kayla sentou-se no sector mais pequeno do L.

Beberam o café em silêncio. Valério estava tão nervoso que receou que isso se revelasse ao pegar na chávena. Conseguiu controlar a tremedeira.

— Costumas ir muitas vezes àquele bar? — questionou ela, após beber um pouco do seu café.

— Algumas. Gosto de ficar lá um pouco a ver o futebol.

Kayla sorriu com ironia.

— Os homens e o futebol. Por vezes até parece que ver vinte e dois gajos atrás de uma bola vos dá mais prazer que o sexo.

— A mim, não. — respondeu ele, mesmo percebendo que ela não o dissera para obter uma resposta.

— Eu não gosto de futebol. — partilhou Kayla, terminando o café. — Nem de outra modalidade desportiva… — Interrompeu-se para corrigir. — Na verdade, gosto de ver Curling. Sabes o que é?

— Uma pessoa a atirar uma pedra sobre gelo e outras duas com vassouras a correr e a varrer.

Kayla soltou uma gargalhada. Era a gargalhada mais linda que ele já presenciara.

— Sim, é isso. — confirmou divertida.

Valério não queria que aquele momento terminasse, mas tanto a sua chávena como a dela estavam vazias. Era hora de partir. Porém, encontrou uma ponta por onde continuar a puxar o novelo da conversa:

— Infelizmente, hoje em dia, quase tudo o que é jogos de futebol é transmitido em canais de televisão pagos, o que é incomportável para mim. Por isso, ir até ao bar e beber uma cerveja é a forma mais económica de os conseguir ver.

— Percebo. — retorquiu, completamente indiferente a esses problemas.

Nesse instante, o telemóvel de Kayla começou a tocar. Era estranho que alguém tivesse o desplante de estar a telefonar a outra tão tarde. Contudo, Kayla não pareceu incomodada e pegou no aparelho com a mesma naturalidade com que o faria a meio da tarde. Olhou para o ecrã e levantou-se, dizendo:

— É um cliente.

Valério fez um movimento para se levantar, mas ela gesticulou com a mão, indicando-lhe que se deixasse estar.

— Não demoro. — avisou, afastando-se para o quarto e atendendo a chamada.

Com o olhar a percorrer o espaço envolvente, Valério aguardou que ela regressasse. Não teve a mínima curiosidade em saber o teor da conversa e, mesmo em silêncio, ele não conseguia ouvir a voz dela no interior do quarto.

O sofá era confortável e o telefonema demorou mais que o esperado. Sem saber como, deu por si a ser acordado gentilmente por Kayla.

— Ah... Oh... Bolas! Desculpa, adormeci.

— Não faz mal. — desvalorizou ela com um sorriso honesto. — Eu é que peço desculpa por ter demorado.

— Tudo bem. — retribuiu, levantando-se do sofá. — É melhor ir andando.

— Espera! — pediu Kayla, travando-o. — Estás cheio de sono. Não estás em condições de conduzir. Podes passar cá a noite... — Franziu o rosto em advertência. — No sofá, claro.

— Não quero incomodar.

— Não incomodas nada. Prefiro que fiques aí, a saber que tiveste um acidente por adormeceres ao volante.

— Isso não iria acon...

— Está decidido, Valério. Vou buscar uns lençóis e um cobertor.

Kayla deixou-o novamente sozinho na sala.

Era uma sensação estranha para ele, não se importava de passar a noite em casa dela, mas não seria como nos filmes, não terminariam na cama. Ou será que algo poderia acontecer? A questão esfumou-se no seu cérebro, logo que ela retornou com um par de lençóis, uma almofada e um cobertor quente.

Entregando-lhe tudo, Kayla apontou para o corredor, indicando:

— Aquela porta é o WC. Estás à vontade. Só não deixes a tampa da sanita levantada, OK? É um defeito que vocês homens têm, nunca sabem voltar a baixar a tampa.

— Não sofro desse mal.

— Pois... — retorquiu, descrente. — A outra porta é o meu quarto. Por isso, não te enganes.

— Podes dormir descansada.

Sem perder tempo, Kayla afastou-se para o corredor sem olhar para trás e desejando:

— Dorme bem!

— Tu também.

Valério só se voltou a mexer quando ouviu a porta do quarto dela a fechar. Até lá, permitiu-se a observá-la da cabeça aos pés enquanto caminhava pelo espaço amplo e desaparecia no corredor. Depois, estendeu os lençóis e o cobertor, ajeitou o melhor que conseguiu a sua cama improvisada e despiu parcialmente a sua roupa. Enfiou-se lá dentro e adormeceu quase de imediato.

Muitas horas mais tarde, Kayla despertou do seu sono repousante. Ao fim de alguns instantes, lembrou-se do jovem que ficara a dormir no seu sofá. Quando se deitara, deixara propositadamente a porta do quarto fechada, mas destrancada, curiosa de saber se ele teria coragem de tentar algo. Agora que pensava nisso, recriminou-se pelo risco, não o conhecia assim tão bem para ter garantias que não acordaria com uma das suas facas de cozinha encostada ao pescoço. Ele não se arriscara. Que teria ela feito, se ele tivesse entrado no quarto? Perante uma tentativa de a seduzir... Constatou que não sabia a resposta, podia dar-lhe dois estalos ou deixá-lo concretizar os seus desejos.

Mas ele não viera. Será que teria gostado que ele viesse?

Naquele fim de manhã acordara com uma sensação de desejo no corpo. Sim, estava excitada. E na sala, Valério ainda deveria estar a dormir, pois não se ouvia um som que fosse do exterior do quarto. Pensou nele num modo analítico, fixou a sua imagem na mente para confirmar que ele não fazia minimamente o seu género. Contudo, por vezes, um homem não precisava de parecer um deus grego para a seduzir, bastava algum carisma, segurança e confiança. Valério não revelava ter nada daquilo.

Só que o final da manhã estava quente... O seu corpo ansiava por sexo, o sexo que lhe fora recusado ao ser dispensada pelo advogado. Na noite anterior só lamentara o dinheiro que não ganhou, mas pela manhã juntava-se a isso a ausência de prazer.

Levantou-se da cama. A sua respiração estava alterada. A sua consciência lutou contra o seu corpo, estaria a criar um precedente inédito, se fosse para a frente com aquilo. Só fazia sexo por dinheiro, raramente se envolvera com um homem só pelo momento de prazer e nunca fizera amor. Jurara a si mesma que não daria esse rebuçado ao jovem que a trouxera a casa nessa noite, o rebuçado que era o seu corpo, a sua competência em dar prazer a um homem. E não seria difícil cumprir esse juramento, não fosse ter acordado com aquele fogo que por vezes a consumia e a fazia seduzir um homem para que a foda lhe apagasse a chama do desejo. Eram as tais fodas gratuitas com gajos de uma vez e que ela depois desprezava e nunca mais voltava a ver. Porém, Valério parecia um tipo decente, gostara dele como pessoa, como ser humano. Raramente se cruzara com gente assim e as poucas foram mulheres que, verdade seja dita, mais tarde ou mais cedo acabavam por a desiludir. Sim, se calhar, também ele o faria assim que a oportunidade surgisse. Bolas, ainda se ele fosse um pouco mais cativante... Sorriu para si. Sempre era melhor que um vibrador. Que se lixe!

Saiu do quarto. Estava tudo silencioso. Do corredor era impossível vê-lo deitado no sofá. Não se ouvia nada. Pelo menos não ressona, pensou. Deu dois passos e travou. Despiu as calças do pijama. Não lhe queria revelar logo tudo, mas queria ir já pronta para alguma acção. Atravessou a cozinha procurando adivinhar a reacção dele quando a visse meia despida. Tornou a parar. Faltava algo. Regressou ao quarto, ao móvel onde abriu uma gaveta e retirou um preservativo.

Novamente na saída do corredor, tornou a ponderar se o devia fazer. O vibrador não pediria reciprocidade. Não seria complicado dispensar... Porém, ela queria um homem, um pénis real bem rijo que a penetrasse. Era isso que o seu corpo queria, não um pedaço de borracha fálica.

Decidida, atravessou de novo a cozinha. Só que, conforme se aproximava da sala, algo parecia não estar bem, ou pelo menos, não estar como ela esperava. Ao conseguir observar as almofadas do sector maior do L, encontrou-o vazio, somente com os lençóis e o cobertor bem dobrados e a almofada a enfeitar o monte como uma cereja no topo de um bolo.

Toda a sua excitação sofreu uma onda gélida de decepção. Olhou em volta como se Valério pudesse estar escondido num qualquer esconderijo impossível. Chegou mesmo a virar-se para o corredor na esperança de que ele pudesse estar no WC. Mas, não estava... Ele fora embora sem se despedir.

A sua atenção foi captada pela folha manuscrita sobre a mesinha de madeira. Pegou-lhe com curiosidade e leu-a com semblante sério até o sorriso lhe despontar nos lábios.

No papel, Valério deixara escrito o texto:

"Obrigado por me teres deixado passar a noite no teu sofá. Quero dizer-te que gostei muito de te conhecer e conversar contigo. Concordo com tudo o que disseste, somos equipas de níveis muitos diferentes. Mas, mesmo as grandes equipas jogam com os pequeninos, os de menores recursos, os amadores. Fazem-no em jogos amigáveis. E eu gostava que a minha equipa jogasse amigáveis com a tua. Resumindo, gostava que pudéssemos ser amigos. Deixo-te neste papel o meu número, se quiseres voltar a tomar café comigo, jogar o amigável. Valério."

— Tolo! — exclamou para ninguém. — Se tivesses ficado, agora estarias a ir para o quarto comigo, para a minha cama. — Recolocou a folha no lugar onde ele a deixara. — Talvez tenha sido melhor assim.

Toda aquela situação resultara no esfumar do seu desejo. Contudo, algo despertara nela, algo proveniente daquelas poucas linhas que ele lhe deixara. Sim, talvez pudesse abrir essa porta, talvez o pudesse deixar ser algo que ela nunca tivera na vida, um amigo.

Sentou-se no sofá, no mesmo lugar onde ele dormira. Estava frio, sinal de que ele se fora embora há já algum tempo. Pensou em ligar-lhe, o número estava mesmo ali naquele papel e o telemóvel à distância do quarto. Que lhe iria dizer? "Olha, acordei com vontade de foder e tu já cá não estavas". Não, nada disso, seria o mesmo que lhe dizer que estava disposta a fazê-lo com ele. E agora que o fogo se apagara, não tinha a mínima vontade que isso acontecesse e, só de pensar nessa hipótese, no facto de que estivera quase a fazê-lo, deixava-a retraída. Mas... Queria o amigo.

Haveria tempo e oportunidade para esse telefonema. Ao invés, optou por pegar no telecomando e ligar a televisão. Era um canal de notícias e um qualquer segmento noticioso mostrava o Arcebispo de Braga, D. Narciso Rathesleon. Perante aquela imagem, Kayla ficou estática, imóvel como uma pedra, o olhar fixo no ecrã. Depois, subitamente, desligou a televisão. A expressão animada de sorriso juvenil que o texto de Valério lhe havia deixado no rosto desaparecera por completo. Pegou nos lençóis, no cobertor e na almofada e regressou ao quarto.

2.4

Acontecera duas décadas antes...

Conceição tinha treze anos, tantos quantos os que vivia no orfanato, onde uma noite alguém a deixara recém-nascida. A instituição era gerida por freiras, as quais a recolheram com um misto de pena e recriminação por quem cometera a insensibilidade de abandonar um bebé na noite fria de Lisboa, mesmo que o tivesse feito à porta delas. A bebé fora registada com o nome de Conceição, uma vez que ali fora encontrada no dia da Senhora da Conceição.

A vida num orfanato não é fácil para nenhuma criança. Conceição não fugia à regra e para acentuar as dificuldades, era também uma rapariga rebelde, sempre a desencaminhar as amiguinhas da sua idade que viam nela uma espécie de líder para as rebeldias, deixando as freiras com o juízo em água. Fosse pelo seu carisma, fosse pelo facto de parecer mais velha que a sua real idade, Conceição destacava-se sempre do grupo, uma menina alta de cabelos negros, olhos azuis profundos, rosto angelical e corpo a ganhar formas de mulher.

Naquele orfanato só viviam raparigas das mais diversas idades, desde as quase recém-nascidas até às adolescentes a chegar à maioridade, altura em que abandonavam a instituição, caso a sua vida não tivesse tido outro rumo como a adopção.

Conceição e todas as raparigas estavam ansiosas pela visita daquele dia. Fora-lhes dito que um ilustre visitante, um homem importante da Igreja, viria visitar o local para ficar a conhecer o trabalho das freiras e como elas eram laboriosas e eficientes na educação que davam àquelas crianças. Por isso, se não quisessem ser severamente castigadas, deveriam comportar-se na perfeição perante tal individualidade.

Este chegara à propriedade com enorme altivez e todas as freiras se comportavam com grande subserviência perante ele. Para Conceição, era apenas um homem com vestes de padre e aspecto de quem entrava na meia-idade. Porém, jamais esquecera o seu nome, Rathesleon.

As crianças foram mantidas afastadas, excepto no momento em que todas, sem excepção, tiveram de perfilar, qual parada militar, com as suas fardas humildes do orfanato. O padre ou bispo, Conceição não saberia distinguir, Rathesleon atravessou o recinto com um olhar rude, observando-as com prepotência. No final, no seu tom de voz forte cavernoso, falando de forma a que todas ouvissem, elogiou a freira responsável pelo trabalho feito com as meninas. E despediu-se com uma bênção atirada num gesto vago.

As raparigas regressaram aos seus aposentos, tagarelando acerca do acontecimento do dia. Conceição falava com as amiguinhas, quando uma freira surgiu no quarto destas, ordenando a Conceição e a outra rapariga mais nova que a acompanhassem. A situação era estranha. E conforme aquela freira (uma das menos austeras, verdade seja dita) ia recolhendo meninas, as outras ficavam à espreita com a curiosidade a brotar-lhes do olhar.

Conceição viu-se num grupo de dez meninas, onde a mais nova deveria ter uns oito anos e a mais velha quinze. Em fila indiana, seguiram a freira pelos corredores do orfanato até ao sector que normalmente está vedado às crianças, a zona administrativa e do gabinete da directora, a freira mais austera e implacável daquele lugar.

Ao entrar no gabinete, Conceição viu o padre sentado na cadeira da directora, estando esta a seu lado, em pé com o olhar gélido e a expressão fria cravados nas meninas. A freira que as conduzira, ordenou‑lhes que se colocassem lado a lado, defronte da secretária de mogno maciço carregada de papeis.

O ambiente era tenso. O espaço parecia obscurecido, apesar da luz exterior que entrava pela alta janela da divisão. Era como se houvesse uma sombra invisível a pairar sobre eles. O medo começou a apoderar-se das dez meninas, as quais faziam o melhor que sabiam para o controlar.

Ninguém falou. Durante alguns segundos, nada aconteceu, ninguém mexeu, o tempo parecia ter parado naquele instante. Somente os olhos malévolos do clérigo pareciam ter-se movido.

Rathesleon levantou-se da cadeira, movendo-se como um espectro enfiado numa batina negra. Caminhou até ao grupo e parou em frente da primeira menina, curiosamente a mais nova. Não perdeu tempo e passou para a segunda, ligeiramente mais velha. Continuou a observação na terceira, a mais velha de todas, olhando-a da cabeça aos pés e demorando-se no peito quase inexistente. Desinteressou-se e olhou para a seguinte. Também não encontrou interesse. Seguiu-se Conceição.

Ela esforçou-se por não tremer, mas estava apavorada. Evitou encarar o olhar do padre. Ele observou-a com precisão, a camisa cinzenta apertada até ao colarinho, a saia da mesma cor num tom mais escuro que lhe chegava aos tornozelos, as meias brancas, até os sapatos gastos obtiveram atenção. Rathesleon levantou a mão direita e acariciou-lhe o rosto.

— Como te chamas, minha filha? — questionou naquele tom medonho.

— Con... Conce... Conceição.

— Que idade tens?

— Doz... Treze. Treze anos, senhor.

— Deus te abençoe, minha filha! — exclamou com frieza, prosseguindo a observação das meninas.

Conceição não sabia explicar porquê, mas o seu instinto soprava‑lhe que estava em apuros. O homem só falara com ela. Assim que findou a revista, retornou à secretária, parando junto da directora e segredando-lhe algo.

A mulher austera, que deveria ter mais ou menos a mesma idade que o padre, chamou a outra freira e ordenou-lhe que levasse todas as raparigas... excepto Conceição. Sem hesitar, a outra assim fez, dando ordens às meninas como se não passassem de um rebanho a ser pastado.

Quando Conceição ficou sozinha no gabinete com a directora e o padre, o medo tomou proporções elevadas, fraquejando-lhe as pernas. Mesmo assim, resgatando alguma da sua rebeldia, manteve a postura firme.

— Não tenhas medo, Conceição. — disse o padre sem abandonar o tom cavernoso. — Não fizeste nada de mal.

Ela teve vontade de perguntar porque ficara ali, mas teve o bom senso de permanecer calada.

— És uma menina bem-comportada?

Ela anuiu.

— Os burros é que abanam a cabeça. — repreendeu a directora. — Fala!

— Sou sim, senhor.

Rathesleon fez um sorriso escarninho.

— Tens feito as tuas orações?

— Sim, senhor.

O padre tornou a levantar-se, lançando uma expressão cúmplice à freira. Esta afastou-se na direcção oposta àquela por onde as meninas entraram, abrindo uma outra porta. Conceição viu que essa divisão era um quarto, talvez o quarto da directora.

Rathesleon aproximou-se da menina e convidou:

— Gostarias de rezar comigo? — A pergunta só tinha uma resposta. — Vem!

Conceição seguiu o homem da batina para a outra divisão, onde a freira já os aguardava. Rathesleon parou junto da cama e apontou para o chão.

— Ajoelha-te aqui! Quero que rezes um Avé Maria.

Obediente, a menina ajoelhou-se onde ele indicara e juntou as mãos com os dedos cruzados para iniciar a prece.

— Espera! — ordenou Rathesleon. — Antes disso. Quero que desabotoes a tua camisa.

Conceição julgou ter ouvido mal. Sentiu-se perdida e procurou auxílio na freira que se colocara perto do padre. O que obteve foi:

— Não ouviste D. Narciso? Faz o que ele te manda!

Sem outra hipótese, Conceição desabotoou vagarosamente cada botão, desde o colarinho até à cintura. Evitou os olhares adultos que a observavam, envergonhada.

— Despe-a! — ouviu-o ordenar, assim que soltou o último botão.

Novamente, Conceição não tinha escapatória e despiu a camisa, ficando com o tronco nu. Obrigou-se a encarar o padre, num misto de rebeldia e súplica. Encontrou uma expressão faminta que a enojou.

— Hum... Já tens maminhas. — constatou o padre, enquanto desapertava os botões da batina.

A mente de Conceição fora abençoada com o esquecimento. Por mais que tentasse, não se conseguia lembrar do que acontecera a seguir. A memória que se seguiu colocava-a nua na cama da freira, com esta sentada a seu lado, seminua, a sorrir para Rathesleon que se vestia tranquilamente com um semblante saciado e um sorriso demoníaco.

Conceição jazia imóvel no colchão, em posição fetal. Tinha o olhar vidrado e parecia alheada da realidade. Poderia não se lembrar, mas sabia o que acontecera, aquele padre roubara-lhe a inocência.

Aquele dia mudara a sua vida e despertara-a para uma realidade que ela desconhecia até ali. Havia muitas raparigas que eram abusadas no orfanato por padres. Era tudo muito obscuro e feito com secretismo. Nada do que acontecia era comentado, excepto pelas vítimas que conversavam entre si. Nem as crianças que permaneciam incólumes àqueles crimes tinham conhecimento de que aquilo acontecia, até caírem nessa realidade, como acontecera a Conceição. A partir daquele dia, Conceição ficou a fazer parte de um grupo restrito de meninas que eram usadas para fins sexuais no orfanato. E tudo acontecia com a bênção das freiras e a completa impunidade dos padres.

Foi nesse grupo que Conceição conheceu uma outra rapariga, três anos mais velha, a qual se tornara vítima daquele esquema aos nove anos. A empatia entre elas foi imediata. O seu nome era Fátima, mais uma com nome de santa...

Fátima não fora abandonada à nascença, mas retirada pelo Estado aos pais, aos oito anos, por estes a tratarem pior que lixo. O mundo de perversões em que caíra, fizeram-na crescer rápido, muito rápido. Sexualmente sabia mais que muitas mulheres com o dobro ou triplo da sua idade. Aprendeu a tirar partido do desejo tresloucado daqueles seres reles que obtinham prazer em violar crianças. Aprendeu a agradar-lhes, a deixá-los loucos por ela... Aos catorze anos, era ela quem dominava os seus agressores. Conseguiu tornar-se na preferida de um bispo sexagenário que visitava o orfanato periodicamente, convenceu-o a fazer de si exclusivamente sua, o que lhe evitava envolvimentos com mais gajos nojentos, e ainda lhe sacava dinheiro. Conceição aprendeu muito com Fátima, aquela que terá sido uma das suas poucas amigas e a sua professora de sexo.

Conceição sofreu abusos sexuais ao longo de dois anos, altura em que as visitas dos agressores cessaram por causa de um escândalo de pedofilia que rebentara numa instituição de renome nacional. Os criminosos ficaram com medo e afastaram-se temporariamente. Porém, quando a poeira assentou, eles voltaram, mas Conceição crescera demasiado para entusiasmar aquelas figuras abjectas.

Nessa mesma época, o contacto com Fátima perdera-se, uma vez que a outra abandonara a instituição aos dezoito anos. Conceição tinha algumas raparigas mais próximas de si, mas nenhuma partilhava consigo o nível de empatia que tivera com Fátima. Odiava as freiras em particular e os homens em geral, pois todos os que conhecera haviam sido aqueles que entraram no orfanato para abusar de inocentes. Aos dezasseis anos, sem utilidade para o esquema que envolvia os padres nojentos e sem perspectivas de adopção, ela era apenas um peso para a instituição. E as freiras obrigavam-na a pagar o seu peso, encarregando-a de tarefas como limpezas ou fazer recados e compras na rua.

Numa dessas saídas, Conceição reencontrou Fátima. Quase não a reconheceu. Com dezanove anos, Fátima parecia uma mulher de quase trinta, elegante, vestida com roupas caras, mala de marca, telemóvel de última geração... Conceição ficou estupefacta. Tomaram um café numa pastelaria ali perto e a mais velha partilhou o seu segredo.

— Sou acompanhante.

— Acompanhante? Como assim? — questionou Conceição.

Fátima deu uma gargalhada sonora. Depois, aproximou-se da amiga e sussurrou:

— Sou puta. Mas uma puta bem paga. Não imaginas o dinheiro que se pode ganhar nesta vida.

— A sério? — Conceição estava incrédula.

— Tu também ias ter sucesso. — sugeriu Fátima. — És esperta, és linda. — Piscou-lhe o olho. — Foste boa aluna. Ias deixar os homens doidos. Podias fazer uma fortuna.

A hipótese começou a deixar Conceição entusiasmada.

— Pensa nisso, São. Vou deixar-te a minha morada.

Retirou um pedaço de papel e rabiscou um endereço cheio de erros de ortografia.

Conceição estava farta da vida no orfanato e não tinha qualquer vislumbre de um futuro minimamente viável. Vender o corpo a homens com dinheiro parecia uma solução tão boa como qualquer outra. E se fosse para ter a qualidade de vida que Fátima aparentava...

Numa das saídas para ir às compras, Conceição levou consigo os seus escassos pertences que se resumiam aos documentos e saiu do orfanato para nunca mais voltar. Não conhecia muito bem a cidade, mas sempre fora desenrascada e tinha aquele espírito aventureiro acicatado pela rebeldia que sempre lhe correra nas veias. Não tinha dinheiro para transportes, por isso, caminhou alguns quilómetros pelas ruas da capital até encontrar a morada de Fátima, um apartamento com quatro quartos que a amiga partilhava com outras três mulheres profissionais da mesma área, as quais não a receberam com o mesmo entusiasmo que a amiga.

Fátima partilhou o quarto com Conceição e financiou as primeiras compras de roupa e acessórios para aprimorar a beleza da mais nova. Comprou-lhe um telemóvel e ajudou-a a arranjar os primeiros clientes. Conceição era menor, só tinha dezasseis anos, mas Fátima mentiu às colegas para que estas não se opusessem à presença da amiga no apartamento. E repetia frequentemente a Conceição que ninguém poderia saber a sua idade real.

Quando estavam a conversar sobre Conceição ter o primeiro cliente, Fátima disse:

— Tens de arranjar um outro nome.

— Outro nome?

— Sim, São. Conceição não é nome de acompanhante. — lembrou Fátima. — Parece mais nome de beata. Tens de ter um nome artístico.

— Qual é o teu?

— Scarlett.

Conceição ponderou a questão. Nunca pensara em ter outro nome.

— Pensa nisso, São. Não precisas de escolher já.

Contudo, Conceição lembrou-se da foto de uma modelo estrangeira que vira na loja onde tinham comprado roupa. O nome não era comum, pelo menos em Portugal, e pareceu-lhe ser... sexy.

— Kayla. — escolheu sem hesitar. — O meu nome vai passar a ser Kayla.

2.5

Aquela manhã deixara-a estranha. Primeiro fora o despertar com um desejo descomunal de sexo, o que só não resultou num erro do qual se arrependeria porque o jovem que dormira no seu sofá já lá não estava. Depois, o bilhete amoroso que ele lhe deixara, que a tornara receptiva a voltar a encontrá-lo para uma relação completamente diferente daquilo a que estava habituada. Por fim, a visão daquele ser asqueroso na televisão. Tudo junto resultou numa nostalgia que a entregou a recordações, sentada no sofá, solitária com o olhar vago perdido. Havia saudade no seu coração, saudade da pessoa mais querida da sua vida, a sua melhor amiga, Scarlett.

Scarlett confidenciara-lhe um dia que escolhera o nome por sugestão de uma colega, quando se iniciara naquela vida, a qual lhe dera esse nome devido à tonalidade acobreada do seu cabelo. Conceição conhecera Fátima no orfanato, mas a interacção entre elas foi inexistente até àquele fatídico dia da visita de Rathesleon à instituição. Na altura, Conceição não sabia, mas as crianças abusadas evitavam relacionar-se com as outras por receio de numa qualquer distracção falarem sobre os abusos. Devido a isso, eram vistas pelas imaculadas como crianças estranhas. Fátima reparara em Conceição, quando entrou para o orfanato, mas nessa altura foi a diferença de idades que as afastou. Menos de um ano após entrar na instituição, Fátima foi abusada pela primeira vez. Com o passar dos anos, cresceu com inveja das crianças que conseguiam permanecer incólumes aos crimes dos religiosos que visitavam a instituição, inclusive Conceição, apesar de sem saber explicar porquê, sentia um interesse especial nela.

Muitas meninas vítimas de abusos tornavam-se quase seres vegetativos, recolhidos numa concha invisível, alheadas de tudo e à espera da vez seguinte. Outras tornavam-se rebeldes e indisciplinadas e acabavam por sofrer também agressões violentas. Houve duas que se suicidaram na instituição, mas os casos foram abafados. Quase nenhuma fora adoptada, nem parecia haver muito interesse em que isso acontecesse por parte das freiras, uma vez que prostituir meninas lhes trazia benefícios por parte dos abusadores que retribuíam com dinheiro ou influência.

Quando Fátima soube que Conceição fora a vítima escolhida pelo importante clérigo que as visitara, sentiu uma fúria brutal, o que a surpreendeu a si própria e a fez perceber que ao longo daqueles anos, o seu inconsciente desejara que a rapariga de cabelos negros e olhos azuis crescesse imaculada.

A personalidade da mais nova fora seriamente afectada, mantinha a rebeldia, mas perdera o sorriso juvenil e alguma da escassa alegria possível de encontrar num lugar daqueles. Ficara vulnerável, mas erigira um escudo invisível à sua volta para afastar tudo e todos.

Por vezes, Kayla interrogava-se o que teria sido de si, se Fátima não tivesse ido ao seu encontro segurar-lhe a mão. Não gostava de procurar a resposta porque sentia que encontraria algo muito negro no desfecho, se não tivesse tido uma amiga que a ensinara a ultrapassar os momentos em que a violentavam, com quem tivesse aprendido a controlar os seus abusadores, alguém que lhe atenuava o sofrimento com amor.

Fátima segurara-lhe mesmo a mão.

No dia seguinte à visita de Ratheleon, Conceição caminhava no pátio com o olhar vago e a mente num turbilhão de emoções desesperadas. Queria fugir dali, mas não sabia nem tinha para onde ir. Toda a obscuridade que se abateu sobre a sua alma lhe trouxera uma tristeza profunda. Não chorara porque se recusava a parecer fraca, mas o seu coração estava em lágrimas.

Aquele seu estado perdido foi despertado pelo toque nos seus dedos. Sentiu alguém segurar a sua mão e olhou para o lado, encontrando uma das raparigas mais velhas do orfanato, a miúda de olhos rasgados e cabelo cor de fogo, a puxá-la com suavidade e dizendo:

— Vem comigo!

Na altura a caminho dos dezassete anos, Fátima já não tinha interesse para os violadores que visitavam a instituição. Era uma rapariga quase mulher de cabelos ruivos longos e um olhar frio num rosto de expressão oriental. Assistia à queda de outras crianças naquele mundo com a mesma indiferença que outros tiveram para si. Contudo, ver Conceição naquele antro nojento fez despertar algo nela. Levou-a para um canto recatado do pátio, longe de qualquer olhar e abraçou-a com força, segredando-lhe ao ouvido que sabia o que acontecera e que também ela sofrera o mesmo.

Kayla já não se lembrava com exactidão da conversa que tiveram nesse momento. Guardava apenas a noção de que a mais velha fizera com que deixasse de se sentir só. Fátima fora frontal, começara logo por dissipar qualquer dúvida, explicando que nada podia fazer para evitar que aquilo voltasse a acontecer, mas tentaria atenuar todas as marcas e iria mostrar-lhe como atravessar esses momentos.

Na sala do seu apartamento iluminada pela tarde solarenga exterior, Kayla sorriu sozinha com a saudade a fazê-la estremecer. Como gostava que Scarlett pudesse estar ali com ela... Deixou-se regressar às recordações.

Fátima ensinou-a a tirar partido dos homens e a não ser uma mera vítima. Iria tornar Conceição sábia como ela aprendera a ser para controlar os seus abusadores. Ganharam uma proximidade tão grande que não havia tabus na intimidade delas. Conceição aprendeu a dar prazer a um homem, o que no caso desinteressou alguns dos seus abusadores que só retiravam prazer na submissão das vítimas. E também aprendeu a ter prazer, a conhecer o seu próprio corpo e o da amiga. Apesar de nunca o admitirem uma à outra, houvera sempre algo mais que a amizade entre elas. Para além disso, era comum beijarem-se às escondidas. Para Conceição, a intimidade com a amiga funcionava como uma espécie de remédio para os abusos que se prolongaram durante mais de dois anos. Depois... Depois rebentou o escândalo de pedofilia no país e os abusadores desapareceram por uns tempos. Entretanto, Fátima fez dezoito anos e teve de abandonar o orfanato.

O telemóvel de Kayla tocou. Por momentos, julgara ter adormecido e quase perdera a noção do lugar onde estava, como se a realidade fosse a de que era novamente uma rapariga de quinze anos, sombriamente triste pela partida da amiga que ela amava sem saber. O som espalhava-se pela sala de decoração minimalista. Kayla procurou o aparelho que esquecera onde deixara, seguindo o ruído do toque. Sem saber bem porquê, a primeira pessoa que lhe veio à cabeça como estando a telefonar-lhe foi Valério, tomando consciência de que não lhe dera o número ao mesmo tempo que lia o nome do genro do presidente da república no ecrã.

— Espero que tenhas uma boa desculpa. — atendeu ela de forma áspera.

Alberto não perdeu tempo com isso, usando antes o melhor trunfo de todos:

— Não te preocupes, eu pago-te a noite de ontem como se a tivesses passado comigo.

— Ok. Desculpas aceites.

— O meu empregado tratou-te bem?

— Sim.

No outro lado houve silêncio, como se esperasse mais informação. Kayla percebeu, mas não correspondeu ao desejo do cliente.

— Chegaste bem a casa? — acabou por inquirir, novamente com a pretensão de saber mais.

— Sim.

— Já vi que não estás muito faladora.

— Não tenho nada para dizer.

— Estás a castigar-me por te ter deixado pendurada, ainda para mais com um palerma a fazer-te companhia.

Kayla não gostou da referência depreciativa a Valério.

— Foi muito correcto, o teu funcionário. Aliás, se houve alguém que se portou mal esta noite, foste tu.

Alberto odiava ser repreendido, ainda para mais por uma puta, por uma gaja que vendia o corpo ao preço do ouro. Só que pensar nela trazia-lhe também à memória todo o prazer que ela lhe dava. E isso fazia‑o "engolir o sapo".

— Ok, desculpa. Foi um imprevisto.

— Queres contar-me a razão do imprevisto?

— Não.

— Então, acho que também não queres saber mais acerca da minha noite de ontem.

Aquelas palavras levaram Alberto a criar dúvidas que poderiam trazer problemas a alguém:

— Não me digas que tu e o... Aquele gajo não tem dinheiro para ti. Olha, Kayla, não vou pagar uma noite em que foi outro que te fodeu.

Kayla notou a irritação na voz de Alberto. Era-lhe indiferente aquela atitude do advogado. No entanto, aquela suposição iria prejudicar alguém que seria a última pessoa que Kayla queria que tivesse problemas.

— Não, ninguém me fodeu esta noite. — rosnou-lhe ao telefone. — E quanto ao teu empregado, foi muito correcto e até se dispôs a trazer-me a casa para que chegasse em segurança. Pobre coitado não quer problemas com o patrão. Eu recusei, vim de táxi, não quis estar a incomodá-lo mais que o necessário. E tu faz um favor a todos e esquece tudo isso. Não vás agora falar nisso ao rapaz.

— Eu? Falar com aquele estropício? Prefiro perder tempo a falar com um caixote do lixo. Quero ver-te! Quero aquilo que não tive esta noite!

Kayla não estava na disposição de o fazer. Alberto era seu cliente, não era seu dono. Com toda a naturalidade, disse-lhe que teria de esperar, talvez na próxima semana, que lhe voltasse a ligar na segunda ou na terça... E desligou.

Novamente no silêncio da sua sala, onde apenas ruídos fugazes da rua lhe chegavam aos ouvidos, Kayla deixou os pensamentos rebobinarem para os tempos iniciais daquela vida que acabara por escolher para sobreviver.

Fátima, agora Scarlett, voltara a dar-lhe a mão quando a reencontrou, lhe contou naquilo em que se tornara e a convidou a procurá-la para ser uma igual a si, caso quisesse abandonar o orfanato e deixar de ser explorada pelas freiras. Conceição não teve dúvidas naquilo que queria e sentiu-se feliz por reencontrar e voltar a conviver com a sua melhor amiga. No entanto, apesar de retomarem a relação de proximidade e cumplicidade dos tempos em que estavam institucionalizadas, algo se perdera naquela ausência de contacto, perdera-se a intimidade sexual.

Nem Conceição, nem Fátima eram lésbicas. O que acontecera entre elas no orfanato fora um escape, uma forma de partilhar carinho num mundo violento. Uma vez cá fora, longe desse ambiente nefasto, Fátima teve noção que gostava realmente de homens, tal como Conceição que também percebeu que o sexo com eles era muito bom... E escondeu de si própria a sua bissexualidade. Kayla e Scarlett nunca mais voltaram a envolver-se a esse nível. Mesmo assim, Kayla nunca deixou de sentir uma atracção carnal por Scarlett.

Com dezasseis anos, Kayla mudou-se para o apartamento que Scarlett partilhava com outras colegas prostitutas, um apartamento numa zona central de Lisboa, onde recebiam os clientes, quando não eram elas a deslocarem-se a hotéis ou motéis. Kayla partilhava o quarto com a amiga, mas não a cama, isso haviam sido contas de um rosário antigo de duas adolescentes num orfanato. O colchão no chão seria a sua cama.

Jovem e bela, Kayla não teve dificuldade em fazer sucesso no mundo da prostituição de luxo. Muitos homens nunca souberam que estavam a ter relações sexuais com uma menor e em risco de serem presos.

Fátima era uma mulher diferente, desde que se tornara Scarlett. Conceição sentia-o sem saber explicar muito bem em que é que ela estava diferente. Continuava a ser a sua amiga fiel e preocupada. Fátima era para Conceição a irmã, mãe, amiga, amante que nunca tivera na vida, alguém com quem se sentia segura e em quem podia confiar. Porém, existia algo indefinido, algo que Fátima parecia esconder de Conceição. Talvez fosse só impressão...

Ainda antes de atingir a maioridade, Kayla já conseguia ganhar o suficiente para se sustentar e ter uma vida com alguns luxos, os quais tornavam ridículo que continuasse a dormir no chão do quarto da amiga. Por isso, expôs a Scarlett o seu desconforto em permanecer ali e o seu intuito de alugar um espaço para si. A resposta surpreendeu Conceição, pois Fátima perguntou-lhe se estaria interessada em que alugassem um apartamento a meias, noutro lugar, longe das restantes prostitutas que ali viviam. De facto, Conceição notara que a relação de Scarlett com elas já não era a melhor.

Scarlett tinha vinte e um anos e Kayla dezoito quando se mudaram para um apartamento luxuoso no topo de um edifício com um terraço formidável, acima dos prédios envolventes, que tinha vista para o rio e um jacuzzi. Parecia surreal que duas miúdas vítimas de gente tresloucada, abandonadas à sua sorte, tivessem conseguido aquele estilo de vida.

Ao longo dos anos, viveram como duas grandes amigas que eram, a partilhar o apartamento e a ganhar a vida recebendo cavalheiros distintos que largavam autênticas fortunas para ter sexo com elas. Kayla nunca gostara de receber clientes em casa, mas Scarlett justificava que era uma mais-valia e evitava-lhes o incómodo das deslocações. Fosse como fosse, Kayla raramente recebia homens em casa.

Com o passar do tempo, também Scarlett começou a afastar os clientes do apartamento. Kayla nunca percebeu o que motivou essa alteração. Para além disso, as suas ausências eram cada vez maiores, chegava a passar vários dias, por vezes semanas, longe do apartamento. Contudo, mesmo não estando a controlar-lhe os ganhos, a amiga não parecia estar a ganhar o dinheiro equivalente àquele exclusivo com alguns clientes.

O telemóvel voltou a tocar, trazendo-a novamente ao presente. Viu o número, reconhecendo mais um cliente habitual. Atendeu. Era um daqueles homens pouco seguros de si, sem autoestima e que a tratavam como se fosse uma rainha no meio dos plebeus. Pagava-lhe bem e ainda lhe trazia presentes sempre que se encontravam. Estava a ligar para saber se ela tinha disponibilidade nesse fim de tarde. Claro que sim. Havia clientes com quem não tinha de se esforçar muito para ficarem saciados, aquele era um deles. Um dia chegara a aflorar-lhe a ideia de a ter só para si, que ela largasse aquela vida e casassem, ele não se importava de lhe continuar a pagar uma renda para que ela tivesse tudo o que quisesse. Ele só queria tê-la para si. Kayla sentiu-se lisonjeada, mas jamais aceitaria esse papel e recusou a proposta com ternura e algo mais.

Esse pensamento trouxe-lhe a recordação dos últimos meses de vida de Scarlett. Seis anos antes, Fátima conhecera um cliente que se tornou muito especial. Tão especial que lhe propôs que abandonasse aquela vida para ficar com ele. Não, não lhe propusera pagar para que fosse sua em exclusivo, estavam de facto apaixonados um pelo outro. Fátima partilhara com Conceição o que estava a viver, ela era sua amiga e confidente, apesar de Kayla continuar a acreditar que Scarlett não lhe contava tudo, tal como Kayla fazia.

O seu cliente era um militar graduado. Tudo começara normalmente como um cavalheiro com dinheiro que procura uma companhia de luxo para se tornar num homem apaixonado por uma mulher que também se apaixonara por ele. Em pouco tempo, já se encontravam sem que houvesse dinheiro envolvido. Kayla nunca o conheceu, não sabia dizer se fora por mero acaso ou se amiga evitara que isso acontecesse. Conhecia-a suficientemente bem para saber que aquele não era um cliente como os outros e Scarlett acabou por confessar que ele poderia ser "o tal". A princípio, Kayla chegou a suspeitar que o tipo pretendia ser uma espécie de chulo de Scarlett, mantendo uma relação com ela ao mesmo tempo que a amiga mantinha os clientes e, se calhar, com a intenção de que ela partilhasse o rendimento com ele. Felizmente, estava enganada. A relação deles tomou proporções tão sérias que certa manhã Fátima chegou a casa com um sorriso de orelha a orelha e a mostrar-lhe um anel. O militar pedira-a em casamento.

Nos seus vinte e oito anos, Kayla jamais aceitaria perder a independência para se juntar a um homem. Partilhou da felicidade da amiga, escondendo o desânimo por saber que isso seria o esfriar da amizade de ambas. Scarlett também respirava aquele ar de independência rebelde, viver a vida sem amarras, mas já passara os trinta e começava a recear o futuro em que seria preterida por "carne" mais jovem. Por isso, estava decidida a agarrar a oportunidade e a modificar a sua vida, largar a prostituição e tornar-se uma mulher de família, casar com o militar e ter filhos.

O pedido de casamento desencadeou uma série de acontecimentos. O mais notório foi o largar progressivo dos clientes por parte de Scarlett. Ela também manifestou interesse em abandonar o apartamento em breve, uma vez que iria viver com o noivo ainda antes do casamento.

Kayla declinou a possibilidade de se manter naquele imóvel de luxo com uma renda descomunal, mesmo que tivesse capacidade financeira para o suportar. Não queria ter antigos clientes de Scarlett a bater-lhe à porta ou a aborrecê-la por terem sido descartados pela amiga. E Kayla iria aproveitar o momento para encontrar um novo espaço só para si, onde não abdicaria da regra de que nenhum cliente lá entraria.

Duas ou três semanas antes de perder a amiga, Kayla mudou-se para o espaço onde vivia actualmente. Fora tão decidida na intenção de viver noutro lugar que se antecipara à saída de Scarlett.

A amiga também ficou feliz por si, mas nunca encontrou tempo para conhecer a casa dela. Por esta ou aquela razão, afastaram-se um pouco. Scarlett mergulhara numa felicidade com que Kayla não se identificava e onde desconfiava não existir espaço para si. O militar desconhecido iria levar-lhe a amiga. Odiava-o por isso.

Só que acabou por não ser ele a arrancá-la do seu mundo, fora um outro cliente, num estúpido e inexplicável acidente rodoviário.

Pouco tempo antes desse acidente, após alguns dias de ausência de contacto, Fátima e Conceição encontraram-se para almoçar. As duas amigas voltavam a ter um momento só para si como há muito não tinham, uma refeição tranquila para colocar a conversa em dia.

Scarlett estava animada, mas dava sinais de algum desconforto... Talvez não fosse desconforto, agora que Kayla pensava nisso, era mais como se fosse uma despedida. Sim, não tinha muitas dúvidas que aquele encontro seria uma espécie de "gosto muito de ti, és minha amiga, mas não há lugar para ti na minha nova vida". Conceição não o percebeu na altura, mas o tempo e o rever sucessivo daquelas memórias deixavam-na com essa certeza. Sim, aquele almoço fora uma despedida. Só não fora a despedida que Fátima estaria a idealizar. Falaram sobre as vidas de ambas, Fátima partilhou mais algumas vivências com o noivo, o qual naquela altura estava em missão na República Centro Africana numa missão das Nações Unidas e regressaria em breve.

Quando se afastaram, após o almoço, Fátima ficou de lhe voltar a ligar e comprometeu-se a enviar-lhe o convite para o casamento. Conceição acreditara na altura que isso iria acontecer, Kayla actualmente tinha a certeza que nunca seria convidada. Nunca mais voltaram a falar.

Conceição só voltou a ter notícias de Fátima no fim de semana seguinte, quando recebeu um telefonema das autoridades por causa de um acidente. Ao longo da relação com o militar, Fátima nunca se lembrara de alterar o contacto no seu telemóvel em caso de fatalidade, contacto esse que era o número de Conceição.

Não havia familiares, nem ninguém a quem dar a notícia, somente a amiga dos tempos da adolescência, a colega de orfanato, a irmã adoptiva, a amante dos momentos terríveis de provação e tortura. Conceição ficou em choque, quando uma voz desconhecida a informou que a amiga perdera a vida num acidente automóvel, um trágico acidente tão brutal que não tinham dúvidas que tanto ela como o condutor haviam tido morte imediata. Conceição quis saber onde estava o corpo, queria vê-la uma última vez... Não valia a pena, dissera a voz, o acidente fora tão brutal que os corpos ficaram irreconhecíveis.

Dilacerada pela perda, Conceição teve o discernimento de pedir que contactassem o noivo. Não sabia muito, apenas o nome Moniz que poderia ser encontrado no telemóvel dela, assim como encontraram o número de Conceição. Logo que desligou, chorou sem parar, entregou-se a um pranto silencioso e solitário de quem perdera a única pessoa que amara em toda a vida.

Quando tornou a despertar para a realidade, Kayla tinha lágrimas nos olhos. Passados cinco anos, a perda ainda lhe mordia o coração.

2.6

A cidade de Braga estava a ser fustigada por uma chuva miudinha, um daqueles chuviscos que aborreciam mais que aquilo que molhavam. A caravana de carros oficiais do governo do país partira da cidade do Porto e tinha como destino a cidade dos arcebispos, três viaturas de alta cilindrada que avançaram pelo asfalto da A3 como se fossem em socorro de alguém.

Na viatura do meio, sentado sozinho no banco traseiro, Pinto Henriques analisava o relatório que Raimundo Antunes lhe deixara acerca do arcebispo de Braga. Apesar de ser um católico convicto e praticante dentro das possibilidades da sua agenda, o primeiro-ministro nunca nutrira grande simpatia pelo arcebispo. E após ler o relatório produzido pelo SIALE, considerava o indivíduo um ser abjecto.

Não lhe agradava aliar-se a um tipo daqueles, mas Raimundo Antunes era da opinião que deveriam ter o apoio da Igreja. E uma vez que nunca o obteriam do Patriarcado, a fonte seguinte de maior poder religioso em Portugal era a Arquidiocese de Braga. No seu íntimo, desejava que Rathesleon aceitasse a sua primeira proposta, uma vez que a segunda até a si lhe causava nojo.

Os carros prosseguiram pelas ruas da cidade com as luzes a piscar sem respeitar qualquer sinalização de trânsito e abrandando ligeiramente nos cruzamentos para evitar causar algum acidente. A circulação fora cortada na rua de São Domingos entre a rua de São Victor e a rua José Sarmento.

Perto da Arquidiocese, alguns jornalistas aguardavam a anunciada visita do primeiro-ministro Pinto Henriques. E estes só ali estavam porque o líder do PNL tinha todo o interesse em promover aquele encontro, caso contrário, teria mandado afastar tudo e censurado qualquer notícia que se referisse a isso. Sim, a liberdade de imprensa tornara-se uma miragem em Portugal.

Os três veículos aproximaram-se a uma velocidade acima do recomendável. O primeiro da escolta abria caminho, o terceiro fechava o grupo. No do meio, Pinto Henriques e dois seguranças sentados à frente. Todos os elementos da segurança eram agentes do SIALE. O carro que o transportava parou junto à entrada da residência do arcebispo. O segurança que viera ao lado do condutor fora o primeiro a sair e abriu em simultâneo o guarda-chuva e a porta por onde saiu o chefe do governo.

Pinto Henriques rumou ao edifício escoltado por dois homens encorpados que o protegiam da chuva e de qualquer tentativa de lhe acabar com a existência. Acenou hipocritamente aos jornalistas, meia dúzia de indivíduos pertencentes a órgãos de comunicação social reconhecidamente coniventes com o regime nacionalista lusitano. Perto da entrada, um representante da Igreja, um mero secretário de batina, recebeu o primeiro-ministro com respeito protocolar, mas longe de dar ares de subserviência. Por ali, os padrecos deveriam ter todos a mania que tinham poder, tal como o seu chefe, pensou Pinto Henriques.

— Bom dia, senhor primeiro-ministro!

— Bom dia.

— Sua eminência aguarda-o no gabinete. — informou o secretário, olhando de soslaio para os seguranças. — Não precisa de se preocupar, esta casa de Deus não alberga qualquer perigo.

O chefe do governo dispensou os guarda-costas, ordenando-lhes que permanecessem na entrada. Era uma espécie de demonstração de confiança e afinidade para com a Arquidiocese. A seguir, deixou que o homem da Igreja o conduzisse até ao gabinete do arcebispo.

Rathesleon recebeu Pinto Henriques no seu faustoso gabinete. Era um espaço amplo de pé alto, paredes revestidas a papel de parede com duas janelas envidraças emolduradas por reposteiros com cortinados de tecido luxuoso. Entre as janelas, a secretária do arcebispo, uma peça de mobiliário esculpido em madeira da América, onde se encontravam algumas pastas, um relógio de mesa em ouro e uma moldura também em ouro com uma foto de Rathesleon com o Papa. O arcebispo aguardava sentado na sua cadeira semelhante a um trono. Atrás de si, uma pintura a óleo em tela com dois metros de altura por um e meio de largura com o seu retrato a corpo inteiro com as vestes oficiais de Arcebispo de Braga. Não havia qualquer dúvida que o clérigo era um narcisista convicto.

O restante espaço era recheado de opulência, quadros e esculturas, crucifixos em ouro, móveis imponentes... No entanto, o gabinete era sombrio, uma espécie de projecção da alma do seu ocupante.

Rathesleon levantou-se da sua cadeira num esforço pesado, numa lentidão que não revelava fraqueza física, mas mais um demonstrar de quem controlava os tempos por ali. Trajava uma batina negra sem qualquer outra cor que não fosse o colarinho cinzento. A meio do seu avançar sexagenário, Rathesleon tinha já o cabelo completamente branco e mantinha a expressão gélida que sempre o caracterizou.

— Obrigado por me receber, D. Narciso! — agradeceu Pinto Henriques em jeito de cumprimento, usando um tom de voz firme e estendendo-lhe a mão.

Prepotente, Rathesleon estendeu-lhe a mão com a palma voltada para baixo, destacando o anel no dedo anelar para que o outro o beijasse.

O primeiro-ministro abstraiu-se de todo o asco que sentia pelo religioso. Para si, tipos como aquele eram execráveis, homens que abusavam de crianças... Mas, precisava dele, precisava de algo parecido com uma bênção ao que se preparava para fazer no país. Pelo menos, fora o que Raimundo Antunes lhe aconselhara.

— Digamos que fiquei intrigado com o seu pedido para uma reunião. — retorquiu o arcebispo na sua voz cavernosa que ganhara uma rouquidão ainda mais tenebrosa, fruto do avançar dos anos. Apontou-lhe uma das cadeiras defronte da secretária e refez o percurso para o seu cadeirão na mesma passada vagarosa. — Que pode a Igreja fazer pelo seu governo, senhor primeiro-ministro?

Pinto Henriques sentou-se e iniciou o discurso que preparara antecipadamente:

— Este país caminha para o abismo. Nem mesmo com os esforços que temos feito para o colocar nos eixos, as pessoas parecem compreender. Calculo que D. Narciso também o tenha notado. — O arcebispo fez um breve esgar e permaneceu de ouvidos atentos. — Aliás, receio que haja forças que queiram impedir que possamos continuar o nosso trabalho, prosseguir com uma doutrina virada para os costumes, para as tradições, para a defesa da nação e... — Acentuou o tom para lhe dar mais dramatismo. — ...para a religião, a verdadeira religião.

— Sim, concordo que apreciei as medidas do seu governo contra todas as outras religiões. — acedeu o arcebispo com um sorriso torcido. — Bem como as isenções à Igreja e manipulação de algumas contendas jurídicas. — Recolocou o semblante austero. — Não me diga que veio cobrar a "generosidade"?!

Pinto Henriques abanou a cabeça.

— Nada disso, senhor arcebispo. Venho pedir a sua... como definir... a sua solidariedade.

— Como assim?

— O meu governo terá de tomar medidas... digamos... medidas drásticas, de forma a impedir que nos afastem da nossa missão. — explicou num tom cúmplice. — Poderão não ser as medidas mais lícitas, mas são certamente necessárias para o bem da nação.

— Talvez para o seu bem. — interrompeu o arcebispo.

— O meu e... o seu. — retorquiu o primeiro-ministro.

Rathesleon atirou-lhe uma expressão intrigada e algo ofendida.

— A Igreja não se mete em política, senhor primeiro-ministro.

O engenheiro ignorou o comentário.

— Pensei que talvez pudesse estar interessado em ficar com o Patriarcado.

Surgiu um brilho no olhar de Rathesleon que ele não conseguiu disfarçar. Contundo, manteve uma postura fria e redarguiu:

— A última coisa que pretendo é ir para aquela cidade do Diabo. — Benzeu-se para afastar o mal. — A Sodoma e Gomorra dos tempos modernos, como você lhe chamou.

— Sim, o cancro do nosso país. Infelizmente, no Norte trabalhamos para ser chulados pelo Sul. — Sorriu escarninho. — Mas esses tempos vão acabar. E não é isso que lhe proponho. Pretendo ajudá‑lo a trazer o Patriarcado de novo para Braga.

Desta vez, Rathesleon não escondeu o sorriso. Apoiou os cotovelos no tampo da secretária, cruzou as mãos e assentou o queixo sobre elas, numa postura ponderativa.

— Não é o governo do país quem decide isso. — acabou por dizer.

— Temos forma de fazer com que a realidade nos leve a isso.

— Não estou a perceber.

Pinto Henriques colocou as mãos sobre a secretária e alertou:

— Estou certo de que aquilo que lhe vou dizer terá o significado de uma confissão, certo? — O arcebispo fez um gesto para que continuasse. — Vamos ter de tomar atitudes extremas para que não nos afastem do poder. O Flávio de Melo anda a engendrar maneira de recolocar o MPP no poder. Nessas medidas extremas, um dos nossos alvos será a capital e os seus cidadãos. — As suas palavras eram escutadas com um olhar cortante. — Se nos apoiar, afastaremos o cardeal-patriarca de Lisboa e entregamos-lhe o Patriarcado. D. Narciso concluirá que não há condições de segurança na cidade e transfere-o para Braga.

— Até parece simples. — disse o religioso com ironia.

— Sinceramente, não sei como isso se processa. Mas, terá o nosso apoio no que for preciso para o consumar.

— E o que precisa de mim?

— Preciso que... inspire os párocos da sua jurisdição a, por entre as homilias, lançarem comentários depreciativos acerca do povo da capital, como vivem de forma lasciva, descrentes da verdadeira fé, consumistas do nosso esforço... Enfim, tudo o que se possa lembrar para denegrir aquela gente. Que influenciem as mentes dos seus fiéis para que quando formos implacáveis ninguém tenha pena dos nossos opositores.

Narciso Rathesleon recostou-se na cadeira e não disse uma sílaba durante alguns segundos, como se estivesse a equacionar a proposta.

— A sua proposta é interessante. — concluiu com desdém. — Mas, como lhe disse anteriormente, a Igreja não se mete em política, senhor primeiro-ministro.

Aquelas palavras foram um rude golpe nas aspirações de Pinto Henriques, uma vez que julgara que o estava a convencer. Afinal, esse desejo de ter o Patriarcado em Braga era uma "balela" para entreter os seus seguidores. O primeiro-ministro percebeu que Rathesleon queria retribuição para si, não para a Igreja, o que levava Pinto Henriques a lançar a segunda proposta, a execrável proposta.

— D. Narciso é um homem de gosto requintado. — assinalou, olhando em redor.

— Não está a pensar comprar-me, pois não, senhor primeiro‑ministro? Sou um homem da Igreja, a minha riqueza é a fé e não preciso de nada mais que isso.

Que grande treta, pensou Pinto Henriques, aquele homem era falso até à medula. Deitou novo olhar à decoração e findou a observação cravando a sua atenção do clérigo.

— Não me refiro a dinheiro, obras de arte ou outras coisas que aqui tem, certamente por imposição do seu cargo. — Foi a vez de o político usar da ironia. — Refiro-me a algo mais carnal, mais jovial. — A expressão do arcebispo ganhou contornos de irritação. — Nada escapa ao SIALE, nem sequer os apetites sexuais de cada um.

Foi a gota de água. Numa expressão de fúria, Rathesleon levantou-se da cadeira, bateu com os punhos na secretária e indignou-se:

— Como se atreve? Quem julga que é para vir insinuar mentiras? Com que descaramento vem a uma casa de Deus, ao gabinete de um Seu seguidor, injuriar-me?

Pinto Henriques foi surpreendido pela reacção. Sabia que não seria uma reacção simpática, mas não esperava tamanha fúria temperamental. Porém, não se demonstrou afectado e ainda carregou mais no ponto:

— Nós sabemos do seu apetite sexual por meninas. E quando digo meninas, refiro-me mesmo a meninas, crianças.

Rathesleon parecia ir explodir de raiva. No entanto, teve o discernimento de perceber que Pinto Henriques não era um homem qualquer e, apesar do seu poder na Igreja, uma revelação daquelas poderia acabar consigo.

— Então é isso. Chantagem, senhor primeiro-ministro. Veio aqui para me chantagear.

O engenheiro levantou as mãos e fez uma expressão de surpresa.

— Não, nada disso, D. Narciso. — negou veemente, mesmo tendo dito tudo aquilo para deixar essa dúvida no ar. — Não se trata de chantagem. Por favor, acalme-se e deixe-me explicar.

O arcebispo fulminava-o com o olhar, mas acabou por acatar o pedido e tornou a sentar-se.

— Todos nós temos os nossos gostos. — prosseguiu o político. — Sou primeiro-ministro, não sou juiz. Nem pretendo fazer juízos acerca disso. — Sorriu com toda a falsidade. — Só um estúpido quereria fazer de si um inimigo. Quero apenas... — Fez uma pausa como se escolhesse as palavras. — Tentar aliciá-lo. Por favor, D. Narciso! Perdoe-me! Talvez não seja a melhor palavra, mas penso que percebe onde quero chegar. — Tornou a encostar-se às costas da cadeira. — É justo que não seja só a Igreja a lucrar. D. Narciso também deve ser premiado com algo para si. O que lhe quero dizer é que, caso seja solidário com a nossa causa, poderei fazer-lhe chegar... Como dizê-lo? Matéria-prima para o seu apetite? Sim, acho que podemos colocá-lo assim. O que me diz?

O silêncio instalou-se no gabinete. Rathesleon manteve o olhar cravado em Pinto Henriques de tal forma que o outro se questionou se iriam sair raios de fogo daqueles olhos.

— Apenas precisa que os párocos influenciem as populações a seu favor e contra o Sul e os lisboetas? — O primeiro-ministro anuiu. — Penso que podemos chegar a acordo. Mas com uma condição.

— Diga.

— Não vamos estar com rodeios, senhor primeiro-ministro. Aquilo que me está a oferecer são crianças, correcto?

Pinto Henriques fez um esforço para não se sentir enojado consigo próprio. Mentalmente, convenceu-se que eram crianças de Lisboa, tinham o mesmo valor que lixo, por isso não tinha de se recriminar por isso. Engoliu em seco para que a voz não o traísse e confirmou:

— Sim, é isso.

— Muito bem. A minha condição é que quero a sobrinha do Santiago, o cardeal-patriarca.

O primeiro-ministro não fazia ideia de que o cardeal tinha uma sobrinha, nem quem ela era. Rathesleon pareceu ler-lhe a mente.

— O "seu" SIALE saberá quem é, mas eu posso adiantar-lhe que se chama Isabel e tem doze anos.

És nojento, foi o pensamento que Pinto Henriques reprimiu.

— Estou certo que não teremos dificuldade em fazer-lhe chegar o seu pedido. — concordou, levantando-se em sinal de despedida.

Com toda a hipocrisia, Pinto Henriques levantou-se sorridente, agradecendo o acordo que haviam acabado de elaborar. Não se deu ao trabalho de prestar vassalagem ao arcebispo, nem lhe beijaria novamente o anel e muito menos aqueles dedos nojentos.

E assim, estava dado mais um passo no grande plano do PNL de atingir o poder supremo em Portugal.

2.7

A residência da família Henriques localizava-se numa moradia perto do Palácio de Serralves, no Porto. Foi para lá que o primeiro‑ministro regressou após a reunião com o arcebispo de Braga. Encontrou a esposa na sala, a qual cumprimentou de forma distante, e fechou-se no seu escritório. A conversa com Rathesleon perturbara-o mais que aquilo que esperava. Aquele tipo era um criminoso, um pedófilo, mas um mal necessário à causa, à sua causa. Porém, não ficaria impune, pois quando tivessem completado o golpe, Pinto Henriques encarregaria Raimundo Antunes de arranjar meios de o fazer pagar pelos seus crimes. E não iria usar tribunais...

Os pensamentos do primeiro-ministro viraram-se para o planeamento do dia seguinte, teria de regressar a Lisboa... Raios, como odiava aquela cidade!

O ódio de Pinto Henriques por Lisboa era sobejamente conhecido por todos e ele não tinha qualquer pudor em relação a isso. Os seus correligionários consideravam mesmo que essa era a razão do PNL nunca obter bons resultados em Lisboa. Aliás, havia mesmo quem concluísse que era devido a isso que o PNL perdera a governação da região autónoma de Lisboa e Setúbal para o MPP e para Diogo Pereira, o presidente do governo regional. E quando ele adjectivara a capital de Sodoma e Gomorra aniquilara qualquer possibilidade perante o eleitorado alfacinha. Porém, não se importava.

Na verdade, se o seu ódio não era segredo, já o mesmo não se passava com a verdadeira razão desse mesmo ódio.

Pinto Henriques sempre fora um homem com interesse na política, apesar de andar sempre ligado a movimentos pouco credíveis e extremistas. Na juventude partilhava daquele senso comum de que Portugal era um país centralizado na capital, onde tudo parecia ter de fluir para Lisboa, enfim... os comentários que se ouviam nas bocas de tanta gente. Contudo, o seu desagrado para com Lisboa não era maior que o de tantos outros e nem se poderia apelidar de ódio. O ódio viera mais tarde...

Quando tinha vinte e quatro anos, Pinto Henriques era um jovem engenheiro civil a trabalhar numa empresa dessa área no Porto. Não se encontrava oficialmente ligado a nenhum movimento político, mas já seguia com particular atenção os partidos de ideais de extrema-direita que influenciaram em grande parte a criação, anos mais tarde, do seu PNL. Foi com essa idade que conheceu Helena, uma jovem de dezanove anos que estudava pintura e desenho na Faculdade de Belas Artes da Invicta.

Helena nascera em Lisboa, cidade onde vivera até aos dezoito anos, idade com que se mudara para o Porto para ingressar na faculdade. Era muito carismática, sobressaía em qualquer grupo, extrovertida e divertida. Para além disso, também era muito bonita e atraente.

O jovem Henriques vira-a pela primeira vez numa festa em casa de amigos comuns. Quisera saber quem era a rapariga de cabelo negro comprido, aquela que vestia uma camisola de malha castanha, uma saia curta branca e calçava botas altas cinzentas.

Henriques e Helena foram apresentados. Ele demonstrou-se interessado em saber coisas sobre ela. E ela era o tipo de rapariga que falava pelos cotovelos. Curiosamente, pelo seu discurso, Henriques descobriu-lhe o primeiro defeito, convicções de esquerda. Não importava, abster-se-ia de discutir política com ela.

A conversa foi interrompida por uns amigos dela que surgiram na festa. Henriques lamentou a separação, mas estava decidido em não a perder de vista. Tentou por algumas vezes reatar o assunto, mas hesitou em todas, surpreendentemente intimidado por ela. Henriques era um homem experiente, já tivera um bom rol de casos amorosos e nunca se sentira tímido à beira de nenhuma rapariga. Porque é que aquela era diferente?

Perto do final da festa, viu-a ficar sozinha temporariamente, uma vez que se afastara para ir ao WC. Henriques aguardou perto do corredor por onde ela teria de passar na volta. Controlou o nervosismo e aguardou. Helena apareceu alguns minutos depois.

— Olá outra vez. — disse ele, falsamente descontraído.

— Olá... — retribuiu ela curiosa.

— Gostei de falar contigo. Achas que poderíamos tomar um café um dia destes?

— Não bebo café. — respondeu Helena com um sorriso trocista.

— Podemos beber outra coisa qualquer. Ou não beber absolutamente nada. Só conversar.

— Só conversar? — interrogou com um semblante inquiridor. — De que queres falar?

Henriques sorriu.

— Vá lá, não sejas assim. Gostava de te voltar a ver. — Fez um gesto para que ela não dissesse nada. — E não me perguntes porque te quero voltar a ver.

Foi a vez de ela sorrir, divertida. Passou a mão pelo cabelo e não disse nada de imediato, acicatando a ansiedade dele. Por fim, acabou por lhe sugerir um encontro na tarde seguinte no café Majestic.

O encontro no Majestic foi surreal. Ele chegara primeiro, dez minutos antes da hora marcada. Aguardou que ela viesse, o que não aconteceu nos quarenta minutos seguintes. Naquela época não existiam telemóveis, ele não tinha como saber se ela estava demorada ou se viria, bem como ela não tinha como o avisar caso não pudesse vir. O que quer que seja que tivesse motivado o atraso, ele nunca chegou a saber, pois esqueceu-o assim que ela entrou no café.

Helena entrou, mas não o viu. Tal como ele, vestia calças de ganga e uma camisola de mangas curtas no mesmo tom da camisa dele. Procurou-o com o olhar. Henriques ia a levantar a mão, quando a viu ser surpreendida por um outro rapaz. Percebeu pela sua expressão que não imaginava encontrar aquele indivíduo ali. Cumprimentou-o com dois beijos no exacto momento em que encontrou Henriques sentado algumas mesas mais atrás. Disse qualquer coisa ao rapaz, apontando para ele. O desconhecido fez uma expressão de quem não queria atrapalhar, mas, para surpresa de Henriques, acompanhou-a até à mesa.

Henriques foi apresentado como um amigo do Porto. O desconhecido, cujo nome não se reteve na memória do portuense, foi apresentado como um amigo de Lisboa. Este, com enorme falta de tacto, sentou-se com eles à mesa.

Não fosse ter percebido no rosto de Helena que ela estava tão surpreendida com a atitude quanto ele e teria abandonado o local sem olhar para trás.

Helena pediu um chá, o amigo uma "bica" e Henriques atirou o pedido acentuando que queria um... "cimbalino".

O amigo lisboeta tomou as rédeas da conversa, não via Helena desde que esta saíra da capital para estudar, relatou que estava a trabalhar em Gaia e parecia que não se iria calar nas próximas horas. Com enorme charme, ela disse-lhe que gostara de o ver, mas que tinha vindo tratar de um assunto com o amigo portuense.

O intruso percebeu a indirecta para que se pusesse na alheta e atirou um olhar de desdém a Henriques. Porém, sorriu a Helena, levantou-se e sugeriu que se pudessem encontrar um dia destes. Ela respondeu que estudava na Faculdade de Belas Artes, ele que passasse por lá um dia. O tipo insistiu com a proposta de se encontrarem ali, no dia seguinte, àquela hora. Ela concordou, o que deixou Henriques cravejado de ciúmes.

Logo que ficaram sozinhos na mesa, Helena disse:

— Desculpa! Não fazia ideia de que o ia encontrar aqui.

— Não faz mal. — mentiu Henriques.

— Talvez tenha sido demasiado ríspida a despachá-lo. — lamentou ela.

— Amanhã, pedes-lhe desculpa. — retorquiu Henriques com sarcasmo.

Helena percebeu. E Helena não era rapariga de meias palavras.

— Pareces incomodado que eu me encontre com ele amanhã.

Henriques não disfarçou o incómodo, mas disse:

— Não tenho nada com isso.

— Sim, isso é verdade. — concordou ela, revelando outra das suas características, uma mulher independente.

Percebendo que aquele rumo não o levaria a lado nenhum, Henriques procurou abstrair-se do que ela faria na tarde seguinte. Esboçou um sorriso e agradeceu-lhe ter aceitado o convite para sair com ele.

Com muito charme, Helena sorriu e disse:

— Ontem não me deixaste perguntar porque me querias voltar a ver. Mas, hoje quero que respondas a essa pergunta.

A sua forma directa de falar era uma novidade para Henriques, uma novidade cativante. Nem parecia que era ela a mais nova, cinco anos mais nova que ele.

— Sem rodeios?

— Gosto de homens francos.

— Acho-te extremamente atraente, gosto do pouco que conheço de ti e quero conhecer-te melhor.

Helena ficou agradada com as palavras dele, mas simulou indiferença. O assunto ficou no ar, uma vez que ela optou por mudar de tema, querendo saber mais acerca dele. Ouviu-o relatar o que fazia profissionalmente, onde vivia, as suas ambições. Ela contou-lhe pormenores do seu curso, que não estava a ser fácil estar longe da família e que sonhava ser actriz.

A conversa prolongou-se por várias horas. O tempo passara demasiado depressa entre dois seres que, a cada minuto, gostavam mais de estar um com o outro. Helena findou o encontro com a indicação contrariada de que tinha de ir embora. Henriques pagou a conta, inclusive o café que o lisboeta não convidado consumira e não pagara.

— Posso acompanhar-te até casa? — ofereceu Henriques sob as luzes urbanas da rua de Santa Catarina. — Já é noite.

— Prefiro que não. — recusou ela de forma terna.

— Posso voltar a ver-te?

— Claro. Ia gostar muito de voltar a estar contigo.

— Amanhã? — sugeriu ele, tentando substituir o encontro agendado com o outro.

— Sim. — concordou Helena. Sorriu divertida. — Mas, não aqui. — Piscou-lhe o olho. — Há alturas em que três é uma multidão.

Henriques retribuiu o sorriso e pediu:

— Posso dar-te um beijo?

— Podes.

Ele baixou-se para lhe beijar o rosto, mas ela beijou-o primeiro na boca. Fora um beijo terno, sentido, carinhoso, prolongado, só lábios com lábios.

Combinaram encontrar-se na tarde seguinte na Estação de São Bento e daí decidiriam para onde ir. E nessa tarde, enquanto um amigo lisboeta tomava uma "bica" sozinho no Majestic à espera de uma rapariga que não viria, Helena e Henriques faziam amor pela primeira vez.

Durante dois anos, a relação deles pareceu o paraíso na terra. Henriques era um homem feliz, realizado na vida profissional e pessoal e até a política ficara para segundo plano, pois todo o tempo livre era dedicado a ela, ao amor da sua vida, Helena. O namoro tornou-se muito sério, Henriques apresentou a namorada à família e, sem o dizer abertamente, dava a entender que em breve a pediria em casamento. Por seu lado, Helena adiava uma viagem dele a Lisboa para conhecer a sua família e recusava que ele a acompanhasse nas épocas em que retornava a casa dos pais.

Faltava um ano para Helena terminar o seu curso superior. Era excelente aluna e tinha um talento natural para a pintura e para a representação, tendo chegado a participar em algumas peças de teatro amador. Uma vez terminado o curso, seria certo que a permanência dela no Porto teria um ponto final ou, no mínimo, um regresso à capital por tempo indeterminado. Por isso, o Verão seguinte seria uma espécie de data-limite para se decidir a pedi-la em casamento.

Henriques tinha vinte seis anos, um emprego estável e aquela altura parecia-lhe tão boa como qualquer outra para iniciar uma família com a mulher que amava. Começou a planear a forma mais romântica de efectuar o pedido.

No entanto, sem que nada o fizesse prever, sem qualquer indício de que a catástrofe se aproximava, sem qualquer sinal por parte da sua amada que o fizesse suspeitar, a relação deles terminou tão subitamente como começara.

Helena não foi capaz de o encarar. Talvez lhe faltasse a coragem ou temesse não ser capaz de efectivar a separação se tivesse que o olhar nos olhos. Escreveu-lhe uma carta, palavras escritas a negro que pareciam claras diante do estado em que ficou a alma dele. Agradecia-lhe os bons momentos passados, mas estava na altura de cada um seguir o seu caminho. Gostara dele e esperava que encontrasse uma mulher que o fizesse feliz e que o amasse. Iria regressar a Lisboa em definitivo e já deveria estar a caminho, quando ele lesse aquelas linhas. Terminou a missiva com falsos beijos e a sua assinatura.

— Que puta! — foram as primeiras palavras que lhe saíram da boca. As lágrimas corriam-lhe pela face. Foi talvez a única vez na vida em que chorou, tirando os tempos de criança. — Puta lisboeta! Estas sulistas de merda que vêm ao norte a pensar que podem usar um homem trabalhador... São todas umas putas, umas oferecidas. — Limpou as lágrimas com os punhos da camisa. — Lisboa é uma cidade de putas e chulos, como aquele traste... o amigo lisboeta, o "bicas"...

Apesar de toda a raiva, Henriques tentou contactá-la. Só que no Porto ninguém tinha qualquer contacto dela e só sabiam que vivia em Lisboa. Na Faculdade de Belas Artes conseguiu saber a morada, numa altura em que o amor que sentira por ela se desvanecera nas brumas da raiva e apenas o ódio lhe consumia o coração. Valeria a pena fazer a longa viagem até à capital? Talvez pudesse escrever-lhe?

— Para quê, meu estúpido? — questionou-se solitário. — Que vou eu fazer naquele antro de putas à procura de uma delas?

Por isso, o ódio de Pinto Henriques tinha um nome, chamava-se Helena, uma rapariga que ele amara profundamente, que o abandonara e de quem ele nunca mais ouvira falar. E nem mesmo ter conhecido, anos mais tarde, a sua actual esposa atenuou minimamente esse ódio.

3.1

Os Maia eram uma família de classe média-alta que vivia no último andar de um prédio na Avenida de Roma, um apartamento com quatro quartos, uma sala enorme, uma cozinha, duas casas de banho privadas e uma geral. Não era qualquer agregado familiar que poderia ter um domicílio assim em Lisboa, naquele lugar, uma das zonas mais caras da capital. Contudo, tanto Ivo como Sónia tinham empregos que lhes permitiam ter poder económico para tal.

Ivo Maia tinha quarenta e oito anos, era natural de Lisboa, e ocupava o cargo de presidente de uma empresa de tecnologia, a E.T.I.Mac, sediada no Parque das Nações. Sónia era um ano mais nova, nascida na Alemanha, donde viera com os pais ainda bebé, quando o pai viera assumir a direcção de uma multinacional recentemente criada em Portugal. Sónia era médica no Hospital de Santa Maria e dirigia um dos serviços de especialidade. O casal tinha duas filhas, Carla Maia de vinte e um anos que estudava na Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa e Paula Maia de dezassete anos que estava a terminar o décimo segundo ano.

A rotina das manhãs repetia-se para o casal, começando por tomar o pequeno-almoço na cozinha. Ivo envergava o seu visual formal, calças do fato e camisa engravatada. Bebia uma chávena de café que acompanhava com uma fatia de pão com geleia. Quase a ser um cinquentão, conservava uma figura elegante, apesar da barriga proeminente com tendência a aumentar. Usava o cabelo bem aparado e o rosto impecavelmente barbeado. Aproveitava a curta refeição para lançar um olhar às notícias das capas dos jornais que visualizava no Tablet de dez polegadas que o acompanhava para todo o lado.

Seguindo igualmente o seu ritual, antes de sair, Sónia digeria um iogurte de sabores sem açúcar e sem gorduras. Continuava a ser uma mulher lindíssima, extremamente atraente, alguém a quem a idade não deixava marcas. O seu louro natural sobressaía nos longos cabelos que lhe emolduravam o rosto sem rugas de olhar verde cativante, nariz singelo e boca de lábios expressivos. O corpo de ampulheta vestia camisola de malha e calças de ganga que mais tarde seriam cobertos pela bata branca de serviço hospitalar.

Ivo e Sónia estavam casados há vinte e quatro anos, iam a caminho das bodas de prata. A cumplicidade entre eles continuava tão forte como nos tempos de namoro e permaneciam apaixonados e completamente ligados naquele casamento feliz. Existia apenas uma lacuna na sua relação. Nos últimos anos, mesmo partilhando um amor sólido como aço, vinham tendo tendência a afastarem-se na cama, onde eram cada vez mais raros os momentos de paixão e de desejo sexual. Se perguntassem a ambos, nenhum saberia dizer com exactidão quando fora a última vez. O mais curioso era não serem capazes de falar sobre o assunto, mesmo tendo tanta cumplicidade, quando ambos sentiam tanto desejo um pelo outro. Que teria acontecido em algum momento para se levantar aquela barreira invisível entre eles? Naquele momento, na cozinha, Ivo lançou um olhar a uma Sónia distraída a lavar a colher do iogurte, cravando o olhar no seu rabo com uma vontade avassaladora de a abraçar por trás, puxar-lhe as calças para baixo e fazer amor com ela sobre o balcão da cozinha. Quando Sónia olhou para o marido, este disfarçou, aterrando a atenção no ecrã com as notícias. Ela permitiu-se olhá-lo por alguns momentos, fantasiando-se a tirar-lhe o ecrã das mãos, puxar a camisola para cima e enterrar-lhe a face entre os seus seios. Também a sua divagação se esfumou, soprada pela entrada da filha mais nova na cozinha.

Paula Maia herdara a beleza da mãe, uma beleza ainda a precisar de amadurecer, tal como a personalidade da jovem que ainda não ultrapassara a timidez em relação ao mundo. Até junto dos pais e da irmã, Paula se revelava introvertida. A única pessoa com quem estava completamente à vontade era a sua amiga de infância, Benedita, que vivia no apartamento ao lado. Paula exibia a farda do Colégio Alemão onde estudava, cumprimentou os pais com um beijo e apressou-se a comer uma peça de fruta. Ainda mal terminara, quando se ouviu a campainha da porta do apartamento.

Sónia fez sinal à filha que terminasse o pequeno-almoço e caminhou até ao átrio para abrir a porta.

— Olá, Sónia!

— Olá, Benedita! A Paula está mesmo a terminar. Entra!

Benedita tinha a mesma idade de Paula e envergava a mesma farda do colégio. O seu visual era diferente, uma rapariga forte com complexos em relação à sua imagem. Eram amigas desde o berço e inseparáveis. A jovem ruiva era a extrovertida daquele par. Benedita, apesar dos seus complexos, era sempre bem-disposta e animada, o que era uma bênção para alguém com uma história de vida complicada. Benedita vivia com a avó desde o falecimento dos seus pais num trágico acidente de carro. Ficara órfã nos braços de uma avó reformada. Contudo, Genoveva, a sua avó, era uma mulher de fibra e nunca deixou que faltasse nada à neta. Todo este trágico episódio fora acompanhado de perto pela família Maia, daí que existisse entre ambas as famílias uma ligação tão próxima que eram quase uma única família.

As duas raparigas não perderam muito tempo e saíram do apartamento apressadas em direcção à escola.

Ivo levantou-se do seu lugar, carregando a louça da refeição para o lava-louça.

— A Carla voltou a não dormir em casa? — questionou, colocando o prato dentro da máquina de lavar. Ouviu um som confirmativo da esposa. — Temos de ter uma conversa com essa menina.

— Que queres fazer, Ivo? A Carla tem vinte e um anos.

— Mas ainda vive debaixo do nosso tecto.

— E então? Isso é impeditivo de dormir com o namorado? — Ivo fez uma expressão chocada, como se não soubesse. — Vá lá, Ivo! Não me vais dizer que pensavas que a tua filha ainda era virgem.

Ivo pareceu confuso, sem saber o que dizer.

— Na verdade, nunca pensei nisso.

— Com a idade dela já nós...

— Outros tempos. — atalhou ele, desconfortável. — E nós éramos mais responsáveis.

Sónia sorriu, divertida.

— Bem, tenho de ir.

— Dia complicado?

— O costume. — respondeu ela, beijando-lhe os lábios em despedida. — E tu?

Ivo fez uma expressão de tédio.

— Vou ter o dia preenchido com entrevistas com candidatas a secretária.

— Ah... É verdade. A Clotilde vai reformar-se, não é?

Clotilde era a secretária de Ivo desde que este ocupara o cargo da presidência da empresa, uma década antes. Ivo confirmou com um aceno triste de cabeça.

— Infelizmente. É extremamente competente. Não vou encontrar ninguém à altura dela.

— A Clotilde tem... sessenta e cinco?

— Sessenta e seis anos.

— Está na altura de descansar. Tem esse direito, o direito a gozar uma reforma descansada.

— Sim, eu sei... Mas, não é fácil. E nem quero pensar nas candidatas que me vão aparecer hoje...

— Olha! Contrata um secretário. — sugeriu Sónia com humor. — Ainda contratas uma tipa toda jeitosa. — Adoptou um ar de falsa apreensão. — Deverei ficar preocupada?

Ivo agarrou-a pela cintura e tornou a beijá-la.

— Sabes bem que não.

Ela partilhou do momento de ternura, sorrindo-lhe e acariciando‑lhe o rosto.

— Sim, eu sei.

Ambos abandonaram o apartamento e desceram pelo elevador. Sónia iria a pé até à estação de Metro, uma caminhada curta, enquanto Ivo conduziria até à empresa. Voltaram a saborear os lábios um do outro, quando o elevador parou no piso do átrio do prédio. Sónia saiu e Ivo prosseguiu a descida até às garagens.

O trânsito em Lisboa estava o caos habitual, filas de carros em diversas direcções, condutores impacientes, buzina aqui e buzina ali. Ivo saiu do acesso das garagens do seu prédio para enfrentar este cenário diário. Teve dificuldade em entrar na avenida, uma vez que dois outros condutores não lhe facilitaram a passagem, como se estar cinco metros mais à frente fosse uma grande vantagem. No meio de uma imensidão de carros, Ivo tamborilou com os dedos no volante, observando o céu azul daquela manhã que dava sinais do aproximar da Primavera. Acelerava e travava de forma automática, paciente e consciente que de nada valia irritar-se. Pensou em Sónia, sentindo-se grato pela mulher que a vida o fizera encontrar para partilhar a sua, grato pelas filhas, pelo emprego. Tinha noção de que era um homem de sorte.

O carro à sua frente avançou lentamente, não lhe permitindo evitar um semáforo vermelho. O condutor atrás de si buzinou. Ivo ignorou-o. Sónia regressou ao seu pensamento, fazendo-o sentir aquele amor que partilhavam. No entanto, houve um aperto ténue na sua felicidade, aquela sensação de algo que não estava totalmente bem. Reviu a noite anterior, quando já estava na cama e Sónia se deitou a seu lado, naturalmente sensual. O corpo recordou todo o desejo que sentira. Ela deu-lhe um beijo e sorriu-lhe, apagando a luz do candeeiro da mesinha lateral à cama. Ele abraçou-a por baixo dos lençóis, dando sinais de que ainda não tinha sono. Sónia tocou-lhe a mão que a acariciava e, com ternura, afastou-a desejando-lhe que dormisse bem.

Nova buzinadela. Desta vez o sinal estava verde, mas Ivo não reparara. Arrancou com o seu Audi A8 até voltar a ficar parado na fila para lá do cruzamento. Por vezes, sonhava ser como aqueles tipos ricos, que via nos filmes americanos, que são presidentes de grandes companhias e viajam de helicóptero. Que jeito lhe daria isso, ali, para evitar toda aquela acumulação de carros. Sorriu para ninguém. Se tivesse um helicóptero, onde aterraria? Mais umas buzinadelas trouxeram-no à realidade, desta vez fora um desentendimento entre dois condutores na faixa ao lado.

Não demorou nem mais nem menos tempo que o habitual, quando entrou no acesso ao estacionamento coberto do edifício da sua empresa, um bloco de escritórios de quatro andares com vista para o rio Tejo. Estacionou no lugar que lhe era reservado e saiu do automóvel, vestindo o casaco do fato e segurando a pasta de trabalho. Caminhou sozinho por entre os veículos, seguindo a direcção do elevador. Entrou e subiu ao último andar.

O piso da direcção tinha vários gabinetes transparentes ocupados pelas assistentes de cada um dos directores. Atrás de cada uma delas existia uma porta de acesso ao gabinete do elemento da direcção do respectivo departamento, o qual tinha as paredes em madeira e não era visível do lado de fora. Ivo percorreu o corredor até ao fundo, acenando alguns cumprimentos. Era conhecido por ser um patrão autoritário sem ser antipático ou arrogante. Os funcionários gostavam dele. No fim do corredor, um gabinete de vidro maior que os restantes, com uma sala de espera com sofás e uma secretária robusta de madeira onde trabalhava a assistente de Ivo.

— Bom dia, Clotilde! — cumprimentou com um sorriso.

— Bom dia, doutor Maia!

Ivo não abrandou o ritmo e entrou no seu espaço de trabalho. O gabinete de Ivo era uma área ampla, digna do presidente de uma empresa. De frente para a porta ficava a sua secretária com um cadeirão confortável de costas altas. A confrontar a mesa, duas cadeiras de braços. Entre estes móveis e a porta, um sofá e um tapete colorido espesso que abafava os passos. A iluminar toda a área, os vidros enormes da janela atrás da cadeira do presidente com uma magnífica vista para a zona ribeirinha do Parque das Nações e para o rio Tejo.

Clotilde bateu à porta e entrou no exacto momento em que Ivo largara a pasta sobre a mesa e se sentara no seu lugar. Era uma senhora muito elegante que fazia lembrar as actrizes da primeira metade do século passado, bem arranjada com o cabelo grisalho cuidado como se fosse ao cabeleireiro todas as manhãs antes de ir para o emprego. Extremamente profissional, não deixava de ter sentido de humor.

— Preparado? — questionou com um sorriso cúmplice.

Ivo suspirou.

— Lá terá de ser. Por acaso, a Clotilde não quer adiar a sua reforma até... sei lá... aos noventa anos? — Ela abriu mais o sorriso e abanou a cabeça. — Vou sentir a sua falta.

— Não pense nisso agora. — sugeriu, entregando-lhe algumas folhas A4. — São os currículos das candidatas. No canto superior direito tem as horas das entrevistas marcadas a lápis. — Ivo olhou para o relógio. — Assim que a primeira chegar, eu aviso-o.

Ivo anuiu, desinteressou-se dos currículos e concentrou-se no trabalho que tinha para tratar antes da primeira entrevista.

3.2

Sónia saiu da estação de metropolitano da Cidade Universitária pelo lado mais próximo do Hospital de Santa Maria. A viagem entre a sua casa e o hospital era relativamente curta, três paragens, com o único inconveniente de ter de mudar de linha na estação do Campo Grande. A sua cabeça vinha perdida em pensamentos centrados na noite anterior, revendo a intenção demonstrada por Ivo em querer fazer amor, quando ela se enfiou na cama. Sónia também sentira vontade, mas isso implicaria dormir mais tarde e por menos tempo. E perante o pouco gratificante que haviam sido as últimas vezes, ela preferiu refrear o entusiasmo do marido e privar ambos desse momento.

O som de uma ambulância despertou-a na sua caminhada pelo passeio da Avenida Professor Egas Moniz, a via frontal ao hospital. O veículo de emergência furava o trânsito, vindo do lado da Avenida dos Combatentes e entrou no complexo hospitalar quase sem abrandar. Aquele era, talvez, o som mais comum por aquelas bandas. E a reacção das pessoas era quase sempre a mesma, o barulho chamava-lhes a atenção, ficavam a observar como se nunca tivessem visto algo assim e quando o ruído se dissipava, voltavam ao normal como se nada tivesse acontecido.

Sónia parou junto dos semáforos, aguardando perto da passadeira pelo sinal verde para os peões. A seguir, atravessou a avenida e caminhou perto do muro até ao portão de saída de veículos do complexo. Passou pelo acesso pedonal, onde um segurança geria o tráfego automóvel que abandonava o local. Ela olhou em frente, observando o enorme conjunto de edifícios dedicados às mais diversas áreas da saúde, prosseguindo para o sector esquerdo, rumo ao prédio da ponta, aquele que tem vindo a ser a sua casa profissional ao longo das últimas duas décadas.

Existia uma certa paz em caminhar pelo relvado, se não houvesse mais uma ambulância a chegar e se nos abstraíssemos do trânsito intenso nas avenidas que rodeavam o complexo, onde muitos automobilistas se esqueciam que não se usam buzinas perto dos hospitais. Sónia alcançou a entrada do prédio, acenando a algumas caras comuns do seu universo diário. Trocou algumas palavras com colegas que com ela aguardavam que as portas do elevador abrissem. Subiu até ao último andar.

Sónia era directora do serviço de neurologia, um cargo que, só por si, era um certificado da sua competência devido à raridade de alguém na sua idade alcançar aquela função. Cumprimentou todas as pessoas que, com ela, partilhavam aquele espaço de trabalho, desde outros médicos a enfermeiros e alguns doentes internados. Estava habituada aos olhares de inveja de quem queria o seu lugar, aos idolatrados que queriam ser como ela, aos de desejo de quem a via como mulher sensual que era... Criara anticorpos para todos eles. Nunca se iludiu por elogios, nem se abateu pelos comentários depreciativos. Sempre deixou bem claro o nível de relação que poderia existir com os colegas.

No instante em que se aproximava do seu gabinete, encontrou o seu colega mais chato, um homem de meia-idade com pouca noção sobre a sua postura, tal como demonstrava um fraco gosto pela forma como se arranjava. Não trabalhava no seu departamento, mas gostava de passar por lá várias vezes, sempre a lançar-lhe olhares de cão faminto a observar um naco de carne.

Sónia nunca permitia que se ultrapassassem certas barreiras. Tivera de lidar com isso em demasiadas ocasiões. Quando começou o internato em Medicina isso era muito complicado, pois recebia convites desconcertantes dos médicos mais velhos que deixavam pairar no ar os benefícios futuros de lhes agradar. Sónia nunca baixou a guarda, nem nunca se submeteu a esses caprichos. E quando as intenções se tornavam explícitas, ela respondia de forma expressiva, com todas as palavras para não deixar dúvidas, que não seguiria esse caminho. Por isso, naquela fase da sua carreira, tipos como aquele colega eram tão incómodos como uma comichão leve no queixo. E já por mais que uma vez que ela lhe dissera, cara a cara, que o que ele queria nunca iria acontecer. Mesmo assim, o tipo parecia não desistir.

— Bom dia, doutora! — cumprimentou ele, parecendo babar-se.

— Bom dia! — retribuiu ela sem olhar para ele.

— Posso pedir-lhe um favor?

Sónia encarou-lhe o olhar numa expressão neutra e reveladora de alguma impaciência.

— Diga.

— Tenho um interno a meu cargo, só que me surgiu um imprevisto... — O tom era inseguro. Havia uma espécie de névoa no seu olhar. — Queria pedir-lhe se poderia trabalhar com ele, durante a minha ausência...

Algo no instinto de Sónia a fez questionar:

— Está tudo bem consigo, doutor?

Havia preocupação genuína em Sónia. Ele percebeu e, para surpresa da médica, não se aproveitou disso.

— Um assunto pessoal... Fiz uns exames...

Calou-se.

— Percebo. — disse ela sem insistir.

— O rapaz é muito inteligente. Tem-me acompanhado na cardiologia, mas também tem demonstrado interesse na neurologia, daí que... perante isto... lembrei-me que talvez o pudesse...

— Sim, claro. — Forçou um sorriso, apesar de temer sempre que isso pudesse dar-lhe renovadas expectativas. — Ele que venha falar comigo.

— Obrigado, doutora! — agradeceu e afastou-se.

Sónia entrou no gabinete com a imagem daquela conversa em mente. Há muito que perdera qualquer simpatia por aquele colega, mas teve pena dele porque adivinhava que o seu afastamento da função se deveria a razões de saúde complicadas. A seguir, imaginou como seria o estudante que ele lhe iria enviar, ponderando se seria um miúdo tão incómodo e com tanta falta de tacto quanto o seu mentor. Suspirou, lamentando ter aceitado o pedido. Fosse como fosse, se o candidato a médico saísse da linha, ela rapidamente o recolocaria nela. Porém, todas estas dúvidas se dissiparam, ao iniciar o seu dia de trabalho, e aquela conversa com o seu colega foi-se esfumando do seu pensamento.

A meio da manhã, enquanto analisava o processo de um doente, Sónia ouviu bater à porta do seu gabinete. Estava tão concentrada na análise dos papéis que se irritou por estar a ser interrompida.

— Entre! — exclamou para a porta, cravando o olhar intenso com o intuito de recambiar aquela inoportuna quebra no seu trabalho.

Para sua surpresa, viu um rapaz bem-parecido a abrir a porta e entrar. Apesar da postura respeitosa, demonstrava ser confiante em si próprio. Deveria ser pouco mais velho que a sua filha, rosto bonito bem desenhado, alto e aparentemente forte. Sónia deu por si a imaginar como ele deveria ser musculado por baixo da roupa que a bata branca cobria. Sentiu um arrepio na espinha e uma sensação de calor que a sua memória esquecera há muito tempo.

— Sim?

— Doutora Sónia Maia?

— Sim. — confirmou, cativada pelo tom grave da voz dele. Se o ouvisse sem o ver, pensaria tratar-se de alguém muito mais velho. — Em que posso ajudá-lo?

— O meu nome é Sebastião, o doutor...

— Ah. Sim. Ele falou comigo. — atalhou ela numa mistura de vontade em o despachar com o desejo que ele não saísse dali. — Pediu para tomar conta de si...

Mal terminou a frase, sentiu-se envergonhada pela forma como falara, parecia uma avó a quem alguém pedira para tomar conta do neto.

O rosto dele também denotou algum desconforto.

Sónia esboçou um sorriso.

— Peço desculpa. Estou muito ocupada.

— Só vim apresentar-me. — interrompeu Sebastião sem receio de estar a fazê-lo perante uma superior hierárquica. Isso só deixou Sónia ainda mais cativada. — E combinar quando me quer à sua disposição.

Perturbada com as sensações que lhe percorriam o corpo, Sónia rechaçou a ideia que lhe passou em mente de como gostaria de o ter à disposição. Adoptou uma postura mais séria.

— Hoje não estava a contar consigo. Podemos combinar para amanhã? — Ele anuiu. — Então apresente-se aqui logo pela manhã para começar a trabalhar comigo.

— Com certeza, doutora. — concordou, correspondendo à postura séria. — Assim farei. Até amanhã, doutora!

Sebastião não revelou qualquer intimidação por estar na presença dela, algo raro nos estudantes de Medicina com quem se cruzara ao longo dos anos. Isso excitou-a. Recriminou-se por isso. Era uma mulher casada, amava o marido, não havia na sua cabeça lugar para pensamentos daqueles. Sorriu como se tudo não tivesse passado de uma fantasia absurda. Não podia negar que o jovem era extremamente atraente, mas não para si. Talvez se ela tivesse menos vinte anos... e fosse solteira.

3.3

O facto de o colégio ser caro era também a principal razão para ser procurado pelas famílias ricas que com isso pretendiam afastar as suas crianças das outras de um extracto social mais baixo. Claro que nem Ivo nem Sónia pensaram desta forma, querendo apenas que as raparigas tivessem a melhor educação possível, evitando as cada vez maiores lacunas do ensino público. Carla Maia estudara ali e sempre tivera notas excelentes, ao ponto de a sua entrada no curso de Direito da Universidade de Lisboa ter sido uma mera formalidade. Paula ia pelo mesmo caminho, apesar de ser uma presença mais recatada, relativamente à irmã que sempre fora muito sociável e rodeada de amigas. A mais nova das manas Maia não gostava de dar nas vistas e preferia atravessar os dias sem que dessem por ela. Para si, a amizade e companhia de Benedita eram o suficiente. Não precisava de mais ninguém.

A estudante mais mediática do colégio era Patrícia de Melo Brito Craveiro Assunção, cujo nome parecia um parágrafo do livro Guerra e Paz, e era neta do presidente da República, o professor Flávio de Melo. Patrícia, com os seus dezassete anos, tinha tudo o que uma jovem da sua idade podia ambicionar, era linda, rica e usufruía de um estatuto social invejável. Habituada a ter tudo o que desejava, ela namorava o rapaz mais bonito da escola, relacionava-se com quem lhe interessava, era apaparicada pelos docentes e desprezava tudo o resto. Tinha tanto de bonita como de arrogante e prepotente.

Devido a ser neta do presidente da República, Patrícia era sempre acompanhada por dois seguranças, dois agentes da GNR, mais precisamente da USHE, à paisana, que nunca a perdiam de vista e só alargavam o perímetro de vigilância quando ela estava no Colégio Alemão. Lá dentro, o colégio levava a sua vigilância bastante a sério, uma vez que se acontecesse algo à jovem no seu perímetro, isso poderia ter consequências nefasta para a existência da instituição.

Sem que houvesse uma explicação lógica, Patrícia sempre embirrara com Paula e, consequentemente, com Benedita. Essa antipatia era ténue, quando Carla ainda frequentava o colégio, pois Patrícia não queria animosidades com as miúdas mais velhas. Contudo, após a saída de Carla, a neta do presidente não guardou farpas para atacar Paula. Em seguimento disso, conseguira criar o boato de que Paula e Benedita eram lésbicas e juntamente com as amigas humilhava-as dizendo que lá vinha a parvinha com a namorada gorda.

Paula e Benedita enfrentaram essas situações com dificuldade, apoiando-se na forte amizade que partilhavam desde bebés. Isso acabou por isolá-las dos restantes estudantes da escola.

Na verdade, havia mais casos de rapazes e raparigas humilhados pelo grupo de Patrícia. Só que ninguém ousava enfrentar a neta do presidente. A personalidade dela não combinava nada com a do avô ou a da mãe, sendo certo que toda aquela postura fora herdada do pai.

Nessa manhã, em mais um intervalo entre aulas, Paula e Benedita conversavam alegremente, quando foram interrompidas pela voz de Patrícia:

— Lá estão as fufas. — Vinha irritada porque tinha recebido a nota de um teste e ficara muito longe das magníficas notas das outras. — Vocês devem estudar muito juntas, têm sempre notas idênticas.

— Não ligues. — sussurrou Paula a Benedita.

Patrícia virou-se para o seu grupo de amigas, todas fúteis, e concluiu:

— Metem-me nojo, só de pensar como vocês devem partilhar o tempo juntas.

— Ó parvinha! — chamou uma delas, dirigindo-se a Paula. — A tua amiga gorda não te sufoca na cama?

O grupo soltou uma enorme gargalhada, gozando com ambas.

Paula fez um esforço para não desabar em lágrimas perante a humilhação. Benedita olhou para as outras raparigas e odiou-as profundamente.

Reparando no seu olhar, Patrícia manteve o tom:

— Cuidado, amigas! A gorda está irritada. Ainda explode e suja‑nos de banhas.

Nova gargalhada geral.

A humilhação foi interrompida pelo som da campainha do colégio que ecoou para sinalizar o regresso às salas. Os muitos estudantes movimentaram-se para o interior do edifício, seguindo para as respectivas divisões. O grupo de Patrícia seguia imponente, chamando a atenção pelos gritos e risadas.

Paula e Benedita deixaram-se ficar para trás, numa passada lenta e triste, envergonhadas por mais um episódio numa lista de muitos protagonizados pela neta de Flávio de Melo.

No entanto, aquele dia traria um acontecimento marcante.

Ao fim da manhã, após a última aula antes do almoço, as amigas foram as últimas a sair da sala, como era usual acontecer. Desceram as escadas para irem almoçar à cantina, mas antes separaram-se para seguirem destinos diferentes, combinando encontrarem-se daí a alguns minutos para almoçarem. Paula aproveitou para ir à casa de banho, enquanto Benedita tinha de resolver um assunto na secretaria.

Quando estava a lavar as mãos, a mais nova das filhas dos Maia foi surpreendida por Patrícia que entrou no WC sem saber que esta lá estava.

— Olha, olha! — exclamou Patrícia como se falasse com uma terceira pessoa. — Está aqui a parvinha.

Paula não ligou e tentou ignorá-la. Porém, a outra continuou:

— Estás sozinha? A tua namorada não veio contigo?

Paula limpou as mãos sem responder. Isso pareceu irritar Patrícia que vociferou:

— Estou a falar contigo, fufa!

Paula sentiu o corpo a tremer. Por mais que se recusasse a assumir, tinha medo da outra.

— Não… não quero… falar contigo. — gaguejou.

Patrícia puxou-a pelo ombro e voltou-a para si, obrigando-a a encará-la e fulminando-a com o olhar.

— Se eu falo contigo, tu falas comigo! — ordenou Patrícia. Tinham a mesma idade, mas a neta de Flávio de Melo revelava-se mais madura. — És tão estúpida, criatura. Metes-me nojo! Sabes porque é que não gosto de ti? — A tremer, Paula abanou a cabeça. — Por nada em especial, só porque gosto de embirrar contigo. És demasiado reles. — Paula estava à beira das lágrimas, mas resistiu à tentação de desabar num pranto incontrolável. Patrícia soltou um sorriso escarninho. — Gozar contigo torna o meu dia um pouco mais recompensador. Por isso, tive uma ideia! — Fez uma expressão de quem ouvia uma pergunta. — Não, não vou deixar de te gozar e à fufa da tua namorada. — Soltou uma gargalhada. — Alguém tem de combater as fufas da nossa sociedade. Que nojo que vocês são…

— Nós somos só amigas. — justificou Paula, como se isso fizesse alguma diferença.

— Pois… Devem ser, devem.

— Tenho de ir. — disse Paula, tentando afastar-se.

Patrícia agarrou-a pelo braço e continuou:

— Não queres saber a minha ideia?

Paula abanou a cabeça.

— Se calhar estou a ser injusta. — disse com nítida falsidade. — Será que beijar uma rapariga poderá ser melhor que beijar um rapaz? Já alguma vez beijaste um rapaz, criatura?

Paula enrubesceu. E isso provocou uma gargalhada divertida em Patrícia.

— Que rapaz no seu perfeito juízo te beijaria? Só mesmo um daqueles horrorosos... — Fez um esgar de nojo, lembrando-se de algum exemplo lá da escola. Tornou a sorrir. — Por exemplo, o meu namorado jamais te beijaria. Ele é lindo, não é?

Não houve resposta, apenas a tentativa de Paula em se afastar.

— Onde vais? Ainda não acabei.

— Deixa-me... deixa-me ir...

— Oh... pobrezinha. Vais chorar? — questionou Patrícia divertida em ser tão cruel.

Os olhos de Paula começaram a ficar húmidos, mas ela continuava a resistir à tentação de chorar.

Somente elas estavam naquele espaço. Paula desejava que entrasse alguma outra rapariga para que aquela cena tivesse fim. Isso não aconteceu. Para sua surpresa, a neta do presidente olhou-a nos olhos e revelou-lhe um laivo de ainda maior crueldade, a expressão de alguém que tinha prazer em humilhar.

— Onde é que eu ia? — questionou Patrícia sem esperar resposta, depositando a mão abaixo do pescoço da outra, travando a sua iniciativa de se ir embora. — Ah... Já sei. Talvez esteja a ser injusta. Se calhar é bom beijar outra rapariga. Qual é a tua opinião?

Paula encolheu os ombros e gaguejou:

— Não faço... Não faço ideia. Nunca beijei outra rapariga.

— Mentirosa! — insultou Patrícia. Havia algo de tenebroso no seu semblante, uma espécie de prazer em subjugar outro ser humano. Sem que nada o fizesse esperar, a sua mão desceu e acariciou um dos seios de Paula sobre a camisa do uniforme. — Gostas? — Paula estava petrificada e não conseguiu reagir, nem proferir uma sílaba. — Que foi? Não te agrado? Só a tua namorada te pode tocar nas mamas?

Numa reacção impulsionada pelo terror, Paula tentou libertar-se da outra e afastar-se. Patrícia tornou a agarrá-la e tentou beijá-la.

Aquilo aconteceu entre os lavatórios e as cabines privadas. Patrícia era suficientemente madura e esperta para saber que a outra não seria lésbica. Agarrou a colega pelos ombros e forçou o beijo como se isso fosse uma arma para a ferir. Paula tentou furtar-se à investida dos lábios dela na sua boca, mas Patrícia era mais forte. Houve uma reacção de nojo da imobilizada ao toque sorridente dos lábios da dominadora. Só que algo inesperado aconteceu.

O beijo que não pretendia ser mais que uma agressão, uma invasão de intimidade, uma forma nova de humilhação, resultou num beijo saboreado. Tanto Patrícia como Paula foram surpreendidas pela sensação agradável dos lábios da outra. Paula quase nem reagiu, limitando-se a corresponder a um beijo doce, um par de lábios a saborear os seus... Nunca beijara ninguém e sentiu que aquilo era algo maravilhoso, esquecendo temporariamente quem a estava a beijar e como isso poderia ser considerado contranatura. Por seu lado, Patrícia foi tão surpreendida pelas sensações que se lhe despertaram no corpo que a beijou como se estivesse a beijar o namorado, com o mesmo prazer e paixão, sem se aperceber que as suas mãos haviam largado os ombros da sua vítima para lhe acariciar os seios com ternura.

Subitamente, Patrícia pareceu acordar de um sonho... ou seria um pesadelo? Afastou-se, empurrando Paula contra a parede, magoando-a com o impacto inesperado. Fulminou-a com o olhar, visivelmente perturbada, como se a outra fosse a culpada daquilo ter acontecido.

— Puta! Fufa de merda! — insultou Patrícia. Esbofeteou-a com violência, quase fazendo-a cair. — Não te atrevas a voltar a aproximar-te de mim!

E com aquelas palavras, fugiu do WC.

Paula levou a mão ao rosto, acariciando a face vermelha e dizendo para ninguém:

— Podes ficar descansada.

Contudo, não evitou um sorriso. Não pelo beijo, mas por ter visto como a outra ficara alterada com o acontecimento. Recompôs-se e saiu do WC cruzando-se com outras raparigas que entraram a conversar animadas. Caminhou pelo corredor sem conseguir esquecer o beijo. Nunca se sentira minimamente atraída por raparigas. Na verdade, nem por rapazes. Porém, aquele beijo... Ainda sentia o sabor da boca de Patrícia na sua língua. Voltou a sorrir, quase aparvalhada.

Benedita surgiu no corredor, vinda da secretaria.

— Não imaginas quem estava lá. O stor de educação física. — Benedita tinha uma paixoneta pelo professor de educação física. Reparou no rosto de Paula. — Que se passa? Aconteceu alguma coisa?

A amiga encolheu os ombros.

— Cruzei-me com a Patrícia na casa de banho. — informou sem dar grande importância ao facto.

— E?

— O costume. — respondeu, tornando a encolher os ombros.

— Essa gaja é uma puta. Que cabra! Não te fez nada de mal...

— Não! — afirmou Paula sem segurar um sorriso. — Desta vez, acho que ficou mais perturbada que eu.

A frase deixou Benedita intrigada.

— Como assim?

— Nada de especial. Esquece.

Nesse momento, Patrícia apareceu no corredor acompanhada pelas amigas. Seguiam todas na direcção da cantina do colégio para irem almoçar.

Paula receou a eventualidade de qualquer atitude que pudesse vir da neta do presidente. Chegou a equacionar a possibilidade de a outra a tentar humilhar, partilhando com todos o que tinha acontecido entre elas no WC. Talvez lhe gritasse se gostara do beijo, a voltasse a ofender com insultos... Por estranho que isso lhe parecesse, não se importava que todos soubessem que se tinham beijado na boca.

Benedita também esperava insultos, como era costume, mas estranhou a expressão no rosto da amiga. Conhecia-a desde que nascera, Paula não tinha segredos para si e era fácil detectar qualquer reacção diferente. A juntar a isso, viu uma Patrícia passar com um olhar raivoso cravado na amiga, mas sem dizer uma palavra que fosse. Logo que o grupo passou por elas, Benedita encarou Paula e questionou:

— Que aconteceu na casa de banho, entre vocês?

— Não sei... Acho que... Sei lá...

— Estás a esconder-me alguma coisa.

— Que achas que te estou a esconder? Cruzámo-nos, ela insultou-me, eu empurrei-a...

— Tu empurraste-a???

— Foi sem intenção, queria fugir dali. — mentiu.

— E ela?

— Acho que isso a surpreendeu... — continuou a mentir. — E eu aproveitei para sair dali.

Benedita assentiu, grata por a estúpida da Patrícia não ter tido qualquer outra reacção que pudesse ter magoado a sua amiga.

3.4

Ivo estava aborrecido com aquele dia, para não dizer que estava mesmo irritado. Tinha diversos assuntos para tratar e as entrevistas às candidatas a substituir Clotilde privavam-no de tempo precioso. Durante a manhã, tivera duas dessas reuniões.

A primeira fora com uma mulher com um currículo impressionante, secretariara directores de uma multinacional e trazia consigo cartas de recomendação assinadas pelos antigos patrões. Curiosamente, não quis falar sobre as causas da sua saída dessa empresa, o que era estranho e deixava dúvidas no ar que não abonavam a seu favor. Para além disso, denotava uma postura de superioridade e tinha uma simpatia débil e protocolar. Ivo imaginou-se a ter alguém assim no seu dia a dia e colocou-a de lado após a entrevista.

A segunda candidata era mais nova, uma recém-licenciada à procura do primeiro emprego, ou seja, alguém que estaria ali a prazo, o que não era o ideal para Ivo, pois pretendia contratar alguém eficiente que pudesse ocupar o cargo por muitos anos e não uma pessoa a trabalhar diariamente com um olho no aparecimento de outra oportunidade noutro lugar. A jovem era muito simpática e dava ares de ser divertida, quando perdia um pouco a noção donde estava e lhe saía uma qualquer piada, o que lhe provocava logo de seguida uma expressão envergonhada e lamentava a falta de formalidade. Ivo agradecera-lhe a sua vinda ali e despediu-se com a frase comum de "depois alguém a contactará para informar se foi escolhida ou não". Se não aparecesse nada melhor, seria contratada.

Clotilde regressou do almoço. Antes de usufruir da sua pausa para a refeição, a secretária trouxera umas sandes a Ivo que queria aproveitar aqueles minutos para resolver alguns pendentes. Ela entrou no gabinete com o seu sorriso habitual e bem-humorada.

— Tem corrido bem, doutor?

Ivo revirou os olhos e fez uma expressão de tédio.

— Não vou encontrar ninguém à sua altura, Clotilde.

— Não diga isso, doutor.

— Se lhe duplicar o ordenado, pode continuar a trabalhar comigo até eu me reformar? — questionou ele em tom de brincadeira.

Clotilde tornou a sorrir e abanou a cabeça, não como uma recusa, mas sim num gesto falsamente recriminador pela proposta.

— O que achou das candidatas?

— Risque a primeira. Talvez a segunda, não sei...

— Ainda tem mais uma, agora à tarde. — lembrou, procurando algo nos seus apontamentos. — Vem às 15 horas.

— Tenho vontade de anular essa entrevista, Clotilde. Tenho tanto para fazer... Escolhemos a segunda e pronto.

— Até pode escolher a segunda, mas não seria correcto anular a oportunidade de alguém que já contactámos para vir.

— Sim Clotilde, tem razão.

— E não me parece que esteja totalmente convencido com a segunda.

Ivo anuiu e completou:

— Quero é despachar isto.

— Vou deixá-lo trabalhar, doutor. Quando ela chegar, eu aviso-o.

Clotilde saiu do gabinete e deixou Ivo sozinho entregue ao trabalho.

Olhou para o relógio, tinha cerca de hora e meia até ter de interromper tudo para aturar mais uma candidata. Ia a pegar numa pasta com a proposta contratual para instalação de redes num parque empresarial em Oeiras, quando viu as folhas com os currículos que Clotilde lhe entregara de manhã. Pegou no da primeira candidata e atirou-o para o cesto do lixo. O da segunda já não lhe fazia falta e também o atirou para o cesto. Ficou a olhar para o da terceira candidata, curiosamente o que tinha menos folhas, apenas uma para ser mais preciso. Constatou que não perdera tempo a olhar para eles, espreitando apenas para cada um no momento em que recebia a respectiva titular. O terceiro currículo era de uma jovem com vinte e cinco anos que, ao contrário das duas licenciadas anteriores, só tinha o décimo segundo ano. Porém, fizera um curso de secretariado. A experiência profissional era composta por empregos de ocasião em lojas e vinha de um estágio num escritório onde não fora efectivada na função. Ivo olhou para a foto dela, um rectângulo de três por quatro centímetros que mostrava o rosto de uma rapariga de cabelo muito curto que parecia ter sido tirada numa daquelas máquinas de fotos dos centros comerciais ou estações de metropolitano, que ficam prontas num minuto, e depois fora fotocopiada para o currículo. Não tinha maquilhagem, a expressão sorridente denotava cansaço e tinha borbulhas no rosto. Ivo suspirou, lamentando não ter mantido a sua decisão de anular aquela última entrevista. Sem perder mais tempo, atirou a folha para o lado e embrenhou-se em coisas mais prementes a tratar.

Nem deu pelo tempo passar e foi surpreendido com o passar das horas, quando Clotilde bateu à porta assim que ele findara um telefonema.

— Doutor! A candidata chegou.

Ele fez uma expressão agastada e respondeu:

— Mande-a entrar.

Clotilde fez sinal a alguém que aguardava e uma mulher surgiu na entrada do gabinete. Ivo não a viu, preocupado em tomar umas notas referentes ao último telefonema que não queria esquecer. A porta fechou‑se e os passos abafados avançaram na direcção da sua mesa.

Quando Ivo levantou o olhar, foi surpreendido pelo que viu. Na sua frente estava uma mulher elegante de cabelo comprido liso num tom negro asa de corvo e com uma franja cortada a direito sobre as sobrancelhas a cobrir a testa. Os olhos eram castanhos e expressivos, o nariz pequeno ligeiramente empinado e a boca de lábios finos pintada num tom rosa-claro. O rosto não tinha uma borbulha que fosse. Vestia um casaco estilo blazer formal em azul-escuro sobre uma camisola branca de malha justa com decote em V, que acentuava o seu peito, e uma saia da cor do casaco com a bainha acima dos joelhos. As pernas eram esguias e calçava sapatos de salto alto. Resumindo, quase nem parecia a rapariga da foto no currículo.

Ela parou no lado oposto da mesa e estendeu-lhe uma mão nervosa.

— Anabela, doutor...

— Ivo. — completou, apertando-lhe a mão com delicadeza. — Doutor Ivo Maia. — Apontou uma das cadeiras. — Sente-se.

Ela virou-se de costas para ele, procurando a cadeira apontada. Ivo não conseguiu evitar um olhar para o rabo curvilíneo. Anabela girou elegante sobre os saltos altos e sentou-se, cruzando as pernas e revelando as coxas sedutoras. Ivo deteve-se por uns instantes naquele par de pernas esguias. Porém, disfarçou e sentou-se na sua cadeira, lamentando que o seu campo de visão só lhe permitisse vê-la da cintura para cima. Ficou a observá-la como se esperasse que ela dissesse algo, analisando toda aquela surpreendente beleza. Se fosse pela imagem, estava contratada.

Anabela revelou-se desconfortável, aguardando que ele dissesse algo. Ivo tomou consciência que lhe cabia a si comandar aquela reunião.

— Anabela, correcto? — Ela anuiu. — Vive em Lisboa?

— Sim...

— Estive a ver o seu currículo. Não tem muita experiência... — largou Ivo, lançando-lhe uma expressão que pretendia um argumento.

— Não me tem sido fácil arranjar emprego. Tenho trabalhado em lojas de roupa... Há dois anos, decidi fazer um curso de secretariado para procurar um emprego melhor. Fiz um estágio num escritório.

— Só tem o décimo segundo...

Não o fizera com essa intenção, mas Ivo lançava as questões como quem atira razões para lhe mostrar que não se adequava à função.

— No anúncio não colocavam como condição ter um curso superior. — rebateu ela, algo insegura. Ivo não fazia ideia, nunca vira o anúncio de emprego. — Espero sinceramente que isso não me exclua.

Ivo notou uma expressão genuína de receio perante a hipótese de se ver afastada da possibilidade de conseguir o lugar.

— Não, não... — negou ele, mantendo o ar sério. — Não será por isso que a escolheremos ou não. — Falava sem conseguir perceber porque estava a ser tão agreste com ela. — Mas, confesso que as outras candidatas têm currículos mais impressionantes. — Uma névoa triste ensombrou o belo rosto de Anabela. Ivo percebeu e decidiu atenuar as coisas. — O que não significa que estejam em vantagem em relação a si. — Ela sorriu. — Quero falar com as candidatas, antes de escolher. — mentiu. — Por isso, a escolha é baseada num conjunto de várias condições... — que nem ele sabia quais eram. Esboçou um sorriso frio. — Fale-me um pouco de si.

Anabela sabia que muito do que ele queria saber já estava no currículo. Mesmo assim, respondeu:

— Chamo-me Anabela, tenho vinte e cinco anos, vivo em Lisboa e estou desempregada. — Encarou-o com uma expressão de vulnerabilidade. — Desempregada e a precisar desesperadamente de conseguir emprego.

Ivo não esperava aquela sinceridade. Sentia alguma empatia com ela, gostava de ter alguém assim perto de si todos os dias no escritório. Porém, receou que isso fosse perigoso.

— Tem filhos?

Anabela abanou a cabeça com sensualidade e sorriu.

— Não. Não tenho filhos, nem sou casada. Ah... E também não tenho namorado. Por isso, estou totalmente disponível para me dedicar à função.

Houve algo naquelas palavras que deixou Ivo desconfortável. Não quis correr o risco de interpretar mal o que ouvira. Aliás, começou a temer correr qualquer tipo de risco com ela e nas consequências que isso poderia trazer para a sua vida... pessoal.

— Vive sozinha? — foi a questão que lhe saiu.

— Sim. Também não tenho pais para cuidar e que possam implicar ausências forçadas do emprego.

Ela parecia ter a lição bem estudada para conseguir o emprego.

— Vejo que se preparou bem para esta entrevista. Mas, não quero que fique com a ideia de que a pessoa contratada vá ser uma escrava.

— Sei que não, doutor Maia. Só quero demonstrar que estou muito empenhada em conseguir o emprego que está a oferecer.

— Porque está desempregada e desesperada. — contrapôs ele, arrependendo-se de imediato por ser tão rude. — Peço desculpa, não queria dizer isto desta forma.

Anabela encolheu os ombros e fez um sorriso triste.

— Não deixa de ser verdade.

Ivo decidiu usar um tom mais leve, algo mais paternalista. Não queria ser ele a excluí-la da função, pois sentir-se-ia mal por o fazer a alguém que precisava daquele emprego. Preferiu pintar um cenário exageradamente mau para que fosse ela a declinar a proposta de emprego.

— Aquilo que procuro é uma secretária empenhada e dedicada. — começou ele. — A Clotilde, a senhora que a recebeu quando chegou, é minha secretária há mais de dez anos. — Fez um gesto como se afastasse um mosquito. — Noto que muitas pessoas pensam que ser secretária é chegar aqui às nove da manhã, atender telefonemas e sair às seis da tarde. Acredite que não é. Trabalhar para mim é muito mais exigente que isso. Para além de ter de ser muito competente, tem de ser organizada, disponível... O horário é quase secundário, pode exigir muitas vezes que chegue mais cedo e saia mais tarde. — Isso nunca aconteceu em dez anos de secretariado de Clotilde. — Posso até ter de a incomodar num fim de semana ou num feriado. — Sentiu-se confiante que ela iria recusar. — Pode achar que tem toda a disponibilidade agora, mas... Imagine que daqui a algum tempo casa... — Anabela soltou uma gargalhada rouca, terrivelmente sensual. — Não é descabido que isso venha a suceder.

Anabela recostou-se na cadeira, encolhendo os ombros e empinando o peito como se fosse um gesto inconsciente. Ivo reparou na cova parcial entre os seus seios que o tecido não escondia. Ela notou o olhar, fazendo de conta que não vira.

— Agradeço a sua sinceridade, doutor Maia. E peço-lhe que acredite também na minha. — Encarou-lhe o rosto atento com um semblante sério e sedutor. — Estou de facto desesperada para arranjar um emprego. As contas não param e têm de ser pagas. Gostava que fosse este. Não sei porquê, acho que nos íamos dar bem.

Foi a vez de Ivo soltar uma gargalhada que não era mais que um reflexo nervoso por se sentir a pisar terrenos perigosos. Sabia que ela estava a tentar usar a sedução para o convencer e sentia que poderia não estar imune a ela.

— Admito que a Anabela me parece alguém que luta por aquilo que quer. Porém... não estará a exagerar nessa sua certeza?

— Poderá confirmar que sim ou não, se me contratar. Caso contrário, nunca iremos saber. — ripostou com mais à-vontade. Lançou‑lhe um sorriso cativante e irradiou simpatia. — Quero que saiba que estarei totalmente disponível para si, se me contratar para sua secretária. — Ivo não evitou uma expressão surpresa, que tentou disfarçar, ao imaginar até que ponto ela poderia estar disponível. Anabela adivinhou-lhe os pensamentos. — Quando digo que estarei totalmente disponível, quero dizer que estarei mesmo disponível para tudo o que precisar. — Olhou-o de tal forma que Ivo se sentiu trespassado. — Tudo mesmo! Tudo aquilo que quiser de mim.

— Bom... — interrompeu ele, engasgando-se. — Penso que podemos finalizar a entrevista. — Forçou um sorriso. — A tarde já vai a meio e ainda tenho muitos assuntos a tratar.

Levantou-se e foi copiado por ela que, em pé, ajeitou a bainha da saia para baixo. Estendeu-lhe a mão em despedida, dizendo:

— Depois alguém a contactará para informar se foi escolhida ou não.

Anabela apertou a mão dele sem tirar os olhos dos seus.

— Quando escolher, pense em mim com carinho. — pediu num tom meloso.

— A escolha nada tem a ver com carinho, mas sim com competência. — retorquiu com seriedade, procurando rechaçar mais uma investida, temendo não estar à altura de lhe resistir. — Obrigado por ter vindo.

— Obrigada pelo seu tempo, doutor Maia.

Enquanto atravessava o gabinete, Ivo ficou a olhar para o seu corpo esculpido numa silhueta carregada de curvas. Mesmo de costas, Anabela sabia que ele estava a olhar para si e exagerou a forma como maneou as ancas.

Novamente sozinho no seu local de trabalho, a imagem de Anabela permaneceu na sua mente mais algum tempo. Teria ele percebido bem? Teria ela se oferecido a ele ou tudo não passara da imaginação de alguém que está há demasiado tempo sem sexo? Sorriu sozinho ao questionar o que pensaria Sónia se ele contratasse Anabela. Perdeu o sorriso, quando na sua memória reapareceu a noite anterior e a recusa simpática da esposa em fazerem amor.

Os seus pensamentos foram interrompidos por pancadas leves na porta. Clotilde entrou logo a seguir com uma pasta grossa que depositou na mesa do patrão.

— Então? O que achou desta?

Ivo encolheu os ombros.

— Quem é que a Clotilde contrataria?

A secretária ponderou a resposta.

— Não falei muito com elas. Pelo currículo contratava a primeira.

Ivo sorriu.

— Foi a primeira que descartei.

— Não me cabe a mim escolher, doutor. A escolhida irá trabalhar consigo.

— Sim, tem razão.

— Seja como for, tem de contratar alguém a tempo de eu lhe dar algumas "luzes" antes de me reformar. E já não falta muito tempo.

— Sim... Nem me lembre essa tragédia.

Ambos sorriram.

— Tenho a certeza que encontrará a melhor solução.

E com aquelas palavras, Clotilde regressou ao seu posto.

Ivo pegou na pasta que Clotilde lhe deixara, mas a sua atenção regressou à folha com o parco currículo de Anabela. Pegou novamente no papel e olhou para a foto que não lhe fazia a mínima justiça. Curiosamente, não tinha a mesma vontade de despachar a folha para o caixote do lixo, relutante em desfazer-se da foto dela. Estava a ser parvo. Para que queria ele a foto se a poderia ter ali diariamente? Amarfanhou o papel e fez pontaria ao cesto. Deixa-te disso, és um homem casado, amas a tua mulher e ela ama-te a ti. Uma voz maliciosa ecoou no seu cérebro "ama-te, mas raramente faz amor contigo".

Clotilde despertou-o das suas questões, ligando-lhe pelo intercomunicador do telefone fixo para lhe passar uma chamada importante. O telefonema de trabalho durou cerca de uma hora. Quando desligou, o rosto de Anabela tornou a materializar-se no seu pensamento. Que raio, era um homem de meia-idade e estava com tantas hesitações para contratar uma secretária? Não podia ser. Pensou nas três, mas as concorrentes de Anabela eram meras figuras desfocadas perante o esplendor daquela figura feminina sensual e curvilínea. Olhou para o relógio. Eram quase seis da tarde. Nesse instante, a secretária abriu a porta e espreitou, informando:

— Se não precisar de mais nada, vou andando.

— Até amanhã, Clotilde.

A porta estava quase a fechar-se, quando Ivo chamou:

— Clotilde!

— Sim, doutor?!

— Já tomei uma decisão. Não vamos perder tempo. Peço-lhe que amanhã contacte a terceira candidata.

— A Anabela? — questionou Clotilde com surpresa, numa forma que Ivo interpretou como recriminatório e errado.

— Sim, a Anabela. Ela que comece assim que possível. Combine a melhor forma... — Sorriu-lhe, cansado. — A Clotilde sabe como fazer as coisas, não preciso de lhe dizer.

— Fique descansado, doutor. Amanhã trato disso. Até amanhã!

— Até amanhã, Clotilde!

Sentado na sua cadeira de costas altas, Ivo virou-se para os vidros amplos. Lá fora, a noite caía devagar e o rio adquiria uma tonalidade espelhada. Ponderou a sua decisão e questionou em voz alta:

— Que estás tu a fazer, Ivo?

3.5

Naquela manhã, Paula foi sozinha para a escola. Benedita teve de faltar às aulas para acompanhar a avó a uma consulta no centro de saúde. Claro que Genoveva não queria que a neta se ausentasse da escola, mas Benedita estava preocupada e não abdicou de o fazer. Era raro qualquer uma delas faltar às aulas, daí que se poderiam contar pelos dedos de uma mão, as vezes em que as amigas de infância eram vistas pelo colégio sozinhas.

Tinham passado alguns dias, desde aquele encontro, conflito, tentativa de humilhação... Enfim, o que quer que se possa chamar ao momento em que Paula e Patrícia se cruzaram no WC feminino. Fora surreal para ambas. Paula não saberia dizer em que é que isso poderia ter afectado a neta do presidente, a única conclusão a que chegara fora que o bullying diário de que era vítima, por parte desta, dera lugar a um desprezo gélido. Patrícia passou a ignorar completamente a existência da filha mais nova dos Maia. Por vezes, uma das suas amigas ainda atirava uns insultos a Paula e Benedita, mas perante o desinteresse da líder do grupo, também elas optaram por as ignorar.

Ter de ir sozinha para a escola deixava Paula apreensiva, sentia‑se mais vulnerável sem o apoio da amiga de todos os momentos. Não tinha problemas em percorrer o caminho de casa ao colégio, solitária, mas assim que passava o portão da escola, o medo tomava conta dela, um medo que não diminuiu com a ausência de insultos dos últimos dias. Para piorar a situação, viu Patrícia no corredor acompanhada pelo namorado.

Ao ver Paula, Patrícia atirou-lhe um sorriso escarninho e um olhar meio diabólico que fez a primeira estremecer. Enquanto passava por eles, viu a miúda arrogante e prepotente abraçar o namorado e beijá‑lo com profundidade, como se lhe dissesse "Vês? Não sou lésbica como tu". Mas, Paula não era lésbica... Ou seria? Aquele beijo do outro dia levantara-lhe inúmeras dúvidas. Sem perder tempo, Paula ignorou-os e prosseguiu para a sala de aula.

Patrícia não tornou a incomodá-la ao logo dos intervalos da manhã. Pelo menos, até ao último...

Foi no intervalo entre a aula de Português e a aula de Alemão. Paula saiu para o corredor e ia apanhar ar ao pátio. Estava distraída a mexer no telemóvel, a enviar uma mensagem a Benedita para saber se tinha corrido tudo bem com a consulta da avó. Nesse instante, Patrícia aproximou-se de si, assustando-a e sussurrou-lhe:

— Vem atrás de mim, lésbica! — Depois, para disfarçar, gritou. — Acorda, fufa! Estás a sonhar com a tua namorada gorda? — E afastou‑se a rir.

A mensagem foi enviada para a amiga, quase sem olhar para o ecrã e mantendo a observação na cabra que insistia em humilhá-la. Apesar de tudo, tinha medo. E receosa das atitudes da outra, caminhou atenta à direcção dela.

Patrícia seguiu imponente até ao WC. Não olhou uma única vez para trás, certa de que a sua vítima predilecta não se atreveria a desobedecer-lhe. Quando entrou, outra rapariga também entrou, cruzando-se com algumas que saiam. Paula entrou no WC feminino sem saber muito bem como agir. Lá dentro, Patrícia entrava num dos cubículos privados, enquanto a outra colega lavava as mãos indiferente a quem ali estava. A melhor coisa que Paula se lembrou de fazer foi também lavar as mãos. A rapariga foi-se embora pouco depois. Ouviu-se uma descarga do autoclismo.

A porta onde Patrícia entrara abriu-se e a miúda arrogante saiu com uma expressão séria e altiva. Olhou em volta. Baixou-se e espreitou por baixo das portas das cabines privadas.

— Acho que estamos sozinhas. — disse Paula com a necessidade de dizer algo.

Patrícia aproximou-se dela.

— Que aconteceu à tua namorada? Zangaram-se?

— Foi com a avó a uma consulta. — explicou Paula, sentindo-se coagida a confessar-lhe tudo.

— Oh! — exclamou a outra com surpresa exagerada. — Não me digas que a engravidaste e a avó foi levá-la para fazer um aborto?! — Deu uma gargalhada sonora, rindo-se da sua própria piada.

Foi a única a rir. Paula olhou-a com medo, mas deixara de gaguejar na sua presença. E o facto de estarem novamente ali, as duas, sozinhas, trouxe-lhe à memória a forma como Patrícia ficara perturbada da última vez e isso deu-lhe alguma coragem.

— Quero falar contigo! — disse num tom rude e sério. — Temos de esclarecer umas coisas. O que aconteceu no outro dia... Não fiques a pensar que sou fufa, como tu.

— Não sou fufa. — ripostou Paula. — E foste tu que me beijaste.

— Se contas isso a alguém, parto-te esse focinho todo, minha cabra.

— Podes ficar descansada.

— Calculo que tu e a gorda já se tenham rido à grande à custa disso.

— Não lhe contei. — informou a outra com uma tranquilidade que surpreendeu ambas.

— E é bom que não te atrevas a contar. Senão...

— Podes parar de me ameaçar? — questionou Paula. Não o fez como súplica, mas sim como se a chamasse à atenção. — Podes ficar descansada.

Nesse instante, ouviram-se vozes de outras raparigas que vinham a entrar. Patrícia não queria ser vista a falar com ela e essa probabilidade fê-la agir por impulso, agarrando a outra pelo colarinho da camisa da farda do colégio e puxando-a consigo para o interior de uma das cabinas privadas com sanita. Escondidas no interior, Patrícia colocou um dedo sobre o seu nariz, ordenando com uma expressão furiosa que Paula não fizesse barulho.

O grupo entrou. Pelas vozes, deveriam ser umas três ou quatro, tagarelando alegremente sobre futilidades.

No interior da cabina privada, Paula e Patrícia aguardavam, frente a frente, que as outras fossem embora. O espaço era tão apertado para duas pessoas que os peitos de ambas quase se tocavam. Patrícia tinha o olhar cravado na sua vítima de bullying preferida e os ouvidos atentos ao exterior. Paula conseguia sentir-lhe a respiração ofegante, uma espécie de receio... ou seria excitação?

Houve movimento, duas portas bateram, significando que duas delas tinham ido usar as sanitas. O som delas a aliviarem-se ecoou à volta das jovens escondidas. Paula suspirou, mas Patrícia pensou que ela ia falar e colocou a mão sobre a sua boca. Havia algo no olhar de Patrícia que Paula não conseguia descodificar.

As vozes começaram a afastar-se e o WC tornou a ficar em silêncio. Patrícia tirou a mão da boca da outra que permanecia imóvel e completamente submissa. Não disse nada, ficando só a olhá-la com uma expressão séria e altiva. Depois, sem que nada o fizesse prever, beijou-a na boca. Não foi um beijo violento como da outra vez, foi um beijo excitado e terno. Paula correspondeu, sentindo as mãos da sua inimiga puxarem as dela para as arrumar nas suas nádegas. Paula odiava tanto Patrícia quanto adorava beijá-la. Permitiu que a outra fizesse tudo o que quisesse. Sem que o beijo fosse interrompido, quando deu por si, Paula tinha a camisa da farda aberta e as mãos de Patrícia a retirarem os seus seios singelos da protecção do sutiã. Não abriu os olhos, o beijo era mais saboroso se não tivesse distracções. Surpresa, sentiu os dedos da outra a apertar-lhe os mamilos. Ao início, Patrícia parecera querer ser carinhosa, mas foi um momento efémero, optando por os apertar com força, cravando as unhas na pele, beliscando-os e puxando-os com nítida intenção de magoar. Doía, mas sabia tão bem a Paula aquela dor... Tudo, enquanto se beijavam excitadas.

O momento foi interrompido pelo toque de entrada.

— Foda-se! — vociferou Patrícia, pondo termo aquilo. Paula não sabia o que dizer e ficou a olhá-la aparvalhada. — Não fiques a olhar para mim, estúpida! Veste-te!

Ambas as raparigas se arranjaram apressadas.

— Se contas a alguém...

— Não conto.

— Nem à gorda!

— Nem à Benedita.

Já com as fardas compostas, Patrícia abriu a porta e certificou-se que não havia ninguém por ali. Tornou a olhar para Paula. Beijou-a com ferocidade e abandonou-a com desprezo.

3.6

— Estás bem?

A pergunta foi feita por Benedita que estranhara algo na amiga, quando a viu nesse dia. Paula anuiu de forma despreocupada.

— Porquê?

— Não sei... Pareces ausente. Aconteceu alguma coisa na escola?

A imagem de Patrícia surgiu no pensamento de Paula, a cena daquela manhã, a neta do presidente a puxá-la contra sua vontade, violentando-a na sua intimidade, escondidas no interior de uma das cabinas do WC feminino da escola. Porém, ao recordar o momento, a única sensação que lhe percorria o corpo era uma excitação contida. E a lembrança da velhaca que insistia em humilhá-la, só lhe despontava o desejo de a voltar a beijar.

— O normal... — retorquiu distante. — A Patrícia...

— Logo vi. Bem que tenho achado que essa cabra tem andado muito calma. Bastou apanhar uma de nós sozinhas...

— Não foi nada de especial. Já sabes como ela é, embirra com tudo.

Nesse instante, Genoveva entrou na sala onde as duas jovens estudavam. A mesa tinha os livros da escola e os cadernos abertos. A avó de Benedita segurava um tabuleiro com o lanche que preparara para elas. Era uma senhora septuagenária a quem a idade já pesava, tornando os movimentos mais arrastados que noutros tempos. Mesmo assim, os seus traços faciais deixavam adivinhar que na juventude teria sido uma quebra-corações, algo que poderia ser confirmado em algumas fotos de Genoveva, espalhadas pela casa, em que se via uma rapariga ou uma mulher semelhante às actrizes de Hollywood dos anos trinta e quarenta do século passado.

— Espero que não tenhas perdido matéria importante por minha causa, Benedita.

— Não. — respondeu Paula no lugar da amiga. — Foi um dia calmo. E estou a passar tudo à Bene.

Genoveva sorriu.

As amigas ficaram mais algum tempo no silêncio da sala, enquanto Genoveva dedicava algum tempo livre a tratar das plantas. Paula transmitiu a Benedita a matéria que tinha sido leccionada na sua ausência, mostrando-lhe os cadernos para que a amiga copiasse o conteúdo para os seus. Eram duas excelentes alunas com notas suficientemente altas para seguirem o curso que quisessem.

Benedita escrevia concentrada. Porém, Paula tinha a cabeça distante dali e absorvida pela recordação do sabor da língua da sua arqui-inimiga da escola.

Quando a sessão de estudo terminou, a noite já caíra lá fora. As amigas arrumaram tudo o que tinham sobre a mesa e combinaram ver um filme no Netflix, após o jantar, na televisão do quarto de Paula.

— Não tens mesmo nada para me contar? — questionou Benedita junto da porta aberta do apartamento. — Continuo a achar-te muito pensativa.

— Já sabes como sou, Bene. — retorquiu a amiga a sorrir. — Sempre a pensar na vida.

— Não aconteceu mesmo nada de grave com aquela... — baixou a voz para a avó não ouvir. — ...com aquela puta?

— Não, Bene.

Despediram-se e Paula atravessou o pátio de pedra das escadas, entre a casa da amiga e a sua. Meteu a chave na fechadura ao mesmo tempo que ouvia a outra porta fechar. Abriu-a e entrou.

Em casa, ouviu passos seguros vindos dos quartos. A sair do seu, apareceu a irmã.

— Olá Paulinha!

— Olá, mana!

Carla Maia era mais carismática e madura que a irmã. Isso fazia com que parecesse muito mais velha que somente os quatro anos que as separavam. Carla adorava a maninha mais nova que sempre protegera. E Paula amava a mana mais velha que idolatrava. Cumprimentaram-se com um beijo.

— Vais sair? — questionou Paula, olhando para a forma produzida como a irmã saíra do quarto.

Carla vestia uma camisola de gola alta em lã grená e uma saia curta preta. Calçava botas de salto alto que lhe chegavam aos joelhos. O cabelo louro estava penteado com um risco ao meio, caindo comprido para ambos os lados, meio encaracolado. Herdara toda a beleza da mãe, mantinha alguma jovialidade da adolescência visível em Paula e irradiava uma maturidade sensual.

— O Zé Carlos vem buscar-me daqui a pouco.

Ouviu-se uma chave raspar na fechadura da porta do apartamento. As irmãs voltaram-se para o átrio de entrada. A porta abriu-se e por ela entrou Sónia. Cumprimentaram a mãe e Paula afastou‑se para o seu quarto.

— Vais sair? — perguntou Sónia, largando a mala no cabide e denotando um ar cansado. Carla anuiu. A mãe fez uma expressão séria. — Dormes em casa?

— Não sei...

— Carla...

Carla percebeu que viria dali um qualquer aviso, uma repreensão.

— Mãe...

— Carla, cada vez passas mais noites fora de casa. — lembrou‑lhe, fazendo isso parecer errado. — Sei que és uma rapariga responsável, mas... não me parece correcto que durmas...

— Vá lá, mãe. Não vamos agora falar sobre... eu e o Zé Carlos...

— Espero que tu e ele... quando... tomem os cuidados devidos.

Carla nunca tivera problemas em falar com a mãe acerca de qualquer assunto, inclusive de sexualidade. Sónia sempre se preocupara em que as filhas fossem raparigas bem informadas e seguras de que poderiam recorrer a ela para qualquer eventualidade. Nem Carla, nem Paula tinham qualquer relutância em falar com a mãe sobre o que quer que fosse. Mesmo assim, havia pormenores que não partilhavam com a mãe.

— Sim, não te preocupes.

— Usam preservativo?

— Mãe... por favor.

— Nunca é demais lembrar.

O telemóvel de Carla tocou, era o sinal do namorado a indicar que estava a chegar. Parar um automóvel na Avenida de Roma ao fim da tarde era complicado e tentar estacionar era quase impossível. Por isso, o namorado dava-lhe um toque para o telemóvel quando estivesse perto para que ela fosse descendo.

Carla despediu-se da mãe e saiu de casa. Não, havia pormenores que ela não partilhava com a mãe. E a sua intimidade com o namorado era um desses casos. Carla não usava preservativo. E não usava pelo simples facto de que não tinha relações sexuais com o namorado. Por baixo de toda aquela pele de beleza estonteante, carisma e sensualidade escondia-se uma mulher insegura. Desceu no elevador a pensar nisso. Logo no início do namoro, ele tentara que fizessem. Confiante como era, excepto no sexo por inexperiência, colocou os pontos nos "ii", não queria perder a virgindade nos tempos mais próximos, só quando a relação estivesse suficientemente fortalecida para pensarem num compromisso sério com futuro. Ele ficou boquiaberto com a sua posição, mas para surpresa dela, que no seu íntimo receava perdê-lo por isso, José Carlos concordou em respeitar a sua castidade.

O elevador alcançou o piso térreo e Carla saiu para o pátio da escada. Sentia-se uma sortuda. O namorado era seis anos mais velho, mas aparentava uma maturidade de homem quarentão. Tratava-a como uma princesa e amava-a incondicionalmente. Nas noites em que dormiam juntos, houve momentos em que ele tentou... Ela nunca facilitou. E ele nunca insistiu mais que o aceitável para ela. Claro que o namoro entre eles não se ficava pelos beijos, muito menos nessas noites em que dormiam juntos. Carla atenuava-lhe o desejo com massagens que ele retribuía. Conheciam o corpo um do outro na totalidade. Ficou doida quando ele lhe mostrou o que uma língua poderia fazer entre as suas coxas e permitiu que ele lhe ensinasse a dar-lhe prazer da mesma forma.

O automóvel parou defronte do prédio. Carla reconheceu o Renault Clio do namorado e saiu do edifício, atravessando o passeio no seu jeito característico de caminhar com a elegância de uma manequim internacional.

José Carlos aguardou, observando-a do interior do automóvel.

Ele era estudante de Direito, o mesmo curso de Carla. Conheceram-se na Faculdade quando ele retomou os estudos. José Carlos interrompera a sua carreira de estudante para fazer serviço militar. Não fora uma imposição de ninguém, nem uma obrigatoriedade da sua condição de cidadão. Já ninguém ia à tropa contra sua vontade, algo que curiosamente o PNL pretendia alterar. Desde miúdo que adorava paradas militares, gostava de armas e chegara a ser caçador quando visitava um tio que vivia na província beirã. A hierarquia militar encantava-o, gostava do espírito de camaradagem e aquela espécie de irmandade que polvilhava os soldados. Parou o curso de Direito a meio e inscreveu-se para fazer serviço militar. Como sempre praticara actividade desportiva desde criança, passou com facilidade todos os testes físicos e tinha escolaridade para ser mais que um simples soldado ou cabo. Acabou nos Comandos a fazer formação em Lamego.

Nascido em Lisboa, vinte e sete anos antes, José Carlos era filho de um pai solteiro, cuja mãe desaparecera para parte incerta quando ele nasceu, deixando-o nos braços do progenitor. O pai criara-o com a ajuda da tia e era para José Carlos uma espécie de herói que a doença prolongada lhe levara pouco antes de ingressar no Exército. A tropa também o ajudou a atenuar a perda. Esteve cinco anos nos Comandos, deixando quase tudo para trás, inclusive a namorada na altura que recebera muito mal a pretensão dele em seguir a carreira militar, recusando-se a manter um namoro à distância. Curiosamente, manteve a amizade com o irmão dela, um puto muito mais novo que reencontrou na Universidade de Lisboa quando regressou aos estudos.

Ao fim daqueles cinco anos, José Carlos sentiu-se estagnar no Exército. Poderia tentar ascender ao posto acima de Sargento, mas aconteceram coisas que o desagradaram na vida militar, a falta de apoio do Estado, interesses obscuros de altas patentes... Quando o PNL chegou ao poder, não fosse toda a doutrina que José Carlos abominava, e talvez os tivesse apoiado, já que eram um partido político virado para os militares. Sendo assim, tomou a decisão de sair do Exército e retomou os estudos na Faculdade de Direito onde os havia deixado. E foi quando conheceu Carla Maia.

José Carlos tinha uma imagem imponente, alto e robusto com um porte físico musculado resultante dos tempos militares. Para além disso, tinha uma personalidade forte e era um líder natural. Por norma, era sempre a figura destacada em qualquer grupo que incorporasse. Deixara crescer o cabelo e a barba para mudar radicalmente a sua imagem de tropa.

O regresso à Cidade Universitária não foi fácil, uma vez que se sentia deslocado, rodeado de colegas mais novos e olhando para finalistas do seu curso já com a sua idade ou também mais novos. O seu grande amigo, nessa época, era Afonso, o irmão da sua ex-namorada, o qual reencontrara naquele regresso. Nunca haviam perdido o contacto, mas após o reencontro, a amizade simples entre ex-futuros cunhados deu lugar a uma relação de amigos muito forte e inabalável até aos dias de hoje. Uma amizade que não perdera um mínimo de importância, mesmo quando ao fim de um mês após o regresso, Carla Maia entrou na vida de José Carlos.

Ano e meio depois, ali estava ele, grato pela decisão tomada que conduzira a que a sua vida se cruzasse com a da jovem lindíssima que se aproximava do seu carro. Carla entrou sorridente, sentou-se a seu lado e debruçou-se na sua direcção para o beijar de forma profunda e intensa. Um outro carro apitou, atrás deles, talvez motivado pela inveja. José Carlos acenou um pedido de desculpa e avançou para reintegrar o trânsito na avenida.

3.7

Sexta à noite. A melhor altura para a diversão juntamente com as noites de sábado e de véspera de feriado. Contudo, Afonso não era dado a idas a discotecas, preferindo aqueles jantares semanais de amigos.

Afonso estudava Ciências Políticas e, com as suas vinte e duas primaveras, via o último ano do curso a aproximar-se e ponderava seguir uma carreira política. Revia-se no Movimento Povo Português, mas continuava a adiar o passo para uma filiação partidária. Tinha uma figura um pouco nerd, muito intelectual e usava uns óculos que não o favoreciam, quase como se tivesse aproveitado as armações de uma avó para lhe colocar lentes adaptadas a si. Não parecia ser muito forte, mais dado a esforços mentais que físicos e começava a ficar com excesso de peso.

Ele e José Carlos tinham vindo a formar um pequeno grupo de amigos, quase todos alunos universitários. Afonso quisera chamar ao grupo "Os Túnicos", como se fossem uma tuna universitária que não tinha o mínimo jeito para a música e que só se juntavam para comer, beber e passar bons momentos de confraternização. Porém, José Carlos via o grupo de forma mais séria e decidiu apelidá-los de "Corvos" por serem quase todos nascidos em Lisboa e o corvo ser um símbolo da cidade.

Tinham marcado uma mesa num restaurante perto da Doca de Santo Amaro, em Alcântara. Afonso era terrivelmente pontual e queria ser sempre o primeiro a chegar a todo lado. Era cedo e ainda havia mais empregados do que clientes naquele espaço. Uma longa mesa denunciava ser o lugar reservado para o grupo. Afonso entrou acompanhado por outra rapariga, claramente mais velha, de calças de ganga e casaco comprido com um ar informal, mas demasiado formal para um encontro de amigos. O seu rosto revelava semelhanças com Afonso.

Quando Carla chegou ao restaurante com o namorado, José Carlos disfarçou o mal-estar por encontrar a ex-namorada. Nunca mais voltaram a falar, desde a separação, excepto nas raras vezes em que a via com Afonso e se limitavam a trocar um cumprimento verbal frio. Era a primeira vez que ela comparecia a um evento dos Corvos. Afonso sabia que o amigo não gostava de a ter ali, da mesma forma que José Carlos tinha a certeza que fora ela a fazer-se convidada e compreendia que o amigo não iria impedir a irmã de vir.

Ana era um ano mais nova que o ex-namorado. No entanto, já se formara em Direito e procurava exercer num escritório no centro de Lisboa, mais precisamente na sociedade de advogados composta, entre outros, pelo genro do presidente da República. Era uma mulher bonita sem ser deslumbrante e o facto de já ser licenciada atribuía-lhe um estatuto invisível de superioridade em relação ao grupo. Para José Carlos, era a lembrança constante de onde já poderia estar se não tivesse interrompido os estudos, a juntar à animosidade que sentia por ela com a recordação da forma rude e despreocupada com que se recusara a manter o namoro.

Carla encarava a presença de Ana com indiferença, apesar de lá no fundo recear que o namorado ainda pudesse sentir algo por ela. Olhando para as duas, Ana dificilmente poderia ser uma adversária para Carla que temia que ela fosse uma concorrente no coração de José Carlos.

Afonso e José Carlos cumprimentaram-se com um abraço forte. O rosto do primeiro revelava uma espécie de pedido de desculpa pela presença da irmã. José Carlos sorriu-lhe a desvalorizar, atirando seguidamente um aceno frio a Ana que permanecia sentada no lugar que já havia escolhido na mesa. O aceno foi repetido por Carla, que a cumprimentou com o mesmo distanciamento, após dar um beijo a Afonso.

Não havia lugares marcados, mas era usual os dois amigos ocuparem as pontas para que as suas conversas abrangessem todos os presentes. Carla sentou-se no primeiro lugar à sua direita. Afonso encabeçou a ponta oposta e Ana deslocou-se para perto do irmão, pouco à-vontade.

João foi o elemento seguinte a chegar ao restaurante, um rapaz barrigudo sem deixar de ser musculoso. Penteava os caracóis pequenos de forma atabalhoada e tinha uma expressão facial enrugada que lhe dava um ar mais velho que os seus vinte e três anos. Era finalista de Engenharia Civil. Vinha acompanhado pela namorada, uma rapariga baixinha de porte forte, vestida com camisola, calças pretas e botas militares. Vânia era mais velha um ano. Cumprimentaram os presentes, sem esconder a surpresa por verem a irmã de Afonso ali. Sentaram-se a seguir a Carla.

A atenção de todos foi captada pela entrada de um jovem de pele escura. Ao ver o grupo, acenou-lhes e aproximou-se. Descendente de são‑tomenses, Manuel tinha mais um ano que Carla e era colega dela e de José Carlos no curso de Direito. Nascera em Lisboa e vivia com a família na Reboleira. Para pagar as despesas com os estudos, trabalhava como segurança numa empresa do ramo e naquela época estava a guardar a entrada do castelo da capital. Ao ver Ana presente, os seus olhos adquiriram um brilho especial, pois sempre tivera um fraquinho por ela. Ana nunca lhe ligou e manteve-se impávida, ignorando-o, quando após cumprimentar todos, ele deu sinal de lhe querer dar um beijo. Manuel sentou-se em frente a ela.

Quem viria a ocupar o lugar ao lado da irmã de Afonso foi Sancho, o estudante de arquitectura. O grupo gostava de o provocar, na brincadeira, fazendo comentários acerca da sua namorada portuense, uma arquitecta de trinta e quatro anos, mais treze que ele, que conheciam das raríssimas vezes que o viram com ela. Costumava ser Sancho a ir ao Porto encontrar-se com a arquitecta Dulce.

O elemento mais novo do grupo era Dinis que aos dezanove anos vivia o seu ano de caloiro no curso de Filosofia. Entrara para o grupo na recepção ao caloiro, após uma praxe que correu mal. Sebastião, o corvo estudante de Medicina viu-o e auxiliou-o perante a paralisia geral dos autores da praxe, assustados com o sangue que lhe escorria da cabeça. Sebastião acompanhou-o na ambulância e simpatizou logo com ele, pela forma como conversava com ideias bem vincadas, apesar de a cabeça estar toda ligada. Por isso, foi pela mão de Sebastião que Dinis ganhou o seu lugar ali.

Curiosamente, foi Sebastião quem chegou logo depois.

Poucos minutos passados, entrou um rapaz muito alto, magro e de cabelo castanho a rarear no topo. Miguel tinha a mesma idade de João e era seu colega no curso de Engenharia.

Quem também tinha problemas precoces de calvície era Pedro. Porém, este encobria isso usando sempre gorros ou bonés. Desta vez, cobria a cabeça com um gorro colorido que jamais ousou retirar durante toda a noite. Era estudante de Engenharia Informática, um autêntico rato de computadores, o assistente e reparador de qualquer problema informático que se deparasse a qualquer um dos outros. Apesar de ser um indivíduo moderno e sempre atento à novas tecnologias, Pedro era também extremamente conservador, o que se devia claramente ao facto de ser sobrinho do cardeal-patriarca de Lisboa. Era profundamente católico e praticante dos mandamentos da Igreja. Os amigos comentavam com humor, longe dos ouvidos dele, que quem mais deveria sofrer com tanta devoção religiosa deveria ser a namorada.

A namorada era uma mulata cabo-verdiana de uma beleza estonteante. Inês tinha a mesma idade de Carla e uma presença tão arrebatadora quanto ela. Quem a visse com o namorado perguntar-se-ia como conseguira Pedro conquistar Inês, uma vez que visualmente não tinham nada a ver um com o outro. Carla e Inês tinham uma relação muito próxima e eram confidentes uma da outra, daí que Carla soubesse como era exasperante para Inês que o namorado se quisesse manter virgem até ao casamento, mesmo sabendo que não era o primeiro homem na vida dela. Carla ouvia-a nesses lamentos sem nunca ter coragem de partilhar com Inês que exercia a mesma regra com José Carlos. Inês estudava Comunicação Social com o objectivo de se dedicar ao jornalismo, adorava escrever e tinha um blog que actualizava periodicamente sobre moda e beleza.

Faltavam chegar dois elementos. O grupo conversava animadamente, sendo que Ana se limitava a observar sem interesse em participar e algo incomodada com os constantes olhares de Manuel.

Não se falava de nenhum assunto particularmente relevante. E as vozes atenuaram ao verem entrar Maria, mais uma colega do curso de Direito e vice-presidente da Associação de Estudantes da Faculdade de Direito que era presidida por José Carlos. Maria parecia uma bibliotecária com os seus óculos de lentes grossas e o cabelo penteado para trás e preso num rabo-de-cavalo. Por norma, vestia roupas largas, camisolas largas, calças largas, tudo o que pudesse disfarçar o seu corpo, o que deixava antever alguns problemas de autoestima. Porém, não deixava de ser uma rapariga bonita. Não sorria muitas vezes, parecia sempre mal-humorada e a expressão do seu rosto era de constante apreensão, fosse com os estudos, com a associação, com o país ou com as alterações climáticas. Maria vivia com o objectivo de salvar tudo e todos, ser preocupada era uma razão de viver. Entrou acenando a todos e parando junto de José Carlos.

— Temos de falar.

— Que se passa? — questionou ele, notando uma preocupação maior que o normal nos seus olhos.

Maria sentou-se ao lado de Carla com a expressão séria cravada em José Carlos perante a curiosidade expectante dos restantes.

— Chegou uma missiva do reitor à associação. — informou ela. — Segundo ordens provenientes do ministério da Educação, todas as associações de estudantes devem ser presididas por elementos da JNL.

— O quê? — indignou-se Afonso. — Como assim? As direcções são eleitas pelos alunos, não pelo ministério.

José Carlos permaneceu calado, ponderando a notícia. Carla tinha o olhar nele, preocupada e irritada por o tentarem prejudicar.

Foi nesse momento que Fernando chegou.

Fernando era colega de Afonso e um ano mais velho que ele. Era também o outro elemento mais politicamente acérrimo a par do colega. Entrou sorridente no restaurante, mas perdeu esse sorriso ao ouvir a notícia que Maria trouxera.

— Querem pôr o cabrão do Macieira na presidência. — constatou.

Filipe Macieira era o líder da Juventude Nacionalista Lusitana e igualmente estudante na Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa. Não era colega de ano dos corvos ali presentes, uma vez que já era finalista.

— Nem no tempo do Estado Novo o governo geria as direcções das associações de estudantes universitários. — lembrou Afonso. — Não podemos permitir isso.

— E que podemos nós fazer? — questionou Manuel. — Já lidei directamente com esses crápulas da JNL. Têm o apoio das autoridades, fazem o que querem...

— Vamos com calma. — interveio José Carlos. — Os estudantes não vão aceitar imposições dessas.

— Ao que parece, este governo faz o que quer porque tem o apoio dos teus amigos militares.

Foi a primeira vez que Ana falou para o grupo e revelou que ainda existiam coisas mal resolvidas entre ela e José Carlos.

— Há muitos militares que não gostam deste governo. — retorquiu ele sem olhar para ela, falando para todos.

— Pois, pois... — contrariou Ana com superioridade.

— O grande problema deste país é que tem um parlamento em que a oposição é uma merda. — disse Fernando, o qual não tinha simpatia por nenhum partido com acento parlamentar. Crescera numa família de ideais esquerdistas e lamentava constantemente o dia em que o BE perdera o último deputado na Assembleia da República. — Se o Bloco ainda lá estivesse...

— Era a mesma merda, Fernando. — atalhou Afonso. — Se há alguém que ainda incomoda os nacionalistas é o MPP.

— Bah... — proferiu com um gesto de desdém. — Afonso! Quando foram governo sugaram tudo ao povo.

— Não tinham outro caminho, Fernando. Tínhamos o FMI em cima a resgatar-nos. Sabes bem que a margem de manobra era nula.

— Concentremo-nos no que interessa. — alertou Maria. — Temos que pensar como enfrentar esta ordem da reitoria.

— Não têm como enfrentar. — tornou a intervir Ana. — Só resta ao Zé Carlos meter o rabinho entre as pernas e dar o lugar ao outro.

Todos a fulminaram com o olhar.

— Gostava de saber o que fazes aqui? — questionou Fernando que nunca simpatizara com a irmã de Afonso. Tinha uma óptima relação com ele, apesar de serem ideologicamente oposto na política. Mas, não suportava a advogada. — Não me lembro de fazeres parte deste grupo.

— Calma, Fernando! Também não é preciso ser desagradável. — recriminou Manuel. Sorriu para ela. — A Ana é muito bem-vinda.

Ana ignorou-o, preferindo saciar-se do semblante preocupado do ex-namorado. Já Afonso não foi capaz de dizer nada, sentindo-se culpado por a ter trazido.

Subitamente, o silêncio caiu sobre o grupo.

A sala do restaurante estava inserida num antigo armazém da doca, tal como acontecia com muitos estabelecimentos noutros pavilhões geminados com aquele. O interior era decorado com modernidade, traços simples e mobiliário minimalista. Já não havia mesas vazias, a luz em tons de amarelo iluminava o espaço e, lá fora, a noite escura trazia cada vez mais pessoas a passear por ali.

— O teu patrão não é genro do presidente? — questionou Afonso, olhando para a irmã. — Podias dar-lhe uma palavrinha para o presidente intervir.

— Estás doido? — indignou-se Ana. — Achas que ia incomodar o meu chefe com um assunto que não me diz respeito.

— O Zé Carlos é nosso amigo.

— Não é preciso, Ana. — recusou José Carlos, falando pela primeira vez para ela. — Mal está um homem, quando preciso do auxílio dos seus inimigos.

— Não sou tua inimiga, Zé. — contrariou ofendida.

— Mas pareces. — insistiu Carla, revelando um sorriso travesso por ver o namorado a renegá-la.

Ana encolheu os ombros, pouco disposta a entabular qualquer conversa com Carla.

O jantar foi servido e o assunto arrumado a um canto. Não valeria de nada sofrer por antecipação. Naquele momento nada poderiam fazer e José Carlos preferia aguardar que o reitor o chamasse para falar com ele.

Enquanto comiam, os temas foram-se dividindo pelos presentes. José Carlos sossegara Maria e juntamente com Carla conversavam sobre outras questões da faculdade. Afonso e Fernando esgrimiam argumentos políticos dissimuladamente, uma vez que poderia haver algum espião do SIALE por perto. A conversa contava com a mediação de Manuel que não tirava os olhos de Ana.

Sancho saiu da mesa para ir fumar um cigarro à rua. Sebastião foi com ele, mesmo não sendo fumador. Ficaram no passeio da doca entre os altos vidros da fachada do restaurante e a esplanada que começava a encher.

— Como estão as coisas com a arquitecta? — perguntou Sebastião.

— Vão bem. — respondeu Sancho, acendendo o cigarro com o isqueiro, protegendo a chama com a mão em concha. — Quero ver se vou ao Porto daqui a umas semanas.

— Há quanto tempo não se vêem?

— Cerca de um mês.

Sebastião assobiou e, sorridente, alertou:

— Cuidado, rapaz. Tanto tempo a seco, não a engravides quando lá chegares.

— Achas?

Ambos soltaram uma gargalhada divertida.

— Vou ser sincero contigo, Sancho. Achava estranho teres uma namorada tão mais velha...

— Vá lá, Sebastião. Até parece que namoro uma idosa.

— Não é isso. Mas, são treze anos de diferença.

— Que nem se notam, quando estamos juntos.

Sebastião concordou, recordando-se da única vez em que a vira com o amigo. Se não soubesse, diria que ela tinha mais três ou quatro anos que Sancho.

— Percebo-te. — suspirou.

Sancho notou que havia algo dissimulado naquele suspiro.

— Que se passa?

— Acho que estou a ser apanhado por essa cena de gostar de mulheres mais velhas.

— Conta! — exigiu o amigo, fazendo uma expressão curiosa e divertida por ouvir aquilo.

— Fui colocado a trabalhar com uma médica em Santa Maria.

— Não estavas com um cardiologista?

— Sim, mas o tipo ficou de baixa devido a um cancro.

— Lamento.

— Lamenta por ele, não por mim. — corrigiu Sebastião. — O tipo é um chato. E agora... Só queria que a visses. É médica em Neurologia. Deve ter uns cinquenta anos, mas é um mulherão.

— Ui... Uma MILF? Ao teu lado, eu namoro uma colegial.

Sebastião não partilhou da piada.

— Não brinques. E não há nada entre nós. Para além disso, é casada.

— E...? — Sancho foi encarado por um olhar aborrecido. — Quem é ela? — questionou, atenuando a reacção do amigo. — Em Santa Maria? Se calhar a mãe da Carla conhece-a.

Só nesse momento é que Sebastião fez a ligação: Carla era Maia, filha de uma médica de Santa Maria. Ele lembrou-se do apelido da neurologista: Maia, doutora Sónia Maia. Estaria a apaixonar-se pela médica que era também mãe da sua amiga? Ficou sem reacção e boquiaberto.

— Estás bem?

— Sim, sim... — afirmou, meio atrapalhado. — Não deve conhecer, ela é de... Neurologia, se não estou em erro.

— E tu disseste que a tua médica era neurologista.

— Disse? Enganei-me. — confessou com um sorriso forçado. — É cardiologista, como o outro.

Sancho desvalorizou a questão e sugeriu que voltassem para dentro.

O jantar prosseguiu normalmente sem mais nenhum assunto que causasse preocupações. Afonso pediu a conta e Pedro entreteve-se a fazer os cálculos de quanto cabia a cada um em partes iguais.

No final, quando o grupo caminhava vagarosamente para a saída, começaram a despedir-se entre si.

Ana visualizava a cena, consciente que não fora uma presença que deixasse saudades. E pela forma como se comportara, principalmente a reacender a animosidade com o ex-namorado, isso serviria de desculpa para que Afonso se recusasse a trazê-la da próxima vez que se quisesse fazer convidada para se martirizar com a visão de José Carlos com a actual namorada. Sabia que dificilmente voltariam a ficar juntos, mas isso não a impedia de querer prejudicar aquele namoro.

Enquanto se embrenhava nos seus pensamentos, viu Manuel a olhar para ela. O raio do preto não parava de a observar. Sabia o que ele queria... De súbito, encontrou o seu acesso para continuar a estar presente naquelas reuniões.

Os elementos foram trocando despedidas e separando-se, seguindo cada um o seu caminho. Ninguém se preocupou em despedir‑se de Ana. E até o irmão, Afonso, se afastou dela para que nenhum dos amigos se visse obrigado a falar com ela, em consideração a ele.

Manuel foi o único que se mostrou interessado em despedir-se de Ana. Aproximou-se, meio inseguro, sem saber muito bem o que dizer. Ela sorriu-lhe, encorajando-o.

— Bom... parece que está na hora de cada um ir à sua vida. — disse ele, parando na sua frente.

— Não necessariamente. — A resposta surpreendeu Manuel. — Queres ir beber um copo? Só nós dois?

Quererá o cego ver? Quererá o paralítico andar? Manuel não hesitou e concordou de imediato.

Afonso aproximou-se, quando já todos os outros se afastavam.

— Vamos, Ana?

A irmã olhou para Manuel e respondeu:

— Vai sem mim. O teu amigo convidou-me para beber um copo.

Afonso olhou para Manuel, incrédulo, não pelo amigo, mas pela irmã que sabia não morrer de simpatia pelo outro.

— Não te preocupes, Afonso. — disse ele. — Sabes que sou respeitador.

Numa expressão de quem não lhe interessava, apertou a mão ao amigo e disse:

— Divirtam-se!

4.1

Rafael Guerra vivia num hotel do Porto, um hotel do qual ele era dono. Os negócios obrigavam-no a andar sempre em viagem ou então com pouco tempo para se preocupar com coisas como a governação de uma casa. E, ao invés de ter um apartamento desarrumado ou contratar uma empregada doméstica, preferia ter para si uma das suites do hotel e usar o serviço de quartos para tudo o que precisasse.

Num ambiente de fim de tarde chuvoso, Rafael parou o seu Mercedes à porta do edifício, onde um funcionário do hotel o aguardava para se encarregar de estacionar o veículo no parque. Rafael fazia tudo de forma automática, o dia fora cansativo e desde que regressara de Londres que tinha dificuldade em se concentrar no trabalho. As manhãs custavam a avançar e as tardes pareciam não ter fim, mesmo que em todo esse tempo estivesse ocupado em reuniões, telefonemas, análises, relatórios e mais umas quantas chatices. Nunca se sentira assim, ansioso com um formigueiro no estômago e um rosto que não lhe saía da cabeça, o rosto de Clara.

Na despedida, Clara pedira-lhe que aguardasse o seu telefonema. Iria para a casa da família encarar o velório do pai e enfrentar o funeral. Seriam dias difíceis, desgastantes, arrasadores para uma filha que amava o pai com todo o seu ser. Rafael respeitou o seu pedido. Só que já tinha decorrido quase uma semana e Clara não voltara a dar notícias. E para um coração apaixonado, esse tempo eram duas eternidades mais IVA.

Envergando um dos seus tradicionais Armani e segurando a pasta na mão esquerda, caminhou pelo átrio do hotel até à recepção. O hotel era a sua morada fiscal, daí que tivesse sempre a preocupação de saber se fora recepcionada alguma correspondência para si, mesmo sabendo que tudo o que chegasse seria colocado na pequena mesa da sala da sua luxuosa suite no último andar. Prosseguiu para os elevadores, sentindo todo o cansaço pesar-lhe nos ombros. Partilhou o transporte com dois estrangeiros de vestes formais que falavam alemão, uma das várias línguas que Rafael falava fluentemente, mas que evitou demonstrar que percebia o que diziam.

O seu quarto estava num ambiente de penumbra, arrumado como se fosse um cenário de demonstração. Uma funcionária teria vindo ao entardecer para acender um candeeiro para que ele não entrasse na mais profunda escuridão. Trancou a porta, largou a pasta sobre o sofá e despiu o casaco. Alargou o nó da gravata, enquanto caminhava até ao móvel com várias garrafas. Serviu-se de um whisky escocês de dezoito anos. Bebeu um pouco e retornou ao sofá, olhando para a mesinha com vários envelopes em cima. Sentou-se e pegou no telemóvel, olhando para o ecrã com a secreta esperança de não ter ouvido uma chamada de Clara. A expressão de desilusão repetiu-se no seu rosto. Colocou o aparelho sobre a mesinha e pegou nos envelopes. Quase nada que merecesse a sua atenção, à excepção de um sobrescrito com o endereço de um escritório de advogados de Bragança que ele jamais ouvira falar. Abriu-o com curiosidade. Seria algo relacionado com os negócios, certamente. Só esperava que não fosse nenhum aborrecimento jurídico que o obrigasse a incomodar os seus amigos no poder, mesmo que esses amigos tivessem mais uma dívida para com ele, depois da viagem que fizera pela Europa e América.

Começou a ler a carta remetida pelo advogado, uma convocatória para a leitura de um testamento no qual ele estava nomeado. Que raio! Não conhecia o advogado, não estava a ver quem o poderia nomear para herdeiro. Seria alguém a quem tivesse feito algum favor em tempos? Um falecido militante do PNL a oferecer-lhe parte da herança como agradecimento? Havia muitos militantes do partido que eram também mecenas e investiam muito dinheiro nas actividades partidárias, já para não falar noutros "mecenas" mais obscuros que aproveitavam o partido para lavagem de dinheiro.

A leitura do testamento seria daí a dois dias numa propriedade perto de Miranda do Douro. Na carta estavam indicadas a morada, coordenadas GPS e algumas dicas do caminho. Porém, o que interessava a Rafael eram os contactos do advogado, queria ser esclarecido acerca da identidade do falecido.

Na manhã seguinte, no seu escritório, Rafael telefonou para o advogado. Foi atendido por uma voz feminina que transferiu a chamada para o patrão.

— Recebi uma carta sua acerca de um testamento. — começou Rafael num tom que não era antipático, mas que denotava superioridade. — Quero saber de quem se trata. Honestamente, não conheço ninguém em Miranda do Douro e muito menos que me fizesse seu herdeiro.

Houve uma hesitação no outro lado da linha. A voz com uma pronúncia nortenha carregada tropeçou nas palavras, procurando uma forma ligeira de dizer:

— A pessoa em causa é o seu pai.

A revelação atingiu Rafael como um soco no estômago. Ao contrário do que era habitual em si, teve dificuldade em reagir.

— Deve ser algum engano. Eu não tenho, nem nunca tive pai.

— Peço desculpa, doutor Guerra, mas todos nós tivemos um pai e uma mãe.

— O senhor está enganado. Eu nunca tive pai. Alguém deve ter feito alguma confusão. — insistiu Rafael com indignação. — E é lamentável que me incomodem com um assunto destes.

— Por favor, doutor Guerra! — pediu o advogado. — Escute-me um pouco. — Rafael concedeu, sentindo uma raiva profunda, um ódio que diariamente se esforçava por manter controlado, a fúria contra o homem de rosto abstracto que engravidara e abandonara a mãe. — O senhor Basílio nunca o reconheceu como seu filho. Sem querer fazer juízos de valor acerca de ninguém, compreendo a sua posição. Seja como for, nos seus últimos tempos de vida, não sei se por arrependimento ou o que quer que seja, o senhor Basílio decidiu englobá-lo no seu testamento. Veja isto como o pagamento de uma dívida...

— Pagamento de uma dívida? — interrompeu Rafael, irritado. — Acha que a minha mãe era alguma prostituta?

— Por favor, doutor Guerra! Não era isso que eu queria dizer.

— Onde estava esse merdas, quando a minha mãe se multiplicava em esforços para arranjar dinheiro para sobrevivermos? Onde andava esse crápula nos nove meses que uma mulher honesta e traída carregava um filho dele no ventre? Onde estava esse estupor, quando ela definhou com a doença e partiu?

— O senhor tem todo o direito em sentir-se assim. — retomou o advogado. — Lamento que me tenha interpretado mal. Jamais pretendia ofender a memória da sua falecida mãe. Não me referia a uma dívida para com ela, mas para consigo.

— Eu não quero nada desse cabrão.

— Por favor, doutor Guerra! O senhor Basílio já não está entre nós...

— E isso faz dele menos filho da puta? — O advogado não soube o que responder. — Acha que me interessa o dinheiro dele? Não o tivemos quando mais precisámos. Acha que agora que sou rico é que vou submeter-me à vontade dele? Só espero que o "senhor Basílio" esteja no Inferno com um espeto no cu a rodar sobre chamas com uma maçã enfiada na boca.

O advogado desistiu de argumentar. Não lhe cabia o papel de defesa do falecido perante um filho abandonado. Optou por desviar a conversa:

— A leitura do testamento será feita na propriedade da família, amanhã à tarde. Seria importante que estivesse presente. Mais não fosse, uma vez que não quer nada do senhor Basílio, para renunciar à sua parte e não deixar o assunto pendente para os restantes herdeiros.

— Estou preocupadíssimo com isso. — retorquiu com ironia crispada.

— Há herdeiros que nem eram nascidos quando a sua mãe conheceu o senhor Basílio, nem sabiam da sua existência. — explicou o advogado. — O doutor Guerra parece-me uma pessoa de bem. Não acredito que não se importe com danos colaterais sobre inocentes.

A mente de Rafael ponderou a hipótese de o estupor do pai ter mais filhos, se calhar menores, pobres inocentes que não tinham culpa do sucedido, mesmo que tivessem beneficiado de direitos que lhe haviam sido negados. Teve vontade de perguntar se tinha irmãos, mas isso seria concordar que o falecido era seu pai, algo a que se recusava. Acabou por terminar, informando:

— Vou pensar. Se tiver disponibilidade e vontade, talvez marque presença na leitura.

— Agradeço-lhe antecipadamente, doutor Guerra.

O telefonema terminou logo a seguir e estragou-lhe o resto dia.

A cabeça de Rafael era um turbilhão de emoções, Clara não lhe ligara e dava sinais de ter esquecido tudo o que haviam partilhado naquela noite em Londres. "Duvido que me ames tanto quanto eu te amo a ti!", dissera-lhe ela em despedida. Uma merda! Ele sim, amava-a. Já ela... Depois, o surgimento do seu pai... do gajo que engravidara a mãe. Para quê aquilo agora? Sim, sempre tivera curiosidade em saber quem era o cabrão. Só que isso sempre foi visto por si como uma traição à memória da mãe. Se ela quisesse que ele soubesse quem era o filho da puta, tê-lo-ia partilhado consigo em vida. Mesmo assim, se não comparecesse, isso talvez fosse visto pela família do tal Basílio como sinal de fraqueza, vergonha dele, vergonha por não passar de um bastardo. E Rafael sabia bem como aquele tipo de famílias pomposas olhavam para os bastardos... Não, não iria desviar-se, não fugiria àquilo. Iria estar presente e usaria de toda a opulência do seu dinheiro para atirar à cara daquela gente. E no fim, abdicaria da sua parte, esfregando-lhes na cara o desprezo pelo dinheiro que tivesse sido tocado pelas mãos do homem execrável que abandonara a sua mãe.

Como gostaria de ter Clara ali consigo para conversar, para partilhar com ela o que lhe estava a acontecer. Ainda ponderou a hipótese de lhe telefonar, usar aquilo como pretexto, dizer "olha, não imaginas o que me aconteceu". Porém, não seria correcto ou, pelo menos, não era assim que ele funcionava. Ela pedira tempo, ele iria dar-lhe esse tempo, mesmo que o tempo que ela necessitasse parecesse ser eterno.

Decidido em relação ao que iria fazer, cancelou todos os compromissos do dia agendado para a leitura do testamento.

A manhã do fatídico dia estava cinzenta com um manto de nuvens escuras a pairar sobre a cidade do Porto. Rafael não foi ao seu escritório e resolveu alguns assuntos urgentes por telefone ou email a partir do seu hotel. Não saiu do quarto nem para almoçar, ordenando ao serviço de quartos que lhe trouxesse a refeição.

Apesar de se recriminar por o fazer, continuava a olhar constantemente para o ecrã do telemóvel na esperança de lhe ter escapado uma chamada ou uma mensagem de Clara. A sua paixão permanecia silenciosa e sem o contactar.

A seguir ao almoço, escolheu o seu fato mais caro para vestir nessa tarde. Ligou para a recepção e mandou que alguém tivesse o seu carro pronto na entrada do hotel. E desta vez não queria o Mercedes, iria no Porsche.

O trânsito na Invicta estava horrível. Olhou para o relógio. Em condições normais estaria no destino em três horas. Porém, com aquele trânsito, iria chegar atrasado. Não queria saber. Que esperassem.

As nuvens adensavam-se, mas a chuva não marcou presença. Logo que se apanhou na A4, carregou a fundo no acelerador, incitando todos os cavalos do motor a mostrar serviço, deslizando pelo asfalto a mais de 200 km/h. E nem se preocupava com radares de velocidade ou patrulhas das autoridades em carros descaracterizados. Aliás, verdade seja dita, ele não abrandaria nem que visse um veículo da GNR perfeitamente identificado. Se fosse mandado parar e multado, bastaria um telefonema para Raimundo Antunes e a multa iria desvanecer-se em pó. Se fosse só apanhado por um radar, quando vissem a quem pertencia o carro, só um agente pouco inteligente compraria esse problema.

Ao sair para o IC5, teve de abrandar por questões de segurança, uma vez que a estrada não lhe dava as mesmas garantias da anterior. Mesmo assim, continuou a uma velocidade bem acima da lei. Só parou perto de Mogadouro para voltar a olhar para a carta do advogado e inserir os dados no GPS do Porsche.

Conforme foi prosseguindo na estrada, a velocidade foi diminuindo. A voz com laivos de sensualidade que brotava no interior do automóvel ia conduzindo Rafael pela região transmontana, perto do rio Douro e já com Espanha logo ali. O trajecto não chegava a Miranda do Douro, desviava para sul e prosseguia por uma estrada regional ladeada de árvores. Depois, o caminho transformava-se numa encosta em escada atravessada pelo asfalto e múltiplos níveis de ambos os lados cravejados de vinhas. A seguir, tornava a embrenhar-se num bosque que obscurecia um dia já de si enevoado.

— O destino está a cem metros. — disse a GPS.

Rafael abrandou até parar defronte de um enorme portão aberto. Em ambos os lados, duas grandes pedras em granito com o nome da propriedade escavada na superfície, “Herdade dos Jordões”. Acelerou ligeiramente, passando vagarosamente a entrada. Olhou em redor, esperando ser interpelado por um qualquer segurança da propriedade. Não viu ninguém. Pelos vistos, por ali não tinham essas preocupações.

Sentiu um nervoso miudinho, uma ansiedade que se misturava com a sua raiva por tudo aquilo. Iria confrontar-se com a família do homem que desprezara a sua existência.

Após os portões, uma linha recta de piso empedrado fazia a ligação a uma praça circular ladeada de arbustos e uma escadaria de acesso a um palacete de arquitectura do século XIX. Rafael cumpriu os cerca de cinquenta metros lentamente e estacionou defronte da entrada.

O edifício tinha dois pisos acima da escadaria, janelas altas e um telhado de declive acentuado com várias águas-furtadas. Na fachada frontal, apenas uma entrada com duas portas largas entreabertas. Todo o edifício tinha uma cor escura, uma espécie de bordeaux ou algo do género. O telhado era preto, as janelas verdes com portadas da mesma cor. Pelas portas castanhas, saiu uma senhora que deveria ter uns setenta anos, muito bem arranjada, elegante sem ar de riqueza e com rosto sério, olhando para o visitante que chegara e aguardando-o no cimo da escadaria.

Adoptando o seu semblante mais fechado, a postura mais altiva e um ar prepotente, Rafael saiu do carro. Propositadamente, não retirou os óculos de lentes escuras. Apertou o casaco, levando mais tempo que o necessário para começar a subir as escadas.

— Boa tarde! — cumprimentou com frieza, ao chegar ao topo.

A senhora esboçou um sorriso e questionou:

— Senhor doutor Rafael Guerra? — Ele anuiu. — Boa tarde. O meu nome é Maria das Dores. Sou a governanta da casa. — Apontou para as portas de carvalho em tons escuros. — Queira acompanhar-me, por favor.

Ao atravessar a entrada, viu no átrio uma outra senhora da mesma idade, muito parecida com a primeira, que também o aguardava.

— É a minha irmã, Dolores Maria. — apresentou Maria das Dores. — Tal como eu, também é governanta da casa.

— Boa tarde, senhor doutor! — cumprimentou a segunda com reverência.

Rafael proferiu um cumprimento quase inaudível e observou o interior, desde as paredes, o chão e os altos tectos. Ao fundo, uma escada larga de acesso ao piso superior.

Dolores disse:

— Por favor, doutor Guerra. Por aqui.

Rafael acompanhou a senhora que trajava de indumentária idêntica à irmã, a qual o conduziu para um salão amplo com uma mesa comprida em madeira e umas dez cadeiras à volta.

— Peço-lhe que aguarde um pouco. A menina gostaria de falar consigo, antes da leitura. — informou Dolores.

A menina? Que menina? Rafael não perguntou e viu Dolores fechar a porta à sua saída. Quem seria a menina? Barafustou consigo. Não lhe faltava mais nada que ter de encarar uma irmã pirralha a chateá‑lo. Ou pior, uma peste imatura a achar que ele tinha a idade dela e a querer brincar com bonecas. Ou ainda pior, uma criança snob a insurgir‑se por ter um irmão bastardo que vinha abocanhar-lhe metade da fortuna.

Impaciente, parou junto de uma das janelas. Observou o requinte do interior, a decoração, as peças seculares, os quadros na parede. Curiosamente, não havia fotos ou pinturas de qualquer membro da família. Pensara encontrar ali uma robusta pintura do crápula em pose de altivez, esquecendo que algures no Porto uma mãe e um filho sobreviviam sem a sua ajuda. Olhou para o exterior. As vinhas perdiam‑se de vista. Seria tudo deles? Seria tudo aquilo a... Como se chamava o sítio? Ah... a Herdade dos Jordões.

A concentração nos terrenos lá fora distraiu-o. Nem se apercebeu que a porta se abrira e alguém entrara. Só foi despertado para a realidade quando uma voz, que reconheceu, disse:

— Tive esperança que não fosses tu.

4.2

Foi como se o chão lhe tivesse fugido debaixo dos pés. A surpresa atingira-o de tal forma que não teve reacção. Meio aparvalhado, olhou para a mulher na sua frente, uma jovem de cabelos claros a emoldurar um rosto choroso, envergando um vestido negro austero e comprido até aos pés.

— Clara??? Que fazes aqui? — conseguiu perguntar.

Ela pareceu não o ouvir.

— Quando vi o teu nome, tive esperança de que não fosses tu. Devem existir mais homens de nome Rafael Guerra neste mundo, repeti para mim.

Uma voz na sua cabeça parecia soprar a Rafael aquilo que estava a acontecer. Contudo, talvez como defesa, ele demonstrava recusar as evidências.

— Não percebo, Clara. Que fazes aqui?

Clara abanou a cabeça e tapou o rosto com as mãos. Soluçou. Rafael teve vontade de a abraçar, mas o seu inconsciente impediu-o de se mover.

— Lembras-te do meu apelido? — questionou, lavada em lágrimas. — Quando chegámos ao hotel... em Londres? — Ele procurou na sua memória sem que ela lhe desse tempo para responder. — Jordão. Clara Jordão. — Olhou em redor, depois novamente para ele. — Estás na casa da família Jordão. O meu pai... — Tornou a soluçar. — O meu pai é... era Basílio Jordão.

O homem que engravidara a mãe de Rafael, o homem do rosto abstracto na vida dele. O pai de Clara e o pai de Rafael eram a mesma pessoa...

Desta feita, os joelhos fraquejaram. Rafael teve de se apoiar numa das cadeiras para não tombar. Não queria acreditar no que estava a acontecer. Não podia ser verdade, a mulher por quem estava apaixonado, a mulher com quem tivera uma maravilhosa noite de amor num hotel de Londres, a mulher que o completava era sua irmã. Aquilo assemelhou-se a uma daquelas telenovelas medíocres que passavam nas televisões. Puxou a cadeira onde se apoiara e sentou-se, desolado. Subitamente, as memórias em que se via a fazer amor com ela tornaram-se algo contranatura. Ela era sua irmã... Por instantes, não a conseguiu encarar.

Clara também não conseguiu dizer mais nada. A soluçar, puxou a cadeira no lado oposto da mesa e sentou-se.

Ambos ficaram com o olhar no chão, invadidos por uma súbita vergonha em se olharem. Por uma fracção de tempo, a ideia estúpida de que ela já saberia daquilo quando se conheceram passou-lhe pela mente. Afastou tamanha idiotice, mas a confusão em que se viu envolvido não evitou a questão:

— Quando é que soubeste?

Clara virou o rosto para ele. Havia indignação no seu olhar.

— Não estás a achar que eu já sabia quando nós...

— Claro que não. — refutou Rafael de imediato, ganhando coragem para tornar a olhar para o seu rosto.

Ela desviou o olhar. Um muro invisível crescera entre eles.

— Quando cheguei. O meu pai... O meu pai deixara-me uma carta. — relatou num tom arrastado que ia tropeçando em soluços de lamento. — Confessava que tinha um filho bast... um filho de outra mulher com quem tivera um caso amoroso, antes de conhecer a minha mãe. Não deu muitos pormenores acerca do que acontecera ou como acontecera. Também não explicou porque mantivera esse segredo todo este tempo. Informava que sentia a obrigação de te reconhecer como seu filho, antes de morrer e que esperava duas coisas de mim, que te aceitasse como irmão e que aceitasse a sua decisão de te incluir no testamento. — Fez uma pausa. Limpou as lágrimas com um lenço de papel e assoou-se com a elegância que já demonstrara antes. — Foi um choque para mim. Sempre fui filha única. Agora, perdia o meu pai e ganhava um irmão? Ainda para mais, um irmão mais velho. Quase que parecia que esse desconhecido se destinava a suprimir a morte do meu... do nosso pai.

— Não, Clara! — interrompeu Rafael. — Não digas "nosso" pai. Ele não é meu pai.

— Rafael...

— Clara! Escuta. — pediu ele, encarando o seu semblante magoado. Esforçou-se para falar com ternura, o que lhe era difícil sendo o assunto o tipo que abandonara a sua mãe consigo no ventre. — Não quero pronunciar-me acerca do teu pai. Já o fiz antes sem me passar pela cabeça que o estava a fazer. A minha opinião não mudou. Mas, gosto demasiado de ti para não falar sobre isso, sabendo que te vou magoar.

Clara não insistiu e continuou o relato:

— O meu mundo desmoronou-se como se tivesse vivido todo este tempo numa mentira. Adoro o meu pai, sempre foi para mim a melhor pessoa do universo. E agora descubro que tinha um passado escondido? Mesmo assim, perdoei-lhe a mentira ou a omissão da tua existência. Só que...

— Só que?

— Quando falei com o advogado, ele disse-me o nome do meu irmão. Rafael Guerra, anunciou ele com a naturalidade de quem dizia esse ou outro qualquer nome. O teu rosto veio-me imediatamente à cabeça. Sorri como uma parva, pensando que coincidência tão estúpida. Mas, a dúvida permaneceu. Repeti mil vezes para mim que não era possível, o destino não poderia ser assim tão cruel...

— Mas foi... — suspirou Rafael. — Desde que nos despedimos no aeroporto que tenho aguardado o teu telefonema. Não consigo parar de pensar em ti. Tenho as tuas últimas palavras gravadas a fogo na minha cabeça, "duvido que me ames tanto..."

— Pára! — exigiu, impedindo-o de continuar. — Não repitas isso!

— Porquê?

— Porque perdeu o significado. — respondeu segura e intransigente. — Só quero esquecer o que aconteceu em Londres.

Rafael ficou perplexo com o que ouvia.

— Lamento, Clara. Lamento, mas não partilho da tua vontade. Jamais esquecerei o que aconteceu.

Clara levantou-se e adoptou uma postura altiva.

— Acredita que, se dependesse de mim, nada daquilo teria acontecido. Foi um momento de fraqueza. — Sorriu ferida. — Deixei-me levar por estar fragilizada.

Rafael também se levantou, indignado, magoado. Ia protestar, quando se ouviu bater à porta.

— Entre! — permitiu Clara.

Dolores entrou, algo surpresa ao notar o ambiente tenso entre dois adultos que se tinham acabado de conhecer.

— O advogado chegou, menina.

— Ele que entre. — indicou Clara, tornando a sentar-se na mesma cadeira.

O advogado era um homem de idade avançada, já era o advogado da família há décadas. Tinha uma figura redonda, o cabelo a rarear e um rosto que vacilava entre a simpatia e a altivez de quem julga que ser um homem de leis é superior a outro qualquer ser. Caminhou de forma pesada até Clara, olhando de soslaio para o homem em pé que calculou ser o tal bastardo.

— Boa tarde, menina Clara! — cumprimentou, estendendo-lhe a mão. — Mais uma vez, lamento a sua perda. O senhor Basílio era um bom homem. É mais uma estrela no céu, certamente. Que os anjos o tenham em santa paz e descanso.

— Obrigada, doutor. — agradeceu ela.

Rafael encaixou as palavras dele como um insulto para si, pois o homem sabia bem qual a opinião que nutria pelo indivíduo. Esse "bom homem" abandonara a sua mãe grávida.

O advogado contornou a mesa e dirigiu-se a Rafael, estendendo‑lhe a mão:

— Calculo que seja o doutor Rafael Guerra.

Rafael deixou-o com a mão no ar.

— Se não se importa, ande lá com isto. — exigiu rudemente. Olhou para Clara. — Tenho assuntos para tratar e preciso de voltar ao Porto o quanto antes.

— Claro, claro. — concordou o outro, ultrajado por Rafael recusar o seu cumprimento. — Vamos lá, então. — Puxou a cadeira que encabeçava a mesa e olhou para trás. — Dolores, por favor, pode chamar a sua irmã?

A senhora estranhou o pedido, mas apressou-se a fazer o que lhe fora pedido.

Em jeito de justificação, o advogado olhou para Clara e disse:

— O seu pai também as englobou no testamento.

— Não me surpreende. — retorquiu ela com um sorriso sincero.

As duas senhoras entraram na sala e colocaram-se atrás da filha do falecido patrão, mantendo-se de pé. Clara olhou para elas e não abdicou de que se sentassem a seu lado. Rafael assistia a tudo com uma raiva contida a consumir-lhe o espírito.

O advogado iniciou a leitura do testamento. Rafael nem o ouvia, atraído para o rosto de Clara que ouvia atentamente o homem. Sentiu-se magoado, desprezado como já não acontecia desde a sua juventude aquando da última vez em que uma paixão de adolescente esbatera no desinteresse da miúda. Aquele ambiente fazia-lhe mal, queria sair dali, abandonar aquela casa, afastar-se de Clara, sem olhar para trás. O homem prosseguia o monólogo. Rafael observou as senhoras que, com a filha do falecido, mantinham uma atenção cerrada na voz do advogado. Teriam elas sabido da sua existência antes? Será que testemunharam o romance do patrão com a mãe de Rafael?

A voz do leitor do documento regressou aos seus ouvidos:

— ...assim, é minha vontade que Dolores Maria e Maria das Dores recebam cem mil euros cada como símbolo da minha eterna gratidão e por tudo o que sempre deram a esta família.

As duas senhoras ficaram boquiabertas. Clara virou-se para elas, sorriu a ambas.

A impaciência aumentava em Rafael. Queria que o velho despachasse a leitura, queria sair dali. Porém, ao revelar aquela vontade do defunto, o advogado parou a leitura, dando tempo para que elas assimilassem a informação. Entretanto, o som da chuva a bater nos vidros captou os olhares de todos. Rafael bufou irritado, uma vez que a chuva só complicaria a sua viagem de regresso.

— Continue lá com isso! — exigiu ele num tom ríspido.

O advogado retomou a leitura. O documento referia a confissão de Basílio Jordão de que tinha um filho ilegítimo e que era de toda a justiça que o reconhecesse e o englobasse no testamento.

— Agora é que o gajo se lembrou do que é justo? — interrompeu Rafael.

— Por favor, Rafael... — pediu Clara.

O advogado finalizou a leitura da última vontade do seu cliente:

— Quero que todo o meu património fique para os meus dois filhos, Clara Jordão e Rafael Guerra, dividido em parcelas de 75% e 25% respectivamente.

Houve um silêncio pesado na sala.

Rafael não queria a herança. Queria que o defunto, a sua fortuna e todos os que ali estavam fossem à merda. Inclusive Clara. A sua mãe nunca tivera um cêntimo de ajuda daquele crápula, por isso, podiam enfiar a herança no buraco que melhor lhes aprouvesse. Ia para se levantar e ir embora, quando o velho homem das leis empurrou um papel na sua direcção, informando:

— É uma declaração de transferência da sua parte para a menina Clara Jordão, doutor Rafael Guerra. Como me disse que não queria nada, tomei a liberdade de providenciar esse documento.

Rafael olhou para o papel, surpreso com a iniciativa do advogado. Olhou para Clara que não teve coragem de o olhar. E isso só lhe confirmou que ela estava a par daquela atitude. As duas senhoras olhavam-no com expectativa. Mais uma vez, ficou magoado com a postura de Clara. Esperava que contestasse a sua decisão de renunciar à herança, que o queria a seu lado para gerir os negócios da família, um pedido de apoio à sua experiência para a auxiliar num mundo que era completamente estranho a uma jovem estudante de História em Londres.

Ao invés, Clara manteve-se em silêncio e incapaz de o encarar.

De súbito, ocorreu a Rafael que todos estavam ansiosos por se verem livres dele. Era um sentimento contido, retraído para não revelarem como a sua presença era incómoda por ali. Percebeu que a sua existência, naquele instante, era tão nociva quanto fora a existência da mãe na vida do canalha morto, na altura em que engravidara. O crápula conseguira expulsar a sua mãe como um incómodo que se varre para debaixo do tapete. Porém, Clara, as irmãs velhas e o advogado não teriam a mesma sorte. Mais não fosse, Rafael seria credor da velhacaria que o pai de Clara demonstrara todos aqueles anos.

— Não sei onde foi buscar essa ideia. — disse Rafael num tom calmo, empurrando o papel com a ponta dos dedos na direcção do outro e olhando-o com desdém. — Não pretendo abdicar desses 25%.

Clara olhou-o confusa. Ele ainda pensou que ela fosse protestar, mas na sua expressão havia apenas surpresa. O advogado direccionou a atenção para ela, como se procurasse instruções. Clara teve dificuldade em reagir e evitou somente ser precipitada. Correspondeu ao pedido do advogado, dizendo em jeito de despedida:

— Bom... Doutor, penso que está tudo tratado.

— Sim, claro menina. — concordou, levantando-se e sendo copiado no movimento por Maria das Dores e Dolores Maria.

Rafael também se levantou, mas foi travado por Clara.

— Podes esperar um pouco? Gostaria de conversar contigo em particular.

Rafael anuiu e deixou-se ficar na sua cadeira.

O advogado despediu-se de Clara, repetindo mais elogios à memória do seu falecido pai. Com Rafael limitou-se a atirar um "passe bem" e evitou o ultraje de ficar novamente de mão estendida.

— Fico feliz que tenhas mudado de ideias. — disse Clara, quando ficaram sozinhos na sala. — E o nosso pai também.

Aquelas palavras soaram a falsidade. Rafael acreditava que ela teria preferido que ele abdicasse da fortuna, partisse e nunca mais voltasse. Com uma raiva crescente e um coração partido, retorquiu num tom rude:

— Quero que o teu pai se foda no inferno.

Clara ficou com o olhar esbugalhado ao ouvir aquilo. A seguir, demonstrou-se ofendida e o seu rosto endureceu.

— Se não te importas, dentro desta casa, agradeço que moderes a forma como falas do meu pai.

— 25% desta casa também é minha. — recordou com sarcasmo.

— Isso não te dá o direito de o ofender e me magoares.

— Porquê? Só tu é que tens direito de magoar os outros?

— Como assim?

— Tu também me magoaste. — recordou ele com amargura. — A forma como falaste de nós... do que aconteceu em Londres.

— Somos irmãos, Rafael! — afirmou como se ele ainda não o tivesse percebido. — O que fizemos foi incesto, é pecado, é contranatura.

Rafael encolheu os ombros.

— Não altera nada. Continuo a amar-te como te amei naquela noite.

— Ama-me como tua irmã. — pediu, tentando ser carinhosa. — Eu vou amar-te como meu irmão.

— Eu não sou teu irmão. Não quero ser teu irmão!

— Lamento que penses assim. Gostaria que pudéssemos ser próximos. Nunca tive irmãos. Neste momento, és o único elo familiar que me resta.

Rafael abanou a cabeça. Aquela conversa parecia gasta e não os levaria a lado nenhum. Levantou-se da cadeira.

— É melhor ir andando. O tempo está a piorar e eu tenho de regressar ao Porto.

Clara também se levantou.

— Que pretendes fazer?

— Regressar ao Porto.

— Não me refiro agora. Refiro-me ao património. Podes não querer que tenhamos uma relação de irmãos, mas somos sócios. Pelo menos, teremos de dialogar sobre os negócios da família.

— Que propões?

Ela sorriu meio perdida.

— Não percebo nada de negócios. Era o nosso... o meu pai quem sempre administrou tudo. Essencialmente, tudo se baseia na produção de vinho. É esse o ramo empresarial da família. Tenho de falar com o doutor...

— O advogado? Este velho que está com os pés para a cova? Dispenso. Pelo menos, nos meus 25% ele não mexe.

— Ia falar com ele para que me aconselhasse alguém que nos ajude a administrar isto. — explicou sem esconder como estava fragilizada.

Por mais raiva e ódio que tivesse àquela família, por mais magoado que se sentisse com Clara, todo o amor que lhe tinha veio ao de cima.

— Eu ajudo-te! Sabes bem como sou bem-sucedido nos negócios. Tu és a sócia maioritária, podes nomear-me administrador. Se confiares em mim, claro.

— Claro que confio, és meu irmão. — insistiu com ternura.

Rafael irritou-se, porém controlou as emoções.

— Não, não somos. Já te disse, não quero que sejamos. Mas podes confiar em mim. Não misturo negócios com questões pessoais.

— Ok. — concordou, endurecendo a expressão, levantando uma defesa invisível para se proteger dele. — Aceito a tua ajuda para gerirmos isto.

Nada mais havia a dizer. Rafael avançou para a porta. Clara estava no caminho, mas desviou-se ao perceber o seu movimento. Ele parou junto a ela e olhou-a nos olhos, nos seus belos olhos verdes. Teve vontade de a beijar, o seu corpo ansiava por voltar a fazer amor com ela. Sentiu no seu olhar a distância, a frieza, a mensagem de que eram dois estranhos. Para acentuar essa distância, Clara estendeu-lhe a mão e foi cortante:

— Se não somos irmãos, seremos apenas dois sócios a lutar pelo sucesso do nosso negócio. Até breve, doutor Guerra!

A postura inesperada quase deixou Rafael sem reacção. Contudo, retribuiu apertando a sua mão com delicadeza.

— Se é assim que queres... Darei notícias, menina Jordão! — Largou-lhe os dedos gentis. — Ah... Se não te importas, pede às manas que me preparem um quarto nos meus 25% da casa. Terei de voltar e ficar uns dias para analisar o negócio que te vou ajudar a administrar.

E com aquelas palavras, partiu sem olhar para trás.

5.1

Apesar de o SIALE exercer alguma opressão sobre os movimentos sindicais, estes ainda continuavam a ter força suficiente para organizar greves e manifestações nas ruas. O povo estava cada vez mais descontente com o governo de Pinto Henriques e os protestos multiplicavam-se com o passar das semanas. Bem tinha razão Raimundo Antunes ao alertar o seu líder que, se houvesse eleições livres, o PNL perderia o poder.

Num regime de grande controlo sobre a imprensa e alguma repressão a vozes contestatárias, seria normal que qualquer manifestação pública de descontentamento fosse fortemente reprimida. Contudo, Pinto Henriques e Raimundo Antunes eram demasiado inteligentes para caírem na armadilha da vitimização da oposição. Assim, perante as greves, os informadores infiltrados passavam a informação ao SIALE sobre quem eram os cabecilhas grevistas, os quais acabavam disfarçadamente a ser detidos aparentemente por alguma razão que nada tinha a ver com a sua sindicalização. Homens e mulheres que eram apertados na prisão, espancados e até torturados, levando um tratamento por parte dos agentes do SIALE que não lhes deixaria qualquer vontade de repetir os protestos. Se continuassem, acabariam por sofrer algum acidente fatal.

Em relação às manifestações, o governo autorizava-as e fazia publicidade desses acontecimentos como prova de que a liberdade de expressão não morrera em Portugal, conforme apregoava a oposição, permitindo que as pessoas desfilassem pelas avenidas a reclamar direitos. A polícia tinha indicações para escoltar os protestos sem qualquer sinal de repressão. O governo sabia que a repressão sobre manifestantes só iria virar contra si a opinião pública e a comunidade internacional. E de nada servia o controlo da imprensa quando em cada cidadão há um potencial repórter a filmar com o telemóvel e a publicar na Internet. Por isso, a táctica era diferente, permitiam a contestação sob o olhar dos agentes do SIALE, na sua maioria disfarçados, avaliando os cabecilhas e dando-lhes posteriormente caça, longe da ribalta, afastados dos holofotes e olhares do comum cidadão. Vigiavam-nos e mantinham-nos controlados. Se fosse necessário, eram detidos por um delito comum inventado. E se fossem elementos demasiado perigosos, o SIALE dava-lhes sumiço. Tempos negros que pairavam nas sombras de um país, escondidos nos becos escuros, à vista de todos sem que se quisesse ver. A cada dia que passava, o PNL dava mais um passo para a implantação de um regime ditatorial.

Naquele dia, a Assembleia da República voltava a ser palco do debate quinzenal com a presença do governo no hemiciclo. Eram momentos tensos, tal era o ódio que nutriam nacionalistas lusitanos contra os membros do MPP e vice-versa. Também eram os dias em que não faltava um deputado que fosse naquelas cadeiras do anfiteatro, a menos que existisse uma razão incontornável que impedisse essa presença. E as galerias públicas também se encontravam bem compostas de espectadores que, como era lei, não se poderiam manifestar em momento algum.

No topo, virado de frente para os deputados, o presidente da Assembleia, o "pau mandado" de Pinto Henriques, um homem do partido demasiado importante para ser afastado e suficientemente irrelevante para ser atirado para aquele lugar onde cumpria as directrizes do líder do PNL. Estava ladeado por dois secretários. Abaixo deste nível, o palanque onde os deputados vinham discursar para o hemiciclo, o que só acontecia em apresentações de projectos de lei, moções ou outra situação específica. Num terceiro nível inferior, sentados lado a lado, numa espécie de arco e a encarar os deputados, o governo do país.

Pinto Henriques ocupava a posição central, tendo à sua direita Raimundo Antunes e à sua esquerda o marechal Costa Almeida. Depois, os restantes ministros alongavam-se para ambos os lados com especial destaque para Coelho Ferreira e Laurentino Pinto. O primeiro-ministro observava as linhas de deputados com uma satisfação gratificante. Desde o extremo mais à direita do anfiteatro até pouco mais do centro para a esquerda, todos os lugares eram do PNL, cento e vinte deputados eleitos nas últimas legislativas que deram a maioria ao seu governo. A seguir, também de alto a baixo, entre o bloco nacionalista lusitano e a extremidade esquerda, oitenta e oito deputados do MPP. Por fim, nos restantes lugares, dez deputados comunistas, oito socialistas e quatro sociais-democratas. Aos olhos de Pinto Henriques, aquilo era a realização de um sonho, o partido que fundara a ocupar a maioria do parlamento.

Na fila da frente da bancada parlamentar do MPP estava sentado o maior opositor de Pinto Henriques, a seguir ao presidente Flávio de Melo, o doutor Manuel Teixeira, líder do partido. Teixeira era um homem de meia-idade com muito charme, simpático e uma presença cativante de rosto sincero que conseguia ser suficientemente agressivo nos debates de ideias, o que fazia dele um verdadeiro político feroz. Envergava um fato de corte elegante e usava um cabelo quase rapado nas laterais e penteado para a direita no topo.

A seu lado, aquela que era considerada como uma das mais bonitas e promissoras deputadas, alguém a quem previam um futuro brilhante na política e que, talvez um dia, fizesse com que Portugal voltasse a ter uma mulher no cargo de primeiro-ministro. Também havia quem lhe augurasse um futuro ainda mais promissor e considerasse que ela poderia muito bem vir a ser a primeira mulher a ser eleita para a presidência do país. O seu nome era Bruna Drake, uma figura de cabelos negros como as asas de um corvo, rosto bonito e sério, expressão dura, irreverente, sempre pronta para o debate. Envergava o habitual traje composto por calças e casaco formais, de forma a ter uma imagem austera que lhe retirasse o aspecto feminino e puxasse o seu lado mais combatente, talvez mais macho. Não gostava de ser vista como a cara bonita que era e lamentava o protagonismo que ganhara na juventude, aquando líder do MJP, em que se deixara levar pelas entrevistas que a promoviam como futura estrela da política e destacavam o seu lado de rapariga atraente. Com trinta anos, Bruna era líder de bancada do partido e foi a ela que coube a abertura das hostilidades após o presidente da Assembleia lhe ter dado a palavra. Levantou-se do seu lugar e ajeitou o microfone.

— Senhor presidente, senhores membros do governo, senhores deputados! É com enorme tristeza que vejo o estado em que este governo... Perdão! — Olhou Pinto Henriques nos olhos. — Este "desgoverno" está a deixar o país. Temos uma Economia estagnada, onde as empresas e os empresários poucos apoios encontram e são confrontados com uma política fiscal que os estrangula diariamente. A Saúde é um caos, não há médicos nos centros de saúde, faltam enfermeiros e equipamentos nos hospitais, não há medicamentos e as pessoas continuam a morrer por falta de auxílio. A Educação é outro caos, falta de professores e escolas sem condições. — Fez uma pausa para que as suas palavras fossem absorvidas. — Por outro lado, temos uma política militar que funciona como se o país se estivesse a preparar para uma guerra. Este governo aumentou o orçamento do Estado no sector da segurança com o intuito de dar mais condições à PSP e GNR, mas o que temos vindo a observar é que esse investimento se vocacionou essencialmente a financiar o SIALE que não é mais que uma polícia política ao serviço do PNL.

Ao ouvir aquilo, os deputados do PNL insurgiram-se e protestaram contra a deputada. O presidente da assembleia permitiu a contestação, durante o tempo que convinha ao governo, e depois pediu ordem e que deixassem a senhora deputada terminar.

— Lamento que as verdades vos custem a encaixar, senhores deputados. — disse ela, olhando para a bancada opositora. — Recomendo o uso de manteiga.

Nova vaga que protestos dos nacionalistas lusitanos.

— Por favor, senhora deputada! — repreendeu o presidente da assembleia. — Vamos manter a elevação no debate.

Furioso, Pinto Henriques inclinou-se para o lado do seu MAI e segredou-lhe:

— No dia em que dermos caça a esta escumalha do MPP, quero aquela tipa para mim. Vamos ver se ela gosta do uso que vou dar à manteiga nela.

Raimundo Antunes sorriu e assentiu.

Bruna Drake terminou a sua intervenção sob uma enorme salva de palmas da sua bancada, enquanto era apupada pelo partido do governo. Em defesa destes, pediu a palavra o deputado nacionalista lusitano, Viriato Loureiro.

Viriato Loureiro era um homem de quarenta e muitos anos que estava estabelecido na região de Setúbal, ligado a negócios da construção civil e transportes comerciais. Apesar da fraca adesão aos ideais do PNL a sul do rio Tejo, Viriato conseguiu ser eleito como cabeça de lista pelo distrito. Era um homem alto com uma postura hirta e rosto fechado. O cabelo grisalho tinha um corte curto, quase militar, o olhar era frio e tinha uma deficiência no olho esquerdo. Ao andar, coxeava ligeiramente da perna esquerda. O ar emproado não disfarçava a sua falta de classe e a forma bruta e pouco cuidada como argumentava. Procurava cair nas boas graças do líder do partido, daí que aproveitou para usar da palavra para vir em auxílio de quem não precisava:

— Ninguém aqui tem memória curta, senhora deputada. O país não esqueceu o forte aumento de impostos que sofreu no governo de Flávio de Melo. O vosso governo! Em que nos foram à carteira, às carteiras de todos os portugueses. E nem usaram a manteiga que a senhora deputada sugeriu.

Ouviram-se vozes indignadas na oposição.

— Por favor, senhor deputado...

— Peço desculpa, senhor presidente! Deixei-me levar pela ofensa a que todos fomos visados na declaração anterior da senhora deputada Bruna Drake.

Viriato prosseguiu com o seu monólogo, criticando o anterior governo e usando de enorme demagogia ao falar de um país que só ele e os seus correligionários viam. Bruna fervia de fúria e ia para solicitar a palavra, quando foi travada por Manuel Teixeira.

— Não vale a pena. — aconselhou.

Na sensatez que os seus cinquenta e um anos lhe traziam, o líder do MPP impediu que o debate ficasse restrito a troca de acusações. Também já tivera a idade de Bruna Drake e também fora impetuoso como ela, tendo sempre o sangue a ferver quando argumentava consciente de que a razão estava do seu lado.

— É ridículo, o que aquele canalha está para ali a dizer. — retorquiu ela sem conseguir esconder a irritação.

— As pessoas sabem. — lembrou ele. — E no momento devido, será o povo que lhes puxará o tapete.

— Não sei se tenho essa certeza. E ainda falta tempo até às próximas eleições. Demasiado tempo para aturar estes tipos.

Manuel Teixeira inclinou-se ligeiramente para ela e segredou-lhe:

— Menos que aquilo que possas pensar.

Bruna encarou-o com surpresa, esquecendo o deputado que continuava na sua dissertação fantasiosa.

— Como assim?

Ele não explicou e limitou-se a fazer uma expressão de que aquele não era o melhor lugar para falar no assunto.

Viriato Loureiro terminou a sua intervenção e foi aplaudido pela bancada do PNL, a qual prolongou os aplausos demasiado tempo para transmitir a ideia de que ele fora brilhante.

Seguiu-se a participação de um deputado comunista. Este, ao contrário do que vinha sendo habitual, foi comedido nas críticas. Centrou-se muito nas lacunas e desinvestimento pelo qual passava a única zona do país que era regionalmente governada pelo partido comunista, o Alentejo. Pediu mais apoios para a região e maior intercâmbio entre os dois governos. No fim, foi brindado pelos parcos aplausos dos seus colegas partidários.

Por fim, foi a vez de dar voz aos socialista e sociais-democratas que discursaram em linhas idênticas e continuavam a demonstrar que pareciam ainda não ter percebido o quão longe estavam de voltar ao poder.

Terminada a ronda de intervenções dos partidos, a palavra foi entregue ao primeiro-ministro. Pinto Henriques levantou-se do seu lugar central com pompa e atirou um olhar cúmplice à sua bancada. A seguir, ajeitou o microfone e encarou com aspereza a deputada líder da bancada do MPP.

— Senhor presidente, ilustres membros do governo, senhores deputados! Infelizmente, por memória curta ou por cegueira ideológica, quer-me parecer que o MPP se esquece de como arruinou e atirou para a miséria o povo português. Sim! Esse mesmo povo que vocês apregoam no nome do vosso partido. Portugal atravessou um período de trevas, um período de resgate financeiro em que vocês foram muito além daquilo que vos era pedido lá fora. Sugaram cada cêntimo a cada pobre e continuaram a proteger e a manter o corporativismo de quem vos financia. — Ouviram-se protestos na bancada da oposição. E desta vez, nem Manuel Teixeira se conteve. — Calma, calma! Não gostam de ouvir as verdades? Sigam o conselho da vossa jovem deputada. — Adjectivá-la de "jovem" era uma forma de Pinto Henriques menosprezar Bruna Drake. — Este governo tem vindo a fazer um esforço para recuperar o país, temos tomado medidas para devolver aquilo que foi retirado aos portugueses. E não foi só por vocês! — Olhou para a representação minoritário dos outros três partidos. — Desde o 25 de Abril que este país se afunda em medidas gravosas de constantes governos incompetentes. Nós viemos para mudar isso e o povo deu-nos mandato para o fazer. — Tornou a fulminar Bruna com a sua expressão agressiva. — Senhora deputada Bruna Drake, as pessoas que a elegeram para estar aí são iguais às que nos deram maioria absoluta para governar. Por isso, um pouco mais de respeito ao dirigir-se a esta casa de leis. Respeite a democracia!

Ouviu-se um coro de gargalhadas e apupos vindo dos deputados. Bruna Drake levantou-se para protestar que não se via um governo tão antidemocrático desde o Estado Novo.

O presidente da assembleia teve de voltar a intervir e ameaçar pôr fim aos trabalhos da câmara, caso os deputados não se acalmassem e permitissem que o chefe de governo prosseguisse. Aos poucos, as suas ordens foram cumpridas.

— Se é tão mau o que temos estado a fazer, caros deputados da oposição, tenham paciência e aguardem pela voz do povo. — finalizou Pinto Henriques. — Os portugueses são inteligentes. Se estamos a trabalhar mal, com toda a certeza que irão eleger outros para o nosso lugar. Tenham fé e façam como nós, no PNL, que cremos em Deus no Céu e na Democracia na Terra.

Todos os deputados nacionalistas lusitanos se colocaram em pé e ovacionaram o seu líder. E só pararam e tornaram a sentar-se depois de serem chamados a isso por três vezes pelo parceiro presidente da assembleia.

— Brilhante, Henriques! — elogiou Raimundo. — Quase que até eu acreditei nas tuas palavras.

Pinto Henriques riu com gosto. Sabia que em condições normais não teria hipóteses de vencer as próximas Legislativas. E era por isso que, juntamente com os seus cúmplices do governo, andava a engendrar o plano que o faria senhor todo-poderoso de Portugal.

As rondas de interpelações ao governo continuaram. Porém, Manuel Teixeira aconselhou Bruna Drake a não voltar a intervir e deu indicações a outros deputados de segunda linha para questionarem o primeiro-ministro com as dúvidas habituais que o outro contornava, mentia e não respondia.

Em todas as vezes que falou, Pinto Henriques ignorou as minorias partidárias, centrando toda a sua argumentação e confronto com a bancada do MPP. Comunistas, socialista e sociais-democratas eram adversários políticos inconsequentes, enquanto os deputados do MPP eram inimigos de morte.

No final da sessão, como era hábito, todo o governo desapareceu do edifício da Assembleia da República sem que ninguém os visse, escoltados pelo SIALE até às garagens e saindo a toda a velocidade nos automóveis de alta cilindrada.

Nos Passos Perdidos, numa zona afastada dos restantes deputados e de alguns jornalistas que procuravam fazer reportagem do dia na assembleia, Bruna Drake conversava com Manuel Teixeira.

— Aquela história de eleições antecipadas... — sussurrou ela.

O líder do MPP olhou em redor e seguro de que não eram ouvidos, explicou:

— O professor Flávio de Melo está descontente com o governo. Acredito que, em breve, ele possa ponderar dissolver o parlamento.

— É apenas uma crença sua. — concluiu meio desapontada.

— Não é só isso. Há outros factores que podem acelerar essa decisão do Presidente. Mas, sobre isso…

Bruna percebeu que aquele não era o lugar para avançar mais informações. Em resposta, questionou:

— E conseguirá uma justificação plausível para isso? Quer dizer... Ambos sabemos o que estes tipos do PNL andam a fazer nas sombras, mas... E o povo? Podemos dar uma imagem de querer o poder a todo o custo. E isso pode jogar contra nós.

Manuel Teixeira anuiu:

— Sim, tens razão. Mas, quando acontecer, o presidente terá isso bem pensado. Neste momento, o problema é outro.

— Como assim?

— Tenho informações de que o governo possa estar a preparar alguma jogada com os militares. — segredou, atento às redondezas.

— Que tipo de jogada?

— Não sei bem... São rumores que me chegaram. Irei…

Nesse instante, a conversa foi interrompida pela aproximação de Octávio Simões, outro deputado do seu partido.

— A doutora Drake tem de ser mais contida. — admoestou. — Quase parecemos desesperados por chegar ao poder.

Bruna recebeu-o com uma expressão dura.

— Lamento, caro colega, não tenho sangue de barata. — ripostou num tom duro. — Nem partilhar do seu sentido de inactividade. Quando foi a última vez que interpelou o governo ou a assembleia?

— Não se proporcionou. — justificou-se, meio ofendido.

— Se calhar, fazia falta ao partido ter o seu descontentamento neste hemiciclo, nem que fosse só metade daquele que demonstrou contra o nosso correligionário e amigo Diogo Pereira.

Octávio Simões era natural de Setúbal e sempre fez ouvir a sua voz contra a centralização de todo o poder da região de Lisboa e Setúbal na capital. A sua atitude nunca era bem vista dentro do partido, uma vez que ele se tornara um protestante contra o governo da região que era liderada pelo também elemento do MPP, Diogo Pereira.

— Nada tenho contra o Diogo. — argumentou Octávio. — Tenho contra o sistema que insiste em absorver para a capital todos os órgãos de governação. À imagem do que sucede noutras regiões, Setúbal poderia ter ficado com a assembleia regional.

— O senhor sabe tão bem como eu que isso foi uma decisão de governos socialistas e sociais-democratas. — ripostou Bruna, sempre apta a uma discussão. — Numa altura em que o nosso adversário principal é, não só um opositor, mas um inimigo, talvez fosse bom o senhor direccionar a sua energia para esta assembleia, ao invés de tentar sabotar o governo do doutor Diogo Pereira.

— Sabotar? — questionou indignado.

— Bruna... — chamou Manuel Teixeira, procurando que a discussão não aumentasse de tom. — O Octávio já percebeu a ideia.

— Ó Teixeira! Mas, eu ando a sabotar alguma coisa?

— Se não baixas o tom de voz, começas a sabotar-nos a todos aqui. — avisou o líder do MPP. — Não dês razões para que comecem a dizer que há cisões no partido, está bem?

— Mas, Teixeira...

— Eu vou andando. — atalhou Bruna, ignorando Octávio e falando para Manuel Teixeira. — Tenho uma reunião...

Bruna Drake trocou dois beijos na face com o seu mentor e atirou um gesto de despedida ao colega deputado. Sem se demorar, atravessou o longo corredor largo para se dirigir à escadaria e à saída.

No entanto, a jovem promissora deputada ia tão imbuída nos seus pensamentos que nem percebeu que um agente do SIALE a seguia.

5.2

A família Craveiro Assunção vivia numa moradia na zona do Restelo, um lote generoso localizado perto de algumas embaixadas e organizações importantes que sediavam por ali as suas representações. O edifício de dois pisos era composto por vários quartos, um salão de estar e refeições e um escritório que era partilhado pelos donos da casa, ambos advogados. Num sector secundário da casa, a cozinha e as divisões para uso dos empregados. No terreno exterior, um jardim relvado e uma piscina nas traseiras.

Naquele fim de tarde, Cláudia de Melo Craveiro Assunção trabalhava no escritório, depois de um dia de alguma azáfama a tratar de processos. Cláudia tinha quarenta e cinco anos e era filha do presidente de Portugal, o professor Flávio de Melo. Conceituada advogada, ganhara fama como activista pelos direitos das mulheres e contra a violência doméstica. Trabalhava habitualmente pro bono com associações de apoio à vítima e em querelas contra entidades que insistiam em distinguir o sexo dos funcionários na atribuição de direitos e deveres. O pai costumava dizer que ela era a esquerdista da família, mas concordava com os ideais pelos quais a filha lutava.

Cláudia era uma mulher elegante, apesar de aos seus olhos se sentir com peso a mais. Alternava a cor dos seus caracóis entre o preto e o castanho, sempre receosa do aparecimento de "brancas". O rosto era simpático, tão afectuoso com os amigos como era gélido com os adversários. Raramente vestia outra coisa que não fossem camisas clássicas e saias compridas, tudo em tons austeros.

O seu marido era Alberto Brito Craveiro Assunção, três anos mais velho e igualmente advogado, sendo que ele era uma espécie de paradoxo dela na profissão. Defendia todos por mais culpados que fossem, desde que lhe pagassem obscenamente para isso. Para ele, qualquer crime tinha perdão, mediante o que estivessem dispostos a pagar. Pouco lhe interessava a justiça, o quão hediondo poderia ter sido o crime, o importante era o lucro que obtinha no final do processo. Pro bono era um palavrão no seu dicionário. Se tens dinheiro és inocente, se não tens "desemerda-te" que eu não quero saber. Estes eram os princípios do senhor doutor Craveiro Assunção.

Cláudia estava compenetrada na leitura de alguns documentos, quando bateram à porta do escritório. Uma das empregadas domésticas entrou e anunciou a chegada da deputada Bruna Drake.

Bruna e Cláudia eram amigas de longa data, desde a adolescência da mais nova, quando esta dava os primeiros passos no MPP, na ala dos jovens. Bruna teve a sorte de ver as suas capacidades reconhecidas pelo líder Flávio de Melo, o que a aproximou da família e da filha do seu primeiro mentor. Os quinze anos de diferença não condicionaram em nada a relação de amizade que se formou e solidificou com o passar dos anos.

— Olá, Bruna! — cumprimentou a advogada ao recebê-la na sala.

— Olá, Cláudia!

Abraçaram-se e trocaram dois beijos.

— Como correu a sessão no parlamento?

— O circo habitual. — respondeu Bruna, sentando-se no sofá. — O governo continua a gozar com isto tudo.

Cláudia sentou-se a seu lado.

— Espero que isso não vá continuar por muito mais tempo. — desejou Cláudia, dando a entender que algo se passava. Bruna encarou-a com curiosidade. — O meu pai tem partilhado comigo a sua enorme apreensão em relação ao rumo que o país está a levar com este governo. E não coloca de lado a possibilidade de dissolver o parlamento.

As amigas não tinham segredos entre elas, mas o tom ganhou contornos de secretismo, uma vez que se vivia um clima em que parecia haver ouvidos em todos os lugares.

— O Teixeira também me falou nisso.

— Quando acontecer, Bruna, iremos ver-nos livres deles. Os eleitores não lhes vão dar novamente maioria absoluta... Nem sequer lhes darão a vitória. — A expressão no rosto de Bruna Drake não demonstrou qualquer entusiasmo. — Que se passa? Não pareces muito crente nisto.

A deputada olhou em volta, receando que algum empregado as pudesse espiar. Baixou ainda mais o tom de voz:

— O Teixeira contou-me que ouviu rumores de que o PNL anda a tramar alguma com os militares.

Cláudia não escondeu o choque com aquela informação.

— Como assim? Achas que eles estão a preparar algum golpe?

— Não faço ideia.

— Será que suspeitam das peocupações do meu pai?

Com semblante agastado, Bruna retorquiu:

— Poucas coisas escapam ao SIALE.

— Meu Deus... O meu pai tem de saber disso.

— Não te preocupes, o Teixeira tem encontro marcado com ele para o alertar e sugerir algumas medidas de antecipação.

— Que medidas?

Bruna encolheu os ombros.

— Não sei, Cláudia.

Nesse instante, ouviu-se alguém abrir a porta de entrada na moradia. Uma empregada apressou-se a vir receber o patrão que acabava de chegar de mais um estafante dia de trabalho entre clientes e tribunais.

Na verdade, Alberto apresentou um ar falsamente cansado, ou pelo menos, o seu cansaço nada tinha a ver com trabalho. O advogado tirara a tarde para se encontrar num hotel de Lisboa com Kayla e dar continuidade àquilo que fora interrompido naquela noite no bar, onde tivera de se socorrer de um dos seus imprestáveis empregados para fazer companhia à sua dispendiosa acompanhante. A situação não lhe agradara, até porque sabia que o outro não era assim tão estúpido para acreditar na história de ela ser sua sobrinha, o que veio a confirmar quando tornou a falar com Kayla. Porém, tinha estatuto para o outro perceber que, se falasse no assunto a alguém, seria despedido e ganharia um inimigo que o destruiria com a facilidade de quem esmaga um insecto. E certificou-se que ele percebia a mensagem, pela forma como o encarava e falava num tom duro com ele.

O advogado entregou a pasta e o casaco com desdém à empregada, ignorando-a e revendo na sua mente os momentos que partilhara com a prostituta nessa tarde. A gaja era cara, mas valia cada cêntimo.

Ao entrar na sala deu de caras com a mulher e com aquela irritante deputadazinha. Simulou o seu melhor sorriso e avançou para a esposa, dando-lhe um beijo fraternal no rosto. A seguir, estendeu a mão a Bruna e cumprimentou-a com hipocrisia.

A inimizade entre Bruna e Alberto era recíproca. Porém, simulavam suficientemente bem para que isso escapasse à percepção de Cláudia. Bruna também sabia ser hipócrita e recebeu o cumprimento do marido da amiga com o mesmo sorriso falso dele.

— Tenho de ir andando. — despediu-se. — O dia foi estafante e preciso de ir descansar.

— Queres que o nosso motorista te leve? — ofereceu Cláudia.

Bruna aceitou.

— Vou tomar um banho. — informou Alberto quando ficou sozinho na sala com a esposa. — Não foi só a senhora deputada que teve um dia cansativo.

Sem esperar resposta, dirigiu-se às escadas, mas travou ao ouvir:

— Isto está a ficar complicado.

— Algum problema, Cláudia?

Ela olhou para o marido, um homem em quem confiava cegamente.

— A Bruna contou-me que o PNL pode estar em conluio com os militares para efectuarem um golpe de estado.

— O quê? — questionou o advogado com espanto. — Um golpe de estado? Mas, o PNL está no poder. Vão golpear-se a eles próprios? Isso não faz sentido nenhum.

— Não é contra eles, Alberto. É contra o meu pai. — explicou receosa. — É possível que eles saibam aquilo que te contei, que o meu pai está a ponderar dissolver a Assembleia da República?

— Se queres a minha opinião, acho que esta malta do MPP anda a ficar paranoica. Isto não é um país sul-americano.

— Mas, sabes bem que existe grande proximidade entre Governo e Exército. Basta ver pela escolha do ministro da Defesa.

Alberto usou novamente do seu sorriso falso.

— Não te preocupes, Cláudia. Vais ver que isso não passa de rumores sem fundamento. — Retomou o seu caminho para as escadas. — Vou tomar um banho.

Ao entrar no quarto, Alberto Brito Craveiro Assunção certificou‑se que a esposa não o seguira. Também teve o cuidado de confirmar que não havia empregados por perto. Fechou a porta e caminhou até à poltrona junto à parede oposta à cama. Sentou-se, retirou o telemóvel do bolso e procurou um contacto muito especial que tinha na sua lista de números. Ao encontrar o que pretendia, carregou no símbolo para iniciar a chamada. Encostou o aparelho ao ouvido e ouviu os estalidos inconfundíveis e pouco usuais em chamadas comuns, sinal da codificação que tornava a ligação segura e salvaguardada de escutas.

— Boa noite, doutor Alberto! — cumprimentou a voz no outro lado.

— Boa noite, doutor Raimundo! — retribuiu o advogado. — Lamento estar a incomodá-lo, mas tive conhecimento de algumas informações que penso serem urgentes de chegar ao seu conhecimento.

— Diga. Sou todo ouvidos.

— Acabei de saber que, de alguma forma, o MPP tem conhecimento de planos para um suposto golpe de estado que vocês estão a engendrar com a ajuda dos militares.

A informação surpreendeu Raimundo Antunes, o líder do SIALE e MAI. Sentiu uma raiva crescente por isso, pois era sinal que existia uma "toupeira" ou fuga de informação que chegou ao MPP. Contudo, conseguiu disfarçar e fazer a sua voz soar como se nada daquilo fosse importante.

— Como soube?

— Esteve cá aquela cabra da Drake. Não sei como soube, mas veio contar isso à minha mulher. — explicou Alberto. — Mas, para eles não passam de rumores. Eu desvalorizei e tentei passar uma imagem de que tudo não passava de paranoia do MPP. E espero que ela transmita a mesma ideia ao pai.

— Sim... Fez bem.

— Acima de tudo a defesa do partido. — mentiu Alberto.

Raimundo Antunes soltou uma gargalhada.

— E dos seus interesses, doutor Alberto. Não se esqueça de com quem está a falar. Sei perfeitamente o que o move. E o senhor sabe que o PNL nunca esquece, para o bem... e para o mal.

— Não me interprete mal, doutor Raimundo...

— Não, não interpreto. — interrompeu o MAI. — E já lhe disse que quando chegar a hora, o senhor estará protegido.

E desligou.

5.3

O motorista da família Craveiro Assunção deixou Bruna Drake defronte do seu prédio, conforme ela lhe indicara. A noite caíra por completo e as luzes alaranjadas coloriam uma rua de sentido único sem vivalma nos passeios. Bruna saiu do carro e o motorista arrancou logo em seguida.

Por detrás daquela postura forte que demonstrava nas funções de deputada estava uma mulher que sentia medo, medo de um país cada vez mais apertado pelas malhas do nacionalismo lusitano, onde cada opositor do regime era um inimigo do Estado.

A rua onde morava nunca tinha muito trânsito e, àquela hora, eram raros os veículos que por ali passavam. Talvez por isso lhe foi fácil perceber a presença do automóvel que chegara atrás de si e estacionara a alguns metros. Bruna olhou para trás e viu um homem de figura sinistra ao volante a observá-la. Não precisava de ser vidente para adivinhar que se tratava de um agente do SIALE. Nos últimos tempos, os agentes da polícia política do Estado sentiam-se tão senhores de tudo que já nem disfarçavam as suas perseguições.

O silêncio reinava, ouvindo-se apenas um ou outro som de alguma casa ou o ruído constante citadino ao longe. Bruna sentiu as pernas tremer, ao caminhar até à porta do prédio, ouvindo os saltos dos seus sapatos a bater contra a calçada. Temeu que o agente saísse do carro e a atacasse. Porém, este permaneceu ao volante, com o carro desligado, a olhar para ela e a fumar um cigarro.

Não era totalmente seguro, mas Bruna sentiu o medo atenuar quando entrou e fechou a porta do prédio atrás de si. Subiu as escadas com os ouvidos atentos à entrada de mais alguém no edifício. Só descansou por completo ao entrar no seu apartamento.

A deputada Drake vivia no último piso, um pequeno apartamento com um quarto, uma sala, uma cozinha e um WC, espaço suficiente para uma mulher solteira sem pretensões a deixar de o ser. Para além disso, o apartamento tinha uma varanda agradável com vista sobre a cidade.

Bruna despiu o casaco no vestíbulo e descalçou os sapatos, perdendo alguns centímetros de altura. Caminhou até ao quarto para espreitar a rua pela janela, camuflada pela cortina, constatando que o agente ali permanecia. O medo voltou. Que estaria ele ali a fazer? Limitar-se-ia a vigiá-la ou estariam a preparar algo contra si? Será que o PNL ordenara ao SIALE a sua detenção como represália pela sua actuação no parlamento, nessa tarde?

Bruna sabia que ninguém lhe poderia valer, caso o SIALE a detivesse. E com certeza que sofreria um mau bocado até que o seu partido conseguisse todas as diligências para a libertar. Contudo, ela era um membro da Assembleia da República, não podia ser detida assim... Só que Bruna já não confiava na capacidade das leis para travar os agentes do SIALE.

Pensou em ligar a Manuel Teixeira, mais não fosse para que tivesse conhecimento do eventual perigo que ela corria. Porém, optou por ligar à amiga com quem estivera horas antes.

Cláudia, para além da defesa dos ideais já referidos, começara no último ano a exercer funções como advogada de pessoas detidas injustamente pelo SIALE. Era frequente ver a filha do presidente da República envolvida em questões judiciais contra o SIALE nos tribunais. Bruna nunca comentara isso com ela, mas tinha a certeza de que, não fosse o facto de ser filha de quem era e já teria sido ela própria detida... Não, detida não. Bruna acreditava que Cláudia já teria sido assassinada pela polícia política.

Assim, perante todas as hipóteses, Bruna considerou que ela seria a melhor pessoa para a aconselhar e ligou-lhe na esperança de que as suas palavras a acalmassem.

— Não acredito que estejam a pensar deter-te. — partilhou Cláudia, quando Bruna lhe explicou ao telefone o que estava a acontecer. — Pelas informações que me têm chegado, tem sido usual o SIALE manter vigilância sobre os adversários políticos. — Bruna ouviu um risinho apaziguador. — Vê pelo lado positivo, já tens tanto prestígio como adversária do governo que delegaram um agente para te vigiar.

— Dispenso bem esse tipo de prestígio.

— Se falares com o Manuel Teixeira, ele certamente te dirá o mesmo. Ele próprio é seguido pelo SIALE.

— Tenho... Tu entendes, Cláudia, tenho medo, a verdade é essa. Estou aqui sozinha. Tenho medo que o tipo decida sair do carro e me bata à porta para me levar para os calabouços do SIALE.

— Não acredito que isso aconteça. Mas, fazes assim: se ele tocar à tua campainha, ligas-me imediatamente e deixas a chamada ligada enquanto o atendes. Se ele fizer isso, eu saio daqui directa ao SIALE.

— Obrigada, amiga.

— Não te preocupes Bruna.

A deputada sorriu sozinha, vulnerável.

— Nem pareço aquela miúda feroz do parlamento, com todo este medo...

— Pensas que eu também não tenho medo? Achas que por os enfrentar, não vivo atemorizada que me possam fazer alguma coisa? No entanto, é o medo que nos deixa alerta.

— Sim, isso é verdade.

— Já sabes, faz o que te digo, caso o tipo vá aí.

As amigas despediram-se e o telefonema findou. Bruna tentou convencer-se a ficar mais calma, mas não foi fácil. Decidiu abstrair-se de tudo aquilo e ir preparar algo para jantar.

A televisão ligada na sala dava um ambiente de normalidade, afastando a constante busca dos ouvidos dela, por entre o silêncio, de alguma aproximação sorrateira ao seu apartamento. Da cozinha, Bruna ouvia as notícias e deu por si a ouvir a sua voz na intervenção que fizera no parlamento. À sua voz sobrepôs-se a do jornalista que assinava a reportagem e que dizia:

— Mais uma vez, fruto da sua rebeldia de jovem deputada, Bruna Drake interveio de forma ríspida e a roçar a deselegância, confrontado o primeiro-ministro numa demonstração de quem procura esconder erros do passado.

Bruna sorriu lacónica para ninguém. A influência do PNL também já chegara à comunicação social que começava a difundir as notícias segundo a perspectiva nacionalista lusitana.

O carro com o agente continuava no mesmo lugar, quando Bruna voltou a espreitar pela janela do quarto. A sala só tinha acesso à varanda e, para o ver daí, ela teria de se expor. Iria o tipo passar a noite ali?

Sentada numa mesa solitária, coberta parcialmente por uma toalha dobrada, Bruna comeu uma salada de alface, grão, atum e ovo cozido. Mastigava silenciosamente com o olhar cravado no ecrã e os ouvidos no som do aparelho. O noticiário era um listar de acontecimentos no país, difundidos sob o jugo do lápis azul do SIALE. A criminalidade diminuíra por actuação junto dos bairros habitados pelas minorias tradicionalmente representantes do crime. As imagens mostravam a forma musculada como a polícia procedia à detenção de indivíduos mostrados como marginais, na sua quase totalidade com ascendência africana. Bruna abanou a cabeça, ironicamente certa de que todos os pretos eram criminosos da mesma forma como todos os brancos eram honestos. Como podia Portugal ter caído naquela maneira de tratar os seus? Que forma redutoramente estúpida de resumir os males à cor da pele. A seguir, uma reportagem sobre a homossexualidade, vista como um cancro da sociedade. É preciso lembrar que o governo do PNL revertera a lei que permitia o casamento de pessoas do mesmo sexo, já para não falar que passou a existir perseguição a pessoas com orientação sexual diferente do tradicional defendido pelo nacionalismo lusitano. Talvez por isso, muitos dentro do MPP insistissem para que Manuel Teixeira assumisse frontalmente a sua homossexualidade para dar força a toda a comunidade gay em Portugal. O líder do partido nunca considerou ser esse o melhor caminho, pois poderia levar a manifestações que o SIALE aniquilaria com violência. Nessa mesma reportagem, houve uma entrevista a D. Narciso Rathesleon, arcebispo de Braga, que veio defender os bons costumes e que uma sociedade de bem tudo deveria fazer para expurgar "esse tipo de gente" da sua comunidade. Rathesleon apregoou a importância de uma educação religiosa baseada nos ideais da Igreja Católica e congratulou o ministério da Educação pela nova lei que obrigava todos os alunos do primeiro ao décimo segundo ano a estarem presentes nas aulas da renovada disciplina de Religião e Moral. Rathesleon exigiu também medidas que moldassem a mudança da sociedade actual, uma sociedade cada vez mais virada para o sexo, condenando os jovens que subvertiam as virtudes e as boas maneiras. Rathesleon falou de forma cruel dos casais que traíam as juras feitas na Igreja, evitando referir todos os que se haviam unido somente pelo registo civil ou de facto, não deixando de alfinetá-los, adjectivando-os de "gente imoral", mas concentrou a sua fúria naqueles que optavam pelo caminho do divórcio destabilizando a vida dos filhos, esquecendo-se de que o bem-estar das crianças deveria ser a prioridade de todos os adultos, chegando mesmo a olhar para a câmara que o filmava e a proferir que "vocês adúlteros, vocês que traem os laços que a Igreja uniu, prostrem-se perante Deus nosso Senhor e peçam perdão, peçam mil milhares de vezes perdão e talvez, só talvez, possam espreitar pela porta dos justos". Para finalizar, deixou a pergunta no ar "como podem fazer mal a uma criança e conseguirem dormir em paz?". Sim, o mesmo Rathesleon que abusava das meninas do orfanato. Toda a entrevista se impregnara de raiva do clérigo contra quem não respeitava a fé como se Portugal fosse um país do tempo da Inquisição e cheia de elogios à governação do PNL que, segundo ele, devolvera Portugal e os portugueses aos bons costumes. Mais tarde, o cardeal-patriarca de Lisboa, e figura máxima da Igreja Católica em Portugal, viera atenuar estas declarações. Contudo, ao invés de uma entrevista, teve direito a que o noticiário passasse somente o texto que o Patriarcado publicara na sua página nas redes sociais.

Bruna terminou o jantar e levou a louça para a cozinha. Ia para lavar tudo, mas hesitou e decidiu tornar a espreitar pela janela do quarto. Nada mudara, o automóvel permanecia estacionado no mesmo lugar onde ela o vira, ao chegar a casa, e o agente continuava no interior, olhando de tempos a tempos lá para cima. Iria mesmo passar a noite ali? Conseguiria ela dormir, sabendo-o lá em baixo? Preferiu não pensar nisso.

O seu trajecto para a cozinha foi interrompido por mais uma notícia, mais um escândalo de corrupção, mais um grupo económico que lesara o Estado em milhões. Sem o referir abertamente, o jornalista da reportagem deixava implícito que o grupo era também financiador do partido político Movimento Povo Português. Bruna sabia que era totalmente mentira, ninguém tinha ligações a eles, nem nunca fora entregue qualquer dinheiro ao MPP por parte dos visados na reportagem. Mais uma vez, a comunicação do canal público estava ao serviço do PNL. E para a deputada, mais que a irritação pela mentira, era desilusão por saber que a maioria dos que assistiam à reportagem iriam vangloriar-se por aqueles indivíduos terem lesado o Estado. As pessoas viam isso como algo bom porque se sentiam constantemente "roubadas" com impostos e, se houvesse alguém que roubasse o Estado, era visto como uma espécie de vingança. Bruna lamentava esta forma de ver as coisas, uma vez que as pessoas se esqueciam que estavam para o país como um accionista está para uma empresa, se a empresa é lesada, eles são lesados. Porém, ninguém via isto desta forma.

As notícias começavam a desgastá-la. Baixou o volume da televisão e foi para a cozinha lavar a louça do jantar. Tinha uma máquina de lavar para isso, mas sujava sempre tão pouca coisa que preferia lavar tudo à mão. Sem saber bem porquê, veio-lhe à memória os tempos de menina em que a avó a deixava brincar com a água enquanto lavava tachos, pratos, talheres e o que mais houvesse. Ai, a avó... Que saudades, ela tinha da avó.

Bruna Drake nasceu em Coimbra. Por infelicidade, perdera os pais tão nova que não se recordava de estar com eles. As únicas imagens que obtivera deles foram as que conheceu em fotografias. Fora criada pelos avós, os pais da mãe. Também pouco conhecera dos avós paternos para além das fotos. E com familiares do lado do pai, somente mantinha contactos esporádicos com os primos que viviam em Portugal.

Em pequena queria ser actriz, influência de ver telenovelas na companhia dos avós, depois decidiu que seria cantora. Quando a avó adoeceu, a pré-adolescente Bruna decidiu-se pela Medicina, não que tivesse grande aptidão para o sector da saúde, apenas porque queria poder fazer a diferença e salvar pessoas. A avó recuperou e Bruna acabou por aceitar que não tinha vocação para as ciências médicas. Encontrou o seu caminho noutro ramo da ciência, a ciência política. Já no ensino secundário, Bruna envolveu-se no movimento juvenil de um novo partido emergente, o MPP, ganhando destaque pelas suas ideias e a forma acérrima como as defendia, chamando a atenção do seu primeiro mentor, o professor Flávio de Melo, também ele natural de Coimbra e que estivera presente num encontro distrital do MJP (Movimento Juventude Portuguesa, a "J" do MPP) na cidade dos estudantes.

Naquela altura, aquele que seria o futuro primeiro-ministro do país, quisera conhecer pessoalmente a jovem que discursara nesse encontro, a qual acabara de ser eleita para líder da distrital de Coimbra do MJP. A Flávio de Melo quase que lhe custara a acreditar que a rapariga que falara de forma tão segura aos outros jovens no topo do palco tinha somente quinze anos. Não tivera qualquer dúvida que Bruna Drake respirava liderança e poderia um dia ser alguém que chegaria longe na política.

Bruna ficou embasbacada, quando foi apresentada a Flávio de Melo, pois tinha um enorme fascínio pelo líder do seu partido. Conversaram cerca de dez minutos, a agenda do político não permitia muito mais. Ele elogiara-a e deu-lhe o conselho que mudaria a sua vida. Disse-lhe que facilmente seria uma figura importante na região, talvez pudesse vir a ser presidente de câmara ou líder do governo regional da sua terra natal. Contudo, na opinião de Flávio, ela poderia ser muito mais que isso, assim ela quisesse. Daí a dois anos, Bruna iria ingressar na Universidade e ele recomendou-lhe que se candidatasse a um curso superior em Lisboa, de forma a estar mais perto da cúpula do MJP nacional e consequentemente mais próxima das pessoas mais influentes do próprio MPP. Bruna teve muita relutância em seguir o conselho, uma vez que se veria afastada das duas pessoas mais importantes da sua vida, os avós. No entanto, foram estes quem a incentivaram a seguir esse caminho e Bruna foi estudar Ciências Políticas para Universidade Nova de Lisboa.

O avô nunca chegou a ver a neta a completar o doutoramento. Aliás, a vitória mais amarga da vida de Bruna foi a sua eleição para presidente do MJP nacional, dia em que o avô falecera com problemas cardíacos. Bruna tinha dezanove anos e subiu ao palanque em lágrimas, discursando de forma estoica, agradecendo a quem a elegera, mas parca em palavras, finalizando com a informação que iria sair dali para se juntar à avó naquele momento de dor.

O telefone tocou.

Bruna já terminara as suas tarefas na cozinha e deu uma corrida ligeira à sala, onde deixara o telemóvel sobre a mesa. Reconheceu o número e atendeu.

— Então Bruna, está tudo bem?

— Sim, Cláudia.

— Ele continua aí?

— Sim. O tipo continua dentro do carro.

— Se acontecer alguma coisa e precisares de mim durante a noite, mesmo de madrugada, não tenhas problemas. Liga-me, está bem?

— Combinado, Cláudia. Obrigada!

Bruna percebeu que, apesar de a tentar descansar desvalorizando a situação, a filha do presidente da República também estava preocupada com o que o SIALE pudesse fazer contra a deputada. Pensou em voltar a espreitar pela janela, mas não valia a pena, ele certamente que continuava e continuaria lá em baixo a vigiá-la. Largou o telemóvel de novo sobre a mesa e o seu olhar foi atraído para o conjunto de fotos que tinha sobre o móvel adjacente à televisão.

Eram fotos antigas emolduradas em pequenos suportes perfilados. Lá estavam os pais, tão novos, sorridentes e enamorados. Havia uma foto da mãe grávida, a olhar para a câmara com uma barriga enorme, tirada numa visita a Lisboa com o pai, tendo em fundo o recentemente inaugurado Centro Cultural de Belém. O pai não estava na foto porque, obviamente, estava atrás da máquina. Logo a seguir, no conjunto de molduras, a única que tinha dos avós paternos. As restantes fotografias eram dos avós maternos.

O falecimento do avô materno fora um momento duplamente terrível, primeiro pela perda e depois por Bruna saber que a avó ficaria sozinha em Coimbra. Chegou a pensar em abandonar tudo por uns tempos e regressar à cidade onde nascera. Só que a avó não permitiria que a neta se prejudicasse e recusou inflexível que ela o fizesse. Bruna quis trazê-la para Lisboa, mas também esta ideia foi recusada. A velhice foi deteriorando a saúde da avó de Bruna, mas esta ainda viveu tempo suficiente para a ver terminar o curso superior, ser escolhida para a comissão política do MPP e eleita para o seu primeiro mandato de deputada da Assembleia da República. Porém, também ela a deixara, alguns anos antes, despedindo-se deste mundo em paz e sem sofrimento.

Os canais generalistas nacionais já não passavam nada que prestasse para Bruna, após os noticiários. Sentada solitária no sofá, a deputada pegou no comando da televisão e foi mudando de canal sem encontrar nada que a cativasse. Olhou para o relógio, não era tarde. Na manhã seguinte teria de se levantar cedo, tinha reunião do grupo parlamentar. Não tinha sono, nem estava suficientemente tranquila para o encontrar se fosse para a cama. Pensou no desconhecido que a vigiava lá fora. Sim, Cláudia tinha razão, não iriam tentar nada contra ela, caso contrário, já o teriam feito. Mas, como seria amanhã? Iria o tipo segui-la, quando saísse do prédio? Seria detida, mal colocasse um pé na calçada? As dúvidas perturbavam-na. Quando escolhera a vida política estava longe de pensar que viveria um ambiente semelhante ao que os avós haviam vivenciado no tempo do Estado Novo... Abanou a cabeça instintivamente, aquilo nada tinha a ver com o Estado Novo. O regime político que o PNL ambicionava assemelhava-se mais à realidade idealizada por Hitler na Alemanha ou por Mussolini em Itália. Portugal nunca fora assim. Agora é que parecia pretender sê-lo.

6.1

A tarde cinzenta trouxera consigo um ambiente triste e um frio ténue insuficiente para causar incómodo. As nuvens espessas cobriam o céu e ameaçavam repetir a chuva dos dias anteriores. Clara aproveitara a manhã para sair e caminhar pela propriedade da família. Desde a morte do pai, só vestia negro, calças negras, botas negras, casaco negro. Tinha uma imagem tão sombria que só faltava pintar o cabelo louro de preto e usar maquilhagem gótica.

Sentindo a brisa matinal fresca, Clara parou para observar a encosta carregada de vinhas, linhas e linhas de videiras vazias que quase se perdiam de vista. Tudo aquilo era seu... Bom, três quartos daquilo era seu. A sua mente divergiu para a imagem do dono do quarto restante, dos 25% que o seu pai deixara àquele irmão que ela nunca soubera que existia.

A morte do pai foi um golpe duro para si. Já antes fora a perda da sua mãe, mas nessa altura teve o seu pai para a apoiar. Agora, não tinha ninguém. Julgou ter, naquela noite em Londres, quando conheceu aquele homem maravilhoso que a amara como nunca ninguém a amara. Fizera-a esquecer momentaneamente a desgraça e sentiu um laivo de felicidade. Estava decidida a reencontrá-lo após o luto e juntar o seu mundo ao dele, se ele assim quisesse. Fora tudo tão bom que Clara se convenceu que Rafael poderia ser o seu apoio naquele momento de infelicidade. Ainda a caminho de casa, vinda do aeroporto, ponderou a hipótese de lhe ligar e pedir que, se ele pudesse, a acompanhasse no velório e no funeral. Por alguma razão não o fez e congratulava-se por isso, pois teria sido... Não sabia muito bem como caracterizar. Fosse como fosse, após a chegada a casa e a recepção da carta que o pai lhe deixara, tudo mudou. Havia um irmão? Como assim? Mais uma vez, ponderou recorrer a Rafael para a apoiar quando acontecesse o encontro com essa nova figura que partilhava do seu sangue. Esteve quase a fazê-lo, quando teve o discernimento de perguntar ao advogado da família se sabia o nome desse homem. Rafael Guerra, respondera-lhe. Não era possível. Só poderia ser uma coincidência, uma bizarra coincidência. Porém, a dúvida estancou logo a vontade de ligar a Rafael.

Foi muito complicado, confirmar que não era coincidência, quando viu o seu amante de Londres na sala da casa de família, apresentado como o seu irmão bastardo. Foi duro porque ela estava apaixonada por ele, porque sabia que ele também estava apaixonado por ela e porque todo esse amor era agora impossível entre eles. Todo o seu corpo vibrara de desejo, a memória das sensações de prazer partilhado invadiram-na como uma vaga de maré num mar revolto. Fizera um esforço colossal para se abstrair disso e encarar a situação. As lágrimas que chorou ao encará-lo tornaram-se uma mistura de tristezas acumuladas. E mais triste ficou ao perceber o quanto também ele estava perturbado com aquela revelação.

O advogado havia-lhe dito que esse irmão pretendia abdicar da herança, que estava muito revoltado com o que acontecera no passado e não queria nada do pai de Clara. Ela lamentou. Tinha esperança que esse irmão cuja bizarra coincidência o fazia ter o mesmo nome do seu amante de Londres, e que ela desconhecia, pudesse ser uma boa pessoa e vê-la para além das querelas que tinha para com o seu pai. Contudo, ao ver que era o mesmo Rafael Guerra, houve um misto de vontades. Se por um lado desejava que ele cumprisse o que dissera e partisse para sempre, por outro, ansiava que ele ficasse e se mantivesse perto dela. E ele ficou. Sim, queria que partisse, mas quando o advogado lhe entregou o papel, ela evitou olhar para Rafael para não denunciar o quanto desejava que ele voltasse atrás na sua decisão. E surpreendentemente, ele voltou. Mais uma vez, esforçou-se para não revelar a satisfação que sentia. Sabia que o desejava, mas lutava por o ver como um irmão. Lamentava que ele não conseguisse ou não quisesse fazer o mesmo, poderiam ser muito felizes como irmãos... Ou pelo menos poderiam tentar. Ao invés, ele preferia insistir em algo impossível e ela respondeu com uma postura dura. Não iria ganhar um irmão, somente um sócio com quem teria de ter uma relação minimamente cordial.

Um bando de pássaros esvoaçou das árvores atrás de si. Clara tornou a observar a enorme propriedade, viu alguns trabalhadores atarefados a vistoriar as vinhas despidas de folha e fruto. Receou o futuro, não percebia nada de negócios. Poderia confiar em Rafael? Sim, poderia confiar a sua vida ao Rafael que conhecera em Londres, mas... E o Rafael que reencontrara ali? Poderia confiar nele? O seu coração dizia que sim. Só esperava que não fosse o amor a cegá-la.

Um homem de meia-idade saiu por um dos carreiros de videiras e caminhou na sua direcção. Não era muito alto, tinha um porte forte e um rosto de pele curtida e enrugada pelos muitos anos de trabalho no campo. Vestia um casaco grosso e calças sujas de terra que se enfiavam numas galochas de borracha. Perto dela, tirou a boina da cabeça e cumprimentou:

— Bom dia, menina Clara!

— Bom dia, Marcolino.

Marcolino era o responsável por todos os trabalhadores das vinhas da Herdade dos Jordões. Trabalhava para a família de Clara desde miúdo e era talvez o funcionário mais antigo, à excepção das duas irmãs que governavam a casa.

— Como está a correr o trabalho?

— Bem, menina. — respondeu ele, olhando para os campos e prosseguindo com uma explicação que Clara pouco percebeu.

— Com isto tudo, nem lhe perguntei como está a família.

Marcolino fez um gesto a desvalorizar e disse:

— Todos sofremos com a mor... com o desaparecimento do seu pai. Mas, nada que se compare com o sofrimento da menina. — Clara fez um esforço para não chorar, atormentada pela ausência do pai. Marcolino percebeu e apressou-se a mudar de assunto. — Os que estão por cá, vão andando. Já se sabe, a vida não está fácil. Os restantes que estão emigrados, lá se vão safando.

— Estão todos no estrangeiro?

— Quase todos. Só um irmão é que ficou por cá. — Marcolino apontou para as vinhas. — Deve andar por ali. Só ele e eu é que permanecemos cá na terra e constituímos as nossas vidas aqui. Os outros foram todos embora para a França e a Alemanha. Ah... Excepto o Valério, o mais novo, que está lá para os lados de Lisboa.

Clara anuiu.

Marcolino adoptou uma postura hesitante, revelando que algo o atormentava, mas receava colocar a questão. Mesmo assim, devido à importância da resposta, fez um esforço e com humildade expôs o seu tormento:

— A menina Clara desculpe falar nisto...

— Diga, Marcolino. — acedeu ela, sorrindo para que ele se sentisse seguro em falar, apesar de ela própria temer o que dali viria.

— Com o falecimento de D. Basílio, as pessoas estão preocupadas... — Marcolino não conseguia encará-la. — Têm receio do futuro, a Herdade dos Jordões é o ganha-pão de muitas pessoas...

— Não se preocupe, Marcolino. — descansou-o Clara, tornando a sorrir. — Tudo continuará como antes. Diga às pessoas que estejam descansadas. Eu e o meu... sócio iremos administrar a propriedade com a mesma competência do meu pai.

— Sócio? — questionou Marcolino.

Clara pensou em revelar a existência do irmão. Aliás, estava convencida de que o assunto já chegara ao conhecimento dos trabalhadores e da população das redondezas. Porém, não estava na disposição de partilhar um assunto tão íntimo com um funcionário da casa. Limitou-se a dizer:

— Sim. A Herdade dos Jordões tem um sócio minoritário, o doutor Rafael Guerra que irão conhecer em breve.

— Mas, venderam parte do património? — indagou o homem, considerando que a sua antiguidade lhe dava o direito de se imiscuir naqueles assuntos.

— Não. O meu pai deixou-lhe parte do património.

A expressão de espanto no rosto de Marcolino revelou a Clara que afinal o assunto "irmão bastardo" ainda não se espalhara. Contudo, não iria discutir a questão com ele e atalhou, dizendo:

— Bom, tenho de ir andando. Mas, não se preocupe, Marcolino, nada têm a recear. Ninguém irá perder o seu ganha-pão.

Marcolino tornou a retirar a boina da cabeça em jeito de despedida e Clara afastou-se, prosseguindo o seu passeio pelas terras da família.

A estrada de terra batida acompanhava as centenas de linhas de videiras despidas. Em pontos dispersos, Clara via focos de trabalhadores atarefados. Ao verem-na, todos a cumprimentavam com simpatia, sendo que os que estavam mais perto faziam questão de se aproximar e verbalizar os seus pêsames e elogiar a memória do pai. Clara evitava que fossem momentos muito demorados, protegendo-se de cair num mar de lágrimas pela lembrança dele.

O trajecto mergulhou-a em lembranças, recordando os passeios divertidos com a mãe ou os mais sérios que fazia com o pai. Ambos lhe traziam uma imensa saudade. A mãe levava-a por ali, brincando com ela e contando-lhe histórias, muitas da própria História de Portugal e da História do Mundo, o que dera a Clara um nível elevado de cultura geral e histórica. Já o pai levava-a por ali para falar nas terras, na importância dos campos, na riqueza da família, vendo nela a sua herdeira e futura gestora do património da família Jordão. Clara nunca dera muita importância, não tinha particular interesse nos negócios e acreditou que um dia casaria com um homem competente que, em conjunto com o pai, governariam a propriedade e seria o seu marido a ficar com o seguimento dessa administração após a morte do pai. Só que a vida trocou-lhe as voltas. Órfã e solteira, já para não falar que estava apaixonada pelo irmão, tinha pela frente o desafio de comandar aquilo do qual nunca pretendera tomar posse.

O seu telemóvel tocou, despertando-a das memórias. Pegou no aparelho e reconheceu o número de casa. Atendeu a chamada, ouvindo a voz de Dolores.

— Menina! D. Artur veio visitá-la.

— Pede-lhe que espere uns minutos, Dolores. Estou a caminho.

6.2

Começava a cair uma chuva miudinha, quando Clara regressou a casa vinda do seu passeio pelos terrenos da família. Fora mesmo a tempo, pois se tivesse demorado mais uns minutos não se livraria de se molhar. Entrou em casa, sendo recebida por Maria das Dores que a ouvira chegar.

— D. Artur está na sala. — informou.

Clara avançou pelo átrio e virou para a sala de estar, onde o visitante a aguardava sentado no sofá com a mão direita sobre a bengala que sempre o acompanhava.

Artur era um homem de idade avançada já com evidentes traços de desgaste e mazelas provocadas pelo envelhecimento do corpo. A bengala era a sua melhor amiga e o seu apoio constante a cada passo que dava. Contudo, de mente, Artur continuava na plenitude das suas capacidades. Tinha um cabelo espesso branco e o rosto envolto numa barba igualmente espessa e branca. Usava óculos de aros escuros com lentes que colmatavam as lacunas da sua visão debilitada. Vestia sempre fato, fosse em que ocasião fosse, nunca abdicando da postura formal. Era proprietário de vários hectares de vinha, muitos mais que a própria família Jordão. Tal como acontecia com Basílio, o facto de serem homens muito ricos fazia com que as pessoas os tratassem por "Dom". Artur era amigo de infância do pai de Clara, ambos oriundos de famílias abastadas que enriqueceram com a produção de vinho. Era também padrinho de Clara, um convite que lhe fora feito a ele e à esposa, na altura do nascimento da afilhada, devido a essa amizade forte que unia Artur e Basílio.

Clara aproximou-se ao mesmo tempo que Artur se esforçava, com o apoio da bengala, para se levantar e receber a jovem em pé.

— Deixe-se estar, padrinho. — pediu ela sem conseguir evitar que ele se colocasse hirto para retribuir o abraço que ela lhe dava.

— Como estás, minha querida? — questionou ele no seu tom grave, tornando a sentar-se.

Clara encolheu os ombros, triste.

No funeral, o padrinho fora o seu grande apoio, mantendo-se a seu lado o tempo todo. Era a figura mais paternal que tinha na sua vida, agora que o pai falecera. Para Artur, Clara era como uma filha, uma vez que ele e a madrinha dela nunca conseguiram ter filhos. Se tivessem tido um filho e fosse um rapaz, ninguém duvidava que ambas as famílias tudo teriam feito para que os filhos casassem e a sua união fosse a união dos dois impérios da produção de vinho daquela zona do Douro. Claro que, mesmo que isso nunca tivesse sido falado, seria quase certo que Clara iria herdar a fortuna de Artur, o que faria dela uma das mulheres mais ricas da região.

Clara adorava-o, sempre se sentira segura e protegida perto dele, tal como acontecia perto do seu pai. Apesar de ter por perto Dolores Maria e Maria das Dores no velório, nada substituía a presença de Artur. Fora ele que se sentara a seu lado nas cerimónias, que com ela recebeu os inúmeros cumprimentos lamentosos, que a confortou durante a missa fúnebre, que a segurou quando as pernas lhe fraquejaram ao ver o caixão do pai descer à terra.

Contudo, mesmo estando tanto tempo juntos, não houvera oportunidade nem seria a melhor altura para conversarem sobre alguns assuntos importantes. E era por isso que ele ali estava naquela tarde.

Sentada a seu lado, Clara agradeceu-lhe a visita.

— Sabes que podes contar comigo para tudo o que precisares, Clara.

— Eu sei, padrinho. Obrigada!

Ela sorriu, um sorriso dorido de quem continuava a sofrer com a perda irreparável. Ele tocou-lhe carinhosamente o joelho num gesto de conforto.

— Então, sei que já conheceste o bastardo.

— Não o trate assim, padrinho. — pediu ela. — Ele é meu irmão.

— Pelo que sei, não é homem que prime pela simpatia.

Clara não tinha dúvidas que as fontes do seu conhecimento eram o advogado da família, o qual era também advogado de Artur.

— Não era uma situação propícia a simpatias. Afinal, ele ficou a saber quem era o pai, ao fim de todos estes anos.

— E tu ficaste a saber que tinhas um irmão. — lembrou Artur. — E não foi por isso que o trataste mal, pois não? E talvez tivesses mais razões para isso, uma vez que a sua existência te retirou uma parte substancial da herança.

— Ele é rico. Os 25% devem ser trocos para ele.

— Seja como for, não abdicou deles.

— Nem tinha de abdicar.

Subitamente, Clara percebeu que estava a defender com acérrimo aquele irmão que surgira do nada na sua vida. Ela não estava a defender o irmão, mas sim o homem que lutava para não amar.

Antes que o padrinho suspeitasse de algo, mudou de assunto:

— O padrinho sabia?

— Sabia o quê? — questionou com ar comprometido, disfarçando.

— Que eu tinha um irmão?

Seria impensável acreditar que, com a cumplicidade que existia desde miúdos entre Artur e Basílio, este não soubesse a verdade. Por isso, Artur não lhe mentiu.

— Sim, sabia. — confirmou, algo envergonhado. — Acho que era a única pessoa que sabia, até o teu pai ter feito o testamento e reconhecer o rapaz.

— Conheceu a mãe dele?

Artur hesitou. Apoiou as mãos na bengala e depositou os olhos nos nós dos dedos. A sua mente foi aos confins da memória, buscar imagens carregadas das teias de aranha do esquecimento.

— Era uma moça bem bonita. — acabou por dizer. — Uma rapariga do Porto que trabalhava numa sapataria. Conhecemo-la numa viagem que fizemos à cidade, quando fomos a uma reunião. Vínhamos exaustos e felizes. Parámos na sapataria porque o teu pai insistiu que precisava de comprar uns sapatos novos. E não encontraria nada de qualidade por aqui, por isso, lá fomos antes do regresso. Foi aí que se conheceram.

— O pai e a mãe...

— Não, não! — negou com veemência. — O teu pai ainda não conhecia a tua mãe. — Sorriu com saudade. — O Basílio era um mulherengo. — Tornou a adoptar um semblante sério. — Desculpa, Clara! — Ela sorriu e desvalorizou. — Se isto é coisa que se diga... Paz à sua alma!

— E depois? — questionou curiosa.

— Houve uma empatia grande entre eles. — prosseguiu de novo com o olhar perdido nas recordações. — Ela era uma rapariga mesmo muito bonita. Não era difícil ficar encantado com ela. — Olhou para Clara com uma expressão sincera. — Se já não fosse casado com a tua madrinha, não sei se não me teria perdido também de amores por ela.

— E o meu pai perdeu-se de amores por ela. — adivinhou Clara.

Artur não respondeu logo, limitando-se a olhar para o tecto, como se procurasse ver o amigo falecido lá em cima.

— Desculpa, Basílio! — pediu para o vazio. Tornou a olhar para o rosto da afilhada. — Não. O teu pai gostava dela. As idas ao Porto tornaram-se recorrentes. Eu não ia com ele, obviamente. Mas, falávamos sobre isso. O teu pai nunca teve intenção de que aquilo fosse mais que um namorico. Só que depois... ela engravidou.

Clara abanou a cabeça, quase descrente daquilo que ouvia.

— Até custa a acreditar que o meu pai fosse capaz de engravidar uma mulher e abandoná-la.

— Ele estava convencido que fora um golpe para o agarrar. — explicou o padrinho. — A rapariga sabia como o Basílio era rico. Talvez tivesse tentado o golpe... Enfim, percebes o que quero dizer.

Clara imaginou a reacção de Rafael se ouvisse aquilo.

— Mesmo assim, não era razão para a abandonar por completo. — lamentou Clara. — Poderia, de alguma forma, fazer-lhe chegar alguma ajuda financeira.

— Seria o mesmo que reconhecer que tinha um filho. — atalhou cheio de certezas. — E uma das coisas que o Basílio me repetia para justificar a sua atitude era dizer que o filho não era dele.

— Mas era.

— Sim. E ele não tinha dúvidas disso.

— E a minha mãe...

— Nunca soube. — revelou Artur. — E só após a sua morte é que o Basílio alterou o testamento e reconheceu o miúdo.

Clara sorriu.

— O miúdo tem uns oito anos mais que eu.

Artur correspondeu ao sorriso, afirmando:

— Com a minha idade, vocês são todos umas crianças.

Ouviu-se bater à porta. Dolores surgiu na entrada da sala, oferecendo-se para trazer um chá ou um licor. Artur agradeceu o licor, Clara aceitou o chá.

— O que achaste do bast... do teu irmão? — questionou Artur.

A questão apanhou Clara de surpresa, não sabendo muito bem como o caracterizar.

— Não sei muito bem. — acabou por responder. — Não me desagrada ter um irmão, mas sinto que há ali muita raiva e amargura.

— Teria sido bem melhor que ele tivesse mantido o compromisso e abdicado de tudo. Temo que seja um foco de problemas.

— Não creio, padrinho. — defendeu novamente. — Tenho esperança que ele possa ultrapassar isso. Ao fim ao cabo, ele tornou-se a única pessoa com quem ainda mantenho laços de sangue.

Artur não partilhou do seu optimismo.

Dolores tornou a entrar. Trazia um tabuleiro com um cálice e uma garrafa de licor, bem como uma chávena e um bule de chá. Depositou tudo sobre a mesinha defronte do sofá e abandonou a sala.

— A carta que o teu pai te deixou. — lembrou Artur. — Falava em mais alguma coisa, para além deste teu irmão, não falava?

Clara assentiu, enquanto enchia o cálice com licor e o entregava ao padrinho.

— Sim. O pai referiu que o padrinho teria um assunto muito sensível e importante para falar comigo, algo que me poderia parecer surreal.

— É um assunto muito importante e que deverás manter sempre com o mesmo secretismo que o teu pai manteve. Aliás, que o teu pai manteve, tal como eu e os restantes membros daquilo que te vou contar.

Clara serviu-se do chá e aguardou expectante por mais uma revelação. Será que as novidades, as mentiras, as omissões não teriam fim?

Artur olhou em volta, como se temesse que alguém os escutasse.

— Está a deixar-me preocupada, padrinho. — confessou Clara.

— Há muitos anos, o teu pai e eu fundámos uma sociedade... uma espécie de sociedade secreta.

— Oh... Meu Deus. — suspirou ela, agastada.

— Ouve, Clara! É importante. — pediu o padrinho, olhando-a com muita seriedade. — Como sabes, nunca foi segredo para ninguém que tanto o teu pai como eu somos monárquicos. Defendemos a Monarquia no lugar da República. Porém, não nos mantivemos no papel de querer um sonho ou fazer revindicações vãs. Nós criámos uma sociedade secreta que se move nas sombras com o objectivo de ganhar influência em pontos essenciais, de forma a, pelo menos, conseguir um referendo para que o povo escolha entre a Monarquia e a República.

— E é preciso uma sociedade secreta para isso?

— Ao início, optámos por não fazer alarido do grupo. — explicou. — Afinal, algo que não é visto tem mais possibilidades de chegar ao objectivo do que algo que possa ser visualizado e controlado. Só que, com o estado em que o país está actualmente, com este governo com laivos de ditadura, com uma espécie de polícia política, tornou-se imperativo que o secretismo fosse mantido. — Artur bebeu um pouco de licor. — Demos ao grupo o nome de Irmandade Monárquica dos Ducados Extintos e atribuímos a cada um de nós um título nobiliárquico que existira outrora, mas que se extinguira. — Sorriu com algum divertimento. — Não queríamos que, um dia, quando pudéssemos vir à tona, alguém ficasse melindrado.  Assim, escolhemos o título de Duque e cada um de nós escolheu o seu. Eu sou Duque de Caminha. Mas, nenhum dos títulos tem valor real.

— E o meu pai?

— O teu pai era Duque da Guarda. — respondeu com formalidade. — Há mais duques que a seu tempo conhecerás.

— Conhecerei? — questionou apreensiva. Chegava de novidades. — Como assim?

— O título dentro da irmandade é hereditário. Se bem que possa ser passado a qualquer pessoa. Cada elemento nomeia um herdeiro do título. Obviamente, o teu pai nomeou-te a ti.

— Obviamente? — inquiriu, meio irritada com um misto de receio e surpresa. — Poderia ter nomeado o meu irmão.

— Achas que iria nomear alguém que ele nem sequer conhecia? — retorquiu Artur em jeito de reprimenda. — Além disso, tu és a sua sucessora natural. E isso faz de ti Duquesa da Guarda, dentro da irmandade.

— Não sei se quero essa responsabilidade.

— Não me parece que tenhas escolha, Clara. — disse ele de forma assertiva. — E devo alertar-te que não podes comentar nada sobre isto fora da irmandade. E muito menos partilhar o assunto com o teu irmão.

Clara abanou a cabeça incrédula, mas respeitou o que lhe era ordenado.

— Calculo que o vosso... o nosso objectivo seja fazer com que o pretendente ao trono se torne rei, correcto?

— Sim, mas não me parece que aconteça com D. Jerónimo.

1. Jerónimo de Souvares era o membro real mais importante da Casa de Souvares, a linhagem reconhecida pela Causa Monárquica, e pela grande maioria dos monárquicos, como descendente legítimo do trono de Portugal. O Duque de Bragança (este sim, título legítimo) tinha quase setenta anos e tinha vindo a ser nas últimas décadas o rosto da Monarquia em Portugal. Era casado com D. Leonor de Souvares, três anos mais nova e de quem tinha um filho, D. Luís Filipe de Souvares, um homem de quarenta e cinco anos que era piloto da Força Aérea Portuguesa.

— É no filho, no Príncipe Real, que as nossas esperanças se depositam. — esclareceu Artur. — Chamamos-lhe Príncipe Real porque tem o mesmo nome do anterior, o filho do rei D. Carlos I. E também achamos que é feito da mesma fibra dele. — Olhou para a afilhada com uma expressão facciosa. — O que este país poderia ter sido se aqueles canalhas não tivessem tido sucesso no Regicídio de 1908... D. Luís Filipe teria sido um grande rei.

— O padrinho desculpe, mas tudo isso me parece surreal e altamente improvável.

— Compreendo a tua falta de crença, Clara. Mas, quando conheceres melhor a Irmandade, talvez possas ter uma ideia diferente. — alvitrou Artur. — O regresso da monarquia a Portugal pode não ser tão irreal quanto possas pensar.

— O único meio que vejo, actualmente, para que isso suceda seria obter apoio do partido do governo. — sugeriu Clara. — É do conhecimento geral a inimizade que existe entre o Pinto Henriques e o Flávio de Melo.

— Um golpe de estado?

— Uma Implantação da Monarquia à imagem do que aconteceu com a Implantação da República em 1910. Com o apoio do governo e do PNL, não me parece que fosse difícil de realizar.

Artur anuiu com um sorriso. Agradava-lhe que Clara, sem se aperceber, já começasse a pensar como um deles. Abanou a cabeça e relatou:

— Houve quem tivesse pensado nisso. Fizeram chegar a ideia a D. Jerónimo. Só que ele refutou liminarmente a ideia, justificando que deveria ser o povo a escolher o que queria, se a República se a Monarquia. Para além disso, é público a forte amizade entre o Duque de Bragança e o Presidente da República. Eles foram colegas na escola, chegaram a fazer serviço militar juntos. Acredita, Clara, enquanto for D. Jerónimo o herdeiro ao trono, isto continuará tudo como está.

— Então, pelo que percebo, a Irmandade deverá permanecer adormecida até que D. Jerónimo morra?!

— Não está adormecida, Clara. Continua a mover influências para estar apta a reagir no momento certo.

Clara assentiu vagarosamente, mas revelou uma expressão céptica.

— Que se passa? Noto alguma relutância em ti.

No rosto da afilhada surgiu um sorriso travesso.

— O padrinho desculpe, mas tenho alguma dificuldade em ver os Souvares como herdeiros do trono.

— Porquê? — interrogou Artur, surpreso com aquela posição.

Clara poderia não perceber nada de negócios, entender pouco de vinhos, mas em História, principalmente a portuguesa, tinha um nível cultural muito acima da média.

— Não podemos esquecer que os Souvares são primos muito afastados do último rei de Portugal.

— O último rei não deixou descendência, tal como o irmão mais velho que foi assassinado com o pai. — lembrou Artur.

— Mas havia uma meia-irmã...

Artur fez um esgar aborrecido, incomodado com o assunto que possivelmente já fora abordado noutras ocasiões.

— Uma suposta filha de D. Carlos, de um suposto romance adúltero que o monarca tivera... Poupa-me, Clara. Nunca se conseguiu provar nada disso, nem encontrar factos que legitimassem essa pretensão.

— Também nunca se esforçaram muito para saber a verdade.

— Não digas isso. Se fôssemos a dar atenção a todas as pretensões. — argumentou Artur, revelando o seu lado mais convicto. — A realidade é que a Casa de Bragança foi decepada da sua linhagem. Quase parecia estar amaldiçoada, que Deus me perdoe. — Suspirou com amargura. — O último rei não teve filhos, o irmão não teve tempo para os ter. Sem descendência nos filhos de D. Carlos, o irmão deste poderia ter sido uma alternativa, mas D. Afonso também não deixou herdeiros.

— E com isso, a pretensão ao trono é legitimada na linhagem real que fora banida há dois séculos atrás. Não só banida, como todos os seus descendentes foram excluídos para sempre das pretensões ao trono.

— Isso foi revogado, Clara.

— Mesmo assim. Ele foi o causador de um conflito sangrento.

— E quantos reis não o foram, ao longo dos séculos? — Artur sorriu. — Nunca pensei que a minha afilhada fosse uma defensora tão vigorosa do liberalismo.

— Sou. — confirmou segura. — Mas, não acredito que o padrinho, por defender os Souvares, seja um absolutista.

— Não, não sou. — concordou Artur. — Nem creio que os Souvares sejam. E continuo a acreditar que D. Jerónimo poderia ser um bom rei de Portugal, tal como o seu filho.

— Não ponho isso em causa, padrinho. Só questiono a legitimidade. Não me revejo no bisneto de um absolutista que gerou uma guerra civil.

Artur fez um sorriso condescendente.

— Tu és uma rapariga inteligente e muito conhecedora da História de Portugal. O rei absolutista fez o que achou ser melhor para Portugal. Não te esqueças que o irmão, na minha visão dos acontecimentos, foi um traidor ao encabeçar a independência de uma colónia do reino, o Brasil. Proclamou-se imperador e nomeou a filha sua sucessora em Portugal. Segundo a Lei da época, ao ascender ao trono de um país estrangeiro (tornara o Brasil independente de Portugal), ele perdera todos os direitos ao trono português. Para além disso, o rei absolutista era acarinhado pelo povo que, fustigado pelas guerras e fome, queria um rei forte no trono. Se pensares bem, concluirás que quem começou a guerra civil foi o ex-imperador do Brasil.

Clara ponderou um pouco, como se equacionasse o que ouvira. Porém, a sua mente engendrava a contra-argumentação. Artur adorava aqueles debates com a afilhada.

— Pode ser que tenha razão, padrinho. Mesmo assim, não me revejo no absolutismo desse rei. Mas, abro a minha mente na crença de que D. Jerónimo... Aliás, D. Luís Filipe poderá ser um rei liberal e um monarca moderno.

— Teria sido preferível alguém de linhagem real mais próxima do último rei. — concedeu Artur. — Não discuto que foi uma linhagem que nos deu excelentes monarcas amados pelo povo, o Muito Amado, o Popular, o próprio D. Carlos... Gente com obra importante.

— A Monarquia só caiu por causa dos movimentos europeus, da crescente crispação contra a nobreza. — recordou Clara. — E essencialmente pela ignorância do povo que se deixa levar por ideais questionáveis como se fossem a salvação e a solução para tudo.

— Sim, Clara. — concordou o padrinho com o tom preocupado. — Um pouco à imagem dos tempos que atravessamos. Foi com esse estratagema que o PNL chegou ao poder.

Clara pousou a chávena de chá sobre a mesinha. Recebeu o cálice vazio de licor do padrinho e também o juntou aos objectos sobre o tabuleiro. Tornou a encostar-se ao sofá e questionou:

— A Irmandade tem muitos elementos?

Artur recuperou a solenidade, demonstrando como aquele assunto era sensível. Sem se querer alongar muito, disse:

— A seu tempo conhecerás a resposta e cada um deles.

— Tanto mistério, padrinho. — constatou com alguma diversão.

— Acredita que é essencial. — insistiu com seriedade. — No momento actual, o secretismo pode ser fulcral para a nossa sobrevivência.

Clara percebeu a verdadeira dimensão do que lhe era dado a conhecer e comprometeu-se a tomar todas as precauções necessárias. Até ao momento em que lhe fossem apresentados os restantes "irmãos duques", apenas com o padrinho poderia falar naquele assunto.

Artur olhou para a janela da sala mais perto deles. Começava a escurecer. Contudo, ele ainda não esgotara os assuntos que o haviam trazido ali.

— Clara, admiro o teu conhecimento de História.

— Mas... — retorquiu a afilhada, conhecendo bem o padrinho.

— Preocupa-me a tua capacidade para os negócios. — confessou. — Herdaste um negócio muito valioso. A produção de vinhos da Herdade dos Jordões vale uns bons milhões. Já pensaste como vais gerir isto?

Clara revelou não estar atemorizada pela dimensão da empresa. Ou, pelo menos, não o demonstrava.

— Não sou a única dona. O meu irmão tem um quarto do património e muita experiência nos negócios.

— Tens a certeza disso?

— Foi ele quem mo contou, quando conversámos.

Quando conversaram em Londres, quando estavam a caminhar para um envolvimento que se tornaria impossível. Clara dera-se ao trabalho de investigar o irmão na Internet e confirmara muito daquilo que ele lhe revelara.

— Mal o conheces, Clara. Não sei se poderás confiar assim nele.

— Eu confirmei, padrinho.

— Sim... Mas, não me refiro a duvidar daquilo que te contou. Eu próprio fiz alguma investigação. O Rafael Guerra é um empresário de sucesso. Só receio que a sua motivação venha a ser a destruição do teu património, uma espécie de vingança pelo que aconteceu no passado.

— É o nosso património, padrinho. Também é dele.

— Tu própria disseste que isto seria uma pequena fatia da sua fortuna pessoal. Receio que...

Clara sabia que o amor que o irmão tinha por ela era maior que qualquer sentimento de raiva ou vingança.

— Eu confio nele, padrinho. Acho que lhe devo dar o benefício da dúvida.

— Mesmo assim, não devias deixar que ele afastasse o vosso advogado.

— Tal como o padrinho disse, a minha capacidade para os negócios é discutível. O Rafael percebe muito mais. Se ele acha que devemos afastar o advogado, irei seguir a sugestão dele.

Artur observou-a por um breve momento. Havia ali algo que lhe estava a escapar. Não conseguiu discernir o que era. Olhou para o relógio e disse:

— Está a fazer-se tarde, Clara. Tenho de regressar a casa.

Clara ajudou-o a levantar-se do sofá.

Apoiado na sua bengala, Artur beijou a testa da afilhada com grande carinho. Ela era como uma filha para si. Não escondeu o semblante preocupado.

— Sentir-me-ia mais seguro, se me fosses dando conta de como vão correndo os negócios. — pediu. — Desculpa, mas não partilho da tua fé nesse Rafael Guerra. Posso ir analisando a documentação, os processos... Dessa forma, poderia aconselhar-te, caso ele faça alguma parvoíce.

Clara sorriu e beijou-lhe a face.

— Não se preocupe, padrinho. Vai correr tudo bem. E se eu tiver alguma dúvida, peço o seu auxílio.

Artur concordou vencido, uma vez que temia que a Herdade dos Jordões implodisse à custa do seu bastardo vingativo.

6.3

Era mais uma tarde horrível de chuva a norte do país. O céu tenebroso de nuvens escuras não atenuava nem um pouco, fustigando a estrada com um dilúvio de proporções bíblicas.

Rafael conduzia o Porsche com precaução, mais uma contrariedade, pois gostava de pisar no acelerador sempre que escolhia aquela máquina para viajar. O dia estava a ser para esquecer, uma manhã onde os problemas pareciam ter escolhido a mesma altura para precisarem de resolução, os negócios a sofrerem revezes, uma queda da Bolsa que o fizera perder alguns milhares de euros... E tudo no dia em que se mudaria por uns tempos para a Herdade dos Jordões.

Saíra do Porto após um almoço de negócios, uma refeição que não lhe soubera a nada, onde alinhavara os pontos principais para a aquisição de um terço de uma grande empresa de calçado. Continuava a investir no sector, sempre como uma homenagem à falecida mãe. Gostaria de ter pagado menos pela quota, mas não estava com paciência para negociar mais, quando não lhe saía da cabeça que aquele seria o dia em que iria rever a mulher por quem se apaixonara e que não poderia amar como gostaria.

Fora uma viagem carregada de chuva e mais chuva até que, curiosamente, findou ao aproximar-se da propriedade da família Jordão. Desta vez não precisou do GPS, tinha facilidade em memorizar percursos. Avançou pela entrada da Herdade dos Jordões e parou o carro no mesmo lugar em que ficara da primeira vez. Não se via ninguém e calculou que ninguém o esperava, apesar de ele ter enviado uma mensagem escrita a Clara a informar a sua vinda. Saiu do carro e respirou o ar puro, tão diferente do ambiente citadino. Por momentos, imaginou como poderia ter sido a sua vida se a sua mãe tivesse casado com o homem que a enganara e ele tivesse crescido ali. Esses pensamentos evaporaram-se com a abertura da porta principal do palacete. Rafael viu uma das irmãs governantas da casa a sair. Seria qual? Não se dera ao trabalho de fixar quem era a Dolores e quem era a Dores.

— Boa tarde, doutor Guerra! — cumprimentou do cimo das escadas. Um jovem com vestes humildes, talvez um trabalhador do campo, surgiu ao lado da senhora. Ela olhou para ele. — Vai buscar a bagagem do doutor Guerra, por favor.

— Com certeza, dona Maria das Dores. — acatou o jovem, descendo as escadas.

Então aquela era a Dores. Iria tentar fixar, não que isso fosse importante. Rafael abriu a bagageira do Porsche e indicou as malas ao jovem que pegou em tudo com cuidado e retornou ao edifício como se fosse um burro de carga.

Com um semblante carregado, Rafael subiu as escadas. Apesar de sentir algum atrito na postura da governanta, não iria ser descortês e cumprimentou-a:

— Boa tarde... — Hesitou sem saber muito bem por que nome a tratar. — Posso tratá-la por Dores?

— Claro, senhor doutor. — concordou sem o mínimo sinal de simpatia para além da protocolar. Indicou-lhe a porta. — Faça favor de entrar. Irei mostrar-lhe onde fica o seu quarto.

— Depois de si, Dores. — sugeriu Rafael, aguardando que ela entrasse e o conduzisse pela casa.

O rapaz que transportara as malas já deveria saber para onde levar tudo, uma vez que ao entrar, Rafael não o tornou a ver.

Maria das Dores caminhou um passo à frente de Rafael. Entraram no átrio e seguiram para as escadas. Os largos degraus terminavam a uma altura de meio piso para dar lugar a dois acessos, duas filas de degraus mais estreitos com cerca de metade da largura da primeira, uma à esquerda e outra à direita, na direcção contrária, as quais terminavam num varandim sobre a escadaria maior. A governanta virou para o lado direito.

Todo o ambiente era clássico, muitas pinturas, esculturas e peças de decoração do século passado ou mais. Rafael sentiu-se a caminhar por um palácio da realeza. As paredes eram forradas a papel, as janelas emolduradas por reposteiros pesados, o chão em madeira com o caminho delineado por carpetes que abafavam os passos de quem por ali passava. No tecto alto, um candeeiro imponente com meia dúzia de lâmpadas acesas.

No topo das escadas, no varandim que voltava a ligar ambas as escadarias estreitas, a parede maior tinha uma pintura enorme com três pessoas, um homem, uma mulher e uma criança. Rafael parou e ficou a observar.

— É o senhor D. Basílio, a esposa e a menina Clara. — explicou Maria das Dores, ao vê-lo com a curiosidade cravada no retrato.

Pois... Um retrato de família, um retrato onde ele não estava porque aquela não era a sua família. Ele era apenas um bastardo. Sem se manifestar, Rafael virou-se para a governanta num sinal silencioso para que prosseguissem.

Maria das Dores abriu a porta mais próxima, o que os levou a um corredor escuro que se iluminou fracamente quando ela carregou no interruptor e se acenderam dois apliques nas paredes. Neste espaço não havia quadros, somente dois jarrões chineses a meio do comprimento. O papel de parede era idêntico e o chão alcatifado. Existiam duas portas de cada lado e uma outra ao fundo, a qual estava entreaberta. A senhora explicou que as duas do lado direito eram quartos virados para a frente e do lado esquerdo a primeira porta era um quarto virado para trás e a seguir a porta da casa de banho que servia todos os quartos.

— A menina pediu que preparássemos o quarto maior para si. — disse, apontando para a porta do fundo.

— Este é o sector dos quartos. — concluiu Rafael, quase como quem visita uma casa para a comprar.

Num tom sem qualquer emoção, Maria das Dores retorquiu:

— Sim, este é o sector dos quartos de hóspedes. Os quartos da família são na outra ponta.

Rafael começou a considerar que a governanta não perdia uma oportunidade de o lembrar que ele não pertencia ali. Esperava, para bem desta, que ela não estivesse a tentar comprar um conflito com ele, tomando para si as dores de terceiros. Ela que se ficasse pelas dores que já trazia no nome.

Ao chegarem à porta do fundo do corredor, Maria das Dores abriu-a totalmente e entrou. Rafael seguiu-a e viu o rapaz que trouxera a sua bagagem à espera junto à cama.

— Obrigada, Porfírio! Podes ir.

Revelando o desconforto de ali estar, o jovem apressou-se a ir embora.

Rafael observou o interior, tão clássico como tudo o resto que observara desde que entrara naquele palacete. O quarto era espaçoso com uma cama de casal em madeira de carvalho, composta por um colchão grosso, uma cabeceira trabalhada com floreados abstractos encostada à parede oposta e pés altos esculpidos na mesma madeira.

— Espero que seja do seu agrado, doutor Guerra. Se precisar de alguma coisa, é só chamar.

Rafael anuiu e Maria das Dores retornou à porta para o deixar sozinho. Porém, antes de sair, ele questionou:

— A Clara?

— A menina Clara saiu. Deve voltar ao fim da tarde.

— Obrigado! É tudo. Pode ir, Dores.

Sozinho no quarto, Rafael prosseguiu a observação. Ao lado da cama, na parede frontal à porta, existia uma janela com vista para o jardim. Ele caminhou lentamente até à parede à sua esquerda, onde se arrumava um roupeiro no mesmo mobiliário da cama e existia uma passagem para uma varanda. Esta estava virada para as traseiras da casa e dali era possível observar uma parcela substancial das vinhas da família. Atravessou o quarto para o outro lado, onde foram colocadas uma poltrona confortável e uma escrivaninha com uma cadeira, mantendo o traço do mobiliário clássico, onde ele aproveitou para colocar o seu computador e a pasta com documentos. Esse pequeno escritório no quarto era iluminado por outra varanda, esta virada para a frente do palacete. Desta vez, Rafael abriu as portas de vidro, sentindo o ar frio húmido do exterior. Espreitou lá para fora e viu o largo frontal ao palacete, desviado para a sua direita, onde desembocava o traçado que vinha dos portões de entrada e onde permanecia estacionado o seu automóvel. Novamente no interior, fechou os vidros e despiu o casaco do fato. Só existia mais uma peça de mobiliário, uma cómoda com duas gavetas pequenas e três grandes encostada à parede ao lado da porta do quarto.

Nos momentos seguintes, Rafael dedicou o tempo a arrumar as suas coisas, instalando-se o melhor possível num ambiente que nada tinha a ver consigo. Fora interrompido algumas vezes por telefonemas de trabalho, mais problemas num dia que parecia tão enevoado quando o clima lá fora. Gostaria de ter deitado mão aos documentos referentes à empresa de vinhos, começar a analisar o negócio do qual herdara 25%. Contudo, Clara não se encontrava em casa e não achou por bem começar a meter o nariz nas coisas na sua ausência. Por isso, optou por se sentar defronte do computador e dar andamento a algumas questões pendentes dos seus próprios negócios.

Lá fora, a tarde começou a dar lugar à noite. O Inverno começava a dar tréguas e os dias iam sendo maiores. Mesmo assim, com a chuva que voltara, a claridade esfumou-se, obrigando-o a ligar a luz do candeeiro secular pendurado no tecto. A sua concentração regressou ao ecrã, à consulta da sua caixa de email.

Entre um relatório de vendas e a leitura de uma acta, a sua concentração foi quebrada pelo som de alguém a bater à porta do seu quarto. Detestava que o importunassem quando estava a trabalhar. Era esse tipo de interrupções que dava azo a que se cometessem erros e escapassem pormenores importantes.

— Entre! — concedeu maldisposto.

A porta abriu e ele viu entrar Clara, a qual permanecia com os seus trajes escuros lutuosos. Desta vez, envergava uma camisola azul‑escura e uma saia comprida preta.

— Olá, Rafael! — cumprimentou com reserva.

Ele levantou-se da cadeira para a receber, mas não se aproximou. Esboçou um sorriso e retribuiu:

— Olá, Clara!

— Desculpa estar a incomodar-te...

— Nunca me incomodas, Clara.

Ela encolheu os ombros e permitiu-se a sorrir.

— Quis vir dar-te as boas-vindas. Espero que esteja tudo ao teu gosto.

— Sim, estou confortável.

— Gostas do quarto?

Rafael detectou uma tentativa de fazer assunto, quebrar o gelo que se edificara entre eles, desde que as verdades vieram à superfície das suas vidas.

— Sim. — confirmou ele. Apontou para a poltrona. — Não te queres sentar?

Clara aceitou o convite e deslocou-se meio tímida até ao assento.

— Podes fechar a porta.

— É melhor não, Rafael.

A posição deixou-o intrigado, quase ofendido.

— Não te vou fazer mal...

— Sei que não, Rafael. Não é por ti.

— Então...

— Não quero que se comece a pensar coisas.

— Como queiras. — concordou aborrecido, tornando a sentar-se logo que a viu ocupar a poltrona.

— E então? Fizeste boa viagem, Rafael?

— A possível. Este tempo está horrível. Desde o Porto que a estrada mais parecia um rio. Só melhorou perto daqui.

— Por aqui não esteve muito mau. — referiu, procurando manter assunto. — A Dolores disse-me que tens estado no quarto. Não quiseste ir ver a propriedade?

— Tinha coisas para resolver. — justificou, apontando para o computador. — E estou mais preocupado em ver a papelada da empresa.

— Sim, claro. Hoje já é tarde, mas amanhã posso mostrar-te a que está no escritório, lá em baixo. — sugeriu Clara. — E também gostava de te mostrar a nossa propriedade.

Rafael não tinha grande interesse em passear pelas vinhas. Isso não lhe interessava. O que o preocupava era o lucro, era perceber se o negócio ia nos eixos e se tinha viabilidade para continuar. Anuiu num gesto vago.

— Podemos fazê-lo pela manhã e depois reunimos no escritório e analisamos juntos a papelada. Que me dizes?

Nesse instante, Dolores apareceu à porta do quarto.

— Boa noite, doutor Guerra! — cumprimentou e usou um tom intensamente formal. — Com a sua licença. Espero que esteja tudo ao seu gosto. — Olhou para Clara. — O jantar está pronto, menina. Posso servir?

— Sim. Obrigado, Dolores.

Clara virou-se para Rafael.

— Fazes-me companhia? — convidou. Ele ia a aceitar, mas... — Será a primeira vez que tenho o privilégio de jantar com o meu irmão.

Rafael teve vontade de a lembrar que não era a primeira vez que jantavam juntos, vontade de lhe gritar que não era... não queria ser seu irmão. Ao invés, assumiu um semblante fechado e recusou:

— Não tenho fome.

Clara sentiu a "nega" como uma chapada. Fora levada a crer que ele repensara a sua postura e iria vê-la como aquilo que ela era, sua irmã, e não como aquilo que ele gostaria que ela fosse, sua amante. Correspondendo ao rosto fechado, redarguiu:

— Como queiras.

Sem esconder a decepção, levantou-se da poltrona e caminhou na direcção de Dolores, que se movimentou para o corredor. Antes de sair do quarto, Clara tornou a olhar para Rafael:

— Encontramo-nos amanhã ao início da manhã? Para conheceres a propriedade?

— Sim.

— Não te convido para o pequeno-almoço. — atirou com azedume. — És bem capaz de voltar a não ter fome para partilhar uma refeição com a tua irmã.

Rafael ia a contestar, mas Clara não lhe deu tempo, saindo e fechando a porta do quarto.

Duas horas mais tarde, a necessidade de comer alguma coisa fê‑lo sair do aposento. Não queria pedir nada a ninguém, toda a vida se habituara a não ter criados e só mesmo no hotel fazia uso do serviço de ser servido. Saiu do quarto para o corredor escuro. Teve dificuldade em encontrar o botão para acender a luz, comum a quem não conhece o local por onde circula. Com a ajuda da luz do telemóvel, lá encontrou o interruptor.

A casa estava num silêncio profundo. Rafael esperava encontrar Clara no salão ou que ela viesse ao seu encontro, caso o ouvisse a caminhar por ali. Desceu as escadas iluminadas pelo lustre que só era desligado quando as governantas se recolhiam. Não encontrou ninguém no salão, nem na sala de refeição, onde fora lido o testamento. Não conhecia mais nada e não lhe pareceu correcto começar a bisbilhotar à procura da cozinha para assaltar o frigorífico. Nesse instante, uma voz surpreendeu-o:

— Posso ajudá-lo, doutor Guerra?

Rafael viu Maria das Dores atrás de si.

— Estava à procura da cozinha. Ia comer alguma coisa.

— Bastava chamar, doutor Guerra. — disse ela em jeito de reprimenda. — A culpa é minha. Não lhe expliquei que o quarto tem um botão para nos chamar, caso precise de alguma coisa.

— Pois seria igual. — retorquiu ele. — Não sou adepto de fazer dos outros meus criados. — Notou o olhar condenatório dela. — Posso ter dinheiro, mas não nasci em berço de ouro.

— Nem eu, doutor Guerra. E se bem está lembrado, tanto eu como a minha irmã, recebemos mais que suficiente para não sermos criadas de ninguém, muito menos...

— Muito menos...? — questionou ele, desafiando-a a continuar.

Maria das Dores fez um gesto de desinteresse.

— Aguarde um pouco no salão. Vou preparar-lhe um lugar na mesa e servir-lhe o jantar.

— A Clara...

— A menina Clara já recolheu ao seu quarto.

Rafael aguardou sentado no sofá do salão, onde uma lareira fumegava os últimos resquícios de lenha ardida nesse serão. Ficou a olhar para a televisão desligada e deixou-se relaxar no ambiente silencioso. Ao fim de poucos minutos, Maria das Dores informou-o que poderia passar para a sala de refeições, onde o jantar o esperava. Comeu sozinho na ausência de qualquer som da ampla sala. A governanta desaparecera pela porta ao fundo, certamente o acesso à cozinha, com a indicação que a chamasse se quisesse mais alguma coisa.

No fim, saciado pelo jantar simples e reconfortante, Rafael chamou Maria das Dores.

— Obrigado. — agradeceu. — Estava muito bom.

Maria das Dores assentiu sem valorizar o elogio.

Ele ia a afastar-se, mas não o quis fazer sem antes pedir:

— Desculpe!

Ela encarou-o com surpresa.

— Peço-lhe desculpa, Dores. — continuou. — Se fui inconveniente consigo ou se de alguma forma lhe falei de forma imprópria, peço-lhe desculpa. Eu não sou assim.

— Não há nada a desculpar, doutor Guerra.

— Mesmo assim... Aceite o meu pedido.

— Está desculpado, doutor Guerra.

Rafael sorriu. E para sua surpresa, Maria das Dores retribuiu-lhe o sorriso.

— Tenha uma boa noite, Dores!

— Igualmente, doutor Guerra!

Rafael dirigiu-se para a porta, mas a governanta travou-o.

— A menina ficou muito triste por não ter vindo jantar com ela.

Aquela revelação surpreendeu-o. Não o facto de Clara ter ficado triste, mas sim que a governanta o estivesse a partilhar consigo.

— Eu sei... Mas, isto ainda é tudo muito... Como dizer? É complicado. — Viu na senhora uma expressão de compreensão misturada com discordância. — A que horas é que a Clara toma o pequeno-almoço?

— Por volta das nove.

— Coloque dois lugares na mesa, por favor.

— Assim farei, doutor Guerra.

6.4

A rigidez do colchão dificultara-lhe a entrada no sono. Contudo, uma vez adormecido, Rafael dormira uma noite maravilhosa que só terminou quando o despertador do telemóvel o acordou. Era um homem habituado a levantar-se cedo e a deitar-se tarde. Saltou da cama com energia, vendo a claridade exterior que adivinhava um dia sem chuva e algum Sol. Pegou numa toalha de banho e saiu do quarto em pijama para ir tomar um duche. Preferia ter um WC privado no quarto, mas ali não fazia diferença, pois era o único ocupante daquela ala do palacete. Tornou a deparar-se com o desenho antiquado do mobiliário, da banheira cercada por uma cortina impermeável, as torneiras arcaicas em dourados envelhecidos... Só esperava que a água quente funcionasse.

Finalizado o duche, Rafael retornou ao quarto envolvido na toalha. Teve o cuidado de espreitar se alguém andava por ali, uma vez que não queria confrontar ninguém com a sua seminudez. Escolheu uma roupa mais informal para vestir nesse dia. Se era para andar a caminhar pelas terras, susceptível a encarar pó e lama, um fato Armani não seria certamente a escolha ideal. Vestiu umas calças de ganga, uma camisa às riscas e um pulôver de lã. Calçou umas sapatilhas Adidas... mal‑empregadas... e ficou pronto para descer.

Tal como ele pedira, a mesa da sala de refeições tinha dois lugares para o pequeno-almoço. Não encontrou ninguém, mas ainda faltavam uns quinze minutos para a hora agendada. Só que Rafael era assim, gostava de chegar sempre antes do tempo.

— Bom dia, doutor Guerra! — cumprimentou Dolores, segurando um jarro de café e um tabuleiro com pãezinhos quentes.

— Bom dia, Dolores.

— A menina deve estar a descer. Se quiser aguardar no salão...

— Obrigado. — agradeceu ele sem intenção de sair dali.

Rafael ficou a observar o exterior, o mesmo cenário que vira no dia em que soube que Clara era sua irmã. Desta vez, não seria surpreendido pela sua chegada e esperou-a apoiado nas costas da cadeira onde se iria sentar. Poucos minutos depois, ouviu o movimento sussurrante de alguém a descer a escadaria.

Clara revelou toda a surpresa no rosto por o ver ali. Vinha pronta para a caminhada nos seus trajes escuros e botas de cano alto pretas.

— Bom dia!

— Bom dia, Rafael. — retribuiu, dirigindo-se ao seu lugar na cabeceira da mesa. — Não esperava encontrar-te aqui tão cedo.

— Tínhamos combinado um passeio pela propriedade.

— Sim. Depois do pequeno-almoço.

— Pensei que talvez gostasses da minha companhia para a refeição.

Clara sorriu.

Sentaram-se.

Dolores entrou na sala e cumprimentou Clara. Depositou manteiga, geleias e marmelada na mesa para o pão e deixou o açucareiro perto de Rafael.

— Parece que vamos ter sorte com o dia. — constatou ela com o olhar nas janelas atrás de Rafael. — Está Sol.

Ele anuiu, mas não disse muito mais. Continuava a existir um muro invisível entre eles e inconscientemente, sentiam-se pouco à vontade na companhia um do outro. Talvez por isso, a refeição foi silenciosa.

E o início da caminhada também se revelou silencioso.

Saíram do palacete por um acesso novo para Rafael, uma porta ao fundo do salão que dava para um pátio nas traseiras. Desceram umas escadas e avançaram pelo traço de terra que avançava na direcção das vinhas. Quando se considerou suficientemente longe da casa, Clara questionou:

— Achas que teria sido diferente?

— O quê? — interrogou ele, sem perceber ao que ela se referia.

— Se não nos tivéssemos conhecido em Londres. Se tivesses vindo aqui e me tivesses visto pela primeira vez quando soubeste que era tua irmã?

— Não sei. — Havia sinceridade na sua voz. — Penso que talvez tivesse feito o que tinha inicialmente pensado, abdicar de tudo e distanciar-me disto.

Conversavam com o olhar em frente, evitando encontrar o do outro.

— Fiquei feliz que não o tivesses feito. Não quero perder o único elo de sangue que me resta.

— Importas-te de não falar nisso. — pediu Rafael sem qualquer agressividade. — Gosto muito de ti, mas não pretendo ser teu irmão.

— É incontornável, Rafael. Quer queiras, quer não.

— Sim, pode ser. Só não preciso que mo lembres.

— Lamento que isso te amargure. Eu gosto que sejas meu irmão.

Rafael parou e segurou-lhe o braço, fazendo-a virar-se para si.

— Vais dizer-me que preferes que seja teu irmão, a ser aquilo que fui para ti em Londres?

Clara não fugiu ao seu olhar. Sorriu numa mistura de tranquilidade e conformismo. Não mentiu:

— Sabes a resposta a isso. Só te peço é que em troca da minha sinceridade não a uses contra mim.

— Magoaste-me com as coisas que disseste no outro dia.

— Eu sei. E lamento-o. Se te serve de consolo, digo-te agora que não era verdade. Não te aproveitaste de mim. Sim, eu estava fragilizada, mas quis que aquilo acontecesse. E se não fosses meu ir... Se não fosses, quereria repeti-lo muitas mais vezes.

— Obrigado pela tua honestidade.

— É como eu sou, Rafael. E espero que me dês oportunidade para me conheceres. — Encarou-o com intensidade. — Vou respeitar a tua vontade de não te tratar como um irmão. Espero que me retribuas isso com a aceitação de que nunca seremos mais que bons amigos, para além de sócios.

Ele assentiu e a caminhada prosseguiu.

— Ontem troquei algumas palavras com a Dores. — partilhou Rafael, observando as videiras. — Nota-se que se preocupa contigo.

— Tanto ela como a Dolores. — confirmou. — Ambas me conhecem desde que nasci.

Rafael sorriu.

— Que foi?

— Não consigo deixar de achar piada aos nomes. Maria das Dores e Dolores Maria. Será que a mãe sofreu assim tanto nos partos para lhes dar esses nomes?

— Eram tempo diferentes de hoje. Não deve ter sido fácil.

— Se tivesse nascido uma terceira, chamava-se como? Maria do Suplício?

Clara soltou uma gargalhada.

— Não sejas assim, Rafael. Os nomes podem até nem ter nada a ver com isso.

— Nunca perguntaste?

— Nunca tive essa curiosidade.

Conforme foram avançando, viram alguns trabalhadores entre as vinhas. As pessoas seguiram-nos com o olhar, curiosos naquele homem que acompanhava a patroa. E talvez até adivinhassem quem seria, uma vez que Clara fizera questão de informar os funcionários de um novo sócio da empresa que era também seu irmão. Obviamente, não deu mais pormenores.

Apesar de Clara ser muito afável com todas as pessoas, ninguém se atreveu a aproximar. Somente Marcolino o fez, curioso por confirmar se aquele era o tal bastardo.

— Bom dia, menina! — cumprimentou, retirando a boina da cabeça.

— Bom dia, Marcolino! — Clara virou-se para o irmão. — Este é o Marcolino, o responsável pelo pessoal que trabalha no campo. — Rodou na direcção do empregado. — Este é o meu irmão, o doutor Rafael Guerra.

Marcolino fez um aceno com a cabeça em forma de cumprimento.

— Bom dia, Marcolino!

— Bom dia, doutor!

— Tem aqui umas videiras muito bem tratadas. — elogiou Rafael.

— Obrigado, senhor doutor. Pena ainda estarmos no Inverno e estarem despidas de folha. Quando elas começarem a florescer, verá como isto fica bem bonito.

— Sim. — concordou Clara. — Lá para Setembro, Outubro... As cores são maravilhosas. Fica um cenário lindo. Tu verás.

Não se demoraram muito mais e a caminhada continuou, levando-os no trajecto descendente. Ao longe, avistavam-se alguns montes.

— Ali já é Espanha. — apontou Clara.

Alcançaram um pequeno ribeiro onde corria uma linha de água límpida e fria. Clara convidou-o a sentarem-se numa pedra perto da margem.

— A minha mãe trazia-me aqui muitas vezes, em miúda. Sentávamo-nos aqui e ela contava-me histórias. — Sorriu com saudade. — Não eram histórias infantis, eram histórias da nossa História, sobre Portugal.

Um bando de pássaros levantou das árvores próximas.

— A minha mãe não me contava histórias. — confessou Rafael. — Estava sempre demasiado cansada, o que era natural, tendo em conta as horas diárias que trabalhava para nos sustentar.

Clara temeu que dali viesse mais uma crítica ou impropérios contra o seu pai. Porém, Rafael estava apenas a reviver memórias.

— Foi uma mãe maravilhosa e incansável. Lamento muito não ter tido oportunidade de lhe retribuir tudo o que fez por mim. Não tive tempo...

A voz fugiu-lhe.

— Onde quer que esteja, decerto que continua a olhar por ti e cheia de orgulho.

— Talvez... — retorquiu descrente.

— Sei que estás a fazer um esforço para não referires o pai. — constatou com segurança suficiente para tocar na ferida. — Agradeço-te por isso. E lamento muito que as coisas tenham acontecido como aconteceram. Que o pai não tenha tido a melhor atitude convosco.

Rafael não se manifestou, permanecendo com o olhar vago no ribeiro.

Um corvo grasnou ali perto. No meio da vegetação, um coelho pequeno correu assustado.

— Continuamos?

Clara concordou e ambos prosseguiram a caminhada.

Os terrenos da Herdade dos Jordões eram demasiado extensos para que os percorressem na totalidade. O objectivo era dar a Rafael uma noção relativa da dimensão. O percurso escolhido por Clara levou-os até aos edifícios reservados à produção do vinho. Rafael ficou a conhecer mais alguns funcionários e as instalações onde o vinho passava pelas diversas fases, desde a chegada da uva até ser transformado em bebida e colocado em tonéis que eram posteriormente arrumados na adega da família, um lugar comprido, escuro e húmido onde, para além das pipas, existiam centenas de garrafas.

No regresso a casa, Clara tentou explicar o melhor que sabia sobre o processo de venda. Mesmo não estando muito por dentro do negócio, o pai partilhava muita informação com ela. E Rafael poderia depois saber mais informação nas pastas guardadas no escritório.

Almoçaram animados pela conversa e pela troca de ideias provocada pelo passeio matinal. Rafael reconhecia o potencial do negócio da família Jordão e Clara sentia-se cada vez mais confiante nele para a ajudar.

A tarde foi dedicada ao escritório, uma divisão situada por trás da escadaria ao nível do rés-do-chão com vista para as vinhas. Era um espaço austero, tal como o seu antigo ocupante, D. Basílio. As paredes forradas a papel mal se viam atrás de tantas prateleiras de livros e pastas. No centro, uma secretária de madeira robusta com um tampo amplo. Clara sentou-se no lugar que outrora fora do pai, enquanto Rafael se sentou no lado oposto. Ela entregou-lhe tudo o que tinha para que ele analisasse e observava-o expectante, enquanto Rafael analisava os papeis com a precisão de um censor.

A meio da tarde, o som da campainha da porta principal quebrou o ambiente pacífico e silencioso.

— Quem será? — questionou Rafael.

— A Dolores ou a Dores vão ver. Não deve ser nada de importante. Não estou à espera de visitas.

Um minuto depois, ouviu-se bater na porta do escritório. Dores entrou e anunciou que D. Artur viera fazer uma visita e aguardava no salão.

— Quem é esse?

— É o meu padrinho. — informou Clara. — Deve ter sabido que cá estavas e veio conhecer-te.

— Conhecer-me?

— O padrinho é como um pai para mim. Preocupa-se comigo e está curioso contigo.

— Curioso ou suspeitoso?

— Vá lá, Rafael. Dá-lhe uma oportunidade. É boa pessoa.

Rafael encolheu os ombros e fez um gesto para que ela indicasse o caminho.

Artur aguardava em pé no salão. Tradicionalista e austero, não queria receber o estranho numa posição inferior, preferindo a imponência de estar hirto.

Quando entraram no salão, Clara aproximou-se de Artur e deu‑lhe um beijo.

— Que agradável surpresa, padrinho.

— Olá, querida! — cumprimentou com o olhar de esguelha no homem. A seguir, encarou-o com frontalidade.

— Você deve ser o famoso Rafael, o meio-irmão da Clara.

Antes que Rafael falasse, Clara apresentou:

— Este é o meu padrinho, D. Artur.

— Dom? — interrogou Rafael sem dar sinais de se querer aproximar. — É diminutivo de Domingos?

Artur fulminou-o com o olhar, encaixando a ofensa com sobriedade por respeito à afilhada.

— Por aqui, as pessoas ilustres são tratadas por "Dom". — explicou Artur em tom de reprimenda. — O seu pai também era assim tratado. Talvez seja bom habituar-se a isso, Rafael.

Correspondendo à prepotência do outro, Rafael retorquiu com sobranceria:

— Para mim, quem se trata por "Dom" são os reis. E a última vez que vi, Portugal ainda era uma República.

Clara começou a temer a crescente tensão entre eles. Percebendo que o padrinho se preparava para ripostar, Clara interveio:

— Então, padrinho. Quer tomar alguma coisa?

Artur não respondeu, mantendo o olhar cravado no homem que para si não passava de um reles bastardo que ousava desafiar a sua posição.

— Lamentavelmente, ainda é uma República.

Percebendo o receio no olhar de Clara, Rafael retrocedeu na sua posição. Não queria expor a irmã a um conflito entre si e o padrinho que era alguém de quem ela gostava.

— Se é assim tão importante para si, faremos como pretende, Dom Artur.

— Vejo que és um homem inteligente, Rafael.

— Se não se importa, as cortesias têm dois sentidos, Dom Artur. Bem como a formalidade. Rafael sou para a Clara e para os meus amigos. Para todos os outros sou doutor Guerra.

— Como queiras.

— Como queira. — emendou.

Artur ignorou-o e direccionou toda a atenção para a afilhada.

— Vim saber se precisas de ajuda em alguma coisa, minha querida.

— Obrigada, padrinho. Mas, está tudo a correr bem.

— Talvez fosse bom dar-vos algumas noções acerca do negócio dos vinhos. Nem tu nem o Raf... nem o doutor Guerra estão por dentro desta actividade.

— Nós safamo-nos. — respondeu Rafael pela irmã. — Mas, em todo o caso, agradecemos a sua preocupação Dom Artur.

Artur voltou a olhar para aquele bastardo insolente. Com aquele feitio barraqueiro, calculou que a rapariga simpática da sapataria que conhecera se deveria ter tornado numa rameira que não soubera educar o filho.

— Bom, então nada mais tenho a fazer por aqui.

— Não quer tomar um licor, padrinho? — ofereceu Clara.

Ele olhou para a afilhada. No típico tom amável com que lhe falava, recusou a oferta.

— Talvez um destes dias possas fazer uma visita a este pobre velho.

— Claro que sim, padrinho. — concordou ela, abraçando-o. — E o padrinho não é um pobre velho, é um querido. E eu gosto muito de si.

Clara acompanhou-o até à porta e ajudou-o a descer as escadas até ao carro com o motorista que o aguardava.

— Toma cuidado com ele. — alertou Artur. — Não gostei nada da pinta do tipo.

— Não se preocupe, padrinho. — pediu com um sorriso tranquilizador. — O Rafael não é má pessoa.

Artur não se revelou muito convicto disso. Porém, não insistiu e despediu-se da afilhada com um beijo.

— Não era preciso teres sido tão antipático com o meu padrinho. — recriminou Clara ao regressar ao escritório para onde Rafael voltara. — Podes não concordar, mas deves respeitar certas tradições.

— O teu padrinho parece aqueles coronéis brasileiros das telenovelas.

— O meu padrinho é uma pessoa respeitada na região. E as pessoas como ele são tratadas dessa forma.

— Por "Dom"?!

— Sim.

— Sou republicano, Clara. Não reconheço "dons".

Ela retomou o seu lugar na mesa de trabalho.

— Mesmo assim, não tinhas necessidade de ter sido tão agressivo.

Rafael olhou-a nos olhos e aceitou:

— Ok, Clara, talvez tenha exagerado. Mas, quando o vi no salão, aquela postura, fez-me lembrar alguém que eu nem sequer conheci.

A confusão estampou-se no rosto de Clara. Porém, antes de falar, fez-se luz na sua cabeça.

— Já percebi. Fez-te lembrar o meu pai.

O silêncio de Rafael foi uma confirmação.

6.5

— Adorei o dia de hoje. — confessou Clara, sentada no sofá ao lado de Rafael. — Acho que desde a morte... do pai. Desde que ele partiu que não tinha um dia decente. Obrigada por isso, Rafael.

O salão estava com um ambiente confortável, agradavelmente quente com uma fogueira de cavacos a arder intensamente na lareira. Dois candeeiros de pé alto iluminavam o sector onde eles estavam, o conjunto de sofás e poltronas que desenhavam um círculo irregular defronte da lareira. Não se ouvia qualquer som para além do crepitar das chamas. E nenhum deles teve vontade de ligar a televisão.

— Foi um dia muito agradável. — concordou Rafael, sorrindo e colocando a mão sobre a dela.

Clara não reprimiu o gesto, permitindo que ele lhe segurasse os dedos com ternura.

— E a produção de vinhos? A que conclusão chegaste?

— Não temos com que nos preocupar. Está tudo bem estruturado, o negócio continua a funcionar normalmente. Só teremos de estar atentos. Mesmo assim, irei falar com os distribuidores e com os fornecedores de serviços externos.

— E o que queres que eu faça?

A primeira ideia que lhe veio à cabeça seria responder "quero que faças amor comigo". Porém, não o fez, iria quebrar o momento.

— Tu conheces a propriedade, tens noção suficiente para saber como funcionam as coisas por aqui. E as pessoas conhecem-te, confiam em ti. Se estiveres de acordo, eu posso ficar responsável pela parte empresarial e tu pela parte da produção, uma vez que vives aqui.

Clara olhou-o nos olhos.

— Tu não vais querer viver aqui?

— Não faço parte disto, Clara.

— Fazes parte de mim, Rafael. — argumentou ela. — Gostava que permanecesses por perto.

— Ambos sabemos que temos noções diferentes de como gostaríamos de estar perto um do outro.

Ela retirou a mão da dele.

— Quanto tempo estás a pensar ficar?

— Ainda não sei. Talvez alguns dias. — respondeu, percebendo o afastamento. — Não tenho data prevista.

Nesse momento, Dolores entrou no salão.

— Vão precisar de mais alguma coisa?

Clara respondeu pelos dois:

— Não, Dolores. Obrigada! Se quiserem, podem ir descansar. Eu desligo as luzes.

— Obrigada, menina! Tenham uma boa noite.

— Boa noite, Dolores! — desejaram ambos.

A governanta saiu da sala e o som dos seus passos foi esmorecendo até deixarem de se ouvir. O som fraco de uma porta a fechar foi a confirmação de que estavam sozinhos.

— Elas vivem cá em casa?

— Sim, cada uma tem um quarto no sótão. — explicou Clara. — Esta casa quando foi construída foi pensada para ser uma casa senhorial, com muitos criados. Não é do meu tempo. — Sorriu divertida. — Nas traseiras, a seguir à cozinha, existe uma escada de serviço. É uma escada que só serviria para os empregados circularem. Por essa escada, sobes até ao piso acima do piso dos quartos, o sótão, onde existem vários quartos pequenos e um WC comum. Actualmente, todo o sótão é de uso da Dolores Maria e da Maria das Dores e os quartos delas ficam por cima dos quartos do meu lado.

— Então posso ressonar à vontade que elas não ouvem. — disse Rafael com humor.

Clara levantou-se do sofá e caminhou até uma mesinha pequena com algumas garrafas.

— Não me lembro de tu ressonares.

— Mas espero que te lembres do resto. — ripostou ele em provocação.

Não houve resposta. Clara pegou numa garrafa de licor e encheu um pequeno cálice.

— Queres?

— Faço-te companhia.

Ela encheu um segundo cálice e regressou ao sofá, entregando‑lho. Beberam um gole em silêncio, saboreando a bebida adocicada. Sem que o tivessem combinado, ficaram a olhar para as chamas sem dizer uma palavra, cada um a pensar naquilo que deveriam dizer a seguir. Coube a Rafael retomar a conversa:

— Vais voltar a Londres?

— Não. Pelo menos, não para prosseguir o que estava a fazer.

— E o doutoramento em História?

— Deixou de fazer sentido, para já. — partilhou com o olhar vago no copo. — Sou precisa aqui.

Novo silêncio. As chamas na lareira começaram a esmorecer. Rafael levantou-se para ir buscar mais um cavaco que atirou para a fogueira. O crepitar aumentou, provocando uma excitação das chamas ao consumir mais lenha. Retornou ao sofá e sentou-se bem próximo da irmã. Arriscou-se a voltar a segurar-lhe a mão. Clara permitiu que ele o fizesse e até voltou a palma para cima, de forma a apertarem a mão um do outro.

— Que terias feito, caso eu não fosse o teu irmão bastardo?

— Não digas isso, Rafael. — pediu ela. — Não te chames bastardo. És simplesmente meu irmão.

Ele apertou-lhe a mão com carinho.

— Que terias feito?

— Já te tinha dito. Quando regressei, pensei em ligar-te para me acompanhares no funeral. Só não o fiz por começar a suspeitar do que se veio a confirmar.

— E depois disso? — insistiu ele. — Imagina que nós não éramos irmãos. Que querias que acontecesse?

— Não sei, Rafael. Não pensei nisso.

— Vá lá, Clara. Não acredito.

Ela evitou olhar para ele. Contudo, não se refutou ao assunto.

— Talvez tivesse querido que ficasses alguns dias comigo. Talvez tivesse tentado perceber o que ambos pretendíamos da nossa relação. Talvez estivesse tentada a assumir um compromisso, se também fosse essa a tua vontade.

— Um compromisso? — questionou ele, algo surpreso.

— Não estou a falar de casamento, Rafael. Tenho a certeza que fugirias a sete pés.

— Porque achas isso? — inquiriu algo ofendido.

— Porque não me pareces homem de casamentos. — respondeu com sinceridade.

— Não sei porque pensas isso.

— A tua idade e continuas solteiro... A não ser que já tenhas casado...

— Não, nunca casei.

— Vês?!

— Não quer dizer nada, Clara. Só não tinha ainda encontrado a mulher certa para o fazer. — justificou ele, olhando para o perfil dela que continuava a evitar encará-lo. — Mas, contigo, não tenhas dúvidas que...

— Pára! — interrompeu. Desta vez, encarou-o. — Vamos parar. Estamos a entrar num caminho perigoso.

Ele respeitou o seu pedido.

O silêncio voltou. Ambos se deixaram hipnotizar pelo fogo a arder na lareira. O ambiente estava tão agradavelmente quente que nem dava vontade de sair do salão. O cálice de Rafael estava vazio, o de Clara quase. Continuavam de mão dada, desfrutando do contacto da pele do outro.

Clara deu um último gole no licor e disse:

— Já é tarde. É melhor irmos dormir.

As mãos soltaram-se e ambos se colocaram em pé. Clara colocou a protecção na lareira para evitar que qualquer fagulha saltasse para o exterior e provocasse um incêndio. Rafael esperou por ela, junto à porta do salão, vendo-a desligar os candeeiros e deixar o espaço somente iluminado pelos restos da fogueira que se ia extinguindo aos poucos.

Quando chegou perto dele, Clara voltou a segurar-lhe a mão. Subiram as escadas juntos, sob o lustre alto que iluminava todos os degraus. Sem dizer nada, ela virou para o lanço de escada do lado da ala onde ficava o quarto dele. Prosseguiram a escalada de degraus em silêncio até alcançarem a porta do corredor.

— É aqui que nos despedimos, Rafael. — disse ela, ainda com os dedos na mão dele. — Dorme bem.

Rafael mergulhou naquele olhar maravilhoso dela, queria perder‑se ali, nela, nas emoções que só ela sabia despertar em si. Aproximou-se ligeiramente para lhe beijar o rosto. Ela permitiu-o com a intenção de retribuir. Mas, no último momento, ele desviou-se e beijou‑lhe os lábios.

Clara fez um protesto ténue, tentou resistir sem vontade. Acabou por saborear o beijo sem esconder como estava sedenta daquele momento. No entanto, como se subitamente algo a tivesse despertado, quebrou o beijo e sussurrou irritada:

— Pára! Pára! Pára!

Clara só parou de repetir quando ele a largou, se bem que na verdade ela não fizera qualquer movimento de se afastar para além de desviar o rosto do dele.

— Nós somos irmãos, Rafael! — lembrou, como se o outro se tivesse esquecido. — Não podemos...

— Nunca fomos irmãos em toda a nossa vida. — recordou de forma taxativa. — Bem podemos continuar a não ser.

— Antes não sabíamos que éramos. Agora sabemos.

— Para mim, não faz diferença.

Clara adoptou um rosto duro e afirmou:

— Mas, para mim, faz!

— Como queiras... — ripostou, decepcionado.

Ela sentiu isso e temeu perdê-lo. Tornou a segurar-lhe a mão e fez a confissão:

— Eu amo-te, Rafael! Mas, não podemos... É pecado, bolas. Somos irmãos! Por favor, Rafael. Peço-te que compreendas e aceites isso.

— Não consigo amar-te doutra forma, Clara. Não me peças que te ame como irmã depois de te ter amado como mulher. Não consigo. Não se trata de querer. Simplesmente... não consigo.

— Eu percebo. — lamentou num tom pesaroso. — E eu não consigo esquecer que somos irmãos. Mas, não duvides do meu amor por ti.

— Não duvido.

— Amo-te com uma intensidade tão brutal... Fazes-me arder de desejo.

— Então...

— Não podemos, merda! Somos irmãos! — barafustou, esforçando-se para não levantar a voz. — Merda, merda, merda! Mil vezes merda! Porque é que me haveria de apaixonar por ti? Pelo meu irmão?

— Calma, Clara! — aconselhou, temendo que ela fosse desabar num mar de lágrimas. Sorriu-lhe de forma terna. — Eu também sinto isso. Acho que temos um problema. Ambos somos apaixonados por alguém que não podemos amar. A vantagem é que, sendo essa pessoa um de nós, podemos resolver o problema juntos.

— Não estás a fazer sentido nenhum. — disse ela sem conseguir segurar um sorriso.

— Quero dizer-te que é um problema só nosso. E haveremos de encontrar forma de o solucionar.

— Rafael... Já te disse que nós não voltaremos a...

— Não estou a dizer isso, Clara. Estou a dizer que nos ajudaremos um ao outro a ultrapassar esta situação.

Clara ofereceu-lhe um sorriso afectuoso.

— Não te quero perder, Rafael.

— Nem eu a ti, Clara.

Rafael ficou a vê-la afastar-se para o lado oposto do varandim, na direcção da porta do corredor. Ao chegar aí, Clara olhou para trás e colocou a mão sobre o interruptor que desligava o lustre, dizendo:

— Dorme bem, Rafael!

— Tu também, Clara.

Ao entrar no seu corredor, a luz intensa desligou-se atrás de Rafael ao mesmo tempo que ele ligava os apliques que lhe iluminariam o trajecto final. Caminhou até à porta do quarto com uma mistura de sentimentos. Sabia que estava a criar uma relação forte com Clara, mas não era a relação que queria. Abriu a porta do quarto e desligou os apliques da parede. Deslocou-se às apalpadelas até encontrar o interruptor que ligava a luz do quarto.

Clara não lhe saia do pensamento, assim como o sabor dos seus lábios permanecia nos seus. Lamentava que ela não quisesse assumir os sentimentos que ambos partilhavam, mas percebia que seria mais difícil para ela. Incesto é uma bizarria, é contranatura, mesmo entre irmãos que nunca o haviam sido. Para ele não fazia diferença. Contudo, era obrigado a concordar que seria terrível para Clara assumir aquilo ali, no seio da sua realidade, entre as pessoas que a conheciam desde sempre. Poderia ser, de facto, muito prejudicial.

Para se abstrair um pouco daqueles sentimentos, Rafael sentou-se na sua nova mesa de trabalho e ligou o computador portátil. Ia aproveitar para resolver alguns assuntos pendentes e enviar uns emails. Conseguiu colocar Clara num arquivo temporário da sua mente e concentrou-se na leitura de um relatório do hotel, a dar aprovação para alguns pagamentos, a enviar o consentimento para a abertura de um concurso de contratação de vendedores noutra das suas empresas e analisou os resultados da Bolsa desse dia, os quais lhe haviam permitido recuperar ligeiramente das perdas do dia anterior.

Cansado, desligou tudo e decidiu finalmente ir dormir.

O interior do quarto estava quente. Rafael reparou que nas paredes existiam uns tubos dissimulados que seriam com certeza um sistema antigo de aquecimento. Despiu a camisola e a camisa. Ligou o candeeiro junto da cabeceira e desligou a luz do tecto. Foi quando ouviu bater à porta.

Para sua surpresa, ao abrir, viu Clara imersa na escuridão do corredor. Nem se dera ao trabalho de ligar os apliques. Ela nascera ali, sabia circular pela casa na mais completa escuridão sem tropeçar ou chocar com nada.

— Clara? — foi a única coisa que conseguiu dizer.

— Não consigo, Rafael.

— Não consegues o quê?

— Posso entrar?

Rafael abriu mais a porta, só tendo noção nesse momento que lhe estava a bloquear a entrada. Ela passou por ele, trazia vestido um roupão quente que a cobria do pescoço aos pés.

— Que se passa, Clara?

— Não consigo dormir. — respondeu, atravessando o quarto na direcção da poltrona. Sentou-se. Inconscientemente ou não, deixou que o roupão se abrisse, revelando-lhe as pernas nuas cruzadas. — Estou a arder.

— Não compreendo, Clara. — revelou confuso, dando alguns passos pelo quarto.

Ela puxou o cinto do roupão e abriu as abas. Estava nua e não teve complexos em lhe voltar a revelar a plenitude do corpo que ele amara em Londres.

— Não vou conseguir dormir, sem fazer amor contigo.

Rafael ficou aparvalhado, sem saber o que dizer. Ela manifestara intenções diametralmente oposta, minutos antes.

— Desculpa, Clara, não estou a perceber... Não me interpretes mal, fazer amor contigo é aquilo que mais quero neste momento. Mas, tu disseste...

Clara levantou-se, deixando o roupão despenhado na poltrona. Caminhou nua até ele. Colocou os braços à volta do seu pescoço. O seu olhar era intenso, uma mistura de paixão e desejo.

— Podemos fazer amor agora? — pediu com os lábios quase a tocar os dele. — Amanhã logo vemos como lidamos com isto.

Rafael pegou-lhe ao colo, beijou-lhe a boca e levou-a para a cama.

7.1

Amaro Carneiro não escondia a apreensão, sentado no banco traseiro da viatura do partido que era conduzida por um motorista privado. Ao lado do condutor, um homem de fato e óculos escuros com uma expressão fria, típica de um segurança.

— Ainda nos seguem? — questionou.

— Sim, doutor Carneiro. — confirmou o motorista após uma espreitadela ao espelho retrovisor.

Perto de completar sessenta anos, Amaro Carneiro era natural do Porto e presidente da concelhia portuense do MPP. Fora candidato a presidente do governo regional de Entre Douro e Minho, uma eleição que perdera para o nacionalista lusitano Gomes Pinto. Não perdera por muito, mas perdera. Amaro atribuiu a derrota ao facto de ser divorciado, uma vez que a sociedade a norte do país era ainda muito tradicionalista. E, infelizmente, entre um prestigiado político divorciado e um populista boçal casado, a escolha da população fora para a tradição.

O seu divórcio fora o resultado de um casamento de alguns anos com uma jornalista sueca. Ela era uma mulher extraordinária e o erro fora dele. Amaro fora infiel e ela descobrira. Não houve perdão, nem ele o pediu, aceitando o desenlace natural quando se perde a confiança entre o casal. Talvez por isso nunca tenha voltado a casar, mesmo que o estigma de divorciado o perseguisse a cada eleição. Não queria estar condicionado a um compromisso. Já lhe chegava a política e as obrigações adjacentes à função. Não precisava de uma mulher para duplicar as obrigações na sua vida.

Amaro Carneiro era um homem de classe, uma figura elegante e distinta. Um político reconhecido nacional e internacionalmente. Usava o cabelo grisalho penteado para o lado e o rosto enrugado sempre bem barbeado. Vivia na Cidade Invicta desde sempre. Crescera, estudara e fizera-se homem no Porto. Era um genuíno portuense, bairrista e ferrenho do seu clube. Apesar de ter sido a região onde o PNL cresceu mais rapidamente, Amaro nunca se sentiu identificado com aquela doutrina xenófoba, populista e nacionalista. Sim, era um homem de Direita, mas não de extremos. E odiava que o PNL estivesse tão conotado com o Porto, pois isso só denegria a imagem de uma cidade linda e maravilhosa. Possivelmente, foi isso que o fez dedicar-se à política local, inicialmente ao município e depois à região. Nunca vencera eleições, mas conseguira ser eleito para vereador e nas últimas Regionais para deputado da assembleia regional.

Entrara na política muito novo, inicialmente para os sociais‑democratas. Começou a não gostar de algumas coisas que via, tricas que minavam o partido, fome de poder a qualquer custo, criação de grupos que lutavam contra outros grupos. Não, aquilo não correspondia à sua visão de um partido político que procura o poder para ajudar o povo. Quando saiu, levava a ideia de conhecer o Centro-Direita, o que coincidiu com o surgimento do Movimento Povo Português. Deu-se ao trabalho de conhecer o programa político e identificou-se. Desde que se filiou que nunca mais largou o MPP. Contudo, não tinha ilusões de como era difícil a vida de um opositor do PNL a norte de Portugal. E conforme foi ganhando notoriedade, não só pelo protagonismo na concelhia, mas também pela oposição ao PNL, foi ganhando inimigos. E o PNL não se esqueceu dele, quando chegou ao poder.

O SIALE mantinha-o vigiado constantemente e nem se davam ao trabalho de dissimular a vigia. Naquele momento, seguiam-no desde o Porto a caminho de Viana do Castelo.

Já se habituara àquelas perseguições. Na primeira vez que percebeu que o seguiam, temeu pela sua vida, julgando que seria uma tentativa dos opositores de o silenciarem em definitivo. Só que rapidamente entendeu que apenas o queriam controlado, saber o que andava a fazer, se planeava algo. Passou a ter cuidado com os contactos, não dizer nada confidencial por telefone ou email. Se estava num lugar que não conhecia, não se pronunciava para além de conversa de circunstância. As paredes tinham ouvidos e os telemóveis olhos.

Na semana anterior, estivera em Lisboa, num encontro com o seu grande amigo Manuel Teixeira. O SIALE tinha conhecimento deste encontro, mas não conseguira saber o conteúdo do mesmo. Na sede do MPP existia uma sala semelhante a um estúdio de rádio, completamente insonorizado, onde eram conversados os assuntos sensíveis. O líder do MPP transmitira-lhe informações que aumentaram a sua apreensão em relação ao futuro, daí que estivesse a caminho de visitar outro amigo que teria de ficar ao corrente disso.

Circulavam pela A28 a uma velocidade dentro dos limites. Não queriam dar justificação para serem parados na autoestrada por uma patrulha e depois acabarem todos com umas balas no corpo com a justificação de que tinham provocado desacatos com a autoridade. Uns trezentos metros mais atrás, o veículo suspeito que abrandava e acelerava, sem nunca os ultrapassar. Desviaram na saída para Castelo do Neiva e os seus perseguidores fizeram o mesmo.

— Nada de movimentos bruscos. — disse Amaro ao motorista. — Não queremos que os nossos amigos julguem que os tentamos despistar.

O trajecto tornou-se numa estrada regional, daí que poderiam tentar enganar os seus perseguidores e fugir-lhes. Amaro Carneiro não queria isso. Mostrar-lhes que nada tinham a esconder ajudava a esconder.

Alguns quilómetros mais tarde, o automóvel chegou a uma pequena localidade junto ao mar. Era uma antiga vila piscatória que se tornara num refúgio balnear que tivera nas últimas décadas um forte crescimento de lotes de moradias e edifícios.

A moradia que procuravam ficava na primeira linha de casas, mesmo em frente às dunas e virada para o mar. Não era a primeira vez que Amaro ali ia, mas sim a do motorista. Deu-lhe algumas indicações e apontou o lugar onde queria que ele parasse.

A rua quase não tinha carros. Estavam virados para norte, tendo o mar e a vegetação à esquerda e as moradias à direita. Estava um ambiente solarengo, mas não se avistava vivalma, uma vez que o lugar era mais procurado nos fins-de-semana e, essencialmente, em Agosto.

— Eles estão atrás de nós? — questionou o político.

— Sim. — confirmou o motorista com nova observação no espelho. — Uns cem metros daqui. Não têm como se esconder, não há mais carros.

— Eles sabem que nós sabemos que nos seguem.

O segurança falou pela primeira vez:

— O que quer fazer, doutor Carneiro?

— Sair.

O segurança abriu a porta e saiu do carro. Observou em volta sem perder a noção donde estavam os agentes do SIALE. Fez de conta que não reparou neles e abriu a porta de Amaro. Este saiu sentindo o vento forte e o cheiro a maresia.

A pessoa que o aguardava naquela casa era tão importante quanto ele. Contudo, não se viam quaisquer medidas de segurança. Um logro, pois Amaro sabia que existiam vários seguranças escondidos por ali.

Com uma postura forte e sem medo, olhou para o carro com os agentes da polícia política.

Sim, sei que estão aí e vocês sabem-no.

Caminhou até ao pequeno portão de entrada da propriedade que não parecia mais que uma simples casa de praia de um trabalhador que passava onze meses do ano no estrangeiro a ganhar a vida. Mais um logro, o proprietário trabalhava numa posição importante em Portugal.

O segurança acompanhou-o, mantendo o olhar atento nas redondezas. Amaro não precisou de tocar à campainha, pois ainda nem tinha alcançado o portão, já um homem encorpado e de rosto fechado saia da casa na sua direcção. Ninguém disse nada. O homem alto abriu o portão e permitiu a passagem a Amaro, enquanto o seu segurança tinha ordens para permanecer junto do carro.

O interior da casa estava decorado como o alojamento normal de uma família de classe média. Pinturas simples, um espelho, alguns quadros... Nos móveis, fotos de família... Amaro caminhou até à sala que se encontrava num ambiente de penumbra, devido às persianas corridas que só permitiam a entrada mínima de luz. Lá dentro, somente um homem que sorriu ao vê-lo e o abraçou.

— Olá, Amaro!

— Olá, Sá!

Sá Costa tinha a mesma idade que Amaro. Só que o envelhecimento não o tratara tão bem. O cabelo rareava, ganhara uma barriga acentuada e tinha problemas de visão, o que o obrigava a usar sempre um par de lentes grossas. Tal como Amaro, vestia-se com formalidade. Era um vianense de gema, casado com uma vimaranense há mais de trinta anos. Tornara-se advogado e exercia em Braga. Entrara para o MPP na mesma altura que o portuense e fora aí que se conheceram e construíram aquela grande amizade. Também presidia à sua concelhia, a bracarense, e conseguira ser eleito para a presidência desse município.

— Então? Que novidades trazes? — questionou, referindo-se ao encontro do outro com o líder da oposição ao governo.

— Nada de especial. — mentiu Amaro, caminhando pela sala. — Está tudo como é normal, lá em Lisboa. O governo continua aquilo que nós já sabemos. — Parou perto de um aparelho de som. — Posso?

Percebendo a ideia, Sá Costa anuiu. Amaro ligou a música e colocou o som suficientemente alto para que a sua conversa não fosse ouvida. Ambos sabiam que os agentes do SIALE tinham microfones direccionais que poderiam usar a partir do carro que estava lá fora para captar as suas vozes.

Os dois afastaram-se um pouco das colunas de som e sentaram‑se à mesa. O SIALE teria de ter equipamento muito sofisticado para captar os diálogos no meio da música.

— Então?

— Isto está muito mau, Sá. O Manuel Teixeira obteve a informação que o PNL poderá estar em conluio com os militares para fazer um golpe de estado.

— Um golpe de estado? Mas, eles estão no poder.

— Tenho esperança de que não seja por muito tempo.

— Sim, sei que o Flávio poderá estar a ponderar dissolver a Assembleia da República. — recordou Sá Costa. — Mas a comunicação social tem avançado sondagens que lhes dão maioria absoluta em futuras Legislativas.

— Sabes bem como essas sondagens são feitas, Sá. E com o clima de medo que existe neste país, só um louco admite a um desconhecido que vai votar noutro partido que não seja o PNL.

— Sim, tens razão. — concordou Sá Costa com um semblante apreensivo. — E o que vamos fazer?

— O Teixeira vai falar com o Flávio, colocá-lo a par disto. — relatou Amaro igualmente apreensivo. — Tentar aconselhá-lo a antecipar-se e a tomar medidas que impeçam o golpe.

— E têm informações sobre o plano? Em que consiste o golpe? — Amaro abanou a cabeça. — Temos que nos preparar para o pior. Se eles conseguirem ser bem-sucedidos...

— Se isso acontecer, temos os dias contados, Sá. E não me refiro só na política. Temo que as nossas próprias vidas possam estar em jogo.

— Achas? Bolas, Amaro, isto não é um país sul-americano.

— Com poder absoluto? Com os gajos do SIALE com rédea solta para não se limitarem às vigias?

— A comunidade internacional caía-lhes em cima, Amaro. Não sobreviviam muito tempo no governo.

— Não tenho tanta certeza, Sá. Os gajos podem ser loucos, mas são espertos. Então aquele Raimundo Antunes... Até a mim, a imagem do gajo assusta.

— O Himmler...

— Esse filho da puta e toda a cambada do SIALE.

Calaram-se por alguns instantes. Pela sala, a música estridente continuava a tocar. Ambos ponderavam alternativas, soluções. Foi Sá Costa quem atirou a primeira:

— Estás no lugar mais perigoso para alguém do MPP. Actualmente, o Porto é uma armadilha mortal. Talvez fosse melhor saíres do país.

— E abandonar a minha cidade? O Porto não é o PNL. Eles querem dar essa imagem, mas a realidade é bem diferente. Podes acreditar nisso. Há muitos portuenses como eu que adorariam afogar a corja nacionalista lusitana no rio Douro.

— Mas, estás em perigo. Até eu, em Braga, estou em perigo. Só que não posso abandonar a Câmara.

— Se eles nos pudessem matar sem sofrer efeitos colaterais, já o teriam feito. Não, não acredito que o tentem.

— Se forem bem-sucedidos nesse tal golpe...

— Aí, sim. — concordou Amaro com um sorriso irónico. — Aí, estamos mortos.

Sá da Costa analisou a hipótese e questionou:

— O que achas que lhes poderia dar segurança para executar um golpe desses sem sofrerem consequências por parte da comunidade internacional?

— Terem o apoio dos principais países. — alvitrou o outro. — Só que, mesmo com o crescimento da extrema-direita na Europa, não estou a ver um apoio declarado a um golpe de estado num país da União Europeia, ainda para mais com laivos de ditadura.

— Só que, pelo que percebo das tuas palavras, achas que escondem algo que lhes dará essa segurança.

— Exacto. E o que me consome é não fazer a mínima ideia do que será.

Sá Costa levantou-se da sua cadeira e caminhou um pouco pela sala, equacionando toda aquela informação. Viviam-se tempos estranhos em Portugal, tempos que pareciam ter sido arrumados há muito anos, mas que alguém pretendia resgatar para a realidade. O regresso da ditadura? Parecia surreal em pleno século XXI numa Europa que continuava a ser um exemplo de democracia. No entanto, o perigo existia. Não se via, mas o vento trazia uma invisibilidade de perigo palpável no ar.

— Sá, acho que deveríamos engendrar um plano de fuga, caso os nossos piores receios se confirmem.

— Sim. E reunir as concelhias...

— Esquece as concelhias, Sá. — interrompeu Amaro Carneiro. — Estou a falar de um plano para nos salvarmos a nós. Se formos tentar salvar todos, os planos vão chegar ao SIALE e a nossa linha de fuga fica comprometida.

— Não podemos abandonar os nossos correligionários, Amaro.

— De nada serviremos ao país se formos todos mortos. — concluiu o portuense com frieza. — Teremos de fugir e combater a partir do estrangeiro.

Sá Costa teve um momento de completa petrificação, como se recusasse a ideia de que aquilo ou algo parecido pudesse acontecer em Portugal. Acabou por concordar com a perspectiva de Amaro Carneiro e desabafou:

— Começo a pensar que ser do MPP é tão perigoso como ser comunista no tempo do Estado Novo.

— Lamento discordar de ti, Sá. Infelizmente, acho que ser do MPP começa a ser tão perigoso como foi ser judeu na Alemanha nazi.

— Por Deus, Amaro! Não digas uma coisa dessas. Não estarás a exagerar?

— Deus queira que sim, que esteja!

7.2

A manhã na capital revelava-se acolhedora e solarenga, mesmo que o frio permanecesse. Contudo, no gabinete de Pinto Henriques, as coisas estavam mais enevoadas. Laurentino Pinto aparecera de surpresa para expor os seus problemas ao chefe de governo.

— Estou a dizer-lhe, Henriques, não há como ter orçamento para o financiamento que o meu colega da Defesa exige para o plano que vocês querem pôr em prática.

— Como assim, Laurentino? Bolas, homem, que raio de ministro das Finanças é você?

— Um que não é milagreiro.

— Já lhe disse que tire dinheiro de outras áreas...

— Mesmo assim, Henriques. São muitos milhões. Não consigo...

Pinto Henriques fez-lhe um gesto para que se calasse. Queria silêncio para pensar. Laurentino permaneceu em frente à sua secretária, olhando para o outro sentado a pensar. De súbito, o primeiro-ministro pegou no telemóvel e marcou um número. Encostou o aparelho à orelha direita e aguardou.

Ao fim de alguns toques, uma voz feminina carregada de rouquidão pela nicotina atendeu:

— Bom dia, senhor primeiro-ministro! A que devo a honra deste telefonema para o meu número pessoal?

— Bom dia, doutora Ricardina! — retribuiu ele, usando de um tom afável, algo tão incomum em si que soava a antinatural. — Lamento estar a incomodá-la, mas tenho um assunto que talvez me possa ajudar a resolver.

A mulher no outro lado da linha era Ricardina Trindade, da família Trindade, conhecida por ser dona de um dos maiores bancos privados do país, o BT ou Banco Trindade. Ricardina tinha setenta anos e era uma mulher poderosa com enorme influência no país, sempre com fortes ligações ao poder. Qualquer partido que quisesse governar em Portugal teria de estar nas boas graças de Ricardina. Era conhecida como a "Toda-Poderosa". Na realidade, ela era de todos os partidos e não era de nenhum, limitando-se a usá-los a seu belo prazer. Nesta época, o PNL era a escolha preferencial para os seus interesses.

— E em que posso ajudá-lo, senhor primeiro-ministro?

— Tenho aqui o meu ministro das Finanças com alguns problemas de liquidez financeira. — explicou Pinto Henriques. — Temos alguns projectos importantes para o país que gostaríamos de colocar em prática ainda nesta legislatura e pensei que o BT talvez quisesse ser nosso parceiro comercial.

— Que vos financiasse, quer você dizer.

— Com boas contrapartidas para o BT. — insistiu. — Acho que o BT e a Ricardina nunca ficaram a perder connosco.

— E que projectos são esses?

— São coisas num estado ainda muito embrionário.

— E quer que patrocine fantasias?

— Não são fantasias, Ricardina. São projectos bem estruturados que eu prefiro não aprofundar muito ao telefone.

— Estamos a falar de quanto?

— O doutor Laurentino Pinto gostaria de passar pelo seu escritório e conversar pessoalmente sobre a quantia.

O ministro expressou um semblante de surpresa.

— Caro Henriques, se me está a ligar é porque são muitos milhões. Espero que o seu ministro traga boas contrapartidas.

— Alguma vez a desiludi, Ricardina?

A resposta foi atirada com secura:

— Ele que passe cá esta tarde.

E desligou.

Pinto Henriques largou o telemóvel sobre a secretária, irritado com a prepotência da banqueira. Nada podia fazer, tinha de suportar aquelas atitudes porque precisava dela... do dinheiro dela.

— Quero que vá falar com a banqueira esta tarde. — atirou Pinto Henriques, com raiva, ao seu ministro. — Peça-lhe os milhões que precisa.

— Peço-lhe???

— Implore, se for preciso.

Laurentino ficou confuso.

— E como lhos vamos pagar?

— Como pagamos tudo, com o dinheiro dos contribuintes.

— São muitos milhões, Henriques.

O primeiro-ministro ponderou a questão. Ela queria contrapartidas. Feita uma análise rápida do que a poderia convencer, disse:

— Ofereça-lhe como garantia o banco público.

— O banco público? — interrogou o outro estupefacto. — E se não conseguirmos pagar?

— Ela fica com ele. — respondeu Pinto Henriques com uma naturalidade que chocou Laurentino. — Preciso mais do dinheiro dela que de um banco que não passa de um peso no orçamento anual.

— É um banco público, o único banco público...

— Tem ideia melhor, Laurentino? Pois... Bem vi que não. Vá falar com ela e apresente-lhe a nossa proposta. E não se atreva a dizer-lhe para que queremos o dinheiro. Ela pode ser muito persistente, mas é bom que resista, caso contrário demito-o e mando-o como embaixador para a Síria.

— Não temos embaixada na Síria, Henriques.

O primeiro-ministro fulminou-o com o olhar.

— Não teste a minha paciência, Laurentino. Agora, vá à sua vida.

O ministro das Finanças abandonou o gabinete sem esconder como se sentia ofendido. O chefe de governo ignorou-o.

Por vezes, Pinto Henriques sentia-se como se todos os membros do seu governo fossem uma cambada de incompetentes que não conseguiam fazer nada sozinhos, sem que ele tivesse de os encaminhar ou dar-lhes as soluções. Todos excepto Raimundo Antunes. Quem lhe dera que fossem todos como o MAI...

Aquela manhã não começara nada bem. Para além disso, Raimundo ligara a combinar uma reunião para discutirem novos problemas que haviam surgido. Que merda! Percebeu que estava uma pilha de nervos. A colocação em prática do seu plano parecia estar a tornar-se cada vez mais complicada.

Os seus pensamentos foram interrompidos por uma chamada do seu intercomunicador. A voz da sua assessora ecoou no gabinete:

— Senhor primeiro-ministro, o doutor Raimundo Antunes ligou a informar que está um pouco atrasado. Deverá chegar daqui a meia hora.

Mais essa... Estava apreensivo para saber que relatos problemáticos ele trazia e agora teria de esperar mais tempo. Apeteceu‑lhe gritar e dar dois murros na mesa. Esteve quase a fazê-lo, quando pensou em algo melhor. Abriu uma das gavetas e retirou um pequeno pacote quadrado prateado que colocou no bolso. A seguir, carregou no botão do intercomunicador e chamou a assessora ao seu gabinete.

Bárbara entrou poucos segundo depois. Como era usual, envergava uma camisa formal e uma saia com a bainha a meio das coxas.

— Sim, senhor primeiro-ministro. — disse ela, caminhando até à secretária e aguardando alguma ordem ou tarefa para executar.

Para que é que ele a contratara? Ah... Sim... Para relaxar.

— Podes colocar as mãos sobre a secretária? — disse-lhe em jeito de ordem.

Ela debruçou-se na direcção dele e apoiou as mãos no tampo de madeira, entre grupos de pastas e dossiers.

Pinto Henriques levantou-se e contornou o móvel. Ela permaneceu estática, na posição que ele lhe dissera, com o olhar nas mãos, seguindo o seu movimento até este parar atrás de si. O primeiro‑ministro tocou-lhe as coxas com as mãos fortes, acariciando-as com os dedos grossos e procurando a bainha da saia que começou a levantar até a deixar com as nádegas nuas. Ela não tinha cuecas, nunca tinha, estava habituada àqueles momentos, sabia como se deveria comportar, como ele queria que ela se pusesse. Pinto Henriques tirou a embalagem do bolso, abriu o fecho das calças, deixando-as cair a seus pés, e rasgou o pacote com o preservativo. Colocou-o já com a excitação possível a vibrar de desejo. Colocou uma mão entre as pernas dela, sentiu-a seca. Pouco lhe interessava.

— Afasta as pernas, Bárbara! — ordenou-lhe num sussurro.

Ela obedeceu.

Foi rápido. Era sempre. Não havia paixão ou qualquer sentimento digno do momento. Era apenas uma necessidade, uma forma de relaxar, expurgar a tensão, o stress, afastar os problemas por breves instantes e oferecer a si mesmo aquela sensação de prazer, a ejaculação que depois não sabia a nada. Terminou antes sequer de ela sentir algo parecido com prazer ou ficar sequer húmida, obtendo apenas aquela dor fina de uma investida apressada.

Ela não se mexeu. Fora bem ensinada por ele e sabia que só deveria fazê-lo, quando lhe fosse ordenado. Pinto Henriques retirou a borracha e voltou a vestir as calças.

— Podes ir. — disse-lhe com indiferença.

A assessora recolocou a saia no sítio e afastou-se na direcção da porta, sem dizer uma palavra.

Pinto Henriques estava relativamente mais calmo, quando Raimundo Antunes chegou ao gabinete.

— O cabrão do Teixeira sabe dos nossos planos. — informou o MAI com uma expressão preocupada. — Não sei como soube, mas calculo que tenhamos uma "toupeira" entre os militares.

— Falastes com o marechal?

— Não. Claro que não. Primeiro quis falar contigo.

— Fizeste bem. — concordou, partilhando da preocupação do outro. — Achas que os nossos planos podem estar em causa? Devemos antecipar alguma coisa.

Raimundo Antunes ponderou a questão e caminhou um pouco pelo gabinete.

— Coloquei essa questão a mim mesmo. Pelo que sei, o simples facto de o Teixeira saber do plano não representa nada. Para além disso, não sabemos ao certo o quanto ele sabe do plano. Mas, sendo que só poucos ministros conhecem o plano na sua quase totalidade, penso que o Teixeira terá uma informação limitada.

— Consegues obter mais informação sobre o que ele sabe?

— Não será preciso, Henriques. A essência do problema está no que o Flávio de Melo fará quando ele lhe contar. Segundo a minha fonte junto da Presidência, o Teixeira vai ser recebido pelo Flávio para lhe contar o que sabe. A minha fonte está suficientemente próxima para saber o que irá decidir o presidente. Conforme a atitude que ele tomar, logo vemos a que ritmo iremos dançar.

— E teremos tempo para reagir, Raimundo?

O outro encolheu os ombros.

— Que pode ele fazer? Que farias tu, Henriques, se estivesses no lugar dele?

— Afastava imediatamente a cúpula das Forças Armadas e substituía-a por gajos da minha confiança.

— Isso seria um risco, perante o prestígio que o Costa Almeida tem nas Forças Armadas. — lembrou o MAI. — Demiti-lo com base em rumores?

— Sim, mas se o fizer...

— Não estou a vê-lo a fazer isso, mas... — equacionou o MAI. — Seja como for, a minha fonte irá manter-nos informados. O que me preocupa é quem é essa fonte do Teixeira.

— Não consegues infiltrar alguém no gabinete dele? Recrutar alguém do partido?

Raimundo abanou a cabeça.

— É muito complicado. Já tentámos, mas existe um núcleo duro do MPP que não conseguimos penetrar.

O líder do SIALE sentou-se na cadeira defronte do outro. Por alguns segundos, silenciaram-se em ponderação. O primeiro-ministro aguardou que Raimundo tivesse alguma sugestão, mas perante o silêncio, acabou por lembrar:

— Ao telefone, referiste que poderia haver outro problema.

— O Amaro Carneiro.

— O que se passa com esse?

— Reuniu-se com o Sá Costa.

— E então, Raimundo? Se há tipos que não nos fazem sombra são esses MPPzinhos do Norte.

O ministro da Administração Interna não se revelou tão confiante.

— O Carneiro esteve em Lisboa reunido com o Teixeira que lhe deve ter contado acerca do plano. E não duvido que o encontro com o Sá Costa tivesse acontecido para lhe transmitir essa informação. — informou Raimundo, manifestando um ar preocupado. — Tive uma equipa de agentes a segui-lo e vigiaram o local onde se reuniram. Só que os gajos são espertos, sabem que tentamos escutar as conversas e conseguiram dissimular o assunto com música a altos berros.

— Não percebo porque estás tão preocupado. O MPP do Norte não nos faz mossa.

Raimundo Antunes observou o líder e fez uso da sua perspicácia:

— No lugar do Teixeira, eu não me limitaria a esperar por uma reacção do Flávio de Melo. Começaria a engendrar um plano alternativo para nos prejudicar. O MPP do Norte pode não nos fazer sombra, mas estão presentes num território que consideramos seguro. Logo, estão em posição de nos minar. No lugar do Teixeira, eu teria chamado o Carneiro a Lisboa para delinear um plano para nos lixar no Porto.

— E achas que foi isso que ele foi fazer a Lisboa?

— Não sei, Henriques. Só que o meu instinto diz-me que sim.

— E o que sugeres? Não podemos limpar-lhes o sarampo, por muito que isso me agradasse. Pelo menos, ainda não. — lembrou Pinto Henriques. Contudo, nesse instante, uma expressão de triunfo assolou‑lhe o rosto. — E, além disso, podemos tirar vantagem da existência deles.

— Como assim, Henriques?

— Se for como acabaste de dizer, precisamos de infiltrar alguém próximo do Carneiro. E esse alguém irá actualizar-nos não só acerca das movimentações do Carneiro como as do Teixeira, uma vez que ambos são muito amigos.

— Não será fácil, Henriques. O Carneiro e o Sá Costa são os políticos do MPP mais influentes a norte. E são também muito cuidadosos com as pessoas que se movimentam à sua volta. Não confiam nem nos correligionários do MPP à excepção da cúpula em Lisboa.

— Tenho a certeza de que encontrarás um caminho, Raimundo.

Raimundo Antunes sorriu, aquele sorriso escarninho com laivos de sadismo, e anuiu confiante de que já saberia como o haveria de fazer.

7.3

Octávio Simões sentia-se cada vez mais uma ilha no grupo parlamentar do MPP, uma vez que a sua voz contestatária acerca do poder regional centralizado em Lisboa só lhe trazia inimigos no partido. Os colegas do parlamento não lhe perdoavam que continuasse a manifestar-se contra Diogo Pereira, um homem do MPP que presidia o governo regional de Lisboa e Setúbal e que era muito acarinhado dentro e fora do partido.

Agastado com mais um dia de trabalho parlamentar, Octávio chegou a casa, uma moradia já com algumas décadas, situada a norte da cidade de Setúbal. Como era habitual, estacionou o automóvel em frente ao muro do jardim descuidado, junto ao passeio de uma rua pouco movimentada e onde não era difícil estacionar.

Nem reparou num veículo suspeito arrumado duas moradias mais abaixo. Cabisbaixo, saiu do carro completamente alheado da realidade, distraído ao ponto de não ver que desse mesmo carro saíram dois homens de fato e com os rostos parcialmente cobertos por lentes escuras. Só deu por eles, quando ia para abrir o portão e sentiu a sua presença atrás de si.

— Doutor Octávio Simões? — questionou um deles com um tom grave.

Octávio voltou-se. Antes de conseguir dizer alguma coisa, ambos lhe apontaram as identificações.

— Agentes do SIALE. — constatou, procurando suprimir o receio e o ódio que tinha àquela gente. Ironizou. — Em que vos posso ser útil?

— Acompanhe-nos, por favor! — ordenou o outro num tom que não era agressivo.

— Posso saber para quê? Estou a ser detido?

— Não, nada disso. — refutou o primeiro agente. — Nada tem a temer.

— Posso saber onde me querem levar?

— Não.

Octávio sabia que não valeria a pena resistir. Se não fosse de boa vontade, eles certamente que o convenceriam, nem que fosse de rastos. Por isso, fez um gesto de rendição e deixou-se escoltar até ao automóvel suspeito.

Não se via ninguém na rua. Contudo, os tempos que o país atravessava eram tempos em que qualquer cidadão que presenciasse uma cena daquelas evitaria olhar ou, se possível, evitaria mesmo revelar que existia. Por isso, se fosse para lhe fazerem mal, Octávio não poderia esperar auxílio de ninguém. Nem nenhum vizinho que estivesse a ver nalgum ponto escondido iria dizer mais tarde que testemunhara aquilo.

A viagem foi feita em silêncio dentro de um carro cujo interior cheirava a tabaco. Um dos agentes conduzia, enquanto o outro se sentara ao lado do deputado do MPP. Não proferiram qualquer palavra e Octávio nem perdeu tempo a tentar saber novamente para onde o levavam. Viu que a estrada saía da cidade e tomava a direcção da serra. Tentou afastar o pensamento de que pretendiam executá-lo num lugar ermo. Que raio? Também não era uma figura assim tão importante para que perdessem tempo a querer matá-lo. Porém, por ser tão irrelevante, poucos sentiriam a sua falta.

A viagem pela Arrábida fora comprida, enjoativa e desgastante. Já do lado ocidental da serra, o automóvel entrou numa propriedade perdida na vegetação. O terreno tinha muitos arbustos e árvores altas, somente com um pequeno edifício térreo a destoar da natureza. Pararam em frente ao alpendre. Não era uma casa alta, mas era comprida, com as paredes em pedra ou cerâmica a imitar a pedra. Na fachada virada para eles, a seguir ao alpendre, uma porta principal e duas janelas onde mais agentes aguardavam em vigia.

Octávio estava cada vez mais confuso. O agente ao seu lado saiu do carro e indicou-lhe que fizesse o mesmo. Novamente, foi escoltado no seu caminhar até ao alpendre, subindo os três degraus e parando na porta até ver um terceiro agente a surgir através da abertura.

— Queira acompanhar-me! — ordenou de forma seca.

Octávio entrou, não sendo seguido pela escolta. Ao invés, este terceiro homem conduziu-o pela casa. O deputado atravessou um corredor escuro com várias portas fechadas. Ao fundo, o agente abriu a última porta e indicou-lhe que entrasse. Assim que Octávio atravessou a ombreira, o agente voltou a fechar a porta, deixando-o sozinho.

O espaço era uma sala confortável com sofás, uma mesinha de apoio e um candeeiro alto apagado. A luz natural entrava por duas grandes janelas, iluminando suficientemente o lugar. As paredes tinham quadros abstractos e fotos de alguns elementos do PNL. Também havia símbolos do partido, uma foto da tomada de posse de Pinto Henriques e respectivo governo e outra de família do, mais que provável, proprietário. Octávio reconheceu-o, era Viriato Loureiro, um deputado do PNL na Assembleia da República e líder do PNL a sul.

Nesse momento, a porta abriu-se e Octávio reconheceu os dois homens que entraram. O primeiro, como esperado, era Viriato Loureiro, um homem alto com uma postura hirta e rosto fechado, frio, revelando a deficiência no olho esquerdo. Ao andar, coxeava ligeiramente. A acompanhá-lo, Valentim Passos. Este não era tão alto, nem tinha um porte tão recto e demonstrou alguma afabilidade. Usava uma barba aparada em volta da boca e umas patilhas acentuadas. Eram ambos homens cinquentões de imagem austera e formal. Valentim Passos fora também o candidato do PNL derrotado por Diogo Pereira nas Regionais.

— Boa tarde, Octávio! Obrigado por ter vindo. — disse Valentim, estendendo-lhe a mão.

Octávio apertou-a, lançando com alguma acidez:

— Como se tivesse escolha.

Viriato copiou o cumprimento e também apertou a mão do deputado do MPP. Porém, não disse uma palavra, sentando-se numa poltrona. Foi imitado por Valentim que ocupou outra poltrona e deixaram o sofá mais largo para que Octávio se sentasse.

Mantendo o tom conciliador, Valentim disse:

— Temos observado que o Octávio parece algo deslocado dentro do seu grupo parlamentar. — Sorriu. — Está a ser um incómodo para os seus colegas.

— Não sabia que o PNL agora se preocupava com as relações entre deputados do MPP.

— Pelo contrário. — refutou Valentim. — Por nós, vocês podem matar-se uns aos outros.

— Então não estou a perceber.

— Queríamos falar consigo acerca das suas reivindicações. Sim, você tem razão, o poder desta região deveria ser descentralizado. Já o teríamos feito, se tivéssemos ganho as Regionais em Lisboa e Setúbal.

— Sendo governo central também o podem fazer.

Valentim fez um esgar dorido.

— Não é assim tão fácil.

— Mas é exequível. — Foi a primeira vez que Viriato falou. — E estamos disponíveis a fazê-lo. Não como governo central, mas se vencermos as próximas Regionais.

Octávio expressou um sorriso lacónico.

— Não estão à espera que traia o meu partido, pois não? — O silêncio da resposta foi a confirmação de que estavam. — Esqueçam! Jamais faria isso.

— Nem pela presidência da assembleia regional? — questionou Viriato. Octávio hesitou. — Se ganharmos, não apresentaremos candidato a esse lugar e votaremos a favor do seu nome.

— Não sei se o meu partido me designaria como candidato a esse lugar.

— Poderá sempre mudar de cor, caro Octávio. — sugeriu Valentim. — Afinal, que faz você num lugar onde não gostam de si? Acredite que teríamos muito gosto em o receber no PNL.

A proposta foi tentadora para Octávio Simões. Subitamente, sentiu-se pronto a mudar de filiação partidária.

— Calma, Octávio! — aconselhou Viriato. — Estamos dispostos a recebê-lo, mas ainda precisamos de si no MPP.

— Que querem dizer com isso?

— Até às Regionais, precisamos de alguém de confiança para nos pôr a par do que se passa no MPP.

— Não sou nenhum bufo! — insurgiu-se Octávio, irritado e ofendido. — Não vou trair os meus colegas do partido.

Nenhum dos elementos do PNL se pareceu importar com o ar insultado dele. Limitaram-se a olhá-lo com superioridade.

Valentim soltou uma gargalhada. Foi como se estivesse a ver um programa de humor e alguém tivesse contado uma anedota.

— Poupe-nos, Octávio! Você sabe como os seus colegas não gostam de si. Será que vale a pena essa defesa dos interesses deles quando pode lucrar tanto connosco?

— Não estamos só a falar na colocação do parlamento regional em Setúbal e da respectiva presidência para si, como você tanto gostaria. — interveio Viriato. — É a influência que terá nesta região, o facilitismo que poderemos providenciar para os seus negócios... Quer mais?

Octávio Simões não respondeu. A sua cabeça fazia contas. Qual era o valor da sua integridade? Ficava aquém da proposta que lhe apresentavam.

— Que querem que eu faça?

Valentim Passos e Viriato Loureiro sorriram como dois predadores a observar a presa indefesa.

7.4

A noite no Porto estava fria e sentia-se a humidade no ar. Chovera toda a manhã e toda a tarde. Ao entardecer, as nuvens dissiparam e o Sol quase deu um ar da sua graça. A chuva não voltou e o frio intensificou-se.

Amaro Carneiro observava a iluminação nocturna do interior do seu carro, através do vidro da porta traseira. Viu as pessoas a caminhar pelos passeios, o trânsito intenso, a confusão natural de vidas de uma grande cidade. Como costume, nos lugares da frente, o motorista e o segurança.

O trajecto pelas vias urbanas tinha como destino o Coliseu do Porto, onde iria actuar uma orquestra filarmónica internacional que se deslocara à Invicta para dois concertos que esgotaram em poucas horas. Amaro era um apreciador de música clássica e jamais poderia desperdiçar esta oportunidade. Assim, pela via de contactos com gente conhecida, amigos inseridos na área empresarial dos espectáculos, adquirira um bilhete de camarote, o que era um desperdício, já que iria sozinho ocupar um espaço de quatro lugares. A opção do camarote justificava-se como medida de segurança. Sentado numa plateia seria um alvo fácil a uma tentativa de assassinato por alguém atrás de si ou a passar entre cadeiras. Ainda convidara o amigo Sá Costa e a esposa para o acompanhar, mas o outro declinara. Também ponderou levar o segurança consigo, só que para além de dar uma imagem fraca ao andar com o segurança para todo o lado, também sabia que aquilo seria uma seca para ele. E já chegava ao indivíduo sujeitar-se diariamente à possibilidade de ter de levar com uma bala pelo patrão.

A Rua de Passos Manuel estava caótica. Eram carros a circular com passagem dificultada pelos outros mal-estacionados, eram as pessoas a amontoarem-se para entrar em restaurantes ou outros espaços de convívio, eram as duas situações misturadas quando um carro a evitar outro quase atropelava um peão que arriscara atravessar o asfalto na confusão. Buzina aqui, buzina ali... Perto do Coliseu, Amaro observou as filas que se haviam formado para começar a entrar no emblemático edifício.

— Quer que o acompanhe, doutor Carneiro? — perguntou o segurança. — Amaro recusou. — Posso, pelo menos, ficar consigo enquanto aguarda na fila?

— Não será necessário. — tornou a recusar.

A escassos metros da entrada, Amaro informou que iria sair ali. Não era preciso deixarem-no mesmo à porta. O espectáculo deveria demorar entre duas horas a duas horas e meia, altura em que o segurança o deveria aguardar à porta da sala de espectáculos. Combinados os horários, Amaro saiu do carro sem necessidade de que o segurança lhe viesse abrir a porta. Mesmo assim, o possante homem também saiu da viatura e observou atentamente as redondezas. No meio de tanta confusão, não seria de descurar a possibilidade de aparecer um maluco simpatizante do PNL com uma arma para o abater.

Amaro Carneiro saiu do automóvel envergando o seu fato de qualidade feito por encomenda num alfaiate portuense, numa das casas mais tradicionais do género. Todos os seus fatos eram feitos exclusivamente para si. No braço, pendurava o longo sobretudo que logo vestiu, sentindo a brisa fria da rua. Olhou para as centenas de pessoas que avançavam vagarosamente para o interior do Coliseu e tornou a confirmar os horários com o segurança que repetiu sem falhas a que horas o deveriam vir buscar.

Não gostava de dar nas vistas. As pessoas conheciam-no, mas em situações como aquelas, momentos da vida privada, preferia não ser reconhecido. Puxou as golas do casaco para cima, protegendo-se do vento ténue e caminhou lentamente, descendo a rua, aproximando-se dos espectadores que iriam assistir ao concerto. Viu gente vir de baixo, do lado dos Aliados, outros vindos do lado oposto do passeio, homens e mulheres, juntando-se às filas de acesso. A escassos dez metros de tomar o seu lugar na espera, a sua atenção foi captada pela figura feminina que alcançara a fila alguns minutos antes de si.

Àquela distância, não a conseguia ver muito bem. O que lhe captou a atenção foi a elegância com que se movimentava dentro de um longo casaco de pele que a fazia parecer estar dentro de um urso polar. O cabelo ruivo provocava um contraste interessante com o tom felino do casaco. Não lhe foi perceptível perceber se estava sozinha ou acompanhada por alguém que já se encontrava na fila, uma vez que os separavam umas dez pessoas.

Amaro olhou para o relógio. O concerto deveria começar dentro de trinta minutos. As pessoas avançavam vagarosamente para as entradas. Alguns minutos decorridos e Amaro já vislumbrava as portas do recinto. Tornou a atirar uma olhadela para a ruiva elegante que nem por uma única vez se voltou para trás. Contudo, o seu estado de espírito alterou-se ao ver que as entradas estavam a ser vigiadas por elementos do SIALE. Não estavam identificados, mas Amaro reconhecia aquela escumalha em qualquer lugar. Só esperava que não lhe criassem problemas. Lamentou não ter seguido a sugestão do seu segurança de o manter por perto até entrar. Porém, que faria o segurança contra vários agentes?

A fila única dividia-se perto do seu final pelas portas de acesso. Cada pessoa alcançava a porta que lhe era indicada e mostrava o bilhete a um elemento com vestes da sala de espectáculos que verificava e confirmava o bilhete. Tudo com a supervisão silenciosa dos tipos do SIALE.

Quando chegou a vez da mulher ruiva avançar, o funcionário olhou para o bilhete e virou-o para os agentes atrás de si. Na fila, dois casais avançaram para outras portas. Amaro caminhou automaticamente com o olhar cravado na situação.

— O quê? — ouviu a mulher dizer alto. — Não posso entrar porquê?

— Fale baixo! — ordenou um dos agentes. — Onde pensa que está?

— Eu paguei bilhete! — lembrou ela, exaltada.

O funcionário revelou-se o mais calmo de todos e explicou:

— O concerto está vedado a estrangeiros. Só é permitida a entrada a portugueses. Os cidadãos estrangeiros ou naturalizados terão de adquirir bilhetes de camarote para não importunarem os restantes.

— Você deve estar a gozar com a minha cara. Eu sou tão portuguesa como qualquer um dos que está a entrar.

O funcionário fez um sorriso escarninho e voltou-se para os agentes com uma expressão jocosa.

— Mostre-me a sua identificação! — exigiu o agente do SIALE.

A ruiva levou a mão à mala pendurada no ombro e retirou a carteira furiosamente. Puxou do cartão de cidadão e apontou-o ao homem.

A fila continuava a avançar. Quase todas as pessoas evitavam olhar, ignorando algo que lhes pudesse atrair problemas. No entanto, Amaro não era assim. E já só duas pessoas o separavam da sua vez, quando, mais perto, reparou no rosto de traços asiáticos da ruiva. Percebeu logo o que se estava a passar.

— Você não é uma portuguesa genuína! — exclamou o agente, atirando-lhe a identificação com desdém. — Por isso, o seu bilhete para a plateia não serve. E não me parece que haja camarotes disponíveis.

— O QUÊ? — berrou ela, furiosa. — Você deve estar a gozar com a minha cara, não?

Sem que nada o fizesse esperar, o agente deu-lhe uma bofetada que quase a derrubou.

Foi a gota de água para Amaro. Sem hesitar, abandonou o seu lugar na fila e aproximou-se da cena.

— Que se passa aqui? — interrogou furioso. Não esperou resposta e dirigiu-se à ruiva. — Você está bem?

O agente avançou um passo e colocou-se ao lado de Amaro.

— Cidadão! Volte para o seu lugar na fila. Este assunto não lhe diz respeito.

Amaro ignorou-o, observando a mulher que acariciava o rosto onde fora agredida. Ficou encantado com a beleza do seu rosto, os olhos escuros de rasgo acentuado, o nariz singelo, a boca suculenta bem pintada num tom vermelho-escuro.

— Volte para o seu lugar, cidadão! — ordenou o agente num tom mais rude.

Os olhares da desconhecida e de Amaro encontraram-se. Ele sentiu um arrepio na espinha. Ela disfarçou a humilhação que sentia e forçou um sorriso, desvalorizando a agressão.

Sem ponderar os riscos de se envolver naquela cena, Amaro encarou o agente do SIALE. Antes de dizer qualquer palavra, lamentou constatar que todas as pessoas que assistiam àquilo se mostravam desinteressadas, como se nada tivesse acontecido. Onde estavam os portuenses genuínos? Que era feito daqueles verdadeiros portuenses que já teriam agido, mais não fosse para injuriar aquele cobarde que agredira uma mulher? Ó Deus, que estava o PNL a fazer ao seu povo?

— Volte para o seu lugar, cidadão! — tornou a repetir o agente, preparando-se para lhe segurar o braço.

— O que se passa aqui? — exigiu saber Amaro, desviando-se do toque do tipo do SIALE.

A mulher respondeu pelo homem que a esbofeteara:

— Não me querem deixar entrar. Dizem que não sou portuguesa.

Amaro expressou toda a sua estupefacção e interrogou:

— E desde quando a nacionalidade é critério para acesso a uma sala de espectáculos?

— Está nas regras de admissão. — explicou o funcionário. — Os cidadãos estrangeiros terão de assistir em pontos isolados do recinto, como os camarotes.

— Mas eu SOU PORTUGUESA! — gritou ela.

O agente do SIALE fez um gesto para tornar a agredi-la, mas Amaro entrepôs-se, escudando-a. O segundo agente deu um passo para vir dar cobertura ao colega, mas o primeiro desistiu do gesto.

— E mesmo que não fosse. — disse o político, tornando a olhar para a ruiva. — Tem todo o direito de entrar, se pagou bilhete.

Ela sorriu-lhe com simpatia.

— Não me parece que estes senhores sejam dessa opinião.

— Eu tenho um bilhete de camarote. Se não vir inconveniente nisso, terei todo o gosto que assista ao espectáculo comigo.

— Não quero incomodar. Não posso pedir que um dos seus acompanhantes saia para que eu entre.

— Eu estou sozinho.

A ruiva observou-o confusa. Estranhou que alguém comprasse bilhetes de camarote para assistir sozinho. Seria um daqueles malucos que têm paranoias com o contacto com outras pessoas? Hesitou, relutante em aceitar.

— Cidadão! — chamou o agente. — Vai entrar? Ou então, saia do caminho!

Ignorando a ordem, Amaro insistiu:

— Seria um desperdício não assistir a um concerto destes, não acha?

Ela sorriu.

— Se não se importa de partilhar o camarote com uma estranha... Mas, faço questão em pagar metade do seu bilhete.

— Depois vemos isso. — retorquiu, sem a mínima intenção de lhe aceitar um cêntimo que fosse, e retirou o seu bilhete do bolso do sobretudo. Olhou para o funcionário com uma expressão rígida e usou um tom áspero. — Aqui tem o meu bilhete. A senhora irá acompanhar‑me e fica no camarote comigo. — O funcionário pareceu duvidar. Amaro tornou-se irónico. — Se quiser, pode escoltar-nos até lá para se certificar que a senhora não foge para a plateia.

O homem olhou para os agentes do SIALE. Estes abriram caminho para permitir a passagem. Amaro arrancou o bilhete das mãos do funcionário e entrou na companhia da ruiva.

— Muito obrigado! — disse ela, caminhando a seu lado pelo átrio em direcção às escadas. — Já não é muito comum ver alguém vir em defesa de desconhecidos. Ainda para mais contra estes crápulas do SIALE.

— Não me metem medo. — mentiu. Ele receava-os, daí que andasse com segurança privada. — Além disso, onde já se viu privar as pessoas de aceder onde quer que seja com base na sua nacionalidade?

— Mas, eu sou portuguesa! — insistiu, achando que ele estava a duvidar. — O meu pai é japonês e a minha mãe é coreana. Mas, eu nasci em Portugal.

Amaro olhou para ela. Agora, sob a iluminação do interior do edifício, reparou que o cabelo dela tinha um tom ruivo acobreado, o rosto de feições asiáticas menos vincadas, o que o levou a suspeitar que um dos pais não seria asiático, e os olhos escuros tinham uma tonalidade castanha.

— Mesmo que fosse asiática, africana, muçulmana, indiana, o que quer que fosse, tinha tanto direito a entrar quanto qualquer outro.

Ela sorriu. Tinha um sorriso encantador.

— Mais uma vez obrigado, senhor...

Amaro não evitou um sorriso. Ela não o reconhecera. Ora aí estava mais um ponto a seu favor. Ele adorava conhecer pessoas, na sua vida privada, que não faziam ideia de quem ele era.

— Amaro. Amaro Carneiro. — completou.

O espanto acercou-se do seu rosto.

— Realmente, quando vi a sua cara não me pareceu estranha. O senhor é...

— Por favor, retire o "senhor". Faz-me parecer velho. — A frase fê-lo receber mais um sorriso encantador. Não queria parecer velho ao lado dela, até porque calculou que ela deveria ser bem mais nova que ele. — Trate-me por Amaro.

Sem pararem a passada calma em direcção ao acesso dos camarotes, ela retribuiu:

— Erika. Erika Tamahari.

— Posso tratá-la por Erika?

— Claro... Amaro.

Entraram no camarote. Como cavalheiro que era, Amaro ofereceu-se para a ajudar a despir o imponente casaco de pele, o qual pendurou no cabide junto à porta. A seguir, despiu o seu sobretudo, disfarçando que a olhava. Por baixo do casaco felpudo, Erika trazia um vestido de noite elegante em tons verde-escuro com gola sem decote, comprido até aos pés, e calçava botas cujas biqueiras se viam por baixo do tecido. Ele pendurou o seu casaco ao lado do dela e apontou-lhe a cadeira mais próxima do palco.

A sala já se encontrava bem composta. Poucas cadeiras permaneciam vagas. A hora marcada para o início do espectáculo aproximava-se. Sentada no seu lugar, Erika retirou o seu smartphone da mala e começou a dedilhar no ecrã. Amaro reparou nas suas mãos, os dedos longos, as unhas bem pintadas de verde. Retirado o som ao aparelho, ela tornou a devolvê-lo à mala.

As luzes baixaram. Ouviram-se os primeiros acordes de afinação dos instrumentos. No palco, as cortinas permaneciam cerradas. A intensidade das luzes continuou a baixar até o ambiente ficar numa penumbra quase cega. Uns últimos espectadores atrasados apressaram-se para as suas cadeiras. As cortinas abriram e o concerto começou.

A primeira parte durou pouco mais de uma hora. Amaro saboreou cada nota musical, mas o seu olhar estivera a maior parte do tempo cravado na sua improvável companheira de camarote. No escuro, recordou as suas feições, permitindo-se a analisá-la, concluindo que era uma mulher deslumbrante. Sentiu-se curioso em conhecer o ser para lá da imagem, saber quem era ela para além daquela situação que os juntara, o que fazia... Talvez estivesse a exagerar, contentar-se-ia em convidá-la para sair, passar um bom momento com ela... Quem sabe? Podiam envolver-se. Erika era atraente, mesmo muito atraente. Como seria por baixo daquele vestido? Imaginou-a nua na sua cama.

Um acorde forte despertou-o das suas fantasias. O público aplaudiu freneticamente e as cortinas voltaram a fechar. O intervalo chegara.

— Maravilhoso! — exclamou Erika, encantada.

— Não é muito comum encontrar apreciadores de música clássica na sua geração.

Erika fez uma expressão confusa. A seguir, olhou-o com desafio.

— Que idade acha que eu tenho?

Amaro calculou que ela seria uns vinte anos mais nova. Mesmo assim, exagerou, sorrindo com divertimento e avançando uma sugestão que demonstrava nem ele próprio acreditar:

— A Erika deve ter uns vinte e tal, quase trinta anos.

Ela sorriu e retribuiu-lhe com uma expressão de sedução. Uma mulher gosta sempre de parecer mais nova.

— Tenho trinta e seis anos.

— Não acredito. — ripostou na brincadeira, confirmando a sua suspeita e sentindo-se subitamente velho.

— Quer que lhe mostre o CC? — sugeriu ela, entrando na brincadeira.

— Não será necessário. — recusou simulando o tom de um agente de autoridade. Alterou para um tom normal. — E eu? Que idade acha que tenho?

Erika ponderou, observando-o como se esperasse encontrar a data de nascimento na testa dele. Acabou por dizer:

— Sou péssima para avaliar a idade das pessoas. Receio poder ofendê-lo.

Amaro não insistiu e respondeu por ela:

— Tenho cinquenta e nove anos. Sou um velho.

Erika fez uma expressão discordante.

— Não acho que seja velho. Além disso, em certos homens, a idade é como o vinho do Porto, quanto mais maduros melhor.

— Não me parece que seja o meu caso. — desvalorizou, atirando o engodo para o que gostaria de ouvir.

Ela caiu no engodo:

— Bem pelo contrário. Acho o Amaro um homem com muito charme.

Nesse instante, as luzes voltaram a diminuir até a sala voltar a ficar numa escuridão quase total. Os cortinados do palco foram recolhidos e a orquestra retomou o concerto.

A segunda parte foi tão boa quanto a primeira. Porém, Amaro não a saboreara da mesma forma, uma vez que as últimas palavras de Erika não lhe saíam da cabeça. Estaria ela interessada? Poderia aquela noite terminar muito melhor que aquilo que ele pudesse ter imaginado quando chegara ao Coliseu?

Ao fim de mais hora e meia de espectáculo, de constantes composições musicais, de autênticos bailados de acordes brotados de inúmeros instrumentos, a última nota musical foi tocada e o público explodiu numa salva de palmas extasiada. A ovação de pé durou vários minutos. Maestro e todos os elementos da orquestra multiplicaram-se em vénias de agradecimento. Os aplausos só acalmaram quando os cortinados voltaram a tapar o palco.

— Fabuloso! — afirmou Erika, levantando-se da sua cadeira.

Amaro fez o mesmo e dirigiu-se ao cabide para segurar o casaco de pele, ajudando-a a vesti-lo. Ela agradeceu-lhe com uma expressão meio envergonhada. Logo que ele vestiu o sobretudo, ambos saíram do camarote.

No corredor que ladeava os acessos aos lugares mais caros, as pessoas iam avançando vagarosamente para as escadas. Ao lado de Amaro, Erika voltou a pegar no telemóvel para lhe devolver o som. Amaro decidiu tentar a sua sorte.

— Conheço um bar muito tranquilo, perto da Ribeira. Quer fazer‑me companhia numa bebida?

Erika revelou-se surpreendida. Com uma voz segura e uma face séria, retorquiu:

— Preferia retribuir-lhe o bilhete, pagando metade dele.

Percebendo que o convite fora interpretado como uma compensação pela sua generosidade, Amaro apressou-se a esclarecer:

— Não se trata de retribuição, Erika. Tive todo o gosto em partilhar o camarote consigo. E não quero que me pague nada. O convite é só um convite de alguém que gostou de estar consigo e que não se importava de estender mais um pouco o serão.

Erika parou e tocou-lhe o braço, levando-o a voltar-se para si. Os restantes espectadores passaram por eles como se fossem uma mera coluna no caminho.

— Peço desculpa se lhe dei uma impressão errada, Amaro. — A expressão no rosto dela era de uma candura inocente, mas falava sem disfarçar o tom sedutor. Ou então era assim que olhos e ouvidos dele recebiam a informação. — Aceitei a sua sugestão maravilhosa e adorei partilhar este concerto consigo. — Havia uma honestidade inquestionável no seu olhar. — Sei que apareci sozinha, talvez tenha transmitido uma ideia de disponibilidade que não é real. Sinto-me lisonjeada pelo seu convite, Amaro, mas não estou interessada.

Amaro sorriu derrotado.

— Era só uma bebida.

— Ambos sabemos que a ideia não seria só uma bebida.

Ele anuiu, mas não se rendeu:

— Confesso, Erika! Apanhou-me. Acho-a deveras interessante. E gostava de a voltar a ver. Mas, tem razão. Fiz um juízo errado em dar como adquirido que ao estar sozinha era uma mulher disponível. E peço‑lhe desculpa por isso. Acabei por agir de forma preconceituosa.

Erika revelou-se conciliadora:

— Não diria tanto. Também não sou a Madre Teresa. — Sorriu. Um sorriso que tinha mais de sedução do que uma simples forma de atenuar qualquer sentimento de desconforto. — O Amaro é um cavalheiro. E para além de ter surgido do nada em minha defesa, tratou‑me com uma correcção que já não é muito comum. Não quero que se sinta... como dizer... rejeitado.

Já quase não havia ninguém no corredor. Ao fundo, dois funcionários preparavam-se para começar a limpar os camarotes.

— Mas fui. — lembrou ele sem evidenciar qualquer sinal de mágoa. Sentira a rejeição e desvalorizara-a. — Não se preocupe, Erika. Está tudo bem.

Prosseguiram o trajecto até às escadas e desceram para o átrio amplo que ia ficando vazio. Já não se viam agentes do SIALE em lugar algum.

— Posso dar-lhe boleia até casa? Tenho o meu motorista à espera lá fora.

Erika declinou, falando com simpatia e procurando as palavras mais afáveis:

— Obrigada, Amaro! Não é preciso. Aprecio a sua insistência, a sério. Confesso que me faz sentir valorizada.

Ao sair, Amaro viu o carro parado defronte do Coliseu. Àquela hora já não havia muito trânsito e o veículo pouco atrapalhava os condutores que por ali passassem. O segurança aguardava encostado ao carro, pronto a abrir a porta traseira, enquanto o motorista se mantinha no seu lugar.

— Bom... É aqui que nos separamos. — disse ela, denotando uma certa tristeza na voz.

Amaro sorriu-lhe sem pudor em que se percebesse como estava interessado nela. Não se coibiu de a olhar com desejo, mantendo a forma cavalheiresca como a tratara desde o primeiro momento.

— Peço desculpa por ser um velho chato. Não quer mesmo vir tomar uma bebida?

— Você não é velho, Amaro. É maduro.

— Um eufemismo, Erika.

— Maduro como um cálice de Porto Vintage.

Amaro fez uma expressão grata, encaixando o elogio. Continuou sem se render:

— Podíamos tomar esse cálice juntos...

Mais uma vez, ela ofereceu-lhe o seu sorriso mais encantador.

— Você não desiste, Amaro.

— Dificilmente, pelo que vale realmente a pena.

— Talvez me esteja a sobrevalorizar.

— Não creio.

Erika encarou-lhe o olhar. Perdeu o sorriso. A intensidade nos seus olhos atingiu um nível muito profundo. A voz saiu-lhe séria, sem sedução, honesta, finalizadora:

— Hoje não!

— Hoje não?

— Hoje não.

— E...

— Talvez...

— Será só uma bebida.

— Não teria tanta certeza disso. — rebateu meio envergonhada. — Talvez lhe pudesse adicionar um jantar?!

— Quando?

— Amanhã?

— Sim. Onde a posso ir buscar?

— Ao mesmo sítio onde me vai deixar agora. — sugeriu com um sorriso travesso. — Acho que afinal vou aceitar a sua boleia.

8.1

Fora mais um dia extenuante de trabalho para Valério. Não tanto pelas tarefas, se bem que se sentia a estupidificar naquele lugar. Era mais pelas pessoas, aquela gente que se avaliava pela posição social, pelo dinheiro e pelo que vestia. Pelo menos, não tivera o desprazer de se cruzar com o patrão.

A noite já caíra na cidade, pouco passava das seis da tarde. Valério tinha saudades das tardes de Verão, quando o anoitecer surge já para lá da hora de jantar. Caminhava pelas ruas do centro da capital seguindo o seu percurso diário, desde o escritório de advogados até à estação do Metropolitano. Estava tão habituado que o fazia de forma automática sem registar o que via, quem via ou por quem passava. Verdade seja dita, a sua mente ia perdida noutros pensamentos.

Pensava em Kayla. A deslumbrante Kayla que ele conhecera no bar onde ia usualmente para beber uma cerveja e ver futebol. A profissional Kayla que surgira nesse bar com o patrão. A bela e luxuosa prostituta que ele levou a casa e onde acabou por dormir no seu sofá.

O movimento de pessoas no Metropolitano estava normal para a hora de ponta. Ele passou o seu passe pelo torniquete e desceu as escadas de acesso à plataforma, recordando o momento em que acordara no sofá dela.

Poderia ter permanecido até que ela acordasse. Quisera imaginar, nessa manhã, que ela iria aparecer na sala nua a querer fazer amor com ele. Sentiu-se estúpido por fantasiar algo tão irreal. Sabia que não tinha a mínima hipótese com ela, a menos que levasse algumas notas na mão. Nem saberia muito bem como reagir, quando a voltasse a ver. E talvez Kayla esperasse que ele tivesse o bom senso de se ir embora antes de ela acordar. Optara por lhe escrever um bilhete, colocar um pouco da sua alma e abrir ligeiramente o coração em meia dúzias de linhas.

As carruagens de metro brotaram do túnel, ecoando de forma ensurdecedora na estação. As pessoas posicionaram-se para entrar primeiro, conseguir os melhores lugares ou simplesmente um lugar sentado. Ao parar, as portas abriram-se. Outras pessoas saíram, tendo de contornar quem queria entrar. A confusão do costume. Valério entrou no jogo, não poderia ficar para trás, arriscando-se a não entrar na carruagem. Uma vez lá dentro, segurou-se ao varão e sentiu o transporte a reiniciar a sua marcha.

Regressou às lembranças. Sentira-se estúpido por lhe ter deixado aquele bilhete. Já conduzia de regresso à Amadora e condenava-se por tal parvoíce. Calculou que ela leria o papel e sorriria com aquele absurdo. Fora ridículo e só demonstrava que não estava mesmo ao nível dela, revelando-se ingénuo e... parvo.

O papel continha também o seu número de telemóvel, escrito com o desejo fantasioso de que ela tivesse algum interesse em ligar-lhe. Já tinham passado muitos dias e esse telefonema não aconteceu, pelo que só confirmava que ela não estava sequer interessada na metáfora dos "amigáveis".

As estações iam-se sucedendo. Cada vez saiam mais pessoas e entravam menos. A carruagem começou a ficar mais espaçosa. Valério tinha como destino uma das últimas estações da linha. Tudo seguia com naturalidade, até um grupo de jovens ter entrado na sua carruagem.

Eram quatro, idades entre quase vinte e vinte e poucos. Uns com o cabelo rapado e outros com o cabelo muito curto. Envergavam blusões de cabedal escuro, calças de ganga estilo camuflado e botas militares. Valério reconheceu-os. Aquele tipo de indivíduos proliferava pelas cidades do país, principalmente em Lisboa. Eram elementos da Juventude Nacionalista Lusitana, uma organização política de jovens ligada ao PNL, supostamente um movimento de jovens com ideais nacionalistas lusitanos, mas com laivos de milícia. As pessoas costumavam compará-los em surdina à Juventude Hitleriana.

A sua presença fez com que, na estação seguinte, uma rapariga muçulmana, um casal de chineses e um africano saíssem da carruagem, optando por esperar a composição seguinte. Os rapazes repararam e congratularam-se pelo facto, vangloriando-se com o poder que tinham.

Valério sentiu repulsa por aquela escumalha. Como poderia Portugal permitir a existência de movimentos daqueles, canalhas marginais que viviam para implementar o medo? A resposta estava no partido que governava o país. Sorriu com ironia, constatando que o povo ciclicamente cometia o erro de eleger extremistas para o poder. E o que poderia explicar isso? Valério tinha uma teoria. As políticas liberais e solidárias procuravam agradar a todos e, nesses casos, acabam por não agradar a ninguém. Ao não encarar os problemas, deixam que sentimentos obscuros cresçam nas populações, descontentamentos que se tornam em justificações simples a extremistas para apresentarem soluções para tudo. Se olharmos para a História, para os países com regimes ditatoriais de inclinação extremista, iremos concluir que na maior parte dos casos, eles foram eleitos pelo povo. Porquê? Porque apareciam como uma espécie de antídoto para aquilo que as pessoas pensavam ser os seus problemas. E depois tornavam-se num problema maior. Era isso que estava a acontecer a Portugal. O MPP socorrera Portugal do caos em que os sucessivos governos socialistas e sociais‑democratas o haviam deixado cair. Socorreram-no com medidas impopulares, mas necessárias. Quiseram agradar a todos, não convencendo quem já não gostava do MPP e desagradando a muitos que lhe tinham entregado o voto. Sem querer, abriram o caminho à ascensão do PNL. Limpos de actividade política, de registo de más governações, o PNL chegou ao coração do eleitorado através da demagogia, justificando que o país era consumido pela horda estrangeira que tomava o lugar dos portugueses, que a criminalidade era exclusiva de pretos e ciganos, que a corrupção tinha o seu núcleo em Lisboa, entre muitas outras coisas. As justificações simples são sempre as mais bem absorvidas porque o povinho não gosta de pensar em coisas muito complicadas. Assim, com aquela simplicidade de explicação do mal, o PNL revelava-se como uma solução simples e evidente. Enfim... É com este conceito simples que a democracia continua a eleger ditaduras.

Os pensamentos de Valério foram interrompidos por um momento de tensão. Após parar em mais uma estação, um jovem negro entrou na carruagem. Para sua pouca sorte, entrou logo pela porta em que deu de caras com os jovens da JNL.

— Ei! Ó preto! — chamou um deles. — Acho que estás enganado. A carruagem dos animais é lá atrás.

Os outros riram como energúmenos que eram.

Ninguém dos presentes se atreveu a intrometer-se.

Para espanto de Valério, o rapaz respondeu:

— Se a dos animais está lá atrás, que fazem vocês aqui?

Bolas, aquele era dos rijos, pensou Valério. Simpatizou de imediato com ele. Porém, viu um dos outros aproximar-se e segurar o africano pelas abas do casaco.

— Que disseste, preto?

As portas da composição iam a fechar, mas um dos comparsas do agressor colocou um pé a travá-las.

— Põe-te lá fora, caralho! — exclamou o primeiro, empurrando-o para fora da carruagem.

O rapaz caiu desamparado na plataforma deserta. As portas voltaram a tentar fechar-se. E desta vez, nada as travou. No entanto, Valério saltou da carruagem antes.

A composição do Metropolitano retomou a marcha. Valério viu os rapazes a rirem e a acenar jocosos no interior. Aproximou-se do rapaz que se tentava levantar.

— Estás bem? — perguntou, estendendo-lhe a mão. O rapaz olhou para ele com suspeição. Valério era branco, tão branco como os tipos que o haviam expulsado da carruagem. Hesitou. — Aqueles merdosos não valem nada. Mas, tu fizeste-lhes frente.

O rapaz acabou por aceitar a ajuda e apertou-lhe a mão.

— Valeu-me de muito...

— Estás bem? Não te magoaste? — O outro abanou a cabeça. — É lamentável que as autoridades não acabem com estes gajos.

— Já reparaste que as autoridades estão do lado deles? — lembrou numa pergunta que não esperava resposta.

— És capaz de ter razão, infelizmente.

O jovem ajeitou a roupa e sacudiu algum pó.

— Resta-me esperar o próximo metro e desejar que não encontre mais merdosos.

— Eu faço-te companhia. — sugeriu Valério.

— Não é preciso. — recusou o outro com um sorriso irónico. — Não preciso de protecção.

Valério riu-se.

— Não é para te proteger. Só saí aqui para te ajudar. A minha estação é a seguinte.

A revelação pareceu surpreender o jovem. Vivia-se uma época em que não era comum que estranhos ajudassem estranhos, muito menos um branco ajudar um negro. Estendeu-lhe a mão e disse:

— Chamo-me Manuel. Obrigado pela ajuda!

— Valério. — informou este, apertando-lhe a mão.

Aguardaram alguns minutos. Valério ficou a saber que o outro era filho de naturais de São Tomé e Príncipe. Ele já nascera em Portugal, vivia na Reboleira e estudava na Faculdade de Direito da Universidade de Lisboa. Para além disso, trabalhava para uma empresa de segurança no controlo de acessos ao Castelo de São Jorge. Conversaram mais um pouco na carruagem, não muito porque o percurso era curto. Despediram-se com novo aperto de mão e cada um seguiu o seu caminho.

Valério passeou tranquilo pelas ruas da Amadora. Curioso, o lugar tinha má fama, mas ele sentia-se mais em perigo com a eventualidade de se cruzar com escumalha da JNL do que passear por ali. Chegou a casa, procurando abstrair-se da realidade de viver sozinho. Talvez fossem os momentos mais complicados no dia-a-dia, chegar a casa para encontrar solidão. Acendeu a luz. O apartamento humilde tinha um ambiente frio, normal por um dia inteiro desabitado. Valério foi até à pequena sala e acendeu a televisão. Ouvir vozes saídas do aparelho parecia atenuar a solidão. Seguiu para a cozinha. Alguma louça suja lembrou-o que deveria tratar disso. Mais tarde... talvez. Procurou alguma coisa para comer. Não lhe apetecia cozinhar. Nunca apetecia. A comida era só para ele, por isso, para quê o incómodo? Preparava sempre algo rápido. A dispensa tinha muitas conservas. Uma cerveja, um pedaço de pão... Estava jantado.

Preparou umas sandes de atum e foi ao frigorífico buscar uma cerveja. Pegou em tudo e trouxe para a sala. Sentou-se no sofá roçado e procurou o telecomando. Antes de começar a comer, saltou pela lista de canais da televisão sem encontrar nada de jeito para ver. Optou por ficar nas notícias enquanto saboreava o jantar. Não registou nada do que viu, limitando-se a pensar na vida e no marasmo do qual via cada vez menos escapatória.

Terminou a refeição e regressou à cozinha, pousando a louça suja junto da restante. Deveria lavá-la. Não estava com paciência. Apagou a luz e retornou ao sofá.

No noticiário falavam de desporto. Resumos dos jogos da jornada do campeonato português. Como seria feliz, se pudesse estar sentado num banco de suplentes como treinador... Nem que fosse do último classificado da última divisão do pior campeonato.

Os seus pensamentos foram interrompidos pelo som do seu telemóvel.

Valério pegou no aparelho. Tinha uma mensagem nova enviada através do WhatsApp. Não conhecia o número do remetente e a mensagem dizia apenas "ainda te lembras de mim?".

Curioso, Valério decidiu responder, suspeitando que era engano ou alguém a querer brincar com ele. Para ambos não estava com a mínima paciência.

"Peço desculpa, mas não estou a ver quem és"

No topo do ecrã, viu surgir num verde carregado a indicação que aquele número estava a escrever. Com o som característico da aplicação, veio nova mensagem.

"Não consegues adivinhar?"

Ok. Alguém queria brincar. Teve vontade de ignorar e atirar o aparelho para o lado. Porém, a curiosidade acicatava-o e também não havia nada melhor para fazer.

"Não conheço o número"

"É natural, eu nunca te dei o meu número. Mas tu deste-me o teu"

Que raio! Quem seria a pessoa? Valério tentou pensar na possível identidade do seu interlocutor. Será que era...

"Quem és?"

"Vais ter de adivinhar"

"Podes dar-me uma pista?"

A resposta demorou. Aliás, demorou tanto que Valério começou a pensar que o desconhecido desistira da brincadeira. Porém...

"Costumas dar assim o teu número a tanta gente?"

Ele estava quase certo de quem seria, mas tinha receio em acreditar.

"Não. Raramente. A última pessoa a quem dei nem me parece que ainda se lembre de mim"

"Se calhar estás enganado"

"Não sei. Diz-me tu"

"Como queres que saiba? Não sei quem foi a última pessoa a quem deste o número"

Valério estava entusiasmado com a possibilidade de ser ela, a mulher que não lhe saía da cabeça e que acreditava já nem se lembrar que ele existia. Mesmo assim, receou estar errado.

"Talvez tenhas sido tu"

"Como era essa pessoa a quem deste o número?"

"Alguém que convidei para jogos amigáveis"

A resposta tornou a demorar. Por diversas vezes surgiu a indicação que o número desconhecido estava a escrever, mas nada aparecia no ecrã. Por fim...

"Sim, sei quem é. Talvez seja ela quem está a falar contigo. Decepcionado? Esperavas outra pessoa?"

"Pelo contrário, Kayla. Fico feliz que sejas tu"

A situação anterior repetiu-se. Em diversas vezes surgiu a indicação de que ela estava a escrever, adivinhava-se mensagem comprida.

"Estou disponível esta noite. Tenho estado muito ocupada. E tu foste embora sem te despedires. Não gostei, mas acho que és bom rapaz, por isso estás perdoado. Achei piada à tua sugestão de jogos amigáveis. E estou interessada se mantiveres o interesse"

"Claro que continuo interessado"

"Sem falsas expectativas, Valério. Sou muito honesta. Sem dinheiro, será só um café"

"Tudo bem, Kayla. Conheço as regras"

"Podes passar por minha casa e vir buscar-me?"

"Quando?"

"Daqui a uma hora?"

"Ok. Aí estarei. Até já. Beijinhos"

Não recebeu resposta.

8.2

Teve dificuldade em encontrar uma roupa que lhe parecesse adequada a um encontro com Kayla. Tudo lhe parecia velho, despropositado, feio... Até ponderou se deveria trocar a roupa interior...

Não sejas parvo, pá! Ela deixou claro que isso não iria acontecer.

Escolheu uma camisola de malha e umas calças de ganga lavadas. Calçou sapatos em vez das habituais sapatilhas e vestiu o blusão que lhe pareceu ter mais estilo.

A noite estava fresca sem que o frio fosse demasiado ou um incómodo. Valério conduziu o seu velhinho automóvel pelas ruas de Lisboa, atravessando a cidade para a zona oriental, para o bairro do Parque das Nações. Não havia muito trânsito e chegou dez minutos antes da hora. Parou em frente ao prédio, em segunda fila numa rua suficientemente larga para não atrapalhar quem quisesse passar, e espreitou como se esperasse encontrá-la na janela à sua espera.

Havia luz no seu apartamento. Valério pensou em esperar a hora combinada, mas estaria a desperdiçar minutos em que poderia estar com ela. Decidiu pegar no telemóvel e enviar uma mensagem a informar que já chegara e que aguardava defronte da porta do prédio. Não recebeu qualquer resposta.

Decorreram alguns minutos. Para matar a ansiedade, saiu do carro e esperou encostado ao muro que ladeava a escada de acesso ao prédio. Tornou a olhar para cima, a luz continuava ligada. Olhou para o ecrã do telemóvel. Confirmou que a mensagem via WhatsApp que enviara fora lida. Contudo, continuava a não haver resposta.

Repentinamente, foi atingido por um súbito receio. Ele não sabia se aquele número no WhatsApp era o número verdadeiro de telemóvel dela. Será que fora mesmo ela a enviar-lhe as mensagens ou alguém a gozar com ele? Será que Kayla contara ao seu cliente, o patrão de Valério, como decorrera a noite em que a conhecera? Teria o patrão visto o bilhete? Teria comentado com outras pessoas? Será que alguém do escritório engendrara aquela brincadeira de mau gosto? Quanto mais esperava, mais acreditava nessa hipótese. Ficou de tal modo receoso que, quando ela surgiu na porta do prédio, equacionou a eventualidade de ela ficar surpreendida com a sua presença ali.

Kayla saiu do prédio sem olhar para ele, como se ainda nem o tivesse visto. Vestia leggings elásticas pretas, uma camisola justa cor de vinho e um blusão escuro cujo fecho começara a apertar ao sentir o fresco exterior. Calçava sapatilhas Nike e trazia o cabelo solto.

A sua postura indiferente acentuou as dúvidas se teria sido mesmo ela a enviar o convite. E começava a pensar que ela já nem se lembrava dele e iria passar sem o reconhecer.

Ao começar a descer as escadas, sorriu-lhe e aproximou-se.

— Desculpa ter-te feito esperar, mas ainda não estava pronta.

— Não há problema. — retorquiu Valério, suspirando de alívio.

Contudo, novo momento acentuou o seu nervosismo. Ela aproximava-se e ele não sabia como reagir. Deveria dar-lhe um beijo? Ela esclareceu as dúvidas, passando por ele na direcção do carro e dizendo:

— Vamos?

Enquanto ela entrava para o lugar ao lado do condutor, Valério tornou a olhar para cima. A luz continuava acesa. Contornou o automóvel e entrou para o seu lugar. Sentiu de imediato o perfume dela, um aroma a citrinos leve e doce. Olhou para Kayla. Ela devolveu-lhe o olhar tranquila. Usava uma maquilhagem simples, somente uma sombra nas pálpebras e um batom suave.

— Onde queres ir? — questionou Valério, ligando a ignição.

— Podemos ir ao bar do outro dia.

A viagem foi feita quase sem diálogos. Valério não sabia o que deveria dizer, intimidado por estar na presença dela. Já Kayla mostrava‑se descontraída e distraída com o telemóvel. A música do rádio falou por eles.

O facto de estarem a ir a um sítio que ele conhecia e a que estava habituado, deixava-o mais confortável.

O bar-restaurante estava cheio, o que não era estranho. Valério costumava chegar com menos gente, mas também vinha mais cedo. As mesas estavam quase todas ocupadas, tal como o balcão. Nos ecrãs passava um jogo de basquetebol da NBA. Uma das funcionárias interpelou-os, reconhecendo Valério e atirando-lhe um "olá" sorridente.

— Mesa para dois?

— Podemos ficar ao balcão. — respondeu Kayla.

Valério preferiria o ambiente mais intimista da mesa, mas não se pronunciou. A rapariga desviou-se para que eles passassem. Cruzaram‑se com alguns clientes do espaço até alcançarem o longo balcão e a sua linha de bancos altos que estavam todos ocupados, à excepção de um. Cavalheiro, ele apontou-lhe o lugar e permaneceu em pé. Kayla sentou-se, cruzou as pernas e ficou virada num ângulo intermédio entre o balcão e Valério.

O empregado que servia as bebidas ao balcão não escondeu a surpresa por ver Valério acompanhado.

— Hoje trouxeste companhia. — constatou de sorriso aberto, deitando um olhar interessado a Kayla. — Namorada?

Valério ia a responder uma explicação, dizer que era uma amiga ou algo parecido. Porém, Kayla respondeu por ele num tom assertivo e sem dar muita confiança:

— Duas cervejas, por favor!

O empregado percebeu a mensagem e afastou-se.

Kayla olhou em redor. Sentiu os inúmeros olhares masculinos sobre si. Estava habituada a chamar a atenção dos homens, sabia como a sua simples presença poderia alimentar fantasias. Calculou que alguns dos aprumados que ali estavam a descontrair após um dia de trabalho se deveriam estar a interrogar como é que um tipo como Valério poderia ter a sorte de estar acompanhado por uma mulher daquela beleza. Por outro lado, sentiu o olhar invejoso das poucas mulheres presentes, especialmente as empregadas. Será que alguma se lembrava dela daquela noite em que ali chegara com o advogado? Olhou para o seu acompanhante, o candidato a amigo a quem ela decidira dar uma oportunidade de o ser. Percebeu que ele estava tão nervoso que nem se aproximava, dando quase espaço a que um "espertinho" se metesse entre eles e quisesse entabular conversa com ela. Assustou-o ao tocar na sua cintura, puxando-o para si.

— É basquetebol? — interrogou, olhando para o ecrã.

Valério ficou ainda mais nervoso. Meio a gaguejar, respondeu que sim, que era a liga profissional americana.

O empregado de bar colocou dois copos altos de cerveja em frente a eles. Kayla agradeceu-lhe com um sorriso e colocou o braço à volta da cintura de Valério. Bebeu um pouco, emanando sensualidade.

Valério quase receava mexer-se. Fora surpreendido pelo gesto dela de lhe envolver a cintura com o braço. Ia para beber a sua cerveja, quando ela se esticou para lhe segredar algo ao ouvido:

— Coloca a tua mão na minha perna.

Que estava a acontecer? Ficou confuso. Teria ouvido bem? Arriscou-se, hesitante, a pousar a mão no joelho dela. Kayla colocou a mão sobre a dele e arrastou-a ao longo da sua coxa. Valério sentiu as virilhas a latejar e temeu que tanta excitação o fizesse sujar as calças como um puto adolescente.

O empregado passou por eles, não evitando reparar na proximidade do casal. Kayla mostrava-se melosa, abraçava a cintura de Valério e ia falando junto ao seu ouvido:

— Estás a deixar os homens cheios de inveja. E as miúdas do restaurante devem estar a perguntar o que tenho eu que elas não têm.

Intimidado, Valério tentou parecer descontraído e respondeu:

— Acho que isso é bastante evidente.

— Quando voltares cá sozinho, — segredou-lhe. — não terás dificuldade em engatar qualquer uma delas.

— Porque achas que estou interessado nisso? — ripostou, bebendo mais um gole. — Não trocava a tua companhia por nenhuma delas.

Com a frontalidade que lhe era usual, Kayla fê-lo sentir a sua respiração na sua orelha e lembrou-lhe:

— Elas não custam dinheiro.

Valério ultrapassou algum nervosismo e baixou-se na direcção dela. Aproximou-se dos seus cabelos, sentindo o perfume do champô a frutos do bosque, e questionou baixinho:

— Não me tinhas dito que ias cobrar-me a companhia.

Ela sorriu divertida.

— Vais ser tu a pagar as cervejas.

Valério anuiu. A sua mão continuava na coxa dela. Ele olhou sem coragem ou vontade de a tirar. Viu que os olhos dela o observavam. Ela leu-lhe as dúvidas no rosto e respondeu colocando novamente a sua mão sobre a dele, pressionando-a contra o tecido das leggings.

Ficaram a olhar para o ecrã. Kayla ia colocando questões acerca do jogo sem realmente ter interesse no que ali se passava. Ele ia explicando, satisfeito por ter assunto com que conversar com ela. Quando ela libertou a sua mão, Valério interpretou-o como estando na hora de parar de lhe tocar a perna. Desta vez, Kayla não o impediu. Continuaram a falar. Quem fora o último campeão? E aquele quem é? É bom jogador? Quem é melhor? A todas as perguntas, Valério respondia com gosto, intercalando com um pouco de cerveja.

A certa altura, arriscou-se a colocar o braço sobre os ombros dela. A resposta foi sentir a sua cintura apertada pelo braço que nunca o largara. E desta vez, encostou a cabeça ao peito dele. Por fim, esticou-se novamente e segredou-lhe:

— É melhor irmos andando.

Não saberia dizer se foi do aparente crescimento de proximidade, se pura imaginação sua. Deixou-se cair na fantasia que ela queria ir embora para que fossem ambos para sua casa. Será que o impossível iria acontecer? Saiu do bar-restaurante excitado com essa possibilidade. Contudo, já na rua, Kayla afastou-se dele, não fez menção de querer sequer que lhe segurasse na mão e com algum distanciamento, sugeriu:

— Amanhã voltas cá. Fazes olhinhos a uma das miúdas e vais ver com a facilidade com que a levas para a cama.

— Não percebo onde viste esse interesse. — indagou, decepcionado.

— Não se trata de interesse. — explicou. — Qualquer um ali dentro ficou com a certeza de que iríamos continuar a noite num lugar mais íntimo. — Encarou-o divertida e com humor. — Para eles, esta noite dormimos juntos. Quando voltares, elas vão olhar para ti e achar que se te levarem para a cama, significa que são tão boas como eu. — Deu uma gargalhada. — Vai por mim, Valério. Sei como as gajas pensam.

Ele não se pronunciou. Aliás, sentiu-se de tal forma decepcionado que não teve a mínima vontade de dialogar.

Tal como acontecera antes, a viagem foi feita sem palavras, sem conversa, somente com a música do rádio. Kayla notou que ele ficara diferente, mas desinteressou-se disso e levou todo o trajecto com o olhar no ecrã do telemóvel.

Valério conduziu imbuído em pensamentos. Fez uma análise às últimas horas, consciente que estava a desperdiçar os últimos minutos na companhia de Kayla. Sabia que, assim que parasse na rua dela, ela sairia do carro e iria despedir-se com o desprendimento habitual. Ele era apenas um conhecido, alguém insignificante que servira para lhe ocupar o tempo numa noite sem nada melhor para fazer. Não olhou para ela, mas visualizou-a mentalmente. Kayla era linda, sensual, carismática, desejável, uma mulher que o fazia sentir um formigueiro na barriga, adorava estar com ela e tinha o sonho irreal e absurdo de que ela, um dia, pudesse ter interesse nele. Contudo, interrogou-se se valeria a pena sujeitar-se a encontros daquele género, sensaborões, que começavam com expectativas que terminavam em desilusão. No bar, a postura dela passara-lhe uma mensagem errada. E ela fizera-o de propósito. Se a confrontasse com isso, talvez ela lhe respondesse que estava a ser ingrato, que só quisera ajudá-lo a seduzir uma tipa para levar para cama. Só que ele não queria uma qualquer, queria-a a ela. E quem lhe dera o direito de tomar decisões dessas por ele? Percebeu que estava verdadeiramente zangado com ela. E tomou uma decisão... Talvez o melhor para si fosse fazer daquele primeiro encontro o último.

Valério contornou a curva, entrando na rua dela. Faltava pouco. Iria sofrer pelo fim de uma relação... Qual relação? Iria sofrer por ter acreditado que poderia ter uma relação com ela, nem que fosse uma simples relação de amizade. Abre os olhos, Valério! Quem és tu ao pé de um mulherão daqueles, alguém a quem só interessam clientes com muito dinheiro? Ele era apenas um divertimento sem valor. Não duvidava que assim que se despedisse dele, sairia do carro sem olhar para trás. E o mais certo seria só voltar a mandar-lhe uma mensagem quando estivesse tão entediada que não tivesse mesmo nada melhor para fazer que solicitar a insignificante companhia dele.

— Chegámos! — disse ele, evitando olhar para ela e desejando que fosse rápida na despedida para que ele pudesse ir sofrer sozinho com o fracasso daquela noite.

Kayla guardou o telemóvel na mala. Nada nela demonstrava ter sequer reparado no estado de espírito fúnebre dele. Contudo, antes de sair, perguntou:

— Estás bem?

— Estou. — respondeu ele sem a encarar. — Estou óptimo.

Não era preciso conhecer muito alguém para perceber no tom dele que nada estava bem. E ele sabia que ela pouco se importaria com isso. Só que teve uma surpresa...

— Valério. Podes olhar para mim? — Ele hesitou, mas acabou por virar o rosto para ela. Surpreendeu-se por ver preocupação nos olhos dela. — Que foi que eu fiz de errado? É notório que estás chateado comigo.

Ele ficou sem saber como reagir, como responder. Não esperava que ela desse importância ao que ele estava a sentir. Prolongar o assunto, só iria abrir a ferida. Preferiu desvalorizar:

— Está tudo bem, Kayla.

Ela não desistiu.

— Se queremos que isto resulte, temos de ser frontais e honestos um com o outro.

— E que estamos nós a tentar que resulte? — ripostou ele com mais agressividade na voz que a pretendida.

Ela encarou-o, séria, por alguns segundos. Depois pediu:

— Podes desligar o carro? Acho que temos de ter uma conversa. — Ele acedeu e girou a chave da ignição. O motor calou-se. — Sempre fui sincera contigo, Valério. Desde o primeiro momento que deixei claro que só te daria aquilo que desejas, cada vez que olhas para mim, se pagasses para o ter.

— Sim, eu sei...

— Espera um pouco. Deixa-me terminar, por favor.

Valério encostou-se à porta e ficou virado para ela, ouvindo-a com atenção.

— Vou fazer algo que raramente faço, Valério. Não sei porquê, mas desde que te conheci que sinto que posso confiar em ti. Pareces um tipo porreiro. — Sorriu com alguma ironia. — Se bem que podes estar a ser porreiro para ver se consegues aquilo que ambos sabemos.

— Não sou assim...

Kayla fez um gesto para que não a interrompesse.

— Vou abrir-te o meu coração. Podes não acreditar, mas não me recordo sequer da última vez que o fiz. E muito menos a quem o abri. Não tenho amigos, Valério. E ao longo da vida, talvez se contem pelos dedos de uma mão os que tive. Por esta ou aquela razão, todos desapareceram da minha vida. No outro dia, quando me trouxeste a casa, achei que te deveria retribuir com um café e com outra coisa que não permito a ninguém, entrar na minha casa. Nunca recebi um cliente no meu apartamento. Aquele lugar é o meu porto seguro. E tu foste tão genuíno naquela noite que eu pensei que valeria a pena deixar-te entrar naquele lugar só meu. — Tornou a sorrir com ironia. — Sim, tu preferias que te deixasse entrar noutro sítio, eu sei.

— Kayla... — Ela repetiu o gesto. Valério insistiu. — Não, Kayla. Espera agora tu, um pouco. — pediu ele, com ternura. — Não me pintes como se só te visse como um pedaço de carne, um objecto sexual. Não sou assim. Sinto-me atraído por ti, não nego. Mas o que possa fazer por ti, o gostar de estar contigo, não significa que só te queira para a cama.

— E no meu caso, desde que tenhas dinheiro, isso é o mais fácil. — contrapôs com uma frontalidade cortante. — Não escondo, nem nego aquilo que sou. Sou prostituta, vendo o meu corpo por dinheiro. Ok, sou de alto nível, eufemisticamente uma "acompanhante de luxo". Mas, não passo de uma puta, Valério. — Ele abanou a cabeça, desagradado com a forma como ela se adjectivara. — É a verdade. — Sorriu afectuosa. — Talvez para ti seja pouco o que te pretendo dar.

— E o que me queres dar?

Kayla desviou o olhar para as mãos. Ao voltar a falar revelou-se incapaz de o encarar:

— Na outra noite, deixei-te entrar no meu apartamento. Seria um café, um obrigado e talvez nunca mais nos víssemos. Depois, ligou um cliente e tu acabaste por adormecer. Não sei como, senti um receio medonho que pudesses ter um acidente por estares tão ensonado. Tu tinhas sido tão gentil comigo em troca de nada. Não me perdoaria, se te acontecesse alguma coisa. Daí ter sugerido que passasses a noite no sofá.

Para atenuar um pouco a fragilidade que ela demonstrava, Valério confessou com humor:

— Ainda pensei que fosses aparecer durante a noite, como nos filmes.

Ela retribuiu o sorriso sem ter intenção de lhe confidenciar que o filme teria acontecido se ele não se tivesse ido embora.

— Deixei sempre bem claro que nunca iria acontecer nada.

— Eu sei, Kayla.

— Até usei a metáfora dos clubes...

— Sim, eu sou a equipa dos distritais.

— Sem desprimor, Valério. — referiu, voltando a olhá-lo.

— Eu sei.

— Era uma forma de me explicar. Talvez um pouco rude, mas para que não houvesse dúvidas. — esclareceu, tornando a desviar o rosto. — Seja como for, na manhã seguinte, quando não te encontrei, fiquei triste porque gostava de me ter despedido de ti. Mas, pronto, tinha sido agradável conhecer-te. E concluí que tu assimilaras correctamente aquilo que te dissera e, uma vez que não terias o meu corpo de borla, eu não tinha interesse para ti.

— Isso não...

Novo gesto dela a travar as palavras dele.

— Até ao momento em que vi o teu bilhete. — Voltou-se de frente para ele sem problemas em o olhar nos olhos. Queria que ele percebesse a sua sinceridade. — Não só assimilaste aquilo que te disse, como soubeste contornar e tocar num ponto sensível. Tu querias ser meu amigo. Por isso, respondendo à tua primeira pergunta, o que estamos nós a tentar que resulte? Uma amizade. E, como te disse, pode não ser aquilo que queres, mas acredita que te estou a deixar entrar num lugar único onde não encontrarás mais ninguém. — Valério sentiu-se grato por ouvir aquilo. Não soube o que dizer. Ela interpretou-o como decepção. — Percebo e não te condeno por não ser aquilo que gostarias. Tens o meu número, caso um dia queiras pagar pela acompanhante de luxo.

Valério queria dizer algo. Procurou tantas palavras para fazer uma boa escolha que acabou sem conseguir dizer nada. Kayla não o demorou mais e abriu a porta para sair e refugiar-se no seu porto seguro para carpir as mágoas por perder alguém que desejara ter como amigo. Nesse momento, ainda incapaz de verbalizar, Valério segurou-lhe o pulso, travando-lhe o movimento. Ela olhou para trás, surpresa.

— Desculpa! Não sei o que dizer. Estava a tentar dizer algo bonito, algo perfeito para o momento, mas acho que me bloqueei todo. Eu quero que resulte. Quero ser teu amigo. E declaro sob minha honra que não terei segundas intenções com essa amizade.

Kayla sorriu. Já tinha uma perna fora do carro. Voltou a entrar. Esticou-se na direcção dele e abraçou-o. Valério adorou o cheiro do seu cabelo no rosto, sentiu o abraço apertado com surpresa, controlou a excitação por os seios dela estarem encostados ao seu peito.

— Podes abraçar-me. — sussurrou-lhe ao ouvido. — Não há problema.

Ele constatou que ficara petrificado com o movimento dela. Porém, não perdeu um segundo e envolveu-a nos seus braços.

Kayla deu-lhe um beijo carinhoso no rosto e findou o abraço. Retornou ao seu banco e repetiu o movimento de sair. Uma vez fora do automóvel, antes de fechar a porta, desejou-lhe uma boa viagem até casa.

Valério ficou a vê-la subir as escadas e a entrar no prédio. Quando ela desapareceu no interior, ele ligou a ignição e iniciou o trajecto de regresso à Amadora. Não era o que queria, mas era melhor que nada...

8.3

Enviara-lhe uma mensagem quando chegou a casa. Ela não lho pedira. Vá lá saber-se porquê, Valério achou que ela gostaria de saber. Ou então, era só uma forma de falar mais um pouco com ela. Viu que a mensagem fora lida, mas não recebeu qualquer resposta.

No dia seguinte, abstraiu-se de pensar em Kayla. Ela que tivesse a iniciativa de o contactar. Isso não aconteceu e ele não insistiu. Justificou a ausência de notícias com o facto de entre o dia em que se conheceram e a primeira vez que ela lhe enviara uma mensagem haviam decorrido muitos dias. Porém... Bolas, seria assim que ela tratava os amigos? Ah... Pois... Ela não tinha amigos e tentava aprender a saber tê-los, com ele.

Ao fim de três dias, Valério enviou-lhe um "olá". Continuou a não haver resposta. Preocupado, quis saber se estava tudo bem.

"Agora não posso. Depois falamos"

Não tornou a ter notícias dela nesse dia.

A chuva caía com intensidade em Lisboa, mais uma daquelas tardes diluvianas de final de Inverno. Quase parecia de propósito, o famigerado Craveiro Assunção encarregara-o de entregar uns papeis importantes no Campus de Justiça nessa tarde. O advogado nunca o tratara bem, só que entregar-lhe aquelas tarefas naquelas condições deixava-o a duvidar se ele não saberia da sua relação com Kayla e procurava castigá-lo.

O vento soprava forte, o que complicava o uso do guarda-chuva. Saiu do escritório e dirigiu-se à paragem de autocarro ao cimo da rua. Não tinha transporte directo dali e teria de trocar de rota a meio caminho. O ambiente dentro do veículo era tão agradável como estar numa sauna vestido para a neve. Os vidros estavam todos embaciados, as pessoas acotovelavam-se, empurravam-se umas às outras, a lei do cada um por si.

Ao sair do autocarro, foi atingido por uma rajada de vento molhada, antes de conseguir abrir o guarda-chuva. Olhou para a pasta de plástico que protegia o conteúdo importante. Caminhou uns cem metros até contornar a esquina e ver a paragem seguinte. Reparou nos cartazes publicitários expostos à intempérie. Dois chamaram a sua atenção, um do PNL a promover as últimas medidas em favor do povo que o governo tinha tomado, outro com críticas do MPP ao governo. O primeiro estava imaculado, o segundo completamente vandalizado.

Aguardou na paragem a chegada do seu autocarro. Para pouca sorte, estava virado contra o vento e a chuva não lhe dava tréguas. Ao fim de dez minutos, o veículo chegou e ele pôde prosseguir o seu caminho.

Entre sair do segundo transporte e alcançar o edifício do Campus de Justiça, Valério levou com mais chuva e mais vento. Sentia-se encharcado e com vontade de deitar os papéis no primeiro caixote do lixo que encontrasse. O que só lhe iria trazer problemas. Enfrentou o mau tempo e acabou a entrar de forma apressada, quase esbarrando num grupo de advogados que vinha na direcção contrária. Não era primeira vez que ali ia, uma vez que o escritório onde trabalhava incumbia-o de tarefas que envolviam deslocar-se lá. Procurou a secção pretendida e entregou a pasta a um funcionário, recebendo em troca o comprovativo da recepção.

Não sentiu a mínima vontade de regressar. Aliás, não tinha vontade de sair dali, já que a chuva parecia ter aumentado. Decidiu ficar perto da porta e aguardar uns minutos para que o temporal acalmasse.

Se a tarde já não corria muito bem, o telefonema seguinte ainda o irritou mais. Ao pegar no aparelho, viu o número do seu irmão. Sem paciência, atendeu com enfado.

— Olá, Marcolino!

— Olá, Valério! Estás bem? Isto se um gajo não ligar, tu também não ligas. — disse o irmão, sempre naquele tom paternalista a reclamar. — Por vezes, penso que te esqueces que tens família.

— Tenho estado ocupado.

— Pois, pois... Olha! Estamos a contar contigo na Páscoa.

— Não sei se vai dar.

— Que merda, Valério. — vociferou o irmão irritado. — Já no Natal não puseste cá os pés.

O telemóvel vibrou, talvez uma mensagem ou um email a chegar.

— A vida está difícil. Não tenho dinheiro para fazer uma viagem dessas.

— Se andas a mendigar, Valério, porque não voltas para a terra? Consigo arranjar-te trabalho na Herdade dos Jordões, tu sabes.

— Eu não ando a mendigar. E não pretendo viver os meus dias a cavar terra.

— Pronto! Lá está o menino armado em moço da cidade. — continuou Marcolino, disponível para ficar a próxima hora a moer-lhe o juízo. — Cá para mim, não tens dinheiro porque o gastas com gajas. Isso é uma terra de putas, rapaz.

— Tenho de ir, Marcolino. Não posso estar ao telefone no trabalho.

— Olha, mas contamos con...

Valério desligou a chamada.

Já ia a guardar o aparelho, quando se lembrou que algo fora recepcionado. Dedilhou o ecrã táctil e viu o símbolo do WhatsApp com novidades. Clicou sem suster a ansiedade. Era de Kayla.

“Olá, amigo! Que fazes?"

Bolas, fora enviada dois minutos antes. Dois minutos que ele perdera a aturar o irmão.

“Olá, Kayla! Vim dar um mergulho ao Campus de Justiça"

Ela estava online e não demorou a responder:

"???"

"Vim entregar um processo ao tribunal. Apanhei uma molha"

"O dia hoje está demais. Nem saí de casa"

"Sortuda!"

Valério esperou algum tempo pela resposta que não veio, nem indicação de que ela estivesse a escrever. A chuva abrandara e ele decidiu arriscar-se a fazer o caminho de regresso ao escritório. Perto da paragem, ouviu a notificação.

"Queres jantar comigo, hoje?"

A felicidade que o atingiu fê-lo esquecer a chuva.

"Pode ser. Mas, nada muito chique"

O autocarro que o iria transportar chegou, esventrando uma poça e molhando as calças de Valério. Ele entrou em simultâneo com nova notificação.

"Não estou com vontade de sair. Importas-te que jantemos cá em casa?"

Encostado ao varão central para não cair, ele dedilhou a resposta:

"Não, claro que não. Queres que leve o jantar?"

"Eu trato do jantar"

"A que horas queres que chegue?"

"Podes vir por volta das oito"

"Ok. Combinado. Beijinhos"

Ela não retribuiu.

Apesar da tarde execrável, Valério passou as horas seguintes muito alegre. Regressou ao escritório como se tivesse tomado banho vestido. Estava desconfortável e alguns elementos do escritório faziam piadas por o verem assim... Mas, ele ia jantar com Kayla e tudo o resto era irrelevante.

Não se atrasou um minuto que fosse para sair daquele antro de advogados. Antes que alguém se lembrasse de lhe pedir alguma coisa, mal bateu a hora de saída, Valério disparou para a rua. Chovia menos, mas chovia. Entrou na estação do Metropolitano perdendo a conta às molhas que já apanhara naquele dia. Passou o torniquete e desceu até à plataforma onde entrou numa carruagem. A viagem foi tranquila. Queria chegar a casa com tempo, tomar um banho e arranjar-se. Foi o que fez. Meia hora antes do combinado, estava a conduzir em direcção a oriente de Lisboa.

O trânsito estava horrível. Circular em Lisboa nunca é fácil, mas em dias de chuva... Valério percebeu que não iria chegar a horas. Enquanto estava parado num semáforo, pegou no telemóvel e escreveu uma mensagem a avisar que estava atrasado. Chegou vinte minutos para lá do previsto.

Estacionou num lugar perto do prédio dela. Felizmente, não era muito complicado encontrar lugar naquela rua. Isso não atenuou a sua irritação por ter perdido vinte minutos em que poderia estar com a amiga. Deu uma corrida até às escadas e alcançou a porta grande de vidro, tocando na campainha correspondente ao apartamento dela.

Ouviu o clique que destrancou o acesso. Entrou, recriminando-se por não ter trazido alguma coisa para o jantar, uma sobremesa, uma garrafa de vinho. Subiu no elevador e acalmou-se para não parecer um miúdo ansioso que chega atrasado. Ao sair, virou para o lado do apartamento dela, onde a porta já se encontrava entreaberta. Permitiu-se divertir com a ideia fantasiosa de que ela estaria à espera em lingerie. Riu sozinho e entrou.

— Olá, Valério! — cumprimentou ela num tom seco.

Ele ficou surpreso por a ver toda produzida. Vestia um casaco, estilo blazer, sobre uma camisola justa e uma saia curta que lhe revelava de forma excitante as coxas. Calçava botas de cano alto, moldadas às pernas, até aos joelhos. Recebeu-o com a atenção no espelho, dando um último retoque no cabelo. Mal ele fechou a porta, ela encarou-o com uma expressão séria, revelando o rosto bem pintado.

— Surgiu um imprevisto. — relatou de forma fria, esquecendo-se sequer de lhe dar um beijo. Ele também se esqueceu, surpreso por a ver assim e não percebendo porque o receberia tão sensual e atraente. — Telefonou-me um cliente. Vou ter com ele ao hotel. Vamos ter de cancelar o nosso jantar. — Forçou um sorriso. — Lamento não te ter podido avisar, mas quando ele me ligou tu já estavas no trânsito. Não valia a pena estar a...

— Tudo bem. — concordou, decepcionado. Parecia que a decepção se começava a tornar um hábito entre eles. — Fica para a próxima.

Kayla abriu a porta, permanecendo com a mão na maçaneta, indicando que esperava que ele saísse primeiro. Ele assim fez. Entraram ambos no elevador.

— Estás de carro, não estás?

— Estou.

— Achas que me podias dar boleia até ao hotel? É aqui perto, junto à Estação Oriente.

Ele anuiu sem esconder o desapontamento. Ela percebeu.

— Prometo que te compenso, Valério. — A resposta foi um encolher de ombros. — Se não me quiseres dar boleia...

— Não me custa nada. E fica em caminho.

Kayla não conseguiu segurar um sorriso.

— A caminho?

— É para aqueles lados. — retorquiu, desanuviando o ambiente ao retribuir o sorriso.

— Desculpa, Valério!

— Não há nada a desculpar, Kayla. Percebo que ele seja mais importante que eu.

— Não sejas tolo, Valério. É um cliente, só isso. Tu és especial, és meu amigo.

Pois...

O elevador chegou ao rés-do-chão. As portas abriram. Eles saíram lado a lado. Valério retirou as chaves do bolso e deu passos mais rápidos para lhe abrir a porta. Apesar de ela o preterir, ele não deixava de ser cavalheiro. Kayla sorriu-lhe pelo gesto e acariciou-lhe o braço. Desceram a escadaria exterior e caminharam pelo passeio até ao carro dele. Entraram em silêncio. Ele ligou a ignição sem conseguir evitar observar as pernas dela. Ela percebeu, mas fez de conta que não reparou.

— Já voltaste ao bar, desde que lá estivemos? — questionou, quando ele iniciou a marcha pelo asfalto.

— Não.

— Porque não vais até lá? — Kayla fez uma expressão cúmplice. — Talvez não saísses do bar sozinho.

— Não estou interessado. — respondeu com frieza, virando no cruzamento seguinte. — Prefiro ir para casa.

Kayla não tinha dúvidas de que ele estava aborrecido, aborrecido consigo, chateado por ela ter estragado o serão que ela própria sugerira. Mas, não podia fazer de outra forma, era um cliente, um bom cliente, daqueles a quem não se nega um serviço. E voltaria com um bom maço de notas na mão. Não podia desperdiçar isso. Queria construir uma amizade forte com Valério, mas sem colocar em causa a sua vida profissional.

Valério parou onde ela indicou, em frente a um dos hotéis virados para o Centro Comercial Vasco da Gama. Sem esconder a decepção, forçou um sorriso e despediu-se.

— Depois mando-te mensagem, mais logo. Pode ser?

Ele anuiu.

Kayla fez um movimento para lhe dar um beijo, mas arrependeu‑se e apressou-se a sair do carro. Desfilou sob o olhar apaixonado dele sem olhar para trás e a sua imagem perdeu-se no interior.

Horas mais tarde, Valério continuava sentado no sofá da sua sala a olhar para a televisão sem prestar atenção. Não tinha sono. E o pior era a manhã seguinte ser de trabalho. Não conseguia deixar de pensar em Kayla, de se abstrair da evidencia de que, enquanto ele estava ali sozinho a ver nada, ela estava a fazer sexo com um cliente. Nada de novo, nada que ele não soubesse, mas era a primeira vez que tinha noção de quando estava a acontecer.

Finalmente, já madrugada, ganhou coragem e saiu do sofá para ir dormir. Ia para desligar o candeeiro, quando o seu telemóvel apitou uma notificação.

"Já estou em casa. Mais uma vez, desculpa o que aconteceu"

Foi a vez dele de a deixar sem resposta. Enfiou-se na cama e tentou esquecê-la, pelo menos, por algumas horas. Nova mensagem.

"Prometo que te compenso"

Ele podia ter somente pré-visualizado a mensagem no WhatsApp, mas quis que ela visse que ele estava acordado e que a lera. E que a iria deixar novamente sem resposta.

No dia seguinte, aguentou-se bem para quem não dormira quase nada. Teve a infelicidade de ver o patrão e reprimiu a vontade de lhe dar dois socos, alvitrando que tivesse sido ele o cliente que lhe estragara o jantar. Pegou várias vezes no telemóvel com o pensamento em Kayla e rechaçou sempre a vontade de lhe mandar uma mensagem. Ao fim do dia, iria disputar-se um jogo importante, daqueles que o faziam ir ao bar do costume assistir pelo canal de desporto com uma cerveja na mão. E, daquela vez, seria a oportunidade de saber se as teorias de Kayla estariam certas. Só que, na verdade, não tinha vontade de estar com outra mulher e nem sequer o interesse no jogo era suficiente para o fazer ir até lá. Assim, deu por si a dormir no sofá nesse serão.

Quando acordou, segurou o telemóvel e decidiu escrever uma mensagem. Já era tarde, mas alguém com a vida de Kayla não deveria estar a dormir àquela hora. Escreveu só um cumprimento e perguntou se ela estava bem. Não só não houve resposta, como a mensagem não apareceu lida. E continuou sem ser lida na manhã do outro dia.

Só à tarde, após o almoço, Kayla lhe respondeu. Explicou que estava fora do país a acompanhar um cliente numa viagem de negócios. Estaria de regresso daí a três dias. Ele leu-a como tendo sido escrita de forma seca e fria. Retribuiu com um "Ok. Beijinhos".

Ia em direcção ao escritório, quando nova notificação o chamou.

"Quando regressar, pensei que pudéssemos jantar em minha casa na sexta. Prometo que não te irei desapontar. Podemos ver um filme depois de comer. E, se quiseres, podes passar lá a noite, se não te importares de dormir no sofá. Talvez desse para passear junto ao rio no sábado de manhã... Que dizes?"

Seria maravilhoso. Ficou encantado com a sugestão. Um sorriso parvo despontou-lhe no rosto. Escreveu que concordava e ela comprometeu-se a indicar-lhe a hora do jantar quando regressasse a Portugal.

8.4

Sentiu-se a rever um filme repetido, uma daquelas cenas cansativas que já sabia como ia terminar. Estava a conduzir no trânsito lisboeta, avançando pela CRIL para contornar mais de metade da capital até ao lado oriental. Kayla não faltara ao combinado e enviara-lhe uma mensagem pela manhã a combinar a hora do jantar. Desta vez, Valério não quis arriscar um atraso e sugeriu chegar à mesma hora a que conseguira daquela vez desapontante.

Mesmo assim, conduzia com uma voz interior persistente que o preparava para nova decepção. Não se esquecera de levar uma garrafa de vinho para o jantar e guardara-a num pequeno saco desportivo onde trazia alguns pertences, caso se confirmasse que ficaria pelo sofá dela nessa noite.

Agora que vinha com tempo, acabara por chegar cedo, à hora a que deveria ter chegado na última vez. Entrou na rua iluminada pelos candeeiros equipados com leds e estacionou perto do prédio dela. Saiu do carro e viu luz no seu apartamento. Pegou no telemóvel.

"Já cheguei. Desta vez, antecipei-me à hora combinada. Se preferires, espero aqui."

A resposta veio de imediato. Antes de a ler, imaginou algo a dizer que acontecera um imprevisto, não valia a pena ele subir e ela iria descer para que ele lhe desse boleia até um qualquer hotel.

"Não sejas tolo! Sobe"

Havia esperança...

Atravessou a rua com o saco na mão. Deu uma corrida e escalou a escadaria exterior. Tocou à campainha e a porta abriu. Seguiu para o elevador, repetindo todo o caminho que outrora desembocara em desilusão.

Ao sair do elevador, Kayla esperava junto à porta do apartamento com um sorriso simpático. Vestia leggings desportivas elásticas, um casaco confortável a condizer e estava descalça com os pés protegidos por meias grossas. O cabelo estava solto e o rosto limpo. Ao vê-la, suspirou. Ela não iria a lado nenhum.

— Olá, Kayla!

— Olá, Valério! — Kayla abraçou-o e deu-lhe um beijo na face, dando-lhe a sentir o seu perfume natural. — Entra!

Ele avançou, segurando o saco que deixou à porta. Retirou a garrafa de vinho, enquanto Kayla foi para a cozinha. Não havia sinais de que estivesse estado a cozinhar e confirmou isso mesmo ao ver comida encomendada de fora.

— Estás muito elegante. Comparada contigo, estou um trapo.

— Estás óptima. — elogiou, colocando a garrafa de vinho sobre o balcão.

Ao contrário dela, Valério preocupara-se com a aparência, quis estar bonito para ela, apesar de saber que isso lhe seria indiferente. Reparou na mesa da sala, preparada com dois lugares em cada lado, de forma a ficarem de frente um para o outro. Kayla entregou-lhe uma das embalagens em alumínio com o jantar para que ele a colocasse na mesa.

— A seguir, podes abrir o vinho.

Valério depositou o jantar no centro da mesa. Despiu o casaco e pendurou-o no cabide junto à entrada. Regressou à cozinha, Kayla estava de costa, e ele não evitou olhar para os contornos apertados pelo tecido elástico.

— Tens um saca-rolhas?

— Segunda gaveta.

Seguindo a indicação, abriu a gaveta e encontrou-o. Ela passou por trás de si, levando uma salada para a mesa. O saca-rolhas não colaborou e Valério teve alguma dificuldade em retirar a rolha. Quase que ia entornando a garrafa.

Kayla ocupou um lugar na mesa.

— Como correu a viagem? — questionou ele, deixando a garrafa entre eles e ocupando o outro lugar.

— Bem. Mas, não quero falar de trabalho. — recusou, destapando o tabuleiro que continha diversas peças de sushi. — Espero que gostes. Eu adoro sushi.

— Na verdade, nunca comi. — confidenciou, percebendo porque não havia talheres junto aos pratos.

Com os pauzinhos na mão, preparando-se para lhe entregar um par, Kayla fez uma expressão contraída e recriminou-se pela escolha.

— Rica forma de começar a compensar-te.

— Não tens de me compensar de nada, Kayla.

— Queres um garfo e uma faca?

— A menos que isso sirva para espetar nestas rodelas, é capaz de ser melhor.

Ela deu uma gargalhada divertida e saiu da mesa para ir buscar talheres para ele. Apagou a luz daquele espaço, deixando que só a luz sobre a mesa e um candeeiro de pé perto dos sofás permanecessem ligados.

— É bom. — disse ele, provando o primeiro pedaço. — Mas, olhando para a tua destreza com pauzinhos, sinto-me um pouco tacanho.

Kayla desvalorizou, servindo o vinho.

Saborearam a refeição durante alguns minutos em silêncio ou com alguma explicação dela do que continha cada rolinho. Ele não encontrou nenhum que não gostasse.

— Desculpa a outra noite. — pediu ela, subitamente, do nada. — Mas, não podia recusar...

— Esquece isso Kayla.

— Para que saibas, desliguei o telemóvel. Não quero que nada perturbe este nosso serão de amigos.

Ele sorriu. Até lhe custava a acreditar que estava ali com ela. E quem sabe como poderia terminar aquela noite?

Tem calma, Valério, é só um jantar de amigos.

— Posso fazer-te uma pergunta?

— Claro.

— No outro dia, disseste que não tinhas amigos e que os poucos foram desaparecendo. O que aconteceu?

Kayla encolheu os ombros, revendo as poucas pessoas que tinham ocupado esse patamar na sua vida. De facto, talvez fossem ainda menos que aquilo que pensava. Poderia ter dado uma resposta vaga, uma daquelas justificações naturais de "cada um seguiu o seu caminho". Porém, ele mostrava-se preocupado. Ela era interessante, não lhe faltavam clientes e possuía uma figura que lhe permitiria cativar qualquer homem. Contudo, era uma solitária. Quantas vezes não sentiu a falta de alguém para conversar, um ombro para chorar, sentir que a ouviam por interesse sem o fazerem como uma oportunidade de a "comerem". Sim, Valério não escondera o seu interesse nela, mas ele era diferente. Por isso, não foi vaga na resposta.

— Tive uma grande amiga, há uns anos. Talvez tivesse sido a minha melhor amiga. Chamava-se Fátima. Crescemos no mesmo orf... — Talvez estivesse a falar demais. Hesitou. Analisou a expressão dele. Houve surpresa nele ao adivinhar o resto da palavra, mas teve a cortesia de não o dizer. — Ela era mais velha que eu. Também era acompanhante. Foi ela que me trouxe para esta vida. — Sorriu triste com a lembrança. — Não penses que caí na prostituição por necessidade. Vi na vida dela uma oportunidade para mim. A Fátima não se aproveitou e chegou a sacrificar-se em meu nome. — Ele ouvia-a atento sem revelar estar a fazer qualquer juízo de valores. — Ensinou-me tudo o que eu precisava de saber. Nunca fomos putas de rua. Ela já era uma profissional de luxo, quando a reencontrei e tornou-me uma igual.

— E o que aconteceu?

Kayla ficou com o olhar perdido, como se visualizasse uma memória dolorosa.

— Há cinco anos, a Fátima faleceu num acidente de carro. Ia com um cliente. Iam ambos passar um fim-de-semana fora. Era algo usual nela. Não imaginas os milhares que rende um serviço desses. — Sorriu trocista. — Sim, ganhei bem nesta viagem que fiz, se é isso que estás a pensar.

— Não pensei nada Kayla.

Ela tornou a ficar séria.

— Morreram os dois num despiste fatal. Não faço ideia do que possa ter acontecido, não houve outros envolvidos. O carro despistou-se, embateu numas árvores e... Dizem que tiveram morte imediata.

— Isso é horrível.

— Foi terrível perdê-la. Foi como perder parte de mim.

— E desde aí, não houve mais ninguém? — Ela abanou a cabeça. — Lamento!

— Apareceste tu, agora. — retorquiu com carinho e esperança que ele não a desapontasse.

— Espero estar à altura.

— O tempo o dirá, Valério.

Retomaram a refeição. Gerou-se um silêncio confortável. Kayla dissipava as memórias, enquanto Valério absorvia a história.

— E tu, Valério? Tens amigos?

— Para além de ti? Só conhecidos.

— Alguma razão para isso?

— Quando vens para uma grande cidade, vens com as expectativas que as pessoas sejam genuínas. Donde eu venho, dizem-te na cara o que pensam, não são hipócritas... Bom, talvez haja para lá alguns. Mas, na maioria é boa gente. Na cidade, parece que convivem contigo sempre com uma carta na manga, sempre a pensar tirar proveito de ti. Quando vim estudar para cá, tive dificuldade em conseguir alguém para partilhar um apartamento. Não me iludi. Quem veio, fê-lo porque não tinha outra solução. Convivíamos como se fossemos todos grandes amigos, mas no fim cada um foi para seu lado e ninguém quis saber se o Valério ficava bem.

— Percebo o que queres dizer. És donde?

— Sou de uma terra perto de Miranda do Douro. Sou transmontano.

— Eu nasci em Lisboa.

Deitou o resto do vinho em doses iguais pelos copos.

Terminaram a refeição e Valério ajudou Kayla a arrumar a mesa. Ela prescindiu da sua ajuda na cozinha e pediu-lhe que se sentasse no sofá e ligasse a televisão. Ele escolheu a zona central do lado maior do L, segurando o comando e carregando no "on". Kayla juntou-se a ele, esticando-se na junção dos sofás para ficar com as pernas esticadas sobre o lado menor.

Viram um filme alugado no videoclube do serviço de televisão por cabo. A escolha recaíra num dos últimos sucessos do cinema. Valério gostaria que ela tivesse ficado mais próxima, mas contentou-se com o que a noite lhe ia dando. Infelizmente, não viu o filme todo e acabou por adormecer. Só deu por isso, quando ela o chamou com uma expressão divertida.

— Acho que és o primeiro homem que adormece ao pé de mim, sem que antes tenhamos feito sexo.

— Desculpa... Foi um dia desgastante.

Ela saltou do sofá e afastou-se para o quarto.

— Não tem importância.

Regressou com os lençóis e um cobertor para lhe preparar a cama no sofá. Em equipa, arrumaram um espaço bem confortável para ele dormir. Por fim, Kayla deu-lhe um beijo fraternal no rosto e desejou-lhe uma boa noite de sono.

Valério ficou a vê-la retornar ao quarto e ouviu-a fechar a porta. Tentou afastar a criatividade da sua imaginação, pensando no que estaria ela a fazer no quarto. Calculou que se despia... Dormiria nua? Ou vestiria uma sensual camisa de dormir? Para que vestiria ela algo sensual para dormir sozinha? Sem perder mais tempo em disparates, despiu a roupa, apagou o candeeiro e enfiou-se na cama improvisada.

Teve dificuldade em adormecer. Evitava sem sucesso que as suas fantasias o levassem a manter a esperança que, tal como nos filmes, ela apareceria a meio da noite, seminua, a convidá-lo para dormir com ela ou a fazer amor com ele logo ali no sofá. Isso não aconteceu e ele acabou por adormecer duas horas mais tarde.

Dormiu profundamente e não se recordou da composição dos seus sonhos. Acordou com o som da água a correr no WC, adivinhando que Kayla estaria a tomar um duche. A sala mantinha um ambiente de penumbra. Ele levantou-se e foi à janela permitir que a claridade exterior entrasse. A manhã estava bonita e radiosa.

Kayla saiu do WC com uma toalha enorme enrolada à volta do corpo e outra mais pequena a envolver-lhe os cabelos. Viu a cabeça dele para lá do sofá a virar-se para ela.

— Bom dia!

— Bom dia, Kayla!

— Se quiseres aproveitar?! — sugeriu, apontando para o duche.

Ele aceitou a sugestão, abandonando o sofá, logo que ela fechou a porta do quarto.

Uma hora mais tarde, estavam sentados numa esplanada a tomar um café. Observavam-se em silêncio, algo que deixara de ser incómodo entre eles com naturalidade.

— Que foi?

— Gosto das tuas calças. — disse ele, olhando para a ganga esburacada. — Caíste?

Kayla percebeu o tom brincalhão dele.

— É moda.

A brisa soprava ténue e o Sol brilhava com intensidade. Era uma daquelas manhãs em que apetecia passear. Foi o que eles fizeram, decidindo ir caminhar para o passeio ribeirinho do Parque das Nações.

As pessoas iam aumentando com o passar dos minutos. Desde as zonas de jardim onde os pais levavam os filhos a brincar, a correr ou a jogar à bola, até aos bancos de pedra virados para o rio com espectadores silenciosos da corrente fluvial.

Kayla e Valério caminharam lado a lado, vagarosamente, conversando.

— Alguma vez te aconteceu ires na rua e cruzares-te com um cliente?

— Sim. — confirmou com o olhar escondido atrás das lentes escuras. — Não é nada extraordinário. E acaba por ser irrelevante. Das poucas vezes que isso aconteceu, fui ignorada. Sabes que adoram ter-me na intimidade, mas em público sou a última pessoa que querem encontrar. — Sorriu irónica. — Lembro-me que uma vez encontrei um cliente num cinema e ele estava acompanhado pela mulher. Ela não deu por nada, mas eu percebi como ele ficou branco ao ver-me. Claro que eu nunca o iria denunciar, cumprimentando-o. Mas, ele sofreu um bocado até ter a certeza de que eu não o faria.

Prosseguiram a caminhada para sul. Perto do antigo Pavilhão Atlântico, o aglomerado de pessoas aumentou bastante. Sentia-se já o cheiro proveniente dos restaurantes ali perto.

— Já reparaste como cada vez se vê menos estrangeiros, Valério? Dantes, passeávamos por aqui e víamos gente dos quatro cantos do Mundo. Agora, só se forem turistas.

— É o governo que temos. A vida para os forasteiros que querem tentar trabalhar e ter uma vida melhor em Portugal está cada vez mais complicada.

— É lamentável, Valério. Tenho vergonha daquilo em que o nosso país se está a tornar.

— Eu também.

Ela calou-se subitamente. Deu-lhe um toque no braço e apontou disfarçadamente com o rosto para um sector junto às centenas de bandeiras que esvoaçavam ao sabor da brisa, onde dois homens observavam a população.

— Agentes do SIALE. — sussurrou. — É melhor mudarmos de assunto.

Valério teve um dos melhores fins-de-semana da sua vida. Foram dois dias extraordinários na companhia de Kayla. Ela fora fiel àquilo que sempre dissera que queria partilhar com ele, uma amizade. Aos poucos, ia abrindo um pouco mais do seu ser, mantendo sempre activas as barreiras invisíveis que o rechaçariam se ele, por algum momento, interpretasse mal o que ela lhe pretendia dar. Não chegava sequer a dar‑lhe abertura para que a tocasse levemente no braço, não fosse ele ver nisso um acesso. E só trocara um ou outro beijo na face com ele, num cumprimento ou numa despedida. Ele gostaria de ter sido mais que um amigo, que uma daquelas noites tivesse sido carnal, sexual... Contudo, teve o discernimento de perceber que ela o deixava entrar num lugar sagrado, lhe permitia que entrasse aos poucos na mulher que ela era, a alma escondida atrás da profissional de sexo. Sem saber, Valério não estava a conviver com Kayla, mas sim com Conceição.

9.1

O apartamento de Amaro ficava situado na zona da Boavista, num prédio predominantemente de habitantes de classe alta. Vivia num dos últimos andares, aqueles que tinham mais divisões, apesar de morar sozinho. Estava sentado no escritório com o robe vestido e o olhar vago na janela por onde observava uma manhã enevoada. As virilhas incomodavam-no como se tivesse estado a correr uma maratona.

Já não era muito cedo, mas Amaro não tinha nenhum compromisso para essa manhã. No entanto, estava preocupado e decidiu resguardar-se no escritório do apartamento para fazer um telefonema. Marcou o número e aguardou.

— Olá, Amaro! — cumprimentou a voz no outro lado.

— Olá, Manuel! Tudo bem?

— Dentro dos possíveis.

— Vai ser hoje, não é?

Ambos tinham consciência de que os telefonemas eram escutados pelo SIALE, principalmente os deles, pois eram vigiados sem descanso. Falavam sempre com reservas, compreendendo-se por meias palavras.

Manuel Teixeira suspirou.

— Sim, vai ser hoje. Vamos ver como corre.

— Não me pareces muito optimista.

— Sabes como o assunto é delicado. Não sei como vai reagir.

— Terá de fazer alguma coisa.

A chamada ficou em silêncio. Amaro ouvia a respiração do amigo na linha. Quando estivera em Lisboa, em local seguro sem escutas, o líder do MPP relatara-lhe tudo o que lhe fora comunicado pelo seu informador cuja identidade ele não revelava a ninguém. A situação era grave e exigia medidas preventivas de antecipação à possibilidade de um golpe contra o presidente de Portugal. Porém, ambos também sabiam como Flávio de Melo era relutante em agir por impulso, tudo tinha de ser bem ponderado e cada acção muito bem pensada. Manuel Teixeira não duvidava que o seu mentor acreditasse nele, mas as medidas que iria tomar ou a ausência delas é que o preocupavam.

Amaro desligou com evidente preocupação. Flávio de Melo ainda parecia ser o travão à propagação da influência do PNL pelo país. Pinto Henriques tinha pouco ou nenhum respeito pelo homem que ocupava o cargo mais elevado da nação e dialogava com ele num clima de hipocrisia. Costumavam dizer que o primeiro-ministro, se pudesse, mataria o presidente, mas de uma forma figurativa, até Manuel Teixeira ter conhecimento do planeamento de um golpe que só poderia significar algo contra Flávio de Melo.

Os dias para os partidários do MPP tornavam-se mais complicados a cada hora que passava. E não era só ali, era em qualquer canto do país, mesmo que fosse em regiões onde o PNL não era a força política mais forte, mas onde cresciam os grupos violentos que se identificavam com aquela doutrina nacionalista lusitana, já para não falar na JNL que mais se parecia com um braço armado do partido. E num qualquer sítio, poderia aparecer um louco com uma arma na mão para matar um deles, um dos rostos mais activos do MPP.

Tentou não pensar muito nisso. Esforçou-se para não pensar que nunca estivera tão inseguro na cidade onde nascera e que amava incondicionalmente. É triste que o Porto se tivesse transformado numa espécie de reino do PNL, tal era o protagonismo que Pinto Henriques lá tinha. Temia por si, pelos seus correligionários e, agora, por mais outra pessoa que dormia tranquilamente no seu quarto.

Amaro levantou-se da cadeira atrás da secretária onde tantas vezes analisara e decidira assuntos importantes. Saiu do escritório e caminhou pelo corredor até à porta do seu quarto. Entrou em silêncio, escutando a respiração tranquila da mulher deitada na sua cama.

Ela dormia com o cabelo ruivo escarlate a tapar-lhe o rosto. O lençol fora atirado para trás, revelando-lhe o tronco nu, os seios redondos e firmes e a pequena tatuagem de uma aranha na barriga lisa, perto do umbigo. Uma das pernas esguias também se via, dobrada sobre o edredão.

Sorriu feliz com a lembrança de uma noite combinada para um jantar que terminara ali, no seu quarto, na sua cama. Sentiu a excitação tornar a acicatá-lo, ao mesmo tempo que os testículos doridos lhe lembravam que já não tinha vinte anos. Fora uma saborosa loucura. Ele ficara interessado nela, desde o primeiro momento em que a vira, longe de pensar que logo no primeiro jantar iriam dormir juntos.

Erika acordou estremunhada ao perceber que ele estava a observá-la.

— Que fazes aí?

— Estou a contemplar-te.

Ela sorriu, divertida.

— Deste cabo de mim, esta noite, Amaro.

Ele sentiu-se ligeiramente envergonhado, pensando em toda a loucura sexual que haviam partilhado. Nunca lhe passara pela cabeça que aquela elegante mulher que conhecera numa noite de música clássica no Coliseu do Porto pudesse ser um vulcão tão eruptivo na cama. Fizeram tudo, ela fez-lhe tudo e deixou que ele lhe fizesse tudo a ela. Fora descomunal.

— Tu é que ias dando cabo deste velhote.

Puxando o lençol para cima, Erika mostrou-se reservada, cobrindo os seios. Sentou-se na cama com as pernas encolhidas e os braços cruzados sobre os joelhos.

— Espero não ter sido demasiado atrevida?!

— Não. — negou ele, sentando-se a seu lado na cama, de frente para ela. — Foste magnífica.

Erika observava-o com curiosidade, sentindo que algo o retraía.

— Que se passa? Pareces preocupado.

Amaro denotou que ela acertara, ele estava mesmo preocupado com um sem número de coisas. Porém, uma preocupação sobressaía das outras.

— Tenho receio que isto possa ser prejudicial para ti.

Erika sorriu, pensando adivinhar ao que ele se referia.

— Por causa da idade? São uns... vinte anos de diferença? Esta noite não se notou.

Ele retribuiu o sorriso, oferecendo-lhe uma expressão grata pelo elogio. Tinham quase vinte e quatro anos a separá-los, os quais ele não notara durante a maratona sexual dessa noite, somente ao amanhecer, quando o corpo reclamou do esforço.

— Não, não é isso. É outra coisa.

— Estás a deixar-me apreensiva.

— Sabes que sou persona non grata para este governo?

— Tu e todos os que são opositores ao governo. — lembrou ela, apoiando o queixo nos braços. — Mas, que tem isso a ver connosco?

— Tenho receio que te possam fazer mal para me atingir a mim.

Houve uma expressão terna no rosto dela, ao mesmo tempo que o olhava com afecto. Abriu um sorriso envergonhado.

— Isso significaria que eu era alguém especial para ti, ao ponto de alguém achar que te magoaria, magoando-me.

— E tens dúvidas disso?

Ela levantou a cabeça e abriu os braços, deixando que o lençol lhe caísse para a cintura. Colocou uma mão dentro do roube, entre as pernas dele.

— Sou apenas uma simples tradutora de português, inglês e japonês, Amaro. Não me parece sequer que reparem em mim.

— És muito mais que isso, Erika. — argumentou ele, sentindo os seus dedos em busca de algo. — Pelo menos para mim.

A seriedade não abandonou o rosto dela, revelando que levava a ameaça a sério. Poderia estar, de facto, em perigo por ter um caso com o líder do MPP do Porto?

— Que sugeres que façamos? Que não nos voltemos a encontrar? Isso não é opção para mim. É para ti?

— Claro que não. Mas, temos de ter cautela. Não me importo de contratar um segurança...

— Tem calma, Amaro. Estamos só a supor. — interrompeu Erika, procurando parecer calma. — O governo está firme e para durar. E... Lamento lembrar isso, mas não me parece que o MPP os consiga vencer nas próximas Legislativas. — Amaro não se pronunciou, apesar de ter conhecimento de pormenores que não podia partilhar com ela. — Por isso, acho que estou em segurança. Não vão sequer perder tempo comigo.

Deliciado a observar o seu rosto de traços asiáticos emoldurado naquele tom ruivo despenteado, Amaro tentou convencer-se de que não tinha com que se preocupar.

Em resposta, ela puxou-lhe o cinto do roupão, abrindo-o.

— Tenho de ir para casa, Amaro. Mas, não estou com pressa...

Ele detectou-lhe a languidez no olhar. Receou não estar à altura, a manhã já lhe sinalizara mazelas no corpo, recordando-o que na sua idade tinha de ter alguma calma.

— Estou um pouco dorido. Receio ficar aquém das expectativas.

Erika sorriu e puxou-o para a cama pelas abas do robe. Amaro quase se surpreendeu com a sua força. Deitou-o de costas no colchão e saltou completamente nua para a sua cintura.

— Não te preocupes, querido. Deixa tudo nas minhas mãos e desfruta!

9.2

Como era usual, Manuel Teixeira envergava um dos seus elegantes fatos, acentuando a sua imagem formal de deputado e político consagrado. Preparava-se para sair de casa, do seu apartamento em Almada. Pegou na mala de trabalho e entrou na sala, onde outro homem lia com atenção as notícias num iPad.

— Alguma novidade, Romeu? — indagou, aproximando-se.

Romeu tinha trinta e nove anos, um corpo bem tratado e um rosto que parecia polido. Notava-se que era um indivíduo preocupado em cuidar da sua imagem, usando um corte de cabelo bem aprumado, não tendo um pêlo que fosse no rosto e toda a pele denotava um bronzeado natural. Vestia uma camisola de lã justa e calças de ganga elástica que lhe acentuavam os contornos musculares. Ao ver o mais velho, desviou a atenção do ecrã e abanou a cabeça.

— As mesmas porcarias de sempre.

Cumprimentaram-se com um beijo nos lábios.

Manuel Teixeira nunca escondera a sua homossexualidade, nem nunca fizera publicidade dela. Para ele, era um assunto do foro privado que só dizia respeito a si e ao seu companheiro com quem partilhava o apartamento. Deitou um olhar ao ecrã e viu a notícia de mais um ataque de supostos membros da JNL a um bairro de africanos.

— Não sei onde isto irá parar. Estamos a tornar-nos um país extremamente racista, Manuel.

— E a culpa é nossa. — retorquiu o líder do MPP.

— Nossa?

— Sim, nossa. Nossa dos que fomos poder. — Romeu revelou-se confuso. — Sempre tivemos questões de conflitos raciais, coisas mínimas. Comparados com outros países, falar-se de racismo em Portugal era absurdo. É claro que havia racismo, mas não como agora.

— E porque dizes que a culpa é vossa?

— Porque nas alturas devidas, deveríamos ter agido com a mesma frontalidade. Quando tínhamos um caso real de racismo, vínhamos condenar com veemência, dizer que situações daquelas não tinham lugar na nossa sociedade. Porém, quando aconteciam casos de marginais, de gente que desrespeitava as leis e, por coincidência, eram de outras raças ou etnias, não agíamos com o mesmo vigor. Ao invés de condenar, limitávamo-nos a abrir inquéritos. Quantos casos não existiram em que houve aproveitamento de quem tem interesse em que exista racismo para ter uma razão para aparecer? Casos de força policial justificada que pintavam como racismo? E que fizemos nós? Abrimos inquéritos. Nesses momentos, deveríamos ter vindo à frente com o mesmo vigor condenatório dizer que a Polícia agiu em conformidade e que os actos foram cometidos, não por pretos, ciganos, brancos ou amarelos, mas sim por simples marginais.

— Continuo a não perceber em que é que isso levou a isto.

— Criámos um espaço para alimentar o PNL. As pessoas começaram a sentir-se desapoiadas em detrimento de minorias que eram associadas à criminalidade. Abrimos a porta a tipos, como o Pinto Henriques, que se aproveitaram disso para fazer demagogia, enfiando tudo no mesmo saco. Por outro lado, como o poder instituído não demonstrava publicamente apoio às forças policiais, estas viraram-se para quem, com menores recursos, parecia apoiá-los incondicionalmente. Fomos nós que, ao tentar agradar a todos, alimentámos o eleitorado do PNL.

— Percebo.

— Em democracia, os extremismo só obtêm popularidade pela inércia com que lidamos com os problemas, preocupados se isso é politicamente correcto ou não. Se quando uma força policial invade um bairro, porque vai lá buscar um grupo de criminosos, nós tivéssemos apoiado ao invés de abrir inquéritos e deixar no ar a hipótese de ter havido brutalidade e má actuação dos polícias. Se disséssemos abertamente que não somos racistas, mas não devemos nada às minorias por termos sido em tempos um povo colonizador. Se apontássemos sem medo o dedo aos criminosos que se apregoam sempre como vítimas do sistema e justificam a sua conduta com o meio onde vivem. Se o tivéssemos feito, não só valorizávamos milhares de pessoas honestas inseridas nesses meios, como não deixávamos espaço de aproveitamento a demagogias e a extremismos como o do PNL.

Romeu ouviu-o encantado.

— Tu ainda vais ser um grande primeiro-ministro.

— Não sei se algum dia terei oportunidade de o ser. — retorquiu o outro com desalento. — Nem sei se o povo estaria preparado para alguém como eu.

— Alguém como tu?

— Sim. Não sou um homem de esquerdas nem de direitas. Acho que um político existe para defender os interesses de quem o elegeu, não para servir os seus ou os dos amigos.

— Mas, isso é o que qualquer eleitor quer de um líder de governo.

— As pessoas pensam sempre naquilo que o país pode fazer por elas, esquecendo-se de ponderar também aquilo que poderão fazer pelo país. Sim, devemos ser solidários, mas solidários para quem realmente precisa e não exercer uma solidariedade cega como normalmente pretendem os partidos de esquerda. Por outro lado, não podemos privatizar tudo e gerir o Estado como se fosse uma grande empresa, como é mais consensual entre os partidos de direita. Temos de ser conservadores sem ser retrógrados e ser liberais sem ser libertinos. Compreendes? — Romeu anuiu. — Por isso, não sei até que ponto o povo está preparado para uma política que não se insere em esquerdas ou em direitas. E neste momento, isso até nem é o mais importante, estando nós com um governo de extrema-direita.

— Não vão durar muito tempo. O povo não é parvo. Não vão voltar a dar-lhes o poder.

Manuel Teixeira suspirou. Concordava com essa ideia. Porém, o seu grande receio era que o eleitorado não voltasse a ter oportunidade de se manifestar. Olhou para o relógio.

— Tenho de ir.

— Vais falar com o presidente?

— Sim.

Romeu aproximou-se dele e ajeitou-lhe a gravata.

— Boa sorte, meu amor!

9.3

Sentia-se uma tranquilidade no horizonte, enquanto Manuel Teixeira conduzia o seu carro pela ponte 25 de Abril rumo a norte. Como presidente do partido, tinha direito a viatura de serviço e motorista particular, mas acabava por preferir ser ele a conduzir e a usar o seu automóvel. A travessia do rio Tejo era algo tão habitual para si que o fazia numa condução automática, prestando atenção ao trânsito, mas sem registar nada na sua memória.

O trânsito na zona de Belém era sempre complicado, entre transportes públicos, transportes de turistas e os comuns cidadãos a circular na sua azáfama diária. Antes da hora prevista, o seu carro circulou defronte da fachada do Palácio de Belém, residência oficial do Presidente da República.

Não era a primeira vez que Manuel Teixeira ali ia. Como líder do MPP, visitara algumas vezes o presidente do país em eventos formais. Porém, era a primeira vez que o fazia de forma informal, sem que isso fosse um acontecimento público ou fizesse parte de uma qualquer acção política. Nem sequer a comunicação social sabia daquela visita, apesar de ele não ter dúvidas de que teriam conhecimento dela logo que passasse os portões do palácio.

Um dos agentes que guardavam o acesso do portão aproximou‑se do carro, quando Manuel Teixeira parou a escassos centímetros da cancela. Deveria já estar previamente informado da visita, daí que, ao reconhecê-lo, deu logo indicação para que a cancela fosse levantada.

O automóvel avançou pela rampa que o levou a um largo onde se imobilizou. Manuel Teixeira saiu do veículo e sentiu a brisa fresca e o cheiro do rio lá em baixo. Vestiu o casaco do fato e pegou na sua pasta diplomática, ao mesmo tempo que um homem fardado descia as escadas ao seu encontro.

Trocaram um cumprimento protocolar e Manuel Teixeira seguiu‑o para o interior do palácio. Logo que entraram, subiram uma escadaria em mármore, a qual deu acesso a um amplo átrio despido de mobiliário e que lhe provocou uma sensação de frio. Sempre atrás do agente fardado, Manuel Teixeira atravessou aquele espaço até uma porta localizada perto de um dos cantos. O homem abriu as portas e anunciou a chegada do líder do MPP.

Flávio de Melo aguardava na sala onde tradicionalmente recebia as visitas oficiais. Aquela não era uma visita oficial, mas receber o líder da oposição em sua casa poderia parecer uma espécie de conluio contra o governo. O professor não vivia no Palácio de Belém, algo que se tornara uma tradição em Portugal, que a pessoa eleita para o mais alto cargo da nação usasse a residência oficial somente para ocasiões resultantes do cargo que ocupava. Viver no Palácio de Belém era um passado conotado com os últimos barões socialistas que o antecederam no cargo.

Flávio de Melo era um homem de setenta anos, alto, de postura segura que começava a denotar uma certa corcunda derivada ao avançar da idade. Natural de Coimbra, formara-se em Economia e fora fundador do MPP. Fora igualmente mentor de Manuel Teixeira com quem mantinha uma amizade que esfriara um pouco com a eleição do primeiro para a Presidência, uma vez que o professor receava que isso pudesse ser visto como favorecimento ao MPP, em cada decisão contra o PNL que tivesse de tomar. Por isso, mais valia manter algum distanciamento com todas as pessoas ligadas ao partido que ajudara a criar. De sorriso fácil, recebeu-o com simpatia, estendendo-lhe a mão.

— Bom dia, doutor Teixeira!

— Bom dia, senhor presidente! — retribuiu, apertando-lhe a mão.

A sala era um local faustoso, decorada com quadros e mobiliário de luxo. As paredes forradas a papel eram abertas por janelas altas e luminosas emolduradas em cortinados grossos de veludo. Um sofá comprido encostava-se a uma das paredes, tendo duas cadeiras num dos lados e uma poltrona no outro, ficando uma mesa baixa de apoio entre ambos. O chão em madeira estava coberto por um tapete que abafava os passos deles.

O professor Flávio de Melo apontou-lhe o sofá e sentou-se na poltrona. Manuel Teixeira acatou a indicação e sentou-se.

— Então, doutor Teixeira, como estão as coisas no parlamento?

— O costume, senhor presidente. Temos um governo desgovernado.

O presidente levantou a mão num gesto de travagem.

— Não vamos discutir o governo. Não me ficaria bem fazê-lo com o líder da oposição sem que o primeiro-ministro esteja presente.

— Esta não é uma reunião oficial, professor.

— Eu sei.

— E o que me traz cá, é exactamente a minha preocupação com aquilo que o PNL poderá vir a fazer no futuro.

— Eu estou atento, Teixeira.

— Já ouviu falar na nova lei que o governo pretende aprovar?

Flávio de Melo revelou na sua face todo o desconhecimento.

— Que lei?

— Querem aprovar novas leis de cidadania. Alterações de direitos dos estrangeiros em Portugal.

— Não se preocupe, Teixeira. Vetarei qualquer lei que viole a Constituição.

Manuel Teixeira abanou a cabeça.

— E eles voltam a submetê-la aos deputados e, uma vez aprovada de novo, o senhor não a pode voltar a vetar.

— Mas, pode ser enviada para o Tribunal Constitucional. E lá não passa.

O líder do MPP sentiu-se a tentar dar uma aula de constitucionalidade ao seu professor. Flávio de Melo tinha razão, uma lei daquelas não passava no Tribunal Constitucional. Só que o problema era terem um governo que não olhava a meios para atingir os fins.

— Não foi para falar de eventuais leis que aqui vim, professor. A finalidade desta minha visita está relacionada com informações que me chegaram. Informações deveras preocupantes. — O presidente ouvia-o com atenção e um esgar de preocupação. — Recebi informações de que o governo, com a cumplicidade dos militares, se prepara para fazer um golpe contra si. — A revelação acertou com violência no presidente, mas este manteve-se impávido. — Pelo que sei, o Pinto Henriques e os seus nacionalistas, coadjuvados pelo marechal Costa Almeida na liderança dos militares, preparam um golpe para o retirar da Presidência.

Houve um silêncio na sala. Flávio de Melo absorvia a informação lentamente, ponderando-a com cautela. Acabou por questionar:

— Através de quem é que soube essa informação?

Manuel Teixeira olhou em volta, revelando que não se sentia a salvo de escutas.

— Prefiro não dizer, professor. Infelizmente, hoje em dia, não podemos ter a certeza de não haver ouvidos do SIALE em qualquer parede, até mesmo nas do Palácio de Belém. Mas, posso assegurar-lhe que a fonte é fidedigna.

— É uma acusação grave, Teixeira.

— Mais grave, é o perigo em que está o senhor presidente, caso não sejam tomadas medidas preventivas.

— E o que sugere que eu faça, Teixeira?

— Que afaste o marechal Costa Almeida da liderança das Forças Armadas e nomeie para o seu lugar alguém da sua confiança. Por exemplo, o general Maia.

O professor abanou a cabeça.

— O Costa Almeida é amado por quase toda a estrutura militar deste país. É visto como um herói por todas as patentes. Se eu fizesse isso, arriscava-me a virar as Forças Armadas contra mim. — Sorriu para demonstrar tranquilidade. — Sou chefe supremo das Forças Armadas. Todos os militares me devem obediência. Intrometer-me nas escolhas das chefias iria certamente virá-los contra mim.

— Receio que elas já estejam contra si, professor. A partir do momento em que o marechal...

— Teixeira! — interrompeu o presidente. — Custa-me a acreditar que o governo pretenda fazer algo contra mim. Sei que me odeiam, mas não têm razão para me querer afastar. Sou um incómodo para eles, mas ao ponto de executarem um golpe?

— O professor quer dissolver o parlamento.

— Estou a ponderar. Ainda não decidi. Mas eles não sabem disso.

— Tem a certeza, professor? — questionou Manuel Teixeira, obtendo uma expressão de dúvida no outro. — É que a informação que tenho é que eles já sabem dessa sua intenção.

— Não me parece, Teixeira. Claro que ficarão a saber quando eu reunir o Conselho de Estado, uma vez que o Pinto Henriques estará presente. — Flávio de Melo sorriu. — Portugal não é um país da América do Sul, Teixeira. Militares a fazer um golpe de estado? Esses tempos já lá vão há muito, na Europa. A União Europeia caía-lhes em cima, se eles fizessem algo semelhante a isso.

— Lamento, professor, mas não partilho da sua segurança.

Flávio de Melo encolheu os ombros e adoptou uma postura de professor que tenta explicar a realidade ao aluno rebelde.

— O Teixeira já imaginou que pode estar a ser manipulado pelo seu informador?

— Como assim?

— Quem me garante que o seu informador não está ao serviço do general Maia para que eu afaste o marechal em seu favor?

— O Maia é um homem da nossa confiança, professor. Posso garantir-lhe que...

— Teixeira! Vivemos tempos complicados, em Portugal. Como presidente, todas as minhas acções têm de ser bem ponderadas e pensadas para não serem executadas como um trunfo para o PNL. Aquilo que me sugere iria catapultar os nacionalistas na opinião pública.

— Pelo menos, dissolva o parlamento o quanto antes, reúna o Conselho de Estado... Receio que cada dia que passa, possa ser mais um dia de fortalecimento dos planos do PNL.

— Esqueça os planos, Teixeira. Parecem-me ser teorias da conspiração sem fundamento. Recomendo-lhe que não faça uma confiança tão cega nas suas fontes, mesmo não sabendo quem são.

— Se forem verdade, professor, já imaginou as implicações caso sejam bem-sucedidos?

— Mas não serão, Teixeira. Fique descansado.

Manuel Teixeira não ficou, longe disso.

— E porque não dissolve já o parlamento?

— Primeiro tenho de convocar o Conselho de Estado.

— Pode fazê-lo a qualquer momento...

— Se fosse feito agora, isso seria mau para a Economia do país. — explicou Flávio de Melo. — Será menos problemático, se o anúncio for feito lá para Maio.

— E... Perdoe-me a pergunta, mas... Em que se baseia para essa consideração?

— Segundo a opinião que obtive junto dos mais importantes empresários deste país. Claro que não lhes revelei as minhas intenções, apenas quis a sua opinião perante um cenário hipotético.

— Empresários importantes... — suspirou Manuel Teixeira, agastado. — Sabe que muitos deles têm interesses comuns ao PNL?

— Por favor, Teixeira...

— Desculpe-me a honestidade, professor, mas quem é que está a ser manipulado?

A pergunta ofendeu o presidente que, em resposta, se levantou da poltrona. Num tom sério e carregado de formalidade, disse:

— Bom, doutor Teixeira. Penso que não há mais nada a conversar. Agradeço-lhe a sua visita e a sua preocupação com o meu bem-estar. Garanto-lhe que não há motivos para preocupações. Talvez houvesse, se isto fosse a Venezuela. Mas, não é, caro doutor Teixeira.

Vencido, o líder do MPP levantou-se do sofá e apertou a mão do professor num gesto de despedida, desejando:

— Acredite que, do fundo do meu coração, espero sinceramente que o senhor esteja correcto, professor.

Flávio de Melo anuiu, quase de forma prepotente. Não dava para perceber se ele não levava a ameaça a sério por medo ou por uma cegueira de quem se achava sempre certo. Fosse como fosse, Manuel Teixeira não iria desvalorizar a ameaça e tentaria fazer tudo o que estivesse ao seu alcance para defender a democracia em Portugal.

10.1

Pinto Henriques aguardava resposta à pergunta que fizera a Raimundo Antunes.

— Não te preocupes, Henriques. Sei de fonte segura que o idiota do Flávio de Melo não se deixou convencer pelo Manuel Teixeira e pela sua suspeita de que iríamos fazer um golpe de estado.

— É mesmo idiota, esse velho. — concordou o primeiro-ministro. — Mas, temos de descobrir quem anda a dar essas informações ao cabrão do Teixeira.

— Estou a tratar disso.

— E lá para cima? O Carneiro...

— Está sob controlo. Tenho-o vigiado bem de perto, não te preocupes.

O gabinete do primeiro-ministro no Palácio de São Bento estava bem iluminado por uma manhã radiosa cuja claridade invadia o espaço. Lá fora, o céu azul não adivinhava a proximidade da névoa cinzenta de loucura nacionalista lusitana que cobriria a capital em breve.

— Temos de começar a pensar na forma como vamos provocar o atentado ao marechal, quando ele tomar posse, conforme falámos no outro dia, Raimundo.

— Já estou a tratar disso. — revelou o MAI. — Mas, a tua ideia levou-me a pensar em algo mais abrangente e que nos pode favorecer. Principalmente no nosso objectivo de virar as opiniões contra Lisboa.

— Sou todo ouvidos.

— Queres um tipo que supostamente faz parte de um grupo terrorista que supostamente está contra nós. — Pinto Henriques anuiu. — Então, em vez de arranjar esse indivíduo, que tal criar mesmo esse grupo? Criar um grupo que podemos usar para eliminar gente incómoda do nosso lado.

— Gajos do nosso partido que não têm a mesma visão que nós?!

— Por exemplo.

— Conta mais! — exigiu o líder do governo com um sorriso interessado a despontar no rosto.

— Criamos um grupo terrorista com elementos da minha confiança no SIALE. Até já sei quem será a pessoa certa para os liderar. Damos-lhe um nome ligado a Lisboa e largamo-los a fazer atentados na cidade, conforme nos der jeito. Começaremos com pequenas coisas, o suficiente para lhes dar notoriedade de forma que sejam conhecidos e conectados com as pessoas da capital.

— Podes também arranjar maneira de os conotar com o MPP. — sugeriu Pinto Henriques.

— Também já tinha pensado nisso. — concordou Raimundo. — Faremos as coisas de forma faseada, de maneira a que tenham bastante projecção e ganhem alguma simpatia da opinião pública por estarem a desafiar-nos.

— Cuidado para não lhes darmos demasiada força.

— Serão agentes da minha confiança, Henriques.

— Mas, não quero que cresça a ideia de que somos vulneráveis. — advertiu o primeiro-ministro. — As pessoas que actualmente nos temem, podem começar a ficar com ideias.

— Não te preocupes. Confia em mim.

Raimundo Antunes explicou mais alguns pormenores de como pretendia fazer as coisas, obtendo sempre a concordância do líder, o qual já não escondia um sorriso aberto com laivos maquiavélicos.

— C'um carago, Raimundo! Tu és um génio. Eu dou uma ideia e tu elaboras uma Constituição, caraças.

O líder do SIALE conteve o orgulho que sentia e fez uma expressão de quem não via grande dificuldade em criar aquele plano.

— Por falar em Constituição, hoje vamos ter a apresentação da nova proposta de lei de cidadania.

— Sim. — confirmou Pinto Henriques, olhando para o relógio. — É melhor irmos andando para a Assembleia.

10.2

O hemiciclo estava a compor-se, as bancadas do anfiteatro iam enchendo-se de deputados e as galerias tiveram uma afluência grande de pessoas curiosas com o que se iria discutir na assembleia naquele dia. A zona reservada aos jornalistas não tinha um lugar vazio, uma vez que a proposta de lei que iria subir ao plenário atraía muito interesse da comunidade.

O assunto "nova lei de cidadania" tinha vindo a ser promovido ao longo dos últimos dias por diversos órgãos de comunicação social, claro está, com o devido lápis azul da censura do SIALE. Aquilo que se pretendia aprovar era, segundo o PNL, uma lei mais justa que beneficiava os patriotas e colocava de lado aqueles que sugavam o Estado sem contribuírem em nada para ele.

Bruna Drake tivera o cuidado de ler cada letra do projecto que os nacionalistas haviam distribuído aos partidos com presença parlamentar. Era perceptível ver no seu rosto como estava possessa com isso. Ocupou o seu lugar na primeira linha da bancada, ao lado de Manuel Teixeira, que lhe leu a raiva no olhar.

— Estás bem?

— Já leu o projecto?

— Sim.

— Nunca pensei ver uma proposta de lei tão xenófoba quanto esta ser votada no parlamento.

Habitualmente, era Bruna Drake quem falava em nome do MPP na Assembleia, na qualidade de líder da sua bancada. Porém, Manuel Teixeira ponderou se isso seria boa ideia.

— Queres que seja eu a falar?

— Não! — recusou com demasiada fúria. Percebeu que estava a dirigir a raiva na direcção errada. — Desculpe! Não, não é preciso. Quero ser eu a falar.

Não se encontrava uma cadeira vazia nos lugares dos deputados. Isso era significativo da importância daquele debate. O PNL tinha a maioria absoluta e o projecto de lei seria aprovado. Mesmo assim, era necessário transmitir toda a sua força com a presença de todos os seus membros sem excepção. Por outro lado, a oposição também se fez representar em peso, conscientes que perderiam, mas empenhados em demonstrar que fariam tudo ao seu alcance para impedir a aprovação.

— Tem calma! — pediu Manuel Teixeira. — O professor Flávio de Melo nunca permitirá que a lei passe e irá certamente exercer o seu direito de veto.

— E a proposta volta à Assembleia e é novamente aprovada. — completou Bruna. — E você sabe que, a partir daí, o presidente já não pode voltar a vetar.

— Mas nós podemos pedir a análise do Tribunal Constitucional, Bruna. Esta lei é completamente inversa a tudo o que a nossa Constituição defende.

Nesse instante, a porta atrás da tribuna da presidência da assembleia abriu-se e, por ela, começaram a entrar os ministros do governo nacionalista lusitano. Pinto Henriques ocupou o seu lugar no ponto central do anel inferior, ficando com Raimundo Antunes à sua direita e o marechal Costa Almeida à sua esquerda. Os últimos a ocupar os seus lugares foram os elementos da presidência do parlamento.

Os trabalhos foram iniciados.

O deputado do PNL escolhido para a apresentação da proposta foi Viriato Loureiro. No seu jeito austero e postura hirta, ao ser chamado, levantou-se da sua cadeira e caminhou pela sua fila, desceu as escadas, atravessou a área entre os ministros e os deputados e subiu ao palanque onde se discursava.

Na ampla sala, o silêncio era cortante. Viriato colocou as folhas que trazia na mão no suporte frontal. Ajeitou o microfone e absorveu as galerias com o olhar, vendo-as cheias de muitos espectadores, inclusive pessoas preocupadas com as consequências da aprovação da lei.

De facto, muitos grupos representativos de comunidades estrangeiras, organizações antirracistas, ONGs de solidariedade social e luta contra as desigualdades vieram assistir com apreensão ao debate e com a esperança mortificada de que o milagre da rejeição acontecesse.

Só a figura de Viriato Loureiro já era digna de receio pela assistência. O seu porte autoritário, o rosto fechado, o defeito assustador no olho esquerdo que lhe atribuía um traço demoníaco...

— Senhor presidente da Assembleia, distinto senhor primeiro‑ministro, digníssimos senhores membros do governo, caros colegas deputados do PNL e restantes deputados. — iniciou ele a apresentação, potenciando a sua voz grave e quase cavernosa. — Portugal atravessa um tempo de crise de identidade, distanciamento dos seus valores e esquecimento da sua História de quase novecentos anos, trocando-os por novos ideais modernistas que fogem à moral e aos bons costumes. Somos uma nação honrada que por vezes parece ter vergonha de si própria, renegando as grandezas do passado, em que ser português era ser superior à maior parte dos povos no Mundo. Fomos conquistadores e colonizadores. Demos novos mundos ao Mundo! — Fez uma pausa, levantando o olhar para a galeria. Tornou a concentrar-se nas folhas. — Hoje, em Portugal, enaltecer os feitos do passado é ser fascista. Saberão esses apregoadores, esses críticos que nada produzem, o que é o fascismo? Ao longo dos últimos cinquenta anos, criámos o sentimento de nos envergonharmos daquilo que fomos para dar lugar a uma coisa chamada Liberdade, que todos gritam obliterando essa mesma liberdade a outros. Tivemos governos que agitaram essa bandeira, abrindo o país a tudo e a todos, indiferentes à certificação dos interesses desses mesmos indivíduos que nos invadiam e consumiam aquilo que era por direito dos portugueses. Temos hoje imensas comunidades estrangeiras que pouco ou nada deram a Portugal, mas que consomem os seus recursos, os seus serviços, a sua riqueza. Não é possível continuar a pensar num Portugal português, quando por cada filho de um português nascem três ou quatro de africanos, asiáticos, europeus de leste, ciganos, entre outros. Isto tem de acabar! — Fez uma pausa e ouviram-se os aplausos da sua bancada. Bruna escutava sem querer acreditar no que estava a ouvir. — No PNL, queremos aumentar os apoios aos portugueses, queremos dar condições para que as famílias verdadeiramente portuguesas possam multiplicar-se, que casais tenham dois, três, quatro ou mais filhos sem o temor da falta de dinheiro, do desemprego ou da fome. Sim, senhores deputados, isso é possível. O Estado tem condições para assegurar abonos melhores, isenções, creches para todos, escolaridade gratuita e até um ensino superior sem propinas. Mas, para isso, temos de expurgar da nação, os que vivem ao Sol, encostados nas esquinas, a viver à custa de subsídios da preguiça, rendimentos que mais parecem contrapartidas para que os gatunos não roubem. Isso vai acabar!

A última frase foi quase gritada e provocou uma salva de palmas em pé por parte de todos os deputados nacionalistas lusitanos.

— Tanta demagogia. — suspirou Bruna, obtendo a concordância do líder do seu partido.

Nas galerias, a maior parte da assistência dava sinais de desacordo com o que ouviam. Contudo, ninguém tinha coragem de se manifestar. Já lá ia o tempo em que se faziam manifestações nas galerias para se marcar posição e acabar expulso pela polícia, sendo-se escoltado para o exterior da Assembleia. Agora, ser expulso pela polícia poderia significar uma visita ao edifício do SIALE, onde nem sempre era garantido que se saísse com vida.

Os aplausos foram esmorecendo, permitindo que Viriato prosseguisse:

— Os estudos confirmam que a criminalidade está enraizada nas comunidades estrangeiras. Nove em cada dez delinquentes provém dos bairros degradados compostos por cidadãos provenientes das ex-colónias ou descendentes destes. Não podemos continuar a ter uma Segurança Social a dar apoios a escumalha. As comunidades ciganas consomem subsídios e abonos de forma pornográfica sem darem nada em troca, não trabalham, não pagam impostos, vivem de roubar e enganar. Será que qualquer português, digno de o ser, compreende e aceita isto? Não! E nós também não aceitamos! — Nova vaga de aplausos estridentes na bancada do PNL. Pinto Henriques sorria. — Nas últimas décadas, temos aberto a porta a estrangeiros de todos os cantos do Mundo. Sim, alguns produzem e contribuem para a riqueza do país, pagam os seus impostos, criam emprego e geram riqueza. Infelizmente, estamos a falar de uma fatia pequena. Na sua grande maioria, são gente miserável que só traz miséria, gente que quer que nós aceitemos a sua religião, mas combatem a nossa. Querem viver no nosso país, mas não aceitam a nossa cultura e querem que aceitemos a sua. Isto é inadmissível, ser solidário não é ser estúpido, não é abrir a porta da nossa casa e deixar que durmam na nossa cama, comam a nossa comida e... já agora, porque não? Que copulem com as nossas mulheres. — Houve alguns protestos da bancada do MPP, rapidamente abafados pelas palmas da bancada do governo. — Estou a dizer alguma mentira, senhores deputados? — A pergunta foi direccionada para o maior partido da oposição. Tornou a abarcar todo o hemiciclo com o olhar. — Estamos a deixar que nos apaguem dentro da nossa própria casa. Lisboa... — Fez uma pausa dramática. — Meu Deus, que dizer de Lisboa? Corrupção, prostituição... Há ruas em Lisboa em que não se encontra um português. Como é que isto é possível? Digam‑me, senhores deputados, como pode um país que já foi um império ter ruas que não tem um cidadão português? — Nova pausa para deixar a pergunta no ar. — Eu não estou disposto a deixar que isto continue, o PNL não está disposto a deixar que isto continue, o governo não permitirá que isto continue. Nenhum português digno desse estatuto poderá permitir que isto continue a acontecer. — Elevou o tom de voz. — Portugal não é o caixote do lixo do Mundo!

Nova salva de palmas, onde se misturaram os apupos dos deputados do MPP. No anel governativo, Pinto Henriques e Raimundo Antunes trocaram olhares cúmplices.

— Ser cidadão português é um direito que se adquire de duas formas. — prosseguiu Viriato Loureiro. — Por nascimento ou por naturalização. Porém, ser cidadão português não é um direito em saldo, é um direito caro. E nós, no PNL, queremos que seja um direito bem caro. Não chega passar por Portugal e nascer para se ser português. Iremos acabar com os filhos de estrangeiros a obter a nacionalidade só por que as mães os pariram em solo português. — Novos apupos e protestos da oposição. — Que foi, colegas deputados? Parir é uma palavra portuguesa.

— Por favor, senhor deputado. — interveio o presidente da assembleia. — Se puder moderar algumas expressões...

— Com certeza, senhor presidente. Peço desculpa por me esquecer que alguns deputados parecem ter orelhas virgens. — Um coro de gargalhadas brotou nos nacionalistas lusitanos, o que não impediu mais protestos do MPP.

— Senhores deputados! Senhores deputados! Silêncio! — exigiu o presidente da assembleia. — E, senhor deputado Viriato Loureiro, prossiga com algum decoro.

Viriato olhou para cima, e revelou o seu desagrado por estar a ser novamente chamado à atenção. Contudo, não se pronunciou sobre a reprimenda e optou pela continuidade do discurso.

— Para se nascer português é preciso ser filho de portugueses ou, pelo menos, um dos progenitores ser português. Continuaremos a permitir a naturalização de cidadãos estrangeiros, mas com várias condicionantes que passo a enumerar: Ser residente há dez anos em Portugal. Seguir os nossos costumes e cultura. Ter emprego estável e residência própria. Não ter cometido qualquer crime contra cidadãos ou entidades portugueses ou em solo português contra qualquer cidadão ou entidade. — Os aplausos na sua bancada deram-lhe tempo para beber um pouco de água. — Os cidadãos naturalizados perderão a cidadania se cometerem um crime. Os cidadãos naturalizados estão obrigados a manter os seus empregos, sob pena de perderem a nacionalidade em caso de desemprego. — Uma onda de protesto proveio dos deputados do MPP, obrigando a nova intervenção do presidente da assembleia. Viriato continuou. — Mesmo que tenham filhos, se forem menores, também eles perderão a nacionalidade se ambos os progenitores perderem a nacionalidade portuguesa. Se, ainda menores, cometerem um crime, serão expulsos deste país. Não se pagarão mais subsídios a quem quer que seja que não cumpra estes requisitos. A Segurança Social serve para segurar os portugueses e não para alimentar essa corja chula que nada produz. Não há lugar em Portugal para sanguessugas! Não há lugar neste país para gente que vem de fora para encher a nossa Segurança Social com bocas a quem nada devemos. O nosso foco é Portugal e os portugueses, os verdadeiros portugueses, gerações de famílias que representam a grandiosidade desta nossa grande nação. — Nova pausa, a última. — É uma honra ser português. É uma honra servir este maravilhoso país. Viva Portugal! Tenho dito.

Viriato Loureiro abandonou o palanque sob uma estrondosa ovação dos deputados do PNL. Alguns deputados do MPP gritaram insultos que se perderam na cacofonia de vozes. Os comunistas abanavam a cabeça e falavam entre si. Os restantes pareciam atónitos e sem reacção. Nas galerias, muitas pessoas abandonaram os seus lugares, consternadas com o que tinham ouvido e descrentes que algo pudesse evitar a aprovação daquela lei que iria trazer muitos dissabores a muita gente. Outros mantiveram-se imóveis a aguardar a intervenção de alguém que parecia ser das poucas pessoas a fazer frente a um regime cada vez mais ditatorial e castrador de direitos adquiridos.

A voz do presidente da assembleia tornou a ouvir-se:

— Tem a palavra a senhora deputada Bruna Drake.

Bruna levantou-se do seu lugar, passou a mão pelo cabelo negro longo e ajeitou o casaco do fato azul e o colarinho da camisa preta.

— Senhor presidente, senhores membros do governo, senhores deputados! — começou, cravando um olhar desafiante em Pinto Henriques. — Senhor primeiro-ministro... — Calou-se, como se ponderasse as palavras. — Depois do que ouvi, não sei se o trate por primeiro-ministro ou por Fuher.

Os nacionalistas lusitanos ecoaram o seu descontentamento. Porém, a reacção pareceu demasiado encenada, como se já estivessem a posto para barafustar com qualquer coisa que ela dissesse.

— Senhora deputada, por favor. — pediu o presidente da assembleia.

Manuel Teixeira, a seu lado, percebeu que, apesar da postura aparentemente calma, Bruna tremia de raiva. Antes que ela prosseguisse, sussurrou-lhe:

— Tem calma, Bruna.

Ela olhou para ele e anuiu ligeiramente.

— Lamento, mas perante este tipo de propostas de lei, começo a não ver diferenças entre o regime nacionalista lusitano e o nacional socialismo de Hitler. — Mais apupos. — Depois de ouvir o senhor deputado Viriato Loureiro, a questão que me vem à mente é saber o que pretendem fazer aos cidadãos naturalizados que deixarem de o ser? Sim, porque podem expulsá-los para os países de origem, mas o que vão fazer aos que, segundo vós, não são cidadãos portugueses, mas também não são cidadãos de mais lado nenhum? E estará o Estado disposto a assumir a despesa de repatriar todos eles para os seus países? — Deixou as perguntas no ar, fazendo uma breve pausa para lhes dar intensidade. — Senhor primeiro-ministro, não há dúvida que esta é das leis mais xenófobas que esta câmara já ouviu. — Mais protestos do PNL. Bruna ignorou-os. — Será que, tal como outros tristemente famosos na História, também o senhor e o seu devoto ministro da Administração Interna estão a ponderar uma... solução final para esses não cidadãos?

Todos os deputados nacionalistas lusitanos se levantaram num coro de assobios e insultos à deputada do MPP pela alusão a que o governo pretendia dar o mesmo destino a essas pessoas que os nazis haviam dado aos judeus. No sector do governo, alguns ministros juntaram-se aos protestos e reclamaram contra ela. O marechal Costa Almeida levantou-se do seu lugar e apontou o dedo em riste ao presidente da assembleia, exigindo que este cortasse a palavra à deputada e a repreendesse pelos insultos dirigidos aos ministros.

— Fiz apenas perguntas, senhores deputados. — esclareceu Bruna, antes sequer do presidente falar.

— Mas seja comedida, senhora deputada. — ouviu-o dizer.

Os ânimos acalmaram-se. O militar, antes de se voltar a sentar, apontou o dedo à deputada e disse algo que ela não percebeu. Pinto Henriques e Raimundo Antunes permaneciam calmos.

Bruna olhou para os seus colegas de partido e depois para a restante oposição.

— Hoje é um dia triste. É um dia em que o país ficará marcado pela infâmia da aprovação de uma lei que é um atentado à humanidade. — Foi a vez de Bruna apontar o dedo aos ministros. — Vocês falam de ser português, mas envergonham o país que dizem defender. Nós não somos isso que querem com essa lei abjecta. Sempre fomos um povo solidário, sempre recebemos bem quem quis fazer parte de nós. Não somos um povo mesquinho, racista, xenófobo, homofóbico... Não, senhores deputados, isso é ser nacionalista lusitano, não é ser português. A vossa lei é tão idiota que me pergunto: Sou filha de pai estrangeiro. Se perder emprego, perco a nacionalidade? — Olhou em redor com especial dramatismo para as galerias. — Percebem a estupidez que se pretende aprovar aqui? Alguém duvida de que eu seja portuguesa? — Abanou a cabeça, triste. — É lamentável o que pretendem aprovar. — Tornou a olhar para as galerias. Os espectadores não se podiam manifestar, mas ela falou para eles em sinal de que eles faziam parte daquele momento. — Não se iludam. A lei vai ser aprovada. Recordem este dia, quando voltarem a ter a caneta na mão, o boletim de voto na vossa frente e exercerem o direito cívico de votar. — Pareceu ir finalizar, desligando o microfone, mas hesitou. — Votarão, se entretanto estes senhores também não nos sonegarem esse direito. Obrigada. Tenho dito.

E sentou-se, sendo aplaudida em unanimidade pelos seus colegas deputados e, curiosamente, pela restante oposição.

10.3

Diogo Pereira assistia ao debate parlamentar em sua casa, sentado no sofá, a observar o ecrã da televisão com imagens da ARTV, o canal oficial da Assembleia da República que transmitia em directo as sessões do plenário. Aos cinquenta e cinco anos, ele era presidente do governo regional de Lisboa e Setúbal, um cargo que conquistara ao bater nas eleições regionais um correligionário do homem que acabara de ver a fazer um longo discurso de apresentação da lei mais execrável que algum dia viu ser votada naquela assembleia. Diogo Pereira era também um dos militantes mais antigos do MPP e amigo próximo de Manuel Teixeira e do presidente Flávio de Melo.

Quando o MPP alcançou a governação do país, pareciam a salvação, o grupo político que iria dar um novo rumo a Portugal, surgindo de focos cívicos afastados dos lugares comuns dos partidos dominantes da altura. Mesmo tendo sido fundado por ex-membros de outro partido parlamentar, a imagem que transmitiam era a de englobamento de pessoas de diversas áreas importantes, movimentos de cidadania e ausentes dos lobbys de interesses e corrupção que diariamente alimentavam as notícias e envergonhavam a política.

Contudo, a sua força perdeu-se nos poucos anos que governaram, fustigados pelo resgate económico, pelas dificuldades em gerir as contas de um país falido por mais de trinta anos de completa dilaceração das contas públicas. E se essa governação já não era fácil, o PNL soube capitalizar as consequências da crise a seu favor e ganhou o lugar do MPP no coração das pessoas, surgindo como a nova solução para tudo.

Ao perder as Legislativas para o PNL, o MPP não perdeu só o governo do país, perdeu também muita da imagem de força e competência que havia adquirido. E pior, os seus próprios membros revelavam-se derrotados e os deputados uma mancha partidária maculada, triste, fraca e vencida. Por isso, para ele, ver uma jovem deputada ser líder de bancada e falar naquele tom desafiante, sem medo, encarando um governo com laivos de ditadura e perseguição política, enchiam-no de orgulho por o seu partido ainda ser capaz de criar pessoas assim.

Diogo Pereira desligou a televisão após a votação que confirmou a aprovação da lei. Era um homem de aspecto bonacheirão, simpático com um rosto redondo afável, o cabelo a rarear e um bigode fora de moda. Levantou-se do sofá no exacto momento em que a filha entrou na sala.

Vera Pereira não tinha nenhuma parecença com o pai. Ninguém diria que eram pai e filha, vendo-os juntos. Ele costumava dizer na brincadeira que ela herdara toda a imagem da mãe, a mulher de quem se divorciara quando Vera ainda era uma miúda, enquanto dele levou a inteligência e a personalidade. Era uma mulher alta, magra e confiante. Tinha uma farta cabeleira encaracolada acobreada volumosa que emoldurava um rosto simpático de faces sardentas que lhe davam um ar sensualmente exótico. Vivia com o pai depois de alguns anos na Califórnia, onde estudara artes representativas, realização e umas quantas formações acessórias à 7ª Arte. Regressara no ano anterior e abraçara o projecto de ser directora de projectos audiovisuais de uma grande produtora nacional de conteúdos televisivos. Paralelamente, procurava uma ideia para escrever um argumento e realizar um filme ou uma série televisiva.

— Então, pai?

Diogo olhou para a filha e fez uma expressão desiludida.

— Lamentavelmente aprovada.

Vera partilhou do seu semblante triste.

— Para onde está a caminhar o nosso país?

— Para o abismo, Vera! — afirmou com uma crença tenebrosa. — Talvez devas começar a pensar em voltar a emigrar. Iremos ter tempos difíceis.

— Só se vieres comigo, pai. Tenho medo do que te possa acontecer. Esses tipos do PNL odeiam o MPP e parecem colocar-vos um alvo nas costas.

Diogo forçou um sorriso.

— Pareces o Manuel Teixeira, Vera. Não te preocupes, são cães que ladram, mas mordem pouco. E em breve, iremos tirá-los do poder.

Sem sentir a confiança do pai, Vera não o contradisse e viu-o pegar na pasta diplomática, disfarçando aquela sensação de receio, cada vez que ele ia trabalhar para o governo regional de Lisboa e Setúbal. Baixou-se ligeiramente para dar um beijo ao pai e ele desapareceu pela porta do apartamento.

Sozinha, Vera atirou os receios para longe e concentrou-se no trabalho. Conseguira que a sua produtora investisse num projecto seu de realização, só precisava de uma boa história para adaptar a um argumento televisivo. Chegara a pensar em escrever um original, mas isso iria levar-lhe demasiado tempo, coisa de que não dispunha com tantos processos produtivos em mãos. Não tinha um horário fixo, tanto trabalhava na produtora como em casa. Umas semanas antes, num acaso fortuito a navegar pela Internet, descobrira um curioso website de um escritor desconhecido, um tal de Luís Mário, que escrevia livros e os publicava integralmente nesse website para quem quisesse ler sem que ele cobrasse o que quer que fosse. Quando percebera que assim era, Vera calculou que o conteúdo devia ser tão mau que seria essa razão de os textos serem gratuitos. Contudo, a curiosidade levou-a a iniciar a leitura e, para sua surpresa, adorou a escrita dele. Estavam lá uns oito ou nove livros, cada um separado por capítulos de leitura cativante. Não conseguiu descolar-se do ecrã, sem ser por obrigatoriedade profissional ou para descansar. Leu tudo, todos os livros, todos os capítulos, todos os textos... Encontrara aquilo que procurava para criar um guião. Se por um lado, o website era riquíssimo em conteúdo literário, já no que concerne ao seu autor a informação era mínima, somente o nome e um endereço de email. Vera escreveu-lhe, apresentando-se, elogiando os seus livros virtuais e revelando o seu interesse em produzir uma adaptação para cinema ou televisão de uma das suas histórias. Ele respondeu-lhe, poucos minutos passados, a confirmar o interesse. Ela voltou a escrever-lhe, sugerindo que marcassem uma reunião na produtora, talvez no dia seguinte de manhã. Ele recusou, justificando que não lhe dava jeito fazer essa deslocação. Vera constatou que não sabia sequer onde ele vivia, poderia estar a sugerir algo que lhe ficava a centenas de quilómetros de distância. Foi essa a sua interrogação seguinte. Alcochete, foi a resposta, o escritor anónimo vivia ali do outro lado do rio Tejo. Por alguma razão, talvez financeira, não era conveniente ao tal Luís Mário vir a Lisboa. Não havia problema, Vera estava tão interessada em escrever um guião dos seus originais que se dispôs a atravessar o rio e a encontrar-se com ele num café ou num jardim. Para sua confusão, ele voltou a recusar a ideia e, desta vez, dando a entender na mensagem que talvez não fosse assim tão boa ideia fazer um filme dos seus originais. Estava a perdê-lo. Como iria segurá-lo, se não compreendia a relutância dele? De súbito, ponderou que talvez fosse casado e temesse que um encontro com outra mulher lhe causasse problemas conjugais. Bolas, homem, é um encontro profissional, pensou para si, quando começava a desesperar. Vera não desistia com facilidade e a sua jogada seguinte foi enviar uma mensagem com a sugestão de uma reunião através do Skype, uma videoconferência.

Bom... desta vez, ele aceitou.

Ficara combinado para aquela tarde. Vera preferia a privacidade e conforto do seu escritório caseiro, vulgo quarto, para aquela reunião online. Só quando tivesse mais garantias de que as coisas teriam pés para andar é que tornaria o assunto conhecido na produtora. Sentou-se no canto onde tinha o computador portátil e ligou-o. Ainda faltava algum tempo para a hora agendada. Abriu o email para ver as mensagens. Passado tantos meses, ainda não conseguia fazê-lo sem a secreta esperança de ter uma mensagem do ex-namorado, alguém que ficara do outro lado do Atlântico.

Não fora o seu regresso a Portugal que terminara a relação, esta acabara muito antes. Talvez tivesse sido o contrário, talvez tivesse sido a ruptura com ele que a levara a encarar a hipótese de voltar a Portugal quando se abriam boas oportunidades nos states. O dono desse pedaço do seu coração que ficara para trás era um homem apaixonante que fazia lembrar o Paul Walker no filme Velocidade Furiosa. Um tipo alto, bonito, forte que adorava carros e conduzia um Camaro de cor verde-garrafa.

Vera estava totalmente apaixonada por ele. E com o desenrolar da relação e o aproximar dos trinta anos, ponderou seriamente o passo seguinte, não o casamento pois a oficialização não era assim tão importante, mas a maternidade. Queria ser mãe! Descobriu da pior maneira que não partilhavam dos mesmos objectivos futuros. O "seu" Paul Walker não sofreu muito com isso. Não queres como eu quero, então também não te quero. E a relação acabou, perdera-se o entusiasmo de namorar uma rapariga europeia.

Foi duro, mas ela também não quereria continuar aquela relação naqueles moldes. Mesmo assim, não conseguia entrar no email, no Facebook ou no Instagram sem a esperança de que ele lhe tivesse enviado uma mensagem a dizer que fora estúpido em abrir mão dela. Sentia-se parva... aliás, duplamente parva, pois se essa mensagem tivesse vindo, teria sido notificada no telemóvel, o qual tinha aplicações com tudo aquilo configurado.

Faltavam dois minutos. Vera clicou duas vezes sobre o símbolo do Skype. Abriu o programa e afinou o seu enquadramento na imagem que o outro lado veria. Colocou-se disponível para receber chamadas e esperou. Os dois minutos passaram, bem como mais cinco. Ela não tinha o contacto dele, por isso restava-lhe aguardar. Passou mais um minuto, Vera abriu uma página do navegador Mozilla Firefox e navegou um pouco pela Internet, lendo as notícias. Subitamente, o pequeno computador fez ecoar o som característico de chamada do Skype. Vera atendeu.

No ecrã, em plano maior, apareceu a imagem de um homem com o cabelo cortado muito curto e o rosto barbeado. A expressão procurava ser simpática, mas revelava-se envergonhada. A primeira conclusão que chegou ao pensamento de Vera foi que, se o problema dele em se encontrarem fosse ter consequências conjugais bem poderia estar descansado, pois ele não fazia minimamente o género de homem que lhe despertasse qualquer faísca de atracção. Deitou uma olhadela ao quadrado mais pequeno, confirmando o bom posicionamento da sua própria imagem.

— Olá! — cumprimentou, esboçando um sorriso cordial. — Luís Mário?

— Olá! — retribuiu. — Sim, sou eu... Vera?

— Sim. Muito prazer, Luís! Finalmente, conhecemo-nos.

— Sim...

Vera percebeu que ele não parecia ser muito falador. Não havia problema, a reunião não tinha intenção de ser prolongada, somente o suficiente para conversarem e o autor ganhar um rosto na sua cabeça.

Não era perceptível perceber a idade dele, mas calculou que deveria estar na geração entre a dela e a do seu pai.

— Obrigada pela sua disponibilidade para conversarmos. — agradeceu Vera, consciente que ele deveria ter muito mais tempo disponível que ela. — Como lhe referi nos emails, gosto muito da sua escrita. Sou produtora e realizadora... — Fez um sorriso humilde. — ...e argumentista. Estou à procura de uma história para adaptar à televisão. Inicialmente, tinha pensado numa produção cinematográfica, mas a produtora dá preferência a conteúdos que possamos capitalizar em televisão.

Parou de falar, interrogando-se o que estaria a pensar aquele olhar estremunhado que a observava no ecrã. No lugar dele, estaria a dar pulos de satisfação por se abrir uma oportunidade de dar forma visual aos seus textos. Estranhou o escasso entusiasmo do escritor. Ficou curiosa.

— O Luís é escritor profissional?

— Não.

— Posso saber o que faz profissionalmente? — questionou, arriscando-se a parecer intrometida. Notou a relutância dele. — Peço desculpa, não quero estar a meter-me...

— Não tem importância. — retorquiu sério. — Fui agente da Guarda Nacional Republicana.

A resposta surpreendeu-a. Poderia esperar muitas profissões naquele homem, menos agente de autoridade.

— Foi? — interrogou ela, captando com estranheza o tempo verbal da frase dele.

— Sim. — confirmou, falando como se estivesse prestes a fazer uma confissão. — Houve um... algo... uma coisa... Já não sou há uns anos.

Vera percebeu que o assunto era melindroso e optou por alterar o rumo da conversa, antes que se pudessem erguer obstáculos. Ela não queria perdê-lo, uma vez que estava demasiado encantada com a ideia de realizar um filme com a sua colaboração criativa.

— Eu estive a estudar e a trabalhar nos Estados Unidos. — partilhou ao mesmo tempo que suspeitava o quão insignificante isso seria para ele. — Regressei o ano passado para trabalhar numa produtora em Queluz.

— Calculo que tenha sido uma adaptação complicada. — retorquiu Luís, o que a levou a crer que falar nela o deixaria mais à vontade. — Não que eu tenha esse tipo de experiência, na verdade, nunca saí de Portugal.

— São realidades muito diferentes, Luís. Confesso que foi mais complicado quando fui estudar para lá.

— Era muito nova?

— Tinha dezanove anos.

Luís fez um sorriso envergonhado.

— Isso foi há uns três anos, não?

Vera percebeu a tentativa de fazer um gracejo e não levou a mal.

— Obrigada pelo elogio, mas foi há bem mais que isso. — referiu sem revelar a sua idade.

O fundo atrás de Luís Mário era composto por estantes com dezenas de livros. À primeira vista, parecia o escritório de um advogado ou de um médico. Um GNR? Jamais lhe passaria pela cabeça.

— Onde é que esteve?

— Los Angeles.

O escritor aproveitara o rumo do diálogo para a entrevistar. Nada de anormal, afinal os escritores apreciam as experiências de terceiros para enriquecer as suas personagens. Vera era suficientemente autoconfiante para não ter qualquer problema em falar de si.

— Los Angeles lembra-me cinema, Hollywood... Esteve em Hollywood?

— Sim, cheguei a passear por lá. — Sorriu com a recordação. — Não era logo ali do lugar onde eu vivia... Não fui muitas vezes, umas duas ou três.

— Foi aos Óscares?

— Não. Não é fácil assistir ao espectáculo.

— Pois... Calculo que não seja.

— Talvez um dia tenha oportunidade de ir. — alvitrou Vera, procurando motivá-lo para o seu projecto. — Quem sabe, talvez uma adaptação de um livro seu possa ganhar um Óscar.

— Não creio. — respondeu, perdendo aquele ânimo que revelara ao questioná-la.

— Não podemos deixar de sonhar, Luís. Tem de acreditar que as suas criações podem chegar a esse nível.